Desde muchos para algunos

Algún día ya no te parecerás al mañana que quise ayer

2012-01-29T01:29:00.001-06:00

Cada 823 años sucede que en un mes de enero de un calendario gregoriano cuentas con 5 domingos, 5 lunes y 5 martes. ¿Qué ha de significar esto? No lo sé, el Feng Shui no es lo mío; sin embargo mientras se desarrolla la historia del año 5 fotografías + 1

Etta James

2012-01-21T08:18:00.001-06:00

Etta James cantaba y yo ni siquiera tenía visos de nacer, suertudamente fue así (nací) y con el doble de suerte conocí su música, este género del blues no sé si me encontró debido a mis hermanos... o por mis horas y horas junto a la radio mientras estudiaba.

Ha fallecido la cantante Etta James, sé que muchos lo saben, en su recuerdo y con el recuerdo de la canción que tiene años de sonar en mi reproductor "At last" quiero colgar algo de su nuevo y último disco (2011) llamado "The dreamer" ¿Pueden creer que tenía 73 años con ese registro musical?

http://youtu.be/XDGslRy2lPI

Tal como lo he dicho en otro espacio, si tienen chance lean este artículo que para quienes no saben nada de ella pueden al menos tener un somera idea de quien hablo: http://diario.latercera.com/2012/01/21/01/contenido/cultura-entretencion/30-97996-9-muere-etta-james-la-voz-tragica-y-versatil-de-la-cancion-norteamericana.shtml

Un abrazo

Variaciones de la vida cotidiana

2012-01-10T15:10:00.002-06:00

Hoy pensaba en un libro de Kundera... "La inmortalidad", algún mes de estos les rescataré la cita; sin embargo, si tienen el chance búsquenlo, tiene cosas interesantes entre los capítulos, pero además cada uno puede ser leído como una historia aparte o saltada, algo parecido a lo que empleó Murakami con "El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas".

Hablando de libros, he de confesar que a la verdad se han llevado tantos libros míos, y yo por bestia he dejado que las personas los empaquen en sus bibliotecas ya que estos no suelen tener ni nombre, ni fecha ni dirección de retorno. No les perdono casi les odio, aunque no se los digo, pues es uno de mis pequeños y mezquinos sentimientos.

Aquí la tarde está soleada y fría, estos pájaros negros de patas y ojos naranja llegan a la terraza a comerse los arroces. No me puedo resistir a este verde que se abre con zurcos y venas abiertas, ni tampoco a este vídeo cortesía de INZ , movimiento y música, color y ojo. ARTE por Erika Janunger bajo el título de Weightless

/www.youtube.com/watch?v=iiJhRjBEm6o&feature=share

y la letra no se queda corta

I get no sleep when you’re around
can’ put my thoughts back on the ground
i panic when i dive by daybreak
wondering was this just a big mistake

we got no istem in return
could grow old but never learn
the bedtime stories i’ve been told
make me tired by getting old

so hold on tight cause this might hurt
we lost ground and that might break you’re heart
every time you look my way i fall
to the blue that pins me to this wall

you know me by my daylight face
sweet perfume a warm embrace
but if you could see the other person
uncontrolled and scary aversion

i try so hard to keep the grip
hold my tongue i bite my lip
because you mean so much to me
you are still just scared to see

so hold on tight i know it hurts
we lost ground and that broke both our hearts
every time you look my way i fall
into the blue that pins me to this wall

as they seem to be weightless
every time they seem weightless
seems to be weightless

http://www.erikajanunger.com/#home

La prodigiosa isla de las damas: Historia de un archipiélago imaginario

2011-12-10T10:12:00.003-06:00

Recuentos del momentáneo:
Estoy leyendo tan poco.
Estoy tan agotada
el cuerpo me puede menos cada día.
Estoy encontrándome con las viejas calles
más viejas al decir verdad, igual que yo.
No soy la misma, he perdido tanto,
tengo que admitir que me duele.
Esta vida es de ciencia ficción,
¿para qué telenovelas?
Robar y ser robado, esa parece ser una ley de vida,
pero pagar es siempre más alto.
Ayer tuve una charla y ella más cero positiva que esta cero negativa
tenía más esperanzas de la vida que todos nosotros juntos.
Mar, sol, arena siempre con recargo de energías y a propósito de eso, un fragmento de la historia del nobel de literatura de 1912 Gerhart Hauptmann

La prodigiosa isla de las damas (fragmento)

" Ya no sufrían pues habían dejado de existir. Ya no eran en modo alguno náufragas. La noche de los trópicos extendíase inútilmente en torno suyo. En el firmamento, sobrepasando apenas la línea del horizonte, se hallaba la cruz antártica y justo encima de ella, más alto, el Centauro. Hacia el norte resplandecían majestuosamente Arturo, nubes de estrellas, la vía láctea y miradas de mundos...También el mar contenía miríadas y miríadas de universos luminiscentes y arrastraba hacia la arena y tornaba a llevarse olas de luz. Las durmientes no tenían conciencia de todo esto, y, sin embargo, yacían como en el interior del regazo materno, ligadas a la tierra por la respiración y el cordón umbilical de la esperanza. "

Eurithmics: Why

2011-11-30T11:30:00.002-06:00

How many times do I have to try to tell you
That I'm sorry for the things I've done
But when I start to try to tell you
That's when you have to tell me
Hey... this kind of trouble's only just begun

En la barca de mis propios pensamientos,
los que aún no han logrado robarme,
el invierno me conforta.

El parque con gansos y granizos me espera,
tengo ganas de correr, tengo ganas de chocar con el aire frío.

Tengo sueño, mucho sueño, necesito descanso,
soy sujeto, otro sujeto, no tengo olvido, no doy perdón,
no soy amigo, no soy señor.

He llegado a casa con otro cuerpo,
el que aún no han logrado robarme;
tengo ganas de correr, tengo ganas de chocarme,
soy sujeto, otro sujeto...

Habemus Papa... recen por mí

2011-11-20T02:20:00.001-06:00

Tendremos alguna vez el coraje de romper todo,

de levantar la cabeza,

de mirar a los ojos

de decir que no podemos

de soportar el peso de la vida

de liberarnos

¿Tendremos alguna vez el coraje?

sabiendo que dejaremos muertos y heridos.

Fotografía de archivo personal

A veces, aunque todos los pronósticos indiquen que todo saldrá bien, que aquello para lo cual hemos ido construyendo en nuestra vida era lo correcto, que las decisiones tomadas y el trayecto elegido reafirman el ser especial que alguna vez presentimos u otros desearon. A pesar de las campanas diciendo que somos los grandes y que el tiempo nuestro ha llegado; un haz de luz, un movimiento de brisa o un segundo sin oxígeno nos arrastra a una certeza no vocalizada... Allí será cuando las piernas sean lo único que nos sostiene y cuando iniciemos la lucha.

Habemus Papam Película presentada en Cannes, del director, en este caso guionista y además uno de los actores Nanni Moretti. Si vieron "La stanza del figlio", saben a quién me refiero... Véanla, ya está en la red... No es para religiosos, es para quién se debe enfrentar a la pregunta de si ¿Estamos preparados para afrontar la responsabilidad e un instante dónde todo cambia?

Si no apetece verla o aún no ha llegado por los lares, miren el "trailer" al menos. Por cierto tiene música de Arvo Pärf y algo más de Mercedes Sossa.

Soy un hombre con tendencias a usar escafandra, José María Zonta

2011-11-10T10:01:00.001-06:00

Porque no hay motivos... solo el de intentar estar vivos. Porque hay otras voces las cuales siempre hay que detenerse a escuchar...

Soy un hombre con tendencias a usar escafandra
a abrir las jaulas en los zoológicos
a dejarme derrotar por las amapolas
a caerme de las motos
a tener frío
a buscar lo que no se me ha perdido
en los escotes
a escribir boletines
a tomarme fotos con las caras de los otros
a sonar campanas cuando quiero
que me prestes atención
a apuntar apellidos en mi pecho
a sobresaltarme con el calor de tus manos
a lavarme los ojos con jugo de naranja
y tomar pócimas

en fin

a amar las orugas
que nunca se volverán mariposas

Jorge Luis Borges: "El amenazado"

2011-10-20T23:04:00.000-06:00

Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Pink martini

2011-10-13T21:24:00.002-06:00

1. Seguía parándose a la orilla del río a deshojar margaritas, a revisar esquinas, a pensar egoísmos y buscar sol para ponerse de pie y caminar. Cursi era la cosa. Ella se las creía, sino ¿para qué existían las margaritas? No se daba cuenta que estaba pasado de moda todo eso. Digo eso de enamorarse.

2. Seguía parándose en la orilla del barranco. Lo que estaba de auge era eso de callarse, pensarse buen sujeto, tirar culpas al olvido, expiar la culpa, meter la mano en los bolsillos, o las palabras o la mirada. Sí saberse correcto, educado, amigo, colega con cerveza fría en el almuerzo y quizá algún vino en la cena. Lo demás estaba pasado de moda. Digo eso de enamorarse

1. Pink martini
1.25 oz greygoose vodka
0.25 oz jugo de limon
0.25 oz triple seco
0.25 oz jugo de arandano

2. Pink martini

http://youtu.be/Q6AidwXLNKo

Hagn on Little Tomato

The sun has left and forgotten me
It's dark, I cannot see
Why does this rain pour down
I'm gonna drown
In a sea
Of deep confusion

Somebody told me, I don't know who
Whenever you are sad and blue
And you're feelin? all alone and left behind
Just take a look inside and you will find

You gotta hold on, hold on through the night
Hang on, things will be all right
Even when it?s dark
And not a bit of sparkling
Sing-song sunshine from above
Spreading rays of sunny love

Just hang on, hang on to the vine
Stay on, soon you?ll be divine
If you start to cry, look up to the sky
Something?s coming up ahead
To turn your tears to dew instead

And so I hold on to his advice
When change is hard and not so nice
You listen to your heart the whole night through
Your sunny someday will come one day soon to you

Jaime Sabines, Soy mi cuerpo

2011-09-17T21:54:00.000-06:00

Un regalo recibido hoy. Soy profundamente ignorante y no conocía este de Sabines, no conozco tanto... en fin, no quiere decir que por lo triste, no sea bello, es bellísimo. Ahora tendré que pedir uno para el despertar.

"Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado.

Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.

Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.

Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío.

Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.

Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.

Ahora quiero dormir un año, nada más dormir"

El día de los hechos 10/09/2011 denso y vacío...

2011-09-10T10:11:00.000-06:00

Por muy imposible
que me parezca
hasta tu recuerdo
poco a poco
se está muriendo
dentro de nada
seremos vacíos
de espacio y tiempo
ecos de carne y hueso
que latieron felices
y que ahora olvidados
en los días muertos
se pudren en silencio.
Ecos de carne y hueso, Toro Salvaje

Hoy es una mezcla de todo. Quizá produzca la desapetencia de terminar de leer el post, quizá hubiese una sensación de no terminar de comprender lo que se lee, quizá se encuentre un idioma o una significancia que no se reconoce, quizá sea densidad en el contenido, quizá sea el vacío que contiene. quizás, quizás, quizás...

Abre la puerta y mira dentro.
Un alfiler bajo la cama.
Una capa polvorienta en la mesa de despacho.
Minucias y microbios, el miedo a no poder
prevenir lo inevitable. Será.
Lo que tenga que ser. El eratismo de lo oscuro,
la disolución del instante.
El ratón se arrastra fuera de su casa,
recuerda dónde comió por última vez una larva,
Elegía, Mary Jo Bang (Bartebly, 2010)

Pon tu frente sobre mi frente y tu mano en mi mano

Y hazme lo juramentos que romperás mañana

y lloraremos hasta que amanezca,

mi pequeña fogosa,

Paul Verlaine

"A veces me creo y no. Otras tantas me perdono no llorar la realidad de lo obvio. Hace mucho que dejé de llorar la potestad inútil de la palabra y su pecado virginal.

¿Qué nos empuja a la clausura? ¿Qué nos imprime esa aura incandescente de viejos albores? Algo yace inmóvil. Algo que nos sujeta el ánimo hasta la parálisis mientras arañamos la lluvia que apenas nos satisface, mientras la necesidad juega a fulgir un verdor de trepadora en la memoria.Una memoria construida en la anticipación de una noche caníbal donde el sexo se sujetaba al amor en un abrazo endémico (...)

Alguna vez podría abandonar todo gesto hostil, todo símbolo que me preceda protegiéndome de malherirme. Podría y no. Podría ensayar gestos sustitutos que se inicien, que prosperen, que se filtren por complacencia. Podría y no (...) Quisiera suponer una gran rebelión de mi parte, un negarme nacido desde el pozo del alma y con el cuerpo asintiendo, tocarte. Tocarte de cerca, apenas cerca como una emboscada que intuyes y no eludes. Una artimaña de trama compleja, de peligrosa confianza.

Lo cierto es que no me caben los ojos en tanta ternura y en el nombre de tu nombre me hiere el costado una sangría de renuncias prodigiosas que no mareamos de goces absurdos.Cae un Dios que nos mira a los ojos del porvenir, marca de vapor casi fragmentada, la fruición de dos oscuridades escandalosas, agnosia y efeméride del día aquel en que se empezó a arder de cara, de pie..." Andrea Breq

Can't go back now

2011-08-13T21:53:00.002-06:00

¿Qué es la despedida? Jairo Anibal Niño lo contestó así:

La despedida es una mano

que es un pañuelo

que es el corazón

y la distancia.

La despedida es una mano

que es un pañuelo

que es una mano

en el corazón

de la distancia.

Can't go back now, The weepies

Yesterday when you were young

Everything you needed done was done for you

Now you do it on your own

But you find you're all alone, what can you do?

You and me walk on, walk on, walk on

'Cause you can't go back now

You know there will be days

When you're so tired

That you can't take another step

The night will have no stars

And you'll think you've gone as far

As you will ever get

You and me wak on, walk on, walk on

'Cause you can't go back now

And yeah, yeah, you go where you want to go

Yeah, yeah, be what you want to be

If you ever turn around, you'll see me

I can't really say

Why everybody wishes they were somewhere else

But in the end, the only steps that matter

Are the ones you take all by yourself

You and me walk on, walk on, walk on

Yeah, you and me walk on, walk on, walk on

'Cause you can't go back now

Walk on, walk on, walk on

You can't go back now

sin más que decir por hoy,

siempre,

En la calle de los delirios

2011-08-10T00:10:00.000-06:00

¿por qué más en la noche qué en el día

nos permitimos delirar?

¿por qué siempre en la noche deliramos un poco más?

cuando las noches tienen nombre y las calles no
cuando los números de las casas no significan
cuando el sol es sol, la lluvia es lluvia y tampoco significa
cuando latir es latir, respirar es respirar y tampoco significa
cuando hacer la guerra no es la respuesta y mantener la paz es una batalla
cuando las calles no tienen nombre

cuando las personas son borradas

cuando eso sucede:

no hay vuelta a ningún lugar
no hemos conquistado nada

aún hace falta camino

q.d.e.p.

2011-07-19T11:48:00.000-06:00

y pagarás el precio de estar vivo.

y no encontrarás alguien que te ponga a salvo

y correrás a lo largo de ciudades, senderos, montañas y ríos

y serás inconsciente de la vida y la muerte

y la fortuna te dará la espalda

y apretará delicadamente el canal del cuello

y cuando estés sin aire te soplará suspiros

y sentirás alivio

y serás nuevamente inconsciente

y estarás eufórico

y borrarás los errores, los temores y el hastío

pero no te preocupes,

pagarás el precio por estar vivo.

Esto es del pasado, lo escribí para un post de días futuros, pero en este presente hay muerte y ya no es solo la de una parte del alma, sino es de esa que llega avisando con caminar de elefante, esa que uno cree poder evadir cuando es joven, cuando se piensa con futuro, cuando quiere creer que de alguna forma lo inevitable se puede vencer.

Descansemos, llegó la señora calaca y otra vez el músculo ha tenido un pequeño paro.

Desde aquí, poco que decir, mejor veamos cine

2011-07-17T00:17:00.041-06:00

Max, la cadena Cinemax del cable tiene desde hace bastante tiempo un servicio de películas alternativas (diría una ventaja significativa de estar globalizado y conectado). En el caso de Latinoamérica presenta cintas de aquí y de allá, que si las tremendas brasileñas, las sicológicas argentinas, las coreanas y japonesas de suspenso o las libanesas: Lo cierto es que este es un cine a la carta que nos expone a formas de ver, sentir y mirar el mundo, sin pelearse por la copias desgastadas de los vídeos (cuando las encuentras), o las versiones baratas llamadas piratas, que son como la lotería, un azar la calidad de lo que obtienes.

Me gusta el cine argentino, quizá por el análisis introspectivo y retrospectivo que hace, lo cierto es que lo que he visto, sin excepción se caracteriza por ese lente. Quizá por esa razón me gusta y a la vez no siempre lo veo, pues esa cantidad de análisis y crisis no hace tanto bien a mi alma...

Por otra parte y como bien saben, la música es algo que me acompaña, es como una de esas compañeras que no desisten, que se acalla o que habla por mi. En mi caso crecí con tres géneros: el tango, la música clásica y el rock en inglés, gracias a mi padre, mi madre y mis hermanos mayores (no esto no es una historia familiar). Algunas veces me gustaron estos tipos otras no, lo cierto es que en estas alturas (claro con sus excepciones) es lo que aún escucho.

La cantante de tango, nombre de una película del 2010, es una de las películas que Max está transmitiendo por estos días, si tienen el chance de mirarla, tomen el tiempo. No les aseguro que la amarán o la odiarán. Lo que sí sucederá es que la reconocerán o se reconocerán con algo de olor de Gardel y Piazzolla, puede que ser tenga algo de "poesía" (no lo tomen tan literal) y un tanto de disfrazada cursilería (es que ya me he añejado con estas cosas), más a cambio obtendrán todo lo demás y además un intima fotografía. Véanla, quizá se animen y concuerden conmigo. Yo que ahora tengo tiempo, aquí les espero para saber que piensan.

Lo que queda

2011-07-10T01:10:00.001-06:00

No quiero soñar dos veces las mismas cosas, no quiero contemplarlas sabiamente (...)

Xinia dijo algunos años atrás: aquí todos hemos salido dañados, pero hay dos personas en particular quienes ya conocemos sus nombres. Cuando todo cambió se les murió la mitad del corazón, una parte se detuvo aunque no asumamos la responsabilidad, pero nunca más serán lo mismo.

Todos los sujetos de la mesa esquineada en la cocina, con tragos en mano bebimos y asentamos aunque comprendíamos tan poco, todos con nuestra propia versión. Vale que todos teníamos algo de alcohol en el cuerpo: cabeza, músculos, sentidos, pechos y poros (hay que confesar que no tanta bebida como en los viejos tiempos), porque sino hubiésemos echado todo a la borda y llorado en unísono.

Y después de eso, ¿qué queda?, parte de la respuesta sería.

Las imágenes son del archivo personal: (1)volcán Chimborazo, (2-3) Ruinas cultura Inca-tumba Cañari (6)Valle postglaciación Parque Nacional Cajas

haz click en la fotografía para ampliar su tamaño

Sí, yo también te quiero

2011-06-17T00:17:00.001-06:00

Semanas de todo un poco: leer basura, ponerme al hilo en planificación, solo llegar al periódico y las noticias de la radio o de la web; en fin, no dedicadas a algo que nunca he dejado de querer, la lectura a libros de tinta y papel. Tengo en mis manos un regalo nuevo: El Ocho de Katherine Neville. Confieso que no sabía que esperar de este, ahora tengo que decir que, en definitiva hurtaré un párrafo para colocarlo en el blog; sin embargo eso sucederá cuando termine la página 626, mientras tanto diré que tiene uno de los juegos que más me gustan y menos practico ya, el ajedrez.

Ahora bien, como una de mis amigas queridas ha sido tan amable de corregir (para nada) el estilo de un escrito que lleva meses llenándose de polvo virtual, decidí que por hoy lo dejamos guindando en la red, como para tener suficiente tiempo de seguir con la otra lectura que luego reseñaré.

Correcto, lo que leerás es parte de esos grupitos llamados Cuadernos sueltos, como diría Gil Evans (palabras más o menos) en una de sus entrevistas, en el jazz se han tocado cosas terribles también, aún así cuando lo interpretas y lo grabas, esos 3 minutos de grabación generan un sentimiento de gloria. Por supuesto lo que sigue es algo como eso.

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El ajedrez es la vida, Bobby Fischer

Mientras me fumo esto, hábito que he adquirido a fuerza de querer huir de espacios cargados de gente, me retoma a la cabeza lo que apagarse conlleva. No significa que se acabó el combustible del tanque de gas y dejó de funcionar la estufa, o que los carbones no dan para más y se quedaron completamente negros, o que se desinfla el globo aerostático - me gusta volar-, ni siquiera se trata de las últimas horas de un moribundo. Me refiero a lo que piensas, el paso único de los años.

Después de la ducha me miro el espejo y noto la barbilla saludando el sur, los pliegues cuelgan de las extremidades de las orejas, las manchas de melanina aparecen irregularmente hasta en los rincones no expuestos al sol. Sigue esa tos grosera instalada en los bronquios, el cabello seco, -recuerdo que nunca le he dado tratamiento alguno-. Mi cara, la porosidad en obvia, amplia en sí misma y extendida, la navajilla ha dejado sus marcas en el camino que mi mano ha hecho cada mañana desde los 16 –bueno hay algunos días de excepción como es obvio-. Sí la cara, esa cara que conozco de memoria y sin embargo aún necesito espejo para poder recorrerla; estos surcos no me molestan y la malla de arrugas tampoco, no me considero tan vanidoso, nunca lo he sido digo yo. Sin embargo a lo que no me acostumbro es a estos ojos míos; es menos lo que puedo ver y no hay cirugía que cambie, solo "retardamientos" y eso de usar dos tipos de lentes que si de cerca o si de lejos, que si para mirarte o para dejarte de mirar me tiene algo frito. Ahora noto menos lo diferente, según yo sigo teniendo un poco más de veinte, bueno y un poco menos de cabello. No veo tan radicales los cambios en el espejo, ni siquiera la gravedad de la permuta de dirección de mis dedos a pesar de que lo visible es tan visible y que lo oculto da cierto miedo volverlo a ver con lo cual, es más sencillo ignorarlo.

Me he comenzado a preguntar si mejor sigo con esta vida que elegí, si mejor no hago estos cambios tardíos de mis hábitos, en todo caso me siento más cómodo con esta forma mía de ser, por eso es mía, además y total ya he recorrido más de la mitad del camino, aunque esto no lo diga en voz alta o lo mande al bote de las cosas que no quiero pensar. -Ciertamente aún soy joven-.

No quiero rumiar mi decisión y mis indecisiones, me da una flojera tener que explicar, el deber de ponerle palabras a todo o la responsabilidad que se va cargando en la espalda como joroba invisible. Me gustaría eso sí recuperar la ilusión, pues ya ni me arrepiento, tomo caminos en donde el dolor de barriga que me generaban las cosas es superado de manera simple como las mareas de vida diaria o solo con una pequeña omisión; el furor me alcanza en el mejor de los casos para algunas semanas y ya no sé si para meses continuos. Cada cierto tiempo tengo hambre de otras. Ciertamente doy gracias de que estés, pero es esa mezcla de excitación tardía y gratitud anciana de que andes en mi vida como ese fruto fresco que me gusta, que alcanzo y que por su propio ritmo me cansa, me hace cierto ruido.

No puedo disculparme por lo que he dicho, aunque finalmente debería de hacerlo, pero ahora te voy a dejar y me voy a dejar. Es un abandono doble y una decisión que justificaré como la mejor, así es, me gusta lo que soy aunque no lo diga y he ejercido eso en todos estos años que al fin de cuentas no son tantos y ya lo son. Sí he pensado esto de irse apagando lentamente, todo se nos apaga unas cosas más rápidas y otras más levemente. Lo cierto es que estoy muerto en vos hace tiempo y vos en mí, pero finalmente estar muerto me ha gustado, lo hemos llevado bien tal como la mano durante todas estas décadas con la navajilla, pero no te preguntaré que piensas, ya lo sabes me cansa esto de ponerle palabras a todo, aunque deberíamos, aunque es necesario para llenar estos vacíos y estas interrogantes cuya respuesta ya sabemos.

Lo sabías, iba a fumarme todo esto, iba a preguntarme cómo se apaga uno lentamente mientras durara el cigarrillo. Quizá siga pensando en algunas cosas y me salten penas o dudas en una mañana de esas, como las lluvias que se dejan repentinas al inicio de las primavera en medio del café y la comodidad. Más ambos seguiremos con actitud colega y de amigo, de mártires, de amantes idos, de vecinos, hasta que el tabaco muera.

Sí yo también te quiero.

Música y fotografía

2011-06-10T00:10:00.031-06:00

Estaba dejándome estar,
oyendo el tiempo caer en los relojes de arena.
Mirando un minuto partir... Jorge Drexler

y agradeciendo a quien es un conocedor: Solitary dog sculptor, un son 
"Give that slow knowing smile" http://youtu.be/p4NSoDfhhO0

Pereza de vos/otros: hablemos de nos/otros

2011-05-17T00:17:00.002-06:00

Bajo el amplio cielo existen los invisibles para pena, paciencia y un poco de incomodidad. Hay unos que decidieron no mirarlos, ni con el rabillo del ojo y si lo hacen mueven rápidamente la vista en otra dirección.

No existen mientras limpian el baño y les ignoramos porque vamos presurosos al sanitario, o porque nos recuerdan a algunos que queremos realmente olvidar. Recogen la basura al pie de la puerta, así como las hojas del jardín o las encomiendas. Aquellos que podríamos llamar personas no tienen nombre, voz, aspecto, olor. Están borradas. Casi evitables al subir el tren, bajar del taxi, cruzar la calle, retirar un boleto. No existen, no, aunque tengan historia y quizá merezcan más recuerdos que los cotidianos conocidos.

Caminan unos con menos suerte que otros mirando en dirección al pavimento, tampoco existen allí, en la calle abierta, bajo el cielo amplio o en la lluvia que moja todo. Por suerte miramos a través de las gafas oscuras, no nos vemos, no existen pues son menos dignos que un leve buenos días ( aunque ni eso nos decimos a nosotros mismos cuando nos vemos al espejo mañanero.)

¿Qué haríamos unos y otros si un día deciden salir? Encontrarnos en cada esquina, en cada lugar, llamarnos por nuestros nombres, verlos despiertos mientras unos duermen, salir prendados con sonrisa, orondos y ufanos, conocedores de nuestras historietas, dueños de su propia verdad. ¿Qué sería de los visibles?

Legado

2011-05-10T00:05:00.065-06:00

I hurt myself today/ to see if I still feel
I focus on the pain/ the only thing that's real
the needle tears a hole/ the old familiar sting
try to kill it all away/but I remember everything
what have I become (...) I will let you down,
I will make you hurt...
Jhonny Cash, Hurt

No será un castigo o una sentencia, será una certeza, como esa que se filtra sonriente por los espacios de la duda, como la luz que empuja en las rendijas de las ventanas cubiertas con telas negras. Será entonces la semilla del bucle y será lo que te quede entre las manos:

"Comenzará temblando todo,
serán los pensamientos que se instalarán absolutos,
será la euforia,
será el deseo del nuevo nicho,
será sentirse viejo amigo casi el alma encontrada,
será inundarse con te amos,
será la fuerza nueva y renovada,
será volver a decir,
será releer el pasado, el presente y el futuro.
será lamer, será sorber,
será conocer los días y las noches del cuerpo,
será pensarse sujeto sin pecado o culpa casi "buen abuelo".

Será todo,
será hasta que,
la fecha de caducidad llegue como el color de las tardes que se despintan después de tantos días bajo el sol,
hasta que un nuevo coqueteo se asome en el rabillo del ojo,
hasta que sentir la fiebre de estar vivo se apague en la lámpara y se necesite más combustible,
hasta que se comience a mirar con hambre leve y furtiva en otra dirección,
hasta que nos preguntemos si fue correcto y borremos con la noche la duda,
hasta que tengamos que volver a mentir de manera piadosa,
hasta que los otros no valgan,
hasta que tengamos que contener la culpa,
hasta que no podamos evitar decir "así soy",
hasta que volvamos a mensajes esquivos en esquinas de insistencia,
hasta que la excitación sea la voz del teléfono o el buzón del correo,
hasta que la obligación de la elección nos detenga otros 100 años
hasta que muramos unos más viejos que otros, otros más lentos y cansados.

Será todo,
será hasta que,
un golpe de esquina cambie el rumbo y borre los augurios, los conjuros y los entuertos
pero para ese tiempo,
serás, seremos tan poquito
como los perros abandonados en las calles de la ciudad vieja..."

Ya todos lo sabemos- Ernesto Sábato falleció

2011-04-30T23:28:00.001-06:00

‎"Cada mañana, miles de personas reanudan la búsqueda inútil y desesperada de un trabajo. Son los excluidos, una categoría nueva que nos habla tanto de la explosión demográfica como de la incapacidad de esta economía para la que lo único que no cuenta es lo humano". (Antes del fin)

A veces hay que romper silencios para ciertos momentos, sobretodo cuando hay que quitarse el sombrero, agachar la cabeza, guardar las palabras y ser testigo de otra vida apagada pero no sin antes haber dado tanto como lo hizo en este caso Ernesto Sábato.

Hablar de Sábato es hablar de complejidad o de una forma de tejer que no es sencilla de mirar. Él es otro de la historia de este pedazo de tierra llamada Latinoamérica y de un delicioso país llamado Argentina. En lugar de escribir más les anoto unos enlaces que podrían ser obligatorios, sobretodo el último.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Fallece/escritor/argentino/Ernesto/Sabato/elpepucul/20110430elpepucul_2/Tes

http://www.bbc.co.uk/news/world-latin-america-13248749

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2248

Ismael Serrano o Susumu Yokota y Nancy Elizabeth-

2011-04-17T00:17:00.015-06:00

En realidad no es por el sabor, sino por las insoportables ganas de llorar y

el poderoso e inestable estado de fragilidad, que estoy segura transformará mi vida. Que transforma mi vida cuando llega, tan familiar, tan rechazado (por la debilidad), pero al mismo tiempo como la altura, indómito y vencible, cuando lo asumes, como el horno, el fuego, forjando mi carácter, mi alma.

Hay más allá afuera que aquí adentro, esa ha sido la conclusión de los últimos días. Tuve un jefe que solía decir que todos siempre tenemos algo que manifestar. Quizá él se refería a todos pero no en todo momento, en fin como no tengo nada que decir no debería escribir; sin embargo como dije: allá afuera hay más que aquí adentro, allá afuera hay personas. Ahora solo para escuchar de noche: Ismael Serrano (letra y música) en Déjate convencer o bien Susumu Yokota y Nancy Elizabeth en 12 días y 12 noches (sin letra y con música) y por cortesía de Pilar, Bomba Estero en Agua Salada

"Una día la vida echará abajo tu puerta.
Rendida, acorralada te pedirá cuentas
por este fracaso,
por haberme mentido.
Y no encontrarás ... lo que te ponga a salvo,
que el hecho de estar vivo siempre exige algo.

Déjate convencer,
duerme esta noche conmigo...

Déjate convencer.
Ya habrá alguien que se haga cargo
de recoger las culpas de este pecado.
A donde iré, sin este abrazo.
No te puedes negar,
no sea que nuestro pasado nos llegué a atrapar.
Esta noche está en nuestras manos decir alguna verdad
que ya, que ya mentimos a diario.

Anda, echa un vistazo a tu alrededor,
... mira que no hay un alma que llevarse a la boca,
que hay que repartir caricias
y esta noche me toca.

Que yo también comparto los mismos miedos,
también busco una cinta para atar el tiempo.
También arrastro conmigo una cadena de sueños.

Una día la vida echará abajo tu puerta.
Rendida acorralada te pedirá cuentas
por este fracaso,
por haberme mentido."

Los enamoramientos

2011-04-10T04:10:00.002-06:00

Javier Matías en su libro Los enamoramientos retrata una historia cualquiera un poco pesimista, un poco sombría y cuyo tema central son las diferentes dimensiones de ese estado. El libro cuenta a través de los ojos de una mujer que observa fascinada como cada mañana una pareja de enamorados se encuentran en un café, hasta que deja de verlos para enterarse posteriormente que, el hombre había sido asesinado y habría quedado todo con un tinte de impunidad. Como diría el autor, el amor tiene sus facetas oscuras y grises, no todo es alegría o plenitud.

La reseña me hizo hizo recordar tres cosas, mi propio cuento en donde disfrutaba encontrar cafetines y donde 30 minutos bastaban hasta que llegó el ya no suficiente. El informe que esta semana expuso el Banco Mundial (Crimen y violencia en Centroamérica: un desafío para el desarrollo) y que mi madre estaba de luto por la violencia de la impunidad, así como en el libro.

Este lado del mundo (Latinoamérica) está convulso, no necesariamente por las manifestaciones del "poder ciudadano", de las elecciones insufribles de Perú, de las estupidez en Guatemala cuando su presidente y esposa deciden divorciarse para poder hacer lo que los Kirchner hicieron en Argentina, o por el autoritarismo que encuentras por doquier y que a mi juicio se manifiesta más fuerte en el Sur que en el Centro.

Se encuentra hirvente, temerosa, escondida, agitada, crispada y cansada de la violencia en cualquiera de sus formas. México libra una guerra de baja intensidad (por ponerle un nombre) del 2006 al presente han muerto 34.000 personas. El triángulo norte de Centroamérica concentración de la violencia (Guatemala, Honduras y El Salvador) no se escapa, ni siquiera el llamado paraíso costarricense, país al que le cuesta 0,58% de su PIB o 96 millones de dólares al año y esto a pesar de que ha sido catalogado el más seguro. Es chocante saber que es constitucionalmente permitido en Guatemala tener hasta 5 armas y que se tiene el derecho de comprar hasta 3000 municiones al mes; es decir se podrían gastar 100 balas por día o que El Salvador tiene la tasa más alta de homicidios de América Latina con 58 muertes por cada 100.000 habitantes (una de las más altas del mundo también) e invierte un 1,99% de su PIB más de 260 millones de dólares al año en seguridad pública o privada.

Me preguntarán ustedes por qué hablo de violencia, bueno porque pensaba en todas esas formas, las que salen de los enamoramientos, las que se llevan en los hogares, entre las personas, en la demagogia, por la radio o la televisión y los periódicos en las que no se necesitan armas para herir o matar. Todos sin excepción estamos expuestos a esas formas en diversos espacios, en las relaciones de inconvivencia y a veces pareciera que no afecta, pero a mi juicio, la misma inevitablemente se va depositando sobre uno y lo penetra como la capa de hollín de la contaminación de las calles y así pareciera que nos acostumbramos a vivir con una suerte de brazos caídos, o con olor a muerte impregnado por dentro o por fuera. No basta con decir que necesitamos un cambio o redireccionar nuestras geografías, requiere de un trabajo constante, intenso y decidido de hacer esfuerzos diferentes antes de que esto realmente nos mate o seamos un cascarón de personas.

Les recomiendo la lectura de ambos, porque la vida y la muerte, las querencias y no querencias tienen siempre ficción y realidad.

La piel del miedo, Javier Vásconez

2011-03-17T00:17:00.017-06:00

El placer por la lectura comenzó con los mundos que dibujaba mi madre en las historias que me relataba, las que fabricaba de cualquier cosa mientras me llevaba caminando por los alrededores de la casa. Luego ella me enseñó a leer cuando ya no podía contármelas más, así me lo dijo; tendría yo 4 o 5 años y leía en voz alta diciendo, punto, punto y coma, fue una crisis comprender el punto y aparte y el punto y seguido. En fin, ella junto con una de mis tías y uno de mis hermanos hicieron el grato favor de permitirme descubrir la literatura.

Joven, más joven, más fresca, más ingenua y bastante quinceañera, pensaba que había nacido en un continente algo verde y en una época poco interesante. Sin embargo como el tiempo permite que uno se pueda desprender de ciertas petulancias para cargarlas con nuevas, me dejó encontrarme con libros de grandes que muchos conocemos. Descubrir América Latina en la literatura es delicioso a pesar de que solo escuchamos de 1 persona de cada 100.000 que escriben, intentan o hacen. Es así como se fue poblando mi vida con Borges, Mistral, Girondo, Darío, Paz, Rulfo, Vallejo, Gallegos, Martí, Benedetti, Lispector, Lillo, Neruda, Guillén, Bolaño, Asturias, Cardoza, Amado, Caicedo, Debravo, Dobles, Oreamuno, Sabines, Onetti y blah, blah, blah.

Un día de esos y varios más me saltó el vacío del fin, de la muerte de los que leo, no porque me conocieran sino porque se agotaría todo, pensaba en las casi nulas posibilidades de quienes podrían renovar lo que siente, piensa y sueña esa tierra linda. Ciertamente no contaba con esos vivos como Márquez, Galeano, Mutis, Ospina, Fuentes, Llosa, Ramírez, Peri, Belli, Gelman, Sepúlveda, Restrepo, Mastreta, Bryce Echenique y cuantos más que no he leído y están allí afuera, aunque hay unos y otros que pueden ser llamados maestros y no.

Me gusta saber que por ahí, en algún sitio, hay alguien que tiene esa inmensa capacidad de enamorar con las letras, de atrapar, de crear, de suspender y que algunos de nosotros seremos tomados como bichos en telaraña en esta tierra dispersa llamada Latinoamérica, que está viva, que vive en iniquidad, con petróleo, bosques, mares, oxígenos, con muchas palabras aún por decir, con caudillos sembrados en uno que otro país, que lucha ante la violencia, que es desordenada y en plena construcción. Todo esto para una muestra, un botón:

"Desperté en medio de la noche con el ruido de los disparos en el corredor, fue como si rebotaran desde el rellano de la escalera hasta mi conciencia y, unos segundos después, el estruendo había prendido como un relámpago dentro de mí. No tengo una imagen coherente de cómo reaccioné ante esa cadena de disparos y los insistentes alaridos de mi madre. sólo a través de los gritos supe que estaba viva. La violencia había estallado, era un volcán derramando lava ardiente ante mis ojos. Tuve un presentimiento. Me escondí entre las sábanas y todo se tiñó de una blanca reverberación. Corrí descalzo hacia un rincón del cuarto, busqué refugio detrás de un sillón, pero el horror que experimentaba era tan frío como las tablas debajo de mis pies. Me preguntaba quién había disparado en medio de la noche y había hecho añicos el delicado cristal de mis sueños. Sentía un torbellino en la cabeza. Al abrir los ojos perdí el equilibrio y me encontré apretando con las uñas el borde del sillón. Con sigilo de gato cambié de lugar, respiré con ansiedad, sentí humedad en la nuca y las palmas de las manos. El miedo se expandió por todo mi cuerpo, contagiando mis nervios hasta alimentarme con la sangre de la violencia. Alguien tendría que haberme advertido lo que debía hacer. No sabía como comportarme... Tenía diez años, pero esa noche comprendí que el miedo nos multiplica..."

Este libro trata de la historia del dolor, de la vida con epilepsia y algo más.

De la memoria y de los bits

2011-03-10T00:10:00.011-06:00

El filósofo alemán Arthur Schopenhauer dijo que cada uno tiene el máximo de memoria para lo que le interesa y el mínimo para lo que no le interesa. Misma cosa comentaba Eduard Punset sobre las investigaciones últimas de comunicación, en la que se apunta que se ha aprendido a olvidar los recuerdos insulsos frente a los que han representado algo en la vida. Sin embargo lo efímero y lo perdurable se han relativizado más en este mundo de la comunicación, donde parece que todo se ha convertido en efímero, con diferencia de minutos, semanas y cuando mucho meses.

La maravilla humana se comunica, sí sabemos más que nunca lo hace por Internet; partimos del principio que enviar un mensaje, una cadena, colocar un post, escribir un artículo en aquella materia en la que nos sentimos más diestros, duchos o posibles hace que nos vinculemos. Que lo digamos todos los seguidores en el libro de las caritas, de las fotografías o de los blogs.

Desde hace años se escriben artículos, posiciones y por qué no teorías acerca de la evolución de la comunicación, esa planteada bidireccional (emisor receptor, canal, mensaje y viceversa), más no necesariamente cierta o de contacto a pesar de la vinculación, en este caso la realizada por la red. De allí las comunidades de aprendizaje, los estudiosos de la materia y las preocupaciones de decenas de países por las formas de aprender y enseñar en virtualidad pues cada vez más “invertimos” más tiempo ante una pantalla cualquiera que ante el calor de los cuerpos.

Hace dos décadas atrás no hubiésemos pensado que se podía tener “una relación” por la red virtual, de esas en las que se tejen esperanzas, se desdibujan miedos, se cifran futuros o se construye con las personas, bien las de coleguitas o seguidores de espacios. Sin embargo es risible ya que antes de eso muchos vínculos se daban por medio del teléfono y más atrás por cartas o mensajeros. La no presencia quizá ha sido una constante en la comunicación humana que nos cuesta admitir.

Ahora me pregunto ¿cuántos de nosotros no hemos tejido relaciones que llamamos profundas por la red? He de decir que hay vínculos que yo he construido de manera más fuerte por el internet con limitados, pocos o ningún abrazo, los que son esenciales para mí. Así como he tenido alguna vez una relación que se construyó como los naipes en medio del desierto, en el aire, en lo seco, en lo poco fértil, que produjo cosas maravillosas, que me dejó pobre, pues realmente era yo con mi circunstancia y así quedé, en la nada.

Quizá sea que el uso de la distancia lo que nos gusta y “nos salva” de los compromisos o de ciertas cosas o sentimientos, nos coloca en un lugar algo menos inseguro a partir de la propia inseguridad, nos permite no darnos por aludidos, contestar cuando se nos pega en gana, cuando creemos que tenemos el tiempo, o cuando nuestra propia ánima decide que debe ser, así sin más. Con una tecla podemos apagar, aplazar, contestar o enviar al bote de la basura, es como tener el poder de ese famoso interruptor rojo de la guerra fría.

A veces pienso que esa red maravillosa por donde viajan los mensages de Julian Assange, de los embajadores de todos los países, los secretos de las armadas, los números de los bancos, los estados de deuda, las ofertas de empleo, las medicinas no inventadas y cuanta basura se nos ocurre a la humanidad colocar, es realmente uno de los pasos de la misma de mostrarse con su todo sin mucho temor y más descaro, saltando así sus “virtudes”, defectos, fracasos, inventos, basuras, vínculos, engaños, sueños, oportunidades, futuros, pasados, realidades, arenas y tiempos sin tiempo. ¿No es la red una caja roja de Pandora con muy pocos bits de memoria?

¿Qué opinan?

De cosas en el baúl: caligrafía, historia y otras tonterías

2011-02-17T17:17:00.002-06:00

23/03/2010

Hay cosas que no se pueden "decorar" de ninguna manera (…) Sí ya sé, que la vida es así: alguien salió de clase, alguien la impartió, alguien tomó un avión (otro más que se va), alguien no se despidió, hoy quizá no había cena en casa, uno más durmiendo en la calle, el gato se orinó, llueve o es el viento. Lo comprendo todo muy bien, sin embargo hay demasiado ruido, está todo muy cargado y hoy no puedo tomar la vida así

Sun Tzu

"La ira puede convertirse en alegría y la cólera puede convertirse en placer. Pero un nación puede ser reconstruida y una vida no puede voler a nacer

Aquí estoy con el papel, la tinta, la pluma y el tintero, trato de escribir. Mientras le doy craneo retomo lo que llamo el ejercicio de ordenar. Uno colecciona o se vuelve coleccionista a fuerza de moverse, quebrarse, repararse y no saber colocarse, de encontrarse con otros, de amontonar objetos y sentimientos unos sobre otros como retenes contra “algo” o de contenciones ante las aguas desbordadas. Guardamos lo que luego quizá no visitaremos, lo que es difícil dejar ir aunque no esté, pero solo son memorias de cadáveres pues estamos hablando de pasado.

Ciertamente todos, absolutamente todos y sin chistar lo digo, almacenamos “lo que se nos ocurra”: cartas, correos, facturas, fotografías, cuchillos y cucharas, memorias borrosas, solo que unos son más inteligentes que otros, pues al menos se dedican a una profesión como la taxonomía, la medicina forense, la historia, la numismática o la filatelia y los demás nos complicamos sin remuneración alguna, je,je…

Aunque no estoy condenando, nunca me gustó esa práctica amontonadora (al menos visualmente hablando), la de colocar cosas en las ventanas, de apilar y apilar adornos o de cubrir paredes completas de dibujos y posters, recordatorios nuestros. Me gusta más la ventana limpia y las cortinas “corridas” y lo digo a riesgo de que soy aprendiz de historiadora, que me gusta visitar la memoria, “tratar de entender” las razones o los motivos y que tengo una bolsa llena de "chucherías". Sin embargo, hace mucho tiempo comencé a pensar que todos debería levantar un movimiento de “medio borrón” (para comenzar por un punto al menos), no para quedar desmemoriados, sino como dice mi amiga Norma para viajar con carga más ligera sin eso que nos tortura, dispara, activa, quita el aire, se vuelve carbón en el techo y moho en la planta de los pies. ¿Qué piensan? Ah y antes de que lo digan, sí ya sé que me estoy volviendo un poco mentirosa (algunos comprenderán sobretodo con esto)

Por ahora un sitio bello:
http://www.lugaresimaginarios.com/pincelesoriente/caligrafia.htm

It's probably me

2011-02-10T20:39:00.000-06:00

Tengo miedo de que me olvides,

el asunto es que no me sabías antes,

por lo tanto era olvido.

Sin embargo ahora, ahora ya ni siquiera

tengo la oportunidad de no ser olvido, porque

no somos, porque no fuimos.

No comprendo la razón de mis temores,

ah sí, es que tengo miedo que me olvides.

Algunos podrían asustarse de los días de neblina donde inclusive se desaparece y la luces solo sobreviven por su fuerza, o del frío páramo que te hace recordar que estás vivo por dentro pues vas congelándote inevitablemente, o quizá de la lluvia a las 9 de la mañana o del sol de 15 minutos a las 2 de la tarde que se repite día tras días dejando moho alrededor. Uno podría tener temor de tantas cosas, pero esas las que no se tocan son las más fuertes, las que dan vida o la quitan, las que ponen calma o profunda incertidumbre, las que hacen que unos junten manos y recen, que otros escondan amuletos en la bolsa o eviten pasar bajo una escalera y le den las gracias a la postal del santo. Pero yo no.

Sí, hay ciertos sentimientos que probablemente son algo o nada, corazonadas o certezas no comprobables, hay una parte de nosotros todos conformada solo por nuestra locura, nuestra muda lucidez, nuestra imaginación o verdad, eso es parte de lo que no permite que desaparezcamos en medio de la neblina, de la lluvia, de las distancias, de las intermitencias, de todo.

Hay días que vienen a mi estas sensaciones en medio de todo como un déjà vu , como diría Sting y sus amigos, it's problably me.

If the night turned cold

And the stars looked down

And you hug yourself

On the cold cold ground

You wake the morning

In a stranger's coat

No-one would you see

You ask yourself, 'Who'd watch for me?'

My only friend, who could it be?

It's hard to say it

I hate to say it

But it's probably me

When your belly's empty

And the hunger's so real

And you're too proud to beg

And too dumb to steal

You search the city

For your only friend

No-one would you see

You ask yourself, Who'll Watch For Me?'

A solitary voice to speak out and set me free

I hate to say it

But it's probably me

You're not the easiest person I ever got to know

And it's hard for us both to let our feelings show

Some would say

I should let you go your way

You'll only make me cry

If there's one guy, just one guy

Who'd lay down his life for you and die

It's hard to say it

I hate to say it

But it's probably me

When the world's gone crazy, and it makes no sense

And there's only one voice that comes to your defence

And the jury's out

And your eyes search the room

And one friendly face is all you need to see

If there's one guy, just one guy

Who'd lay down his life for you and die

I hate to say it

But it's probably me

Written by Sting, Michael Kamen and Eric Clapton

Yo me nazco

2011-01-17T00:17:00.016-06:00

Puede ser que la mayoría de las personas lleguemos a un punto donde digamos, hemos envejecido. Esa certeza quizá significará que el cuerpo no será turgente, que los pliegues de la piel se habrían multiplicado, que escasean los cabellos, que los sentidos están transformados y que pensaremos que somos algo sabios y aprendidos, aunque un tanto necios (como si antes no lo fuéramos).

Quizá y en varios casos se llevaran en los bolsillos la cuenta de los llamados éxitos con sus fracasos. Los pequeños secretos y las cosas que nos hacen miserables, grandes o medianos. Quizá la mayoría con hijos, algunos con carreras (aunque sean hacia el olvido), con cuentas, con alguna posesión aunque sea la polvera, pero finalmente historia.

La vida que algunos venden, que otros han comprado o que bien nos han enseñado a la mayoría, no digo sea mala o buena. De ciertos lados siempre parece que debe estar resuelta con logros visibles y caídas ocultas, con verdades de ser buenos y maldades no asumidas aunque seamos grises. Así parece que vamos caminando en alguna dirección con cargas tomadas, asumidas, compradas, construidas y hasta inexistentes. Parece a veces que dejamos de vivir para vivir por otros, para asumir por otros porque a veces es más fácil, se tienen más pretextos y hasta más respuestas.

Tengo algo de esa vida, pero también de otra, que confieso me quiebra el cráneo y me gusta más. Esa que en algunas ocasiones puebla la incertidumbre, se cae derribada, se lame las heridas, se llora ciega, se duerme cansada, se mece apacible, se empuja como un huracán, es inconsistente e inadecuada, no acepta el convencionalismo aunque duerma con este, se hace y se repiensa, quiebra para no ser jamás la misma, hasta el día en que no pueda más...

Como saben, me gusta la poesía y este post fue provocado por ella, por María Elena Walsh, escritora argentina quien murió esta semana. Ella escribía para jóvenes y niños canciones y poemas (Manuelita la Tortuga es una conocida). No soy joven y sin embargo me siento a la par. Esta mujer escribió sobre la vida, un pedacito compartido:

Playa de Sanur

"Yo me nazco, yo misma me levanto,

organizo mi forma y determino

mi cantidad, mi número divino,

mi régimen de paz, mi azar de llanto.

Establezco mi origen y termino

porque sí, para nunca, por lo tanto.

Soy lo que se me ocurre cuando canto.

No tengo ganas de tener destino.”

María Elena Walsh

Down to Earth, Peter Gabriel

2011-01-10T00:10:00.024-06:00

No tengo nada que ofrecer. Para quienes preguntan y los que no, hay mucha piedra, poco verde, vejación en las esquinas que llevan meses sin orden y no hay nada más que decir o leer. Hablemos de otros temas: ¡qué bien que hay música! Geova hace décadas me regaló lo primero de Peter Gabriel y ayudó mi pasión por el cine (hasta hoy). Nunca logró que yo comprara las cintas propias para reproducirlas porque siempre me daba copias de todo. Un poco de cine ya visto: Wall E, un poco de sentimientos vertidos en el callejón de Hanzel y Grettel, quizá con alguna esperanza que no sean comidos. Dos extractos en castellano, la letra completa en inglés y el vídeo.

"¿Pensaste que tus pies habían sido llevados a un límite por la gravedad del piso que te haló? ¿Sentiste que fuiste engañado por el futuro que escogiste?... Bueno, vamos hacia abajo(...) ¿Pensaste que escaparía de la rutina sólo por cambiar de guión y escena? A pesar de todo lo que has hecho por esto."

"Did you think that your feet had been bound
By what gravity brings to the ground?

Did you feel you were tricked

By the future you picked?

Well, come on down

All those rules don’t apply

When you’re high in the sky

So, come on down

Come on down

We’re coming down to the ground

There’s no better place to go

We’ve got snow up on the mountains

We’ve got rivers down below

We’re coming down to the ground

We hear the birds sing in the trees

And the land will be looked after

We send the seeds out in the breeze

Did you think you’d escaped from routine

By changing the script and the scene?

Despite all you made of it

You’re always afraid

Of the change

You’ve got a lot on your chest

Well, you can come as my guest

So come on down

Come on down

We’re coming down to the ground

There’s no better place to go

We’ve got snow up on the mountains

We’ve got rivers down below

We’re coming down to the ground

We hear the birds sing in the trees

And the land will be looked after

We send the seeds out in the breeze

Like the fish in the ocean

We felt at home in the sea

We learned to live off the good land

Learned to climb up a tree

Then we got up on two legs

But we wanted to fly

When we messed up our homeland

We set sail for the sky

We’re coming down to the ground

There’s no better place to go

We’ve got snow up on the mountains

We’ve got rivers down below

We’re coming down to the ground

We hear the birds sing in the trees

And the land will be looked after

We send the seeds out in the breeze

We’re coming down

Coming down to Earth

Like babies at birth

Coming down to Earth

We’re gonna find new priorities

These are extraordinary qualities

We’re coming down to the ground

There’s no better place to go

We’ve got snow up on the mountains

We’ve got rivers down below

We’re coming down to the ground

We hear the birds sing in the trees

And the land will be looked after

We send the seeds out in the breeze

We’re coming down to the ground

There’s no better place to go

We’ve got snow up on the mountains

We’ve got rivers down below

We’re coming down to the ground

We hear the birds sing in the trees

And the land will be looked after

We send the seeds out in the breeze

We’re gonna find new priorities

These are extraordinary qualities

New Soul

2010-12-25T00:07:00.003-06:00

I don't forgive and I regret this, however I will try, I will do it harder than in the past, I can't promise to be success, because honestly I am very hurt, but how I said, I will try from now my best. Gracias... y para complementar lo dicho una canción de una chica "indie-folk" franco israelí (Yael Naim)
Hasta siempre,
yo

I'm a new soul I came to this strange world hoping
I could learn a bit about how to give and take.
But since I came here felt the joy and the fear
finding myself making every possible mistake

La la la la la la la la...

I'm a young soul in this very strange world hoping
I could learn a bit about what is true and fake.
But why don't please trying to comunnicate
finding just that love is not always easy to make.

La la la la la la la la...

This is a happy end
cause' you don't understand
everything you have done
why's everything so wrong
This is a happy end
come and give me your hand
I'll take your far away.

I'm a new soul I came to this strange world hoping
I could learn a bit about how to give and take
but since I came here fellt the joy and the fear
finding myself making every possible mistake

La la la la la la la la...

Despedidas dobles: parte III y final, risibles

2010-12-17T00:57:00.002-06:00

Tuve mis cinco segundos de riqueza. Acabo de regresar de Europa y no lo digo por más, sino porque justo tres días después recibí un correo en el que daban un número de tiquete de pago - oops-, cosa curiosa en ese momento estaba ordenando mis finanzas y sí tenía números de tiquete. Mi cerebro y yo, es decir ambos pensamos haber leído un número similar al del mensaje y además recórcholis iba coincidiendo con lo que tenía en la mano.

A pesar de que conozco las historias del spam, en algún rincón mío se escondió la esperanza de que aunque no fuera jugadora, aunque este fuera año par en mi calendario personal -es decir de mala suerte-, me hubiese ganado un dinero. Tuve fe en que la suerte hubiese hecho trabajo silencioso como la muerte o la vida y finalmente sonriera de forma descarada para mi. Sí ya saben el desenlace, una mentira completa parte del eterno fraude de la red.

Hablando de esas tierra y considerando que no es la primera vez por esos lares, en esta ocasión me ha acompañado el disgusto, no lo traía conmigo, me lo fueron endosando despacito, yo por supuesto me dejé y ojo, no es asunto de mi ánimo o de mi condición cualquiera. Quizá lo atribuyo a que semejante tierra que lleva nombre de mujer me ha quitado amigos, me ha dejado botada, me ha engañado con su lotería, me ha atrapado con sus controladores españoles y como ando algo victimista, he comenzado a pensar que no tiene espacio ni para mis visitas. Ah bueno, se me olvidó decir que me surraron algo así como sudaka en la calle. Uff y vale que "soy blanquita, alta y se dar las gracias"

Despedidas dobles: parte II, resumen de imágenes incompletas - mares distintos

2010-12-17T00:17:00.003-06:00

Dobles cierres: parte I, Desde adentro

2010-12-17T00:07:00.003-06:00

El Tríptico del Jardín de las Delicias cerrado, El Bosco

Pareciera que, todo en la vida es solo seguir, como si ese remolino invisible obligara. Así es como se va dibujando o desdibujando, sea por decisión o por inercia. Se puede berrinchar, gritar, llorar, morir de a poquitos por dentro o por fuera, no ser jamás los mismos, correr las calles deseando en silencio, haberse perdido y no encontrado más. De cualquier forma que lo pensemos, aunque no podamos con nuestro propio cuerpo algo nos obliga y, ¿qué mas nos queda? salirse a la fuerza o continuar. Aún resta esa decisión por descifrar.

Y por ahora, cranear o mirar el Jardín de las Delicias abierto que hay mucho por decir.

Cuadernos sueltos: Sin noticias nuevas

2010-12-07T06:51:00.001-06:00

Cuaderno I

He sido: tres años, líquidos, efímeros, de intervención puntual

He sido: nada, un sin nombre.

Cuaderno II

Mi ciudad sigue cambiando.

Ya no soy la misma humanidad.

Debería estar sonriendo.

Debería.

Cuaderno III

No es un cuento nuevo

todos sabemos que si

nos sentamos suficiente tiempo en la banca del parque a mirar,

pasará

el loco del pueblo,

la anciana del largo bordón,

el hombre viejo que pasa la mano sobre el joven muslo,

el barrendero que asalta las colillas de las calles,

los perros con y sin nombre,

los insectos cortos o largos, vividores o buscadores,

cucarachas y hormigas -todos ocupados por igual-

Todos sabemos que si nos sentamos suficiente tiempo en la banca del parque a mirar,

se nos podrían juntar los vivos y los muertos y no podríamos tomar hacia ningún lugar,

el remedio sería dejarse atrapar por todos, total nadie lo nota.

Cuaderno IV

Diego el Cigala en el reproductor, otra vez con el Bebo en

Si te contara

Mi espacio público

2010-12-01T19:40:00.001-06:00

Mi ciudad está derruida
no sirven los planos,
no hay planes,
no hay proyectos de largo plazo.

Las calles con huecos
las basuras vertidas,
los perros deambulan.

No veo recursos, tengo
mis dudas grandes,
gordas, frías.

Sé que debo intervenirla,
rescatarla, reconceptualizarla.

Esto no es urbanístico,
administrativo o financiero.

Sé que, volver a construirla
me llevará a leerla otra vez,
sin embargo, a hoy,
aún no tengo manos, ojos, aliento
o respiro para ponerme(la)
de pie.

A hoy, busco en cualquier lugar para que,
lo que queda no se haga más polvo.

Sí, así está mi ciudad derruída.

Borradores de cuentos inconclusos: el circuito del miedo, los cazadores

2010-11-21T09:36:00.002-06:00

Saltar de un árbol a otro, correr, esconderse, mimetizarse, ser lo suficientemente ágil, pasar desapercibido, todos son oficios que a veces se entrenan despacio, pero que se emplean de una sola vez cuando se huye. La adrenalina se agolpa en el cuello, en los músculos, en las extremidades, haces uso de todo, piensas rápido, corto, sucinto, te asustas mucho, te aceleras, luchas por sobrevivir, haces curvas, rectas, te pegas a los rincones asquerosos. No te detienes nunca, no se puede una detener, pues para ese momento ya no estarás viva.

Los cazadores amigos tiene sus mandíbulas tensadas, sus músculos tensados, sus corazones saliendo por las comisuras de sus colmillos junto a la baba y el odio, los ojos nublados, podrían ser buenos "sujetos" sin embargo no lo son. Ambos luchamos, ambos hacemos el máximo esfuerzo, ambos corremos como no lo solemos hacer, más ellos son tres y medio y yo solo soy yo y mi miedo, mi oportunidad de morir y mi deseo de vivir. Como duele esto. Ambos luchamos, me he caído, me duelen los pulmones del golpe, salgo al claro, entro a los oscuro, corro, sigo corriendo, intento trepar. Subir es una opción de alejamiento. No lo logro, no es cierto, como duele sentir las mandíbulas en el costado, verse la sangre en el cuerpo del otro y el de uno (no sabía que corría tanta por mi cuerpo). Saber que en cinco segundo más seguirá otro dolor. El de quedar atrapada y después ya no seré lo que recuerdo, lo vivido, ya no estaré. Ya no...

Borradores de cuentos inconclusos

2010-11-17T00:17:00.034-06:00

Tenía que regresar. Si bien el cuerpo le permitía hacer más o el cerebro no se había cansado aún -pues ambos estaban acostumbrados a empujar los límites, a vivir de la nada-; sus bolsillos no daban una gota ante tanto desajuste y tanta ausencia.

El tiempo se había acabado en el trabajo y los que no sabían, los ignorantes de todo el cúmulo de sucesos, exigían su presencia, la paciencia acostumbrada y el buen tino de su peculiar carácter.

Regresó como se había marchado: andando, retomando las huellas que había hecho cuando caminaba hacia delante, hacia el fin, según él. Cuando poco faltó para tirarse por la línea de los rieles, por el salto de un viejo río o buscar con más fuerza para encontrar a la orden el conocido veneno contra hormigas.

Al llegar a la última colina que abría paso al valle vivido, sintió el cuchillo en la barriga y el ardor en el cuerpo. Cada montaña de las que había sembrado estaba arrasada. Era más pobre ahora, mucho más… más viejo, más desilusionado, con menos fe -si es que alguna vez la tuvo-, con más arrugas y lo que más le estorbaba es que estaba más triste y más enojado.

Volvió la vista en una larga mirada hacia toda la tierra con su base y sus bordes, reconoció el silencio y la ausencia, la miseria, el conteo menudo de los detalles, las preguntas de siempre, la pobreza de las fuerzas y de los esfuerzos. Se volvió a encontrar anciano, mala persona, torpe, dispuesto a probar labios "viejos" con aprensión a su propia repulsión, con miedo a reconocer que ya no era el mismo, a hacer por temor a su propia condición.

Había logrado quemar la mayoría, sino arrancarla o intoxicarla con el combustible. Destruir significó que ya no estaban más que los rastros de cada campo que había sembrado en conjunto o solo por su motivo. Los espacios de bosque, los de flores perennes, los de plantas estacionales, las medicinales, las piedras colocadas en murillos, las otras que dibujaban rutas. Todo lo posible de quemar fue quemado.

Hacían falta cosas sí, la casa -bueno nunca existió se decía-, los papeles, las notas, las cuentas bancarias, las fotografías, las cintas sueltas, la bebida reservada, quedaba aún todo lo que no se podía quemar, ni fumar, ni embriagar, ni abortar tal como las palabras y los sucesos.

En esta ocasión, no había como en otras un sol resplandeciente aunque fuera una tarde seca. No había una de esas brisas frescas de los libros y las historias, no había mas que nubes grises que se comían los bordes blancos que parecían brillar a lo lejos. No había nada, ese era el precio del retorno, el clavo ardiente de la soledad y el contenido de la basura.

Variaciones aburridas de un tema

2010-11-10T00:10:00.044-06:00

"Octubre, las carroñeas sobrevuelan mi cabeza.
Quizá, solo quizá miren lo que otros no pueden ver

Tiempo de migración,
nubes negras, anchas alas, remolinos al atardecer

Quizá van, solo quizá van al sur.
Yo sin embargo, sin brújula, sin alma, sin ojos sin alas.

¡Como deseo estar de regreso!"

Sade me gusta en definitiva, tiene un voz, una melodía que pareciera embalsamar. Hay una canción que escuché cientos de veces, eso sí menos que Sin Embargo de Joaquin Sabina (la cual fue tocada de manera continua en periodos de trabajo loco por más de 8 horas, como si no hubiese otra tonada... Aquellos tiempos con Cristina, eran aquellos.), volviendo a la canción se llama No Ordinary Love.

Lo curioso del tema es que nunca le puse tanta atención a lo que significaba la letra, hasta que se convirtió en un hilo que me movía parte de las náuseas. Extraño verdad, pero es cierto, a veces le damos más contenido y carga emocional a cosas o situaciones de allá afuera de lo que merecen, quizá sea que de cierta manera nos sentimos enlazados con otros, menos solos o más comprendidos, menos abordados (evitando así hablar de nuestras culpas y miedos) y un tanto acompañados. Pongo un "pedacito" (no de cielo sino de canción), si leen sin contexto, es tremendamente rosa y cursi, si escuchan la música que la mujer le puso, se aprieta alguna parte de uno y algo más. ¿A poco no?

Sade - No Ordinary Love

"I gave you all the love I got

I gave you more than I could give

I gave you love

I gave you all that I have inside

And you took my love

You took my love (...)

Didn't I tell you

What I believe

Did somebody say that

A love like that won't last

Didn't I give you (...)

Keep trying for you

Keep crying for you

Keep flying for you

Keep flying and I'm falling

and I'm falling"

Acerca de ladrones

2010-10-17T07:17:00.010-06:00

"En años anteriores, el invierno sólo llegaba al dormitorio de los cadetes, colándose por los vidrios rotos y las rendijas; pero este año era agresivo y casi ningún rincón del colegio se libraba del viento, que, en las noches, conseguía penetrar hasta en los baños, disipar la hediondez acumulada durante el día y destruir su atmósfera tibia. Pero Cava había nacido y vivido en la sierra, estaba acostumbrado al invierno: era el miedo lo que erizaba su piel."

La ciudad y los perros, Mario Vargas Llosa

De pie en el campo en medio del pasto
Hincado en el piso en medio del barro
Lagrimada la cara en medio del espacio
¿Quién tomó su fe?,dime -¿qué es fe?-
¿Quién tomo sus esperanzas?
¿Quién le dejó miedo?
¿Cómo haces para mirar a la cara?

Algunas cosas quedan

2010-10-10T00:10:00.021-06:00

"Recuerdo una ocasión especial en la que tuve que crear una parte de mí que no existía, para aparentar una normalidad que tampoco existía. Fue horroroso. Fue un ejercicio muy duro, tan duro que se formó una capa encima de mí que aún me acompaña... y tal vez que lo hará siempre. Al final somos como las cebollas, no?... cargaditos de capas que nos vamos poniendo en cada bache de la vida y que no sabemos luego quitar. Yo no tuve modo de sacarlo fuera, de deshacerme de aquella porquería, no supe cómo."

A mí no me preguntes mucho, diría no preguntes nada pues como se nota desde hace semanas y suman meses hacia atrás, voy en espiral al fondo con fin incierto. Me está costando hacer esfuerzos para soltar los dientes apretujados casi a la espera de un viento fresco soplando a favor o poder erguirme con las dos piernas y juntar lo que está en el piso.

...Cerrar cuando otros se han ido y han estado preparados, deja mal sabor. Los otros, los rezagados quedan con una no idea de por donde comenzar; que si recoger la silla, si levantar la mesa, si limpiar el mueble o dejarlo con el vino regado por todos los sitios, si apagar las velas o prenderle fuego a todo, si usar las flores para los entierros o pensar en el adorno de otra habitación.

Dar por finalizado cuando no se sabe cómo es jodido. Pretender que no se quiere cuando sí, no sentir la minúscula palabra adornada cuando aún escuece todo, pretender que la lluvia ha caído menos cuando es el año de La Niña y carajo llueve más. Sonreír cuando te metes el bocado entre los labios mientras las náuseas te quitan el apetito o llenar la mandíbula de azúcar cuando el cuerpo te dice no más. No usar la cabeza o las memorias que marcan las líneas de expresión. Usar el bote de la habitación para lo que está previsto: la basura, es reaprender.

Es extraño como se meten esos dolores que no son de las coyunturas o de los tratamientos médicos, esos que podrían ser pequeños o superficiales pero no se logran clasificar, esos que son parte de la vida, que unos usan para crecer y otros para llorar, unos para escribir y otros para continuar. Esas burlas, esas palmadas y esas esperanzas que han movido la humidad al dormir, al amanecer y al llegar la noche otra vez.

Ciertamente no quiero ponerle nombre, color o lección de vida a estos inevitables, es como querer poner etiqueta diferente a los campos arrasados y entonces llamarlos campos de lección para poder tener paz, o pensar que una corriente lodosa y roja de agua es solo una corriente y no la inundación y el arrastre.

Hoy y para lo que queda, tomo prestado esto de Toro Salvaje, pues como habremos notado de los cinco párrafos hay poco o nada coherente y lo que digo es onírico como diría Iraide. Lo cierto es que si fuera yo diferente, no estaría en este tremebundo problema por semejante acto de estupidez.

Me queda la locura
"Cuando todo ruge
y la vida inhóspita me mira
enseñándome los dientes
me queda la locura
y el reposo de su amparo
allí bajo las alas invictas
del mundo al revés
me siento protegido
y mecido en su regazo
la locura me susurra
palabras de azúcar
y nanas para niños grandes
mientras miro complacido
como todas las tormentas
y todos los males
me observan desde lejos
y dan media vuelta
en busca de otra víctima."

Stop all the clocks

2010-09-17T00:17:00.017-06:00

Aunque por ahora el blog no parece ser lo que le dio vida (no puedo hacer mucho por el momento), la ocasión amerita esto. ¿Lo conocen? digo a W. H. Auden, alguna persona lo comparó con los Nobel T.S. Elliot y W.B. Yeats, pero son tres tamaños y perspectivas diferentes.

Rescato que comenzaría por el final, que me gusta más la versión inglesa que las traducciones castellanas encontradas (últimamente me gusta poco todo, he sido robada y disculpen realmente pero poco soy o poco estoy.) En fin, intenten leerla a toda voz la versión en inglés y notarán lo que digo.

Stop all the clocks
Parad los relojes, descolgad el teléfono.
Prevenid el ladrido del perro con un jugoso hueso.
Silenciad los pianos y, con apagado tambor,
sacad el ataúd y dejad las plañideras llegar.
Que los aviones den vueltas en señal de luto
Escribid en el cielo el mensaje que: "Él ha muerto".
Poned en los blancos cuellos de las palomas de la calle un crespón,
Dejad que los policías de tránsito lleven guantes negros.

Él fue mi norte y mi sur, mi este y mi oeste,

Mi semana de trabajo y mi domingo de descanso.
Mi mediodía, mi medianoche, mi charla, mi canción.
Creí que el amor duraría siempre: Me equivoqué.

No quiero las estrellas: apagadlas todas.
Envolved la luna, desmantelad el sol.
Vaciad los océanos y los bosques arrasad.
Porque ya nunca nada podrá acabar bien.

Stop all the clocks

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

Para no olvidar

2010-09-10T20:12:00.001-06:00

entre humo y humo, entre agua y agua
entre cliente y cliente de la esquina usada
la puta dibuja mensajes al corazón

agradece el uso, disculpa el disgusto
sonríe al rayo y obvia el olor.
importa poco el derredor,
es una improvisación de jazz
donde todas las personas piensan mal

los clientes llegan y se van
las amantes son del rato y además ¿qué pensarán de las que escriben poesía, redactan cartas leen la newsweek e intentan soñar?

entre humo y humo, entre agua y agua
se corre el maquillaje pero aquí, no ha pasado nada.

El olor de la lavanda

2010-09-07T22:43:00.000-06:00

Allí Grenouille pasó 8 años de su vida donde se dio cuenta y enfatizó mas su don, un olfato inimaginable,

pues él podía oler a las personas a una gran distancia,

sabía donde estaban las cosas así estuvieran muy bien escondidas,

poco a poco este pequeño desarrolló cada vez mas su sentido del olfato y

gracias a él podía hablar pues solo conocía las cosas por su olor. Patrick Süskind

tomar con las manos la vida por el frente y la cintura,
atisbar la mirada,
hundir la lengua en las comisuras,
saborear los labios,
respirar la piel,
latir por los poros,
acelerar el estómago,
partir con fuerza,
romper la distancia con ansias y sed.

me gusta la vida de esa forma.

Días viejos

2010-09-05T20:52:00.002-06:00

esta piel de cebolla

estos ojos transparentes

estas manos temblorosas

este equilibrio falso -muy alta está la grada-

este cuerpo sin tibiezas

esto de envejecer con dignidad es indigno

Cuadernos sueltos: el peso de mis pensamientos

2010-09-03T05:59:00.002-06:00

Cuaderno suelto I
las palabras son así de ligeras
entran por los oídos y se desvanecen
si logran llegar no van intactas
sino logran llegar ya no importa,
algo se pierde siempre en el camino

Cuaderno suelto II

las palabras son como el polvo,

pueden incomodar, pueden causar alergia, pueden molestar al dolor/

solo pesan si han ingresado en vos,

si le das la carga de los sentimientos.

Cuaderno suelto III
palabras rojas, incendiarias,
pegajosas, insistentes, voluptuosas, detonantes,
pendencieras, militantes, revueltas me tienen la sien y las entrañas

Cuaderno suelto IV

Pesan tan poco las palabras,

cuando era por cartas parecían tener más consistencia.

ahora que es por electrónico

1670 mensajes solo ocupan un 1% del espacio.

Pesan poco los sentimientos ...

Memoria y esperanza

2010-09-01T00:09:00.012-06:00

He comenzado a pensar que es cierto ese rumor de que con las "generaciones de ahora", no se puede contar. Digo entre otras cosas por eso de amplios conocimientos y pocas profundidades. Toneladas de información en frente y sin uso o memoria. Dedos índices desarrollados y muñecas algo dañadas. Acción-reacción-acción-reacción: querer resultados rápidos. Perder las ganas en el corto plazo.

Lo que sucede con esto de los cambios generacionales es que cada vez que uno se vuelve más "viejo" tiende a pensar que se es más sabio frente a los predecesores; sin embargo ya conocemos la respuesta.

La razón de sacar a colación el tema, puede radicar en el deseo llamado fuerza, lucha y ganas. Luchar es un factor fundamental para sobrevivir, para estar con otros, para abrirse camino, para sobrevivirse. Sino simple y sencillamente se abre paso a la muerte, sea esta diáfana, tranquila, llorona, suicida, pero termina siendo el destino de los vivos.

Yo quiero estar viva -aún no sé como lograrlo sin morir en el intento-, aún quiero construir eso que alimenta el soplo de vida, que otorga color, olor, sabor, textura y forma; lo que nos define como personas, lo que nos permite construir lazos en el tiempo y movernos, lo que no nos deja abandonarnos por la cobardía y la indiferencia y en alguna esquina esconde olor a decencia sin que sea secreto de salvación.

Yo quiero esa juventud para mi, la que a pesar del corazón con canas -como diría Benedetti- vibra y sabe luchar.

"¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco? (...)

también les queda no decir amén

no dejar que les maten el amor

recuperar el habla y la utopía

ser jóvenes sin prisa y con memoria

situarse en una historia que es la suya

no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de rutina y ruina? (...)

les queda respirar/abrir los ojos

descubrir las raíces del horror

inventar paz así sea a ponchazos

entenderse con la naturaleza

y con la lluvia y los relámpagos

y con el sentimiento y con la muerte

esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de consumo y humo?(...)

también les queda discutir con dios

tanto si existe como si no existe

tender manos que ayudan/ abrir puertas

entre el corazón propio y el ajeno/

sobretodo les queda hacer futuro

a pesar de los ruines del pasado

y los sabios granujas del presente."

Con los jóvenes en Memoria y esperanza, M. Benedetti.

Todos los lugares

2010-08-29T16:55:00.001-06:00

"We are the only country in the world that has written -the pursuit of happiness- into its founding document, thus guaranteeing that we'll never be satisfied. we are a geographically and socially diverse nation doomed by law and custom to optimism. We are not too healtyh, are quite belligerent, and we borrow too much without thinking much about how we'llpay it back." Andrei Codrescu, Editor of Exquisite Corpse

Hace días le doy vuelta a temas de vida cotidiana, de las relaciones políticas e internacionales pues poco tengo que dar de mi o lo que escribo es siempre lo mismo. No se asusten, todavía no voy a usar el blog para ese corte, abriré un sitio en otro lugar o bien tomaré otros rumbos e intentaré comunicarlo.

Como siempre me dan vuelta temas de aguas, desastres, seguridad alimentaria, seguridad ciudadana, la cooperación y la responsabilidad. Es decir esas cosas que le dan a ciertos sujetos por leer; quizá lo hago porque pienso que son asuntos comunes en cualquier sitio de este planeta.

Para variar no pude decidirme. Quería comenzar contándoles que me gustan los papalotes de particular manera, que yo los solía hacer pequeña o que me representaban ese deseo de volar, del cual por obvias razones anatómicas no podemos aún los humanos -saben a lo que me refiero-. ¿La razón para escribir sobre los cometas? Sencilla quería comentarles uno de los tantos artículos de Newsweek de la última de agosto, la cual trata sobre los mejores países del mundo.

La revista menciona los "ranking" ya conocidos, educación, salud, dinamismo económico, por citar algunos, y además tiene otros indicadores que llamaría divertidos, dice Codrescu el responsable de esta sección: ¿Por qué con indicadores y países ganadores como estos seguimos colocando los fríos, oscuros, pequeños y depresivos como la norma? El listado y comienzo por mi favorito -el de los papalotes-:

El mejor lugar para volar un papalote, India.
El mejor clima, Malta.
El mejor lugar para ser mejorado quirúrgicamente, Brasil.
El mejor lugar para ser viejo, Japón.
El mejor lugar para tener un bebé, Francia.
El mejor lugar para un viaje por carretera, Suráfrica.
El mejor lugar para la música, Mali.
El mejor lugar para el sexo, República Checa.
El lugar más gay-friedly, Los Países Bajos- Holanda.
El mejor lugar paras ser dueño de un perro. Bélgica.
El mejor lugar para comer, España.
El mejor lugar para ser rapero, Suiza

Por supuesto hay un justificantes para cada uno y los invito a darle un vistazo al artículo pues se reirán de las razones detrás de estos, algunas disparatadas que es lo mejor.

Un beso de domingo

Montt para el viernes

2010-08-27T20:24:00.002-06:00

Soy seguidora de Montt, como miles que hay por allí. Cuelgo para esta noche algo que cae a pelos, al menos a mi. Aunque al decir verdad seré yo la que un día de estos le de puñetazos de regreso a esta..

¿Drexler or Krall?

2010-08-24T22:30:00.003-06:00

"Estaba dejándome estar

oyendo el tiempo caer en los relojes de arena

mirando un instante partir

y otro llegar..."

Causa y efecto, Jorge Drexler

Como yo no tengo vacaciones de verano -pues no vivo en un país de cuatro estaciones-, solo de dos. Como la ley de estos lares no contempla más que lo mínimo en ciertos temas, me contento con la música, los días de sol entre las aguas y pensar que algún día habrá otras cosas -más trabajo por supuesto- dirían mis conocidos.

El punto es que estaba haciendo mi tarde más amena entre leer un artículo genial de una tal Luz Sánchez Mellado que El País colocó y llamado "Moderna por contrato" , el link: http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/Moderna/contrato/elpepirdv/20100818elpepirdv_5/Tes y acompañarme con música de Diana Krall.

La esposa de Elvis Costello (no Presley jóvenes), me causa dos sensaciones con su tonadas: la primera estar en un espacio abierto, tranquilo algo tropical, con tiempo de frente y oceano pa'gastar y, la segunda, estar sentada en una sala de espera en el consultorio de un dentista.

Mientras decido con cual de los dos "moods" me quedo cierro el día que llegó con mucho sueño, en donde volvió a caerse el cielo en agua, en el cual pude llegar a despedir a unos amigos migrantes ciudadanos del mundo, en el que otra vez no llegué a una cena de otros, en donde me llegaron noticias confusas, un día "cualquiera".

2010-08-22T22:38:00.000-06:00

"el agua es el elemento y principio de las cosas" Tales de Mileto

Debajo del ala del teatro de pie los cacos esperan, los policías cerca haciendo anotaciones bajo los techos, las nenas de tacones altos se suman a la reunión, los de oficina y corbata ven como no se salvan de la humedad, los habitantes de la calle recogiendo los pies y yo. El paraguas para el sol, no ayuda más, no cuando llueve de adentro hacia afuera, no cuando llueve de abajo hacia arriba, no cuando se llenan los caudales de blanca, fría e indiferente agua. Hace frío, apuesto que todos tenemos frío por dentro -quizá sea un problema del viento- a pesar de que todos somos "hornitos". Quiero un cigarrillo. Se desenrosca la botella roja, se pega un trago el "amigo" del piso, es el único que se calienta y en ese momento todo quisiéramos tibia ebriedad, mientras la calle sigue siendo azotada.

Clasificaciones

2010-08-18T20:04:00.000-06:00

¿Qué hace uno cuando recibe regaños o desaprobaciones de sus lectores? ¿Acaso se preocupa o se disgusta con ellos? ¿Qué se hace cuando se reciben críticas? cuando piensan que estás enfermo de la cabeza o del corazón, que te burlas de su cordura, de sus consejos, de sus mimos para con vos... ¿Qué se hace?

No lo sé, podría a lo largo de estos dos años y medio hacer un listado de múltiples cosas, de clasificaciones de consejos, correos y demás, a todo esto queridos amigos y amigas (por eso del género), queridos lectores gracias por leer, por intentar hacerlo entre líneas también, por preocuparse, por enviar notas, por pensar que necesito (muchas veces ha sido así y no niego que hay días más que otros)... pero por ahora no se preocupen todavía se sonreír y aún tengo dientes, que lo diga Penélope.

Un beso

La enfermedad de mi risa

2010-08-17T22:33:00.001-06:00

El doctor, el amigo, el colega, el exmarido y la suegra, entre otros me dicen que ría. Sin embargo yo río, no agua, pero sí río, no a bocanada abierta sino de manera discreta, con cercanía y complicidad como los riachuelillos que se forman al inicio de la peña.

Tengo que decir que aunque tengo ganas de agua grande, de pulmón abierto resulta que no puedo. Esto es producto de algo más profundo que no sé si lo puedo explicar y tiene que ver con mi limitación física. Imagínense ustedes como ser río suelto, arrasador e intenso si me hacen falta tres muelas, un diente, dos amígdalas y no se cuantas cosas más que dejé perdidas en el transcurso de mi crecimiento.

Pueden ahora comprender cuando me vean en la calle la razón de mi cara, o acaso les parece que ¿podré reír completo? o si voy al dentista reiría remendado. Entienden entonces el motivo por el que no río. Je,je...

Espirales

2010-08-15T14:58:00.004-06:00

"Hay una atmósfera de suspensión, como si todo lo que hay alrededor nuestro estuviese esperando que algo ocurriese." William Somerset Maugham.

No eligió tomar el papel de Penélope, el cual piensa es solo un nombre bonito, no una historia griega. Ni siquiera analiza lo que hace: asomarse por la ventana y mirar hacia la calle, sentarse por enésima vez a chequear el correo electrónico a ver si alguien ha escrito -pues ya no llegan más que recibos por el postal-. Intentar escribir su primer libro -en el cual lleva años ya-. Buscar el teléfono móvil a ver si han llamado -aunque los sábados nunca hay llamadas, ni los domingos tampoco- Buscar en los papeles del escritorio las notas clasificadas a la izquierda debajo de los cuadernos para elegir la que volverá a leer- Pensar en Whitman y decirse como una oración -no desfallezcas si no me encuentras pronto. Si no estoy en un lugar, búscame en otro. En algún lugar te estaré esperando - No le gusta tejer, el "quilting", el macramé o esas tareas que según ella están reservadas para las personas aburridas. Dibuja mucho, muchos garabatos en carbón o con pinturas de tres colores siempre para luego desechar los trabajos. Busca pretextos para decir que aún no ha llegado la oportunidad. Sueña con cambiar de trabajo -este es de reciente adquisición- Se tira al sofá, intenta ver una película cualquiera, una serie, no una novela. Le da vuelta al reloj, busca el olor de sus presentimientos en el aire, los que se confunden con la carga de la estación lluviosa. Toma café, ordena la estancia, se apuña las manos, se sienta en el sillón, en este caso le han dicho que no es su tarea, que ya ha hecho, ahora son otros los que deben hacer -es insolente dejar en otras manos parte de un futuro-. Se pone de pie, come un dulce, se asoma a la ventana, regresa a la computadora a relamer las teclas.

Gustavo Cerati - Crimen

Flores de campo

2010-08-13T22:19:00.002-06:00

Ella tiene 75 años, durante este tiempo ha criado sus hijos de todas las edades y generaciones, ha asistido a algunos de sus nietos y mirado con cierta distancia sus bisnietos. Si le dieran un vistazo, concordarían conmigo en que no parece tener tal edad, es ágil, flexiona tocando el piso en un plis-plas, hace abdominales, corre (no tanto como antes porque ha comenzado un problema en uno de sus pies).

Duerme, se ilusiona y no admite el tiempo o la edad. Da y espera, perdona y quiere, lucha y escucha (lo que quiere).Es intensa con sus amigos a quienes se encuentra en su rutina de iglesia todos los domingos.

Esa mujer es pequeña, mide menos de 1.50cm, es soprano -a mi me cuesta el timbre de su voz-, es ebanista, es agricultora consejera y habladora telefónica, trabaja desde los 9 años. Es hija de un cirquero e intentó enseñarnos a caminar por la cuerda floja sin mucho éxito. Le gusta la comida, no así cocinar -¿y quién dijo que las madres cocinan?- Lee todo los días aunque sea una página de sus libros ya reescritos, releídos y revisitados.

Hace casi un año abrió correo electrónico y cada ciertas noches nos pide ayuda y lo revisa. Escribo para ella, como en otras ocasiones, aunque estoy segura que no me lee. Esa, damas y caballeros es la mujer que me da vida.

Nunca te vayas sin decir te quiero.

2010-08-11T19:13:00.000-06:00

(…) "La despedida es una mano
que es un pañuelo

que es una mano
en el corazón

de la distancia.”

Jairo Anibal Niño

Partir es siempre una ruptura grande o pequeña, abre paso a una separación que no necesita ser buena o mala, solo es eso una separación. Es cotidiana, mezcla en nuestro diario vivir de sentimientos que a veces pasamos por alto por ese “uso” de cada día, o bien una dosis de intensidad dado por el matiz de excepcionalidad. Puede ser un abrazo al tomar el autobús escolar, la salida hacia el trabajo, el primer paso fuera de casa, el avión de retorno. Lo cierto es que nunca sabrás si ese día será el que no regreses.

Nunca te vayas sin decir te quiero o Left Luggage (título original en inglés y que se basa en el libro Twee Koffers-que no he tenido la oportunidad de leer) es una película premiada de Jeroen Kabbé que solo dura 100 minutos. Si sirve y sin ser crítico de cine, les comento que ganó tres premios en Berlín 2001, al de mejor película, mejor director y mejor actriz (la reconocida Isabela Rosellini)

A mí me gusta, quizá porque combina el silencio y el sentimiento, porque aunque yo insisto en que las palabras son esenciales poco comunico y no de la mejor manera cuando se trata de mi propia vida. (Aquí salió un piquillo de mirada al ombligo). Puede ser también porque a pesar de ser una cultura ajena en mucho, es cercana en el contenido de vida.

Les recomiendo la visita a esta película, quizá en un lugar tibio, cuando tengan ánimo de gato tirado en un sofá, con ganas de querencias, de sentir y tiempo. No les coloco el "trailer" pues los que he visto no se acercan al vistazo importante (créanme)

Sin más, por lo pronto diré te quiero y que te vaya bien...

Al cerrar los ojos

2010-08-07T21:05:00.001-06:00

"Un sociólogo norteamericano dijo hace más de treinta años que la propaganda era una formidable vendedora de sueños, pero resulta que yo no quiero que me vendan sueños ajenos, si no sencillamente que se cumplan los míos."

Mario Benedetti

El humo se me pega en el cabello, la piel y la ropa, llevo el sabor en la boca y la nariz. Me gusta porque se juega en los dedos de la mano, por esa cortina casi espesa, esa distancia, esa separación que se consume o se agranda y la sensación de que un halo de irrealidad está presente.

En algún espacio perdido de la conversación, la bebida, la comida, la noche un tanto lluviosa, el horario entrado, hablamos de sueños. No de planes de futuro, que eso es un pendiente, o los temas de decisión profesional, sino saltó ese mundo onírico que permite construir una realidad.

Toda la vida he soñado, cosas agradables y otras no tanto. Cuando sueño recuerdo con más intensidad algo, un gesto, un color, una situación, un sabor o todo junto. Algunas veces los sueños se repiten con precisión en detalles cual reloj. Otros que son pocos, se van ampliando en ellos mismos, como versiones de una tonada. Ha habido ocasiones en que lo "dormido" ha sido tan fuerte, que se cuela en mi realidad y la impregna, a veces la devora, la asusta o la crece o finalmente le deja un "deja vu".

Contaba pues la otra noche un sueño que tuve una sola vez, fue breve, fue relámpago con todos los colores, sin diálogo alguno, tres personas, una cama (aquí Freud comenzaría a interesarse), una espalda descubierta (la mía) y sin más detalles una vida cambiada. El sueño parte de la colección más reciente de historias, que hoy no le pongo el contenido pues es abrir mucho esta cebolla. Lo cierto es que me ha acompañado por el último año, cambió cierto aroma del espacio y empujó a otras miradas.

Podrían decir que es extraño tomar de un sueño, de una realidad no existente aunque haya en este personajes de los presentes, pasados y futuros. Será más raro que salte el miedo con esa boca oscura o que un sujeto "normal y corriente" cambie el rumbo por un halo de humo. Sin embargo es así, hay personas que compran números de la lotería por un sueño, otros buscan en medio de los vivos esa cara que no reconocieron y soñaron, otros se hincan y rezan motivados por esto, otros se sienten acompañados. ¿Cómo no escucharlos entonces?

Mi esposa desnuda

Eugenio Salvador Domingo Felipe Jacinto Dalí Dómenech

Nómada

2010-08-04T22:11:00.001-06:00

"No aceptamos que no tenemos un lugar fijo en el

Universo ni sabemos lo que nos pasa por dentro." Eduardo Punset.

Gracias Cristina por el libro, un día de estos escribiré sobre un autor que me gusta tanto como Punset, quizá por la capacidad de curiosear.

Gracias Na por las imágenes, por estar junto a mi para intentar acompañar bajo toda esta lluvia que no cesa de caer, la que solo baja en intensidad.

Lo siento René, vuelves a recibir un post algo triste, será mejor que los borres por ahora...

Ando así, sin patria, sin rumbo, con ciertos deseos de ser consumida por la suela de los zapatos y estos por la acera y a su vez por lo profundo.

No puedo evitar que se marchiten mis esperanzas, aunque todos los días nacen, como si la primavera fuera perenne, cosa que no es tal.

No sé abdicar.

No sé como llegar.

No sé como no tener miedo.

No sé como dormir.

No sé ya lo que pasa.

Quisiera ...

Por ahora cuelgo algo de Acróbatas, cuando lo leí el domingo, salté en la silla, pero debía colocar Duermevelas y lo dejé para traerlo hoy:

"- Calor
- Los planes se desbordan en el cajón
- pero no salen de casa
- Recuerdo un barco y un mar
- tan rojo como mis ojos estos días
- Un encuentro con una amiga de las de siempre
- Complicidades que caducan
- Un poema triste de verano
- de aguja y cuchillo, de andar por casa
- Un vino para compartir alguna soledad
- para tumbarse en todas las orillas, cada noche."

Guela, Acrílico Nómada sobre el Viento.

Duermevela

2010-08-02T19:16:00.002-06:00

Y yo que soy un viajero más del mundo,

que poco he pedido y quizá igual he dado.

Me niegan la palabra, corta o larga.

Me niegan el tiempo, que es de todos.

Me dejan sin explicación.

Y yo que soy persona, que piensa, truena, llueve, fluye, siente, sueña, desea, pena.

Ando en limosna de mi propio derecho.

Camino en círculos asomando para ver el tiempo.

Cuento las noches que traen silencios.

Rezo para encontrar lo que espero.

Porque creer es de lo poco que me queda en pie

sobre estas piernas maduras.

Fotografía de Mariana Copello, Galería Fotopoética.

Cerrando julio

2010-07-31T14:43:00.007-06:00

They are the proof that something was there and no longer is, like a stain. And the stillness of them if boggling.

You can turn away but when you come back they'll still be there looking at you. Diane Arbus.

Este julio ha estado muy cargado, sigue denso para mi y no es que me disgusten este tipo de emociones, sino que a veces parece que me falta más entereza, solo no la encuentro o se escapa. Puedo poner una cara algo escultórica, bien rociar los días de aire fresco o de temas entretenidos. Lo hago, he de decir las tres cosas y más, pero no siempre se consigue el propósito y es más sencillo distraerse en la vida de los otros...

Ha llegado a mi buzón, motivado por uno de estos post y más allá, un poema que fue escrito para una mujer quien murió en este mes de julio. Fotógrafa estadounidense que se dedicó a retratar a los marginados, a cuestionar lo bello, a sentar línea respecto a la luz. No les invito a hurgar en su vida, sino a tratar de entenderla y vivirla con sus ojos. Hablo de la fotógrafa Diane Arbus y el poeta Howard Nemerow.

"Mi querida, me pregunto si antes del fin

pensaste en aquel juego de niños
al que seguramente jugaste, en el que
corres por encima del estrecho muro de un jardín
imaginando que es la cima de una montaña
con insondables precipicios a ambos lados
y cuando sentiste que perdías el equilibrio
saltaste, porque temías caer, y pensaste
sólo por un instante: Es ahora cuando muero.

Eso fue hace una vida. Ahora ya no estás,

te negaste a seguir jugando el juego de los adultos
en el que, manteniendo el equilibrio en la cima que corona la oscuridad
se sigue corriendo sin mirar abajo

y nunca se salta por termo a caer." Howard Nemerow

Las fotografías son: Portrait. Jorge Luis Borges. Hand grenade. Children in New York. Hermaphodite and dog in carnival.

La forma

2010-07-29T07:29:00.006-06:00

La forma de mi corazón.

Algunas ocasiones pienso que si me quedo inmóvil, si el movimiento que hago es el mínimo para que no se note o solo sea percibido por algunos no pasará lo que temo. Contengo la respiración hasta donde puedo, respiro más "bajito" casi silencioso, más lento casi como si fuera yoga. Pestañeo de manera comedida, miro con "mayor respeto" y discreción, cuento la milésima del tiempo, me abrazo en silencio a la luz que choca contra mi cuerpo y doy suaves pasos evitando pisar el ruido.Sin embargo y a pesar de que toma esa forma, no parece resolverse mucho, además la naturaleza parece otra.

No es torpe o estúpido como las novelas que chorrean por la televisión. No es tan diáfano como los espejos de arena pura bien fundida, bien laqueada. No es tan sonoro como la música que se desprenden de las manos de otros. No es en nada perfecto.

Es silencioso, es intenso, es humano, más de lo que me gustara, es amigo, es hermano, es sujeto solitario, es espera, es un espacio de plagado incertidumbres, es un grupo de mariposas moviendo las alas, es rayo, es herida abierta, es baba, es saliva y salitre, es músculo, es forma, es bombeo, es esperanza, es vida. Es todo esto y no.

A ojos cerrados

2010-07-26T21:59:00.000-06:00

De las tierras cercanas (no me referiré al sur o el norte) y respecto al cine, yo hasta ahora le he tenido poca fe la producción centroamericana, he huido del mexicano con muy contadas excepciones, no he llegado a ver nada venezolano y lo más cercano de nuestros vecinos caribeños ha sido algo perdido de Cuba, me confieso una crítica negativa.

El asunto aquí es que yo soy una ignorante profunda, quien podría pensar que hacer cine es como hacer pompas de jabón si se tiene un "soplador" de buena calidad. Puede ser que me he acostumbrado a los cortos animados hechos por estos lares y cuya calidad está más que "buenérrima", la producción en largo metraje cuesta, tanto como sostener sobre los hombros por más de una hora un saco de aguas en movimiento. Siempre se moja uno.

Los diálogos son importantes en las películas, e inclusive hay momentos en que parecen decirse palabras futuristas, casi bíblicas, líneas inolvidables y para recordar en la historia. Sin embargo, guardar silencio para luego usar la música como el espacio de diálogo, se podría decir que es más complejo.

Por estos días, he andado en el cine, al que tengo más que abandonado y sustituido por una pantalla plana, demasiado escandalosa pero útil que tenemos en casa. Me di una tremenda sorpresa, una cálida sorpresa con "A ojos cerrados."

He visto una de esas películas que son tan cortas, pero no podrían ser más extensas. Una de esas cuyos altibajos de colores dan la impresión de que la mitad fue expuesta al sol intenso y la otra mitad se salvó del mismo cuando la cinta fue tirada en la parte de atrás del auto. Lo que quiero decir es que podría mejorarse sí, sin embargo esta y a pesar de ser novata, merece ser vista y sobretodo escuchada.

A ojos cerrados dura un poco más de una hora y algunos minutos, un encuentro de tarde con la vida y la pequeña gran muerte, Cinta que está pintada de espacios comunes para quienes conocen América Central y ciertos espacios más íntimos de un país llamado Costa Rica.

Me alegro que me hayan provocado a ir, me alegro de la compañía de esa noche, me alegro de haber salido a la calle otra vez, me alegro de la gente joven que mira al mundo con esos ojos y cuentan las historias de viejos.

20-07-2010

2010-07-20T22:23:00.000-06:00

Cuaderno suelto I
Cuando Saramago conoció a Pilar detuvo todos los relojes de su casa. Él se "dio" por notificado que ella podría ser, que ella era. Saramago murió, una parte de Pilar con él y parece que muy pocos lo notaron. Yo detuve los relojes y no tuve si quiera el mínimo efecto.

Cuaderno suelto II

A veces se vale tanto como el peso de la nada.

Se apuesta tanto como el alma, que pesa nada.

Se llega a tanto como el agua del río atrapada entre las manos,

la que queda en nada.

Cuaderno suelto III
Corran, huyan, llega la tropa,
llega la cobarde, llega el estúpido,
llega la noche con cascos azules,
llega la pena, llega el dolor y no podrán hacer nada.
Llegaron para cambiar la vida otra vez y sin una mano extendida que asir.

Cuaderno suelto IV

Y yo que soy pobre,

que soy cobarde,

que soy delirio,

yo te ruego, yo te pido,

yo suplico lo que nunca he dicho: intenta.

Necesito creer

2010-07-18T21:28:00.000-06:00

Sí necesito creer que hay futuro, que lo tenemos, que podemos, que más pronto que tarde se saldrá de esto. Hoy lo necesito más que ayer y más que antes.

Credo, Jorge de Bravo
"No acostumbro a decir amo, te amo,
sino cuando el amor me inunda todo
desde los ojos hasta los zapatos.
Mi cuerpo es una sola verdad y cada músculo
resume una experiencia de entusiasmo.

Una vez dije: ¡sufro! Y era que el sufrimiento
agitaba a mi lado sus cascos de caballo.

Y siempre digo: espero. Porque a mí me podrían
arrancar el recuerdo como un brazo,
pero no la esperanza que es de hueso
y cuando me la arranquen dejaré de ser esto
que te estrecha las manos." (...)

Marabunta

2010-07-16T23:13:00.000-06:00

Algunos dicen que estoy melancólico, triste, fatalista, algo suicida.

No es cierto, estoy desmoronándome como las entradas de las casas de la hormigas.

Se me ha caído la tierra encima, se han bloqueado los caminos,

estoy atrapado en la oscuridad

y mi propio laberinto se ha vuelto un lugar inseguro,

una trampa.

Extiendo las manos en dirección de auxilio,

miro hacia donde hay personas, miro hacia el artífice que me ayudó a levantar esto,

al arquitecto que fue mi cómplice

y ahora solo me da la espalda,

me ignora, me borra, empuja en silencio los gránulos a la entrada.

Algunos dicen que soy melancólico, fatalista, determinista, algo suicida.

Asumo que es así, que soy el responsable de esto, de un destino plantado con cobardías, con silencios, con inresoluciones,

sin puerto de llegada,

siempre de partida,

huyendo de mi propia sombra

Andamios

2010-07-11T21:07:00.000-06:00

Estos días han sido "secos" en mi escribir, pues no hacía falta ganas, solo no habían palabras. Supongo que un impase no cae mal aunque se proteste. Es así como me he dedicado a leer entre saltos, sueños y gripas bacterianas. Han sido ingeridos todos los periódicos nacionales, las revistas de análisis semanales, las financieras y de opinión, así como un libro.

Hace días les contaba que me habían regalado "Andamios" de Mario Benedetti. Supongo que algunos de ustedes lo han leído. Es una lectura que encuentro algo lenta, cargada de diálogos que sirven para dibujar personas, para contar sobre ese cambio nuestro y de la cotidianidad del entorno.

Confieso me han gustado esas imágenes que me llevaron a pensar en las cartas, el telégrafo al teléfono y al fax (era oneroso enviarlos y el papel se decoloraba con los días) A eso se suma la "suave" tristeza (si esta puede ser así) del libro, de las relaciones, de las personas.

Quisiera decirles que lo leyeran sino lo conocen, pero titubeo, porque de alguna forma hay una melancolía reconocida. En fin, mejor les dejo una parte de uno de los poemas que hay mezclados en algún lugar del libro

"Cada día lo veo con mayor nitidez:

mi cuerpo, este cuerpo, es lo único mío,

mi casa solariega, mi propiedad antigua.

Qué pobreza, qué lujo

de futura ceniza.

Viajo por él sin guía y sin resguardo

y como en un safari recorro sus penurias,

sus abras y archipiélagos,

sus redes varicosas,

sus manchas y ruturas,

sus rótulas tarpeyas,

y hasta las cicatrices, ese agüero

del mañana que acecha.

No hay duda que mi cuerpo es lo único mío,

mi testamento ológrafo,

mi convincente nada, mi destino,

pero también mi dulce

memoria de rocío.

Estiro con la yema

de mi pulgar villano

las costuras del tiempo,

pero no bien la quito

renacen y se afirman

todos sus amuletos.

La cabeza candela no existe como faro.

Es la que atiende y juzga,

la que asimila y sueña

la que se subordina

y a veces se subleva,

la que espera el regalo

de otro cuerpo a la espera

la que organiza tactos

y visiones y yugos

y resume en su piel

el pellejo del mundo.

Pese a todo mi cuerpo

es lo único mío,

mi propiedad antigua.

Qué pobreza, qué lujo

de futura ceniza."

Los pasos perdidos, Alejo Carpentier

2010-07-07T00:07:00.010-06:00

Porque esta fecha es especial, porque así quiero mirarla, porque quiero recordar que valen los días por mucho, porque hay futuro siempre, porque hay horizontes, porque la oportunidad es una mano abierta, porque los ciclos significan algo, porque la ruptura no solo quiebra, porque tener emociones es parte de la existencia, porque algún día nos apagaremos con la muerte pero mientras tanto tenemos la responsabilidad de devorarnos la vida, porque podemos recuperarnos aunque no parezca, porque es festejo de cumple.

"Había grandes lagunas de semanas y semanas en la crónica de mi propio existir; temporadas que no me dejaban un recuerdo válido, la huella de una sensación excepcional, una emoción duradera; días en que todo gesto me producía la obsesionante impresión de haberlo hecho antes en circunstancias idénticas -de haberme sentado en el mismo rincón, de haber contado la misma historia, mirando al velero preso en el cristal de un pisa papel. Cuando se festejaba mi cumpleaños en medio de las mismas caras, en los mismos lugares, con la misma canción repetida en coro, me asaltaba invariablemente la idea de que esto sólo difería del cumpleaños anterior en la aparición de una vela más sobre un pastel cuyo saber era idénticos al de la vez pasada. Subiendo y bajando la cuesta de los días, con la misma piedra en el hombro, me sostenía por obra de un impulso adquirido a fuerza de paroxismos -impulso que cedería tarde o temprano, en una fecha que acaso figuraba en el calendario del año en curso-. Pero evadirse de esto, en el mundo que me hubiera tocado en suerte, era tan imposible como tratar de revivir, en estos tiempos, ciertas gestas de heroísmo o de santidad."

2010-07-04T16:29:00.000-06:00

Te espero cuando la noche se haga día

M. Benedetti

Trasluz,
contrario a lo que piensan las personas,
en los aquelarres nos sentamos las brujas a contar historias,
a divagar sobre futuros,
desear vidas y
a sentirnos iguales.
Tal vez un poco menos que diferentes,
un poco menos grises,
con algo más de oportunidades,
quizá un poco más personas y
con algo de magia y libertad.

Resumen de los ánimos

2010-06-30T22:21:00.000-06:00

No nos sorprendamos de lo que digo, gritaba el enano por su megáfono mientras anunciaba el circo. No nos hagamos los que ignoramos lo que digo pues alguno de ustedes debería de estar aquí. Sí damas y caballeros porque estará como una suma de desaciertos, como un café congelado, como la paleta vacía de colores o con deseos de arrancarse el pecho.

Yo aún no me enteraba, al decir verdad no había escuchado nada. Yo que jamás podría darme por aludida, al poner el segundo pie de la acera hacia la calle, sentí el mal paso e hice un intento de caer. Fue así como me desperté en un golpe del supor de ese malsano día y me enteré que me estabas engañando. Hasta allí me di cuenta.

Acto seguido, entré al circo por estupidez y creyencería.

La vida es un circo sin dueño (ilustración de Michael Hussar)

Juegos de niños: diagnóstico I

2010-06-27T17:23:00.001-06:00

Antes mucho antes solía tirarme sobre el pasto para ver el cielo azuloso con las nubes gordas. Miraba las formas, como todas las personas. Me apretaba los ojos con las palmas de las manos hasta que lograba provocar esos puntitos de colores según diera la luz en mi rosto. Me gustaban los de colores, los negros y blancos eran aburridos a pesar del movimiento.

En algunas ocasiones aparecían líneas de borde transparente. Su forma era la misma, solo la figura abierta o cerrada, eran picos que se situaban al lado inferior de mi mirada derecha, sin embargo hacía que doliera el ojo izquierdo (con el que veo bien)

He de decir que de mis favoritos una burbuja blanquecina, sola ella recorría la vista aunque mirara al abierto del espacio, de arriba hacia abajo, de arriba hacia abajo otra vez. Jugaba yo a que era mi ave y la seguía, aunque solo yo podía verla hasta desaparecer tan pronto como se asomaba.

Han pasado los años. Ya no veo al ave, solo de paso noto su visita. Las líneas quebradas son más frecuentes, son las que me acompañan. No son tan divertidas he de decir. Me "rompen" la vista y a veces la paz.

Sabes, antes jugaba y podía decidir cuando detenerme. Ahora no lo decido. Ellas se deciden solas, enturbian mi día, más que mi noche. No siempre puedo dormir y así tan orondas como aparecen se marchan sin decir adiós, dejándome aturdida, agotada y dolida, cambiando mi estado.

Extraño el juego de luces, de antes mucho antes cuando me tiraba sobre el pasto a ver el cielo debajo del naranjo o la mandarina, no estos de ahora.

Denme sus apuestas: Sudáfrica 2010

2010-06-24T21:22:00.000-06:00

Para quien diga que a las nenas nos les gusta el fútbol, tengo dos ejemplos cercanos de gente que es capaz de dejarse las pupilas o los oídos escuchando todos los partidos de este mundial (ellas son mis maestras). Debemos dejarnos de tonterías y aceptar que este deporte tiene detenido a gran parte del mundo, mientras mueve dinero, infla ilusiones, alza los precios en el costo de la vida (sin que la gente proteste porque está absorta en la danza de 22 sujetos), crea verdades como tenelovelas y mantiene en vilo a este tercer planeta del sistema solar.

No he seguido de cerca Sudáfrica 2010 (lo siento, pero es así). Sin embargo de lo poco que sé he de mencionar algunas sorpresas, no por grandes hallazgos, sino porque las grandes luminarias se sobrevaloraron yéndose al carajo, sí me refiero a Italia y Francia.

Ahora bien, el asunto no es hablar de los "idos" ya están en esa condición y tendrán en estos momentos el pretexto de otros 4 años futuros para "pensar" (si cabe) como resolver la vida con el fin de ir a Brasil 2014. Hablemos de los "duelos que vienen" de las apuestas por tirar: Brasil y Portugal, Chile y España (dos mundos, dos continentes), mientras se espera lo escrito; es decir: México y Argentina; Inglaterra y Alemania.

Tengo mis favoritos, más que por buen fútbol, por estúpida "atracción" o empatía; aunque si les soy honesta, me encantaría que el mundial se lo llevara Ghana, solo por joder la existencia... En fin, vamos a ver que pasa y quien se corona en julio11, en todo caso la máquina maravillosa de la industria está girada ya hacia el futuro no en este mundial "pronto" a morir, así que es justo disfrutar de las luces que despiden los días de ilusión... ¿no les parece?