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julio 11, 2010

Andamios

Estos días han sido "secos" en mi escribir, pues no hacía falta ganas, solo no habían palabras. Supongo que un impase no cae mal aunque se proteste. Es así como me he dedicado a leer entre saltos, sueños y gripas bacterianas. Han sido ingeridos todos los periódicos nacionales, las revistas de análisis semanales, las financieras y de opinión, así como un libro.

Hace días les contaba que me habían regalado "Andamios" de Mario Benedetti. Supongo que algunos de ustedes lo han leído. Es una lectura que encuentro algo lenta, cargada de diálogos que sirven para dibujar personas, para contar sobre ese cambio nuestro y de la cotidianidad del entorno.

Confieso me han gustado esas imágenes que me llevaron a pensar en las cartas, el telégrafo al teléfono y al fax (era oneroso enviarlos y el papel se decoloraba con los días) A eso se suma la "suave" tristeza (si esta puede ser así) del libro, de las relaciones, de las personas.

Quisiera decirles que lo leyeran sino lo conocen, pero titubeo, porque de alguna forma hay una melancolía reconocida. En fin, mejor les dejo una parte de uno de los poemas que hay mezclados en algún lugar del libro

"Cada día lo veo con mayor nitidez:
mi cuerpo, este cuerpo, es lo único mío,
mi casa solariega, mi propiedad antigua.
Qué pobreza, qué lujo
de futura ceniza.

Viajo por él sin guía y sin resguardo
y como en un safari recorro sus penurias,
sus abras y archipiélagos, 
sus redes varicosas,
sus manchas y ruturas,
sus rótulas tarpeyas,
y hasta las cicatrices, ese agüero
del mañana que acecha.

No hay duda que mi cuerpo es lo único mío,
mi testamento ológrafo,
mi convincente nada, mi destino,
pero también mi dulce 
memoria de rocío.

Estiro con la yema
de mi pulgar villano
las costuras del tiempo,
pero no bien la quito 
renacen y se afirman 
todos sus amuletos.

La cabeza candela no existe como faro.
Es la que atiende y juzga,
la que asimila y sueña
la que se subordina
y a veces se subleva,
la que espera el regalo
de otro cuerpo a la espera
la que organiza tactos
y visiones y yugos
y resume en su piel
el pellejo del mundo.

Pese a todo mi cuerpo
es lo único mío,
mi propiedad antigua.
Qué pobreza, qué lujo
de futura ceniza."

3 comentarios:

Iraide dijo...

me ha encantado este poema, con qué suavidad he podido leerlo y disfrutarlo...

Aún así, en mi caso, no contemplo mi cuerpo como algo mío, sino todo lo contrario. Mi cuerpo no soy yo, es sólo lo que me permite ser yo en este mundo, que será otro y que ha sido otro pero en el que siempre he sido la misma.

Realmente siento que no tengo nada que me pertenece, ni siquiera, de verdad, este cuerpo que incluso después de los años, miro en el espejo y me sigue sorprendiendo...
lo que yo soy....
es por ahí por donde voy.

Besos hermosa.

Marcelo dijo...

El poema es perfecto, y bien vale alguna duda sobre su continente.
Un beso

Isabel Estercita Lew dijo...

Al menos aprovechaste los días para leer, y desde ya gracias por traer a Benedetti, comentar su libro y traer su poema que me lo llevo puesto

Estercita