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enero 20, 2024

Des/varios a partir de un trabajo que estoy realizando para homenajear a Phillis Wheatley, mi trabajo "La Sanadora"

una acontece en este mundo en un parpadear

abres los ojos y eras niña, 

cierras los ojos y te enamoraste una, dos, tres, cuatro, cinco, y quisieras cien veces más

abres los ojos y comenzaste a respirar con la fragilidad de la vela en medio de una corriente de aire

cierras los ojos y  te convertís en esquirlas: pasas por cerveza, conversaciones, papas baratas en un bar, pretextos de llamada o mensaje, psicología, quizá intentos de psicotrópico, búsqueda de armonías, idealización del equilibrio, revelaciones de fantasmas, 

¿qué se usa ahora? pregunta de persona oxidada

abres los ojos en medio de la habitación de 10.000 metros cuadrados, no hay nadie, una ventana, 7 celosías, un eco y los depósitos de afectos desaparecidos, quizá quedan dos, tres, no más de cinco entre difuntos

he aprendido una palabra "ghosting" y posteriomente tres más "gaslightin" "curving", orviting ¿acaso no será más sencillo y valiente con nosotros mismos solo vocalizar y partir?

sucede y acontece que en un abrir y cerrar, dejamos de ser peques, adolescentes, jovenzulos, con suerte seremos adultos, los más "puristas" serán adúlteros o deseantes, seguiremos buscando, encontraremos pretextos, sacaremos a pasear la locura en forma de mat de yoga, caminatas, bicicleta o algún pretexto, paso

sumaremos más de lo de antes y con suerte, con mucho trabajo menos de eso: aprendimos a restar

somos pequeños, tiranos, egoístas amistosos y olvidamos que dentro de un par de décadas quedará solo la imagen 




agosto 20, 2016

Eunice Odio

No sé por qué, pero la leo solo después de muchas semanas juntas, una página, luego la vuelvo a dejar en el estante de importantes ya leídos y que jamás serán archivados, a pesar de que aún me faltan páginas en los tres tomos de sus obras completas.

Yo quisiera ser niña
"Yo quisiera ser niña
para acoplar las nubes a distancia (...)
Para ir a la alegría por lo pequeño
y preguntar,
como quien no lo sabe
el color de las hojas
Cómo era? ..."
Tres canciones de soledad
"Escucha ese silencio,
Es un silencio anclado, (...)
Escucha ese silencio
que se pega a tu carne,
Es un pasar de humo a tu costado (...)"

Declinaciones  del monólogo
I
"Estoy sola,
muy sola,
entre mi cintura y mi vestido
sola entre mi voz entera,
con una carga de ángeles menudos
como esas caricias
que se desploman solas en los dedos.
En mi pelo, a la deriva,
un remero azul,
confundido,
busca un niño de arena,
Sosteniendo sus tribus de olores
con un hilo pálido,
contra un perfil de rosa,
en el rincón más quieto de mis párpados
trece peregrinos se agolpan."

stand getz y bill evans 

julio 20, 2016

Pobreza - Patricia Olascoaga


"La poesía también es una dinamita de bloques mentales"
Patricia Olascoaga 


Me ha costado encontrar algo de ella pero lo logré. Ella es uruguaya, pero según cuentan sus rastros, vive en Valencia desde hace décadas y escribe poesía crítica.

Pobreza

Detrás de una camiseta de tres euros
hay dos pobres:
el que compra
el que cose.
Cada uno en una parte del mundo.
En el medio el explotador,
que une la necesidad de dos pobrezas
en su beneficio.

Como Olmos

No es tiempo para el desánimo o la desidia.
Habremos de enraizarnos como raíces 
para que las esperanzas sujeten la alegría
en un abrazo de utopías.
Habremos de enraizarnos como presentes 
para que las raíces sujeten la rebeldía
en una transgresora muchedumbre de insurrectos.
Habremos de enraizarnos  como olmos a la vida
en el gesto insobornable
en el acto de abrazarnos 
en el guiño a la luciérnaga
en el hecho hecho de hogaza y agua
en la mesa compartida donde el nombre que importe
sea nosotras, 
enraizadas en los vientres en parto
como olmos bajo la lluvia
sujetando tierra en el secano 
en este campo grande de la vida.

abril 20, 2016

Poesía desde Colombia. Jairo Anibal Niño

Fue Cristina la que me regaló un libro de Jairo Anibal Niño, desde entonces al menos una vez al año lo visito. La poesía, esa forma de construir en pocas líneas, de decir, de principio y fin. Lo traigo hoy debido a que Iraide se puso a incluirme en una de esas cadenas donde se comparte de manera desenfada y sin egoísmo.

El día de tu santo

El día de tu santo
te hicieron regalos muy valiosos:
un perfume extranjero, una sortija,
un lapicero de oro, unos patines,
unos tenis Nike y una bicicleta.
Yo solamente te pude traer,
En una caja antigua de color rapé,
un montón de semillas de naranjo,
de pino, de cedro, de araucaria,
de bellísima, de caobo y de amarillo.
Esas semillas son pacientes
y esperan su lugar y su tiempo.
Yo no tenía dinero para comprarte algo lujoso.
Yo simplemente quise regalarte un bosque.

¿Qué es la tristeza?

La tristeza
es un ajedrecista
que siempre juega
con las piezas grises.
Vista

Los cerros
tienen un color
de música dorada.
Una niña ciega
camina erguida y con pies sabios.
Su bastón es un pájaro blanco
revoloteando en su jaula de sombras.
Los cerros suenan a crepúsculo
y la ciega no se pierde de vista.

diciembre 10, 2015

Preámbulo a un silencio, Ángel González

Él ya había fallecido cuando le llegué a conocer y no he dejado desde entonces.
La brevedad de la poesía, a veces hace que se enrede sola con sus pies, en otras, uno vuela sin límites, se dice de todo en una cuantas palabras, que no son unas ni cuantas...

"Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol -en verano-
y se calla.

(¿Dije tranquilamente?: falso, falso:
uno se sienta inquieto haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas 
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas que permanecen indiferentes al paso
de la primavera,
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos de sus cabellos verdes allá arriba, 
detrás del zinc oscuro de los canalones, 
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a punto de ser polvo.)

Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel,
me dicen,
y yo me levanto
disciplinado y recto
con las alas mordidas
-quiero decir: las uñas-
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras"

Ángel González

No tengo mucho que contarles, pero si pasan por el Instituto México este 10 de diciembre por la noche, venid a ver la exposición anual de grabado y estampería, habrá mucha gente que sabe de la inutilidad de las palabras.
Imagen de archivo personal
Título "El espejo", grabado 

junio 20, 2015

Agosto 2015

Combinar los afectos de alguien, darles formas como si uno fuera su mano es un ejercicio que a veces resulta y otras no. Lo cierto es que en ambos lados se hace con cariños. Coordenadas en la próxima ocasión, abrazos



mayo 20, 2015

He aquí que tu estás sola, Jaime Sabines

Fui a encontrar a Sabines ya crecida,con años sobre mis hombros, nueve le faltaban a él para morir. Sí está muerto, aún así, no dejo de enamorarme, de leerlo, si supiera cuantas veces me he sentado aquí para mirarlo se sorprendería, pensaría que casi es un acoso. Sencillo, irónico, doliente, amor, ese es Jaime Sabines, a mí me apetecía que me visitara aquí, que se quedara.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

marzo 30, 2015

El llanto de las cosas, Roberto Sosa 1930-2011

En mi haber se encuentran historias cortas, intentos de poemas sobre mujeres, unas fuertes, otras débiles -¿quién ha dicho que ser fuerte o débil es un continuo sin descansos?-, pero colocarlas a veces en ciertos espacios podría sorprender de manera un poco extraña, incómoda, y tal parece que a una inmensa mayoría no le gusta la incomodidad, el confrontar no está en la lista de "por hacer" aunque a veces se deba,  pareciera que abordar ciertos temas debe ser "lateral". La palabra conflicto asusta y pensamos en asesinatos sin sentido o violencias oscurantas... en fin, hay tanto por decir en esta vida, cosas que se repiten una, dos, cientos de veces y sociedades nuestras marcadas por sucesos y acciones repetitivas en los espacios menos impensables. 

Por otra parte, hay personas que saben decir de la forma "más bella" lo que puede ser duro. La poesía es una de esas formas. Esa palabra breve, trabajada, que no es producto de sentarse y "boom" cayó la inspiración...-¡qué tontería!-; esa palabra trabajada  y mucho, no por eso significa sudores de horas, o humores de minutos o la acción de cinco palabras bien puestas. El ejercicio de escribir es una acción "mágica", extenuante, libertadora, imaginario fractal, de creación desde lo conocido y no, es la maravilla de saber decir estoy vivo.

Un autor hondureño, por ocasiones es necesario visitar los idos, un maestro de la pluma. 

Roberto Sosa 

Mamá
se pasó la mayor parte de su existencia
parada en un ladrillo, hecha un nudo,
imaginando
que entraba y salía
por la puerta blanca de una casita
protegida
por la fraternidad de los animales domésticos.
Pensando
que sus hijos somos
lo que quisimos y no pudimos ser.
Creyendo
que su padre, el carnicero de los ojos gateados
y labios delgados de juez severo no la golpeó
hasta sacarle sangre, y que su madre, en fin,
le puso con amor, alguna vez, la mano en la cabeza.
Y en su punto supremo, a contragolpe, como desde un espejo,
rogaba a Dios
para que nuestros enemigos cayeran como gallos apestados.

De golpe, una por una, aquellas amadísimas imágenes
fueron barridas por hombres sin honor.

Viéndolo bien
todo eso lo entendió esa mujer apartada,
ella
la heredera del viento, a una vela. La que adivinaba
el pensamiento, presentía la frialdad
de las culebras
y hablaba con las rosas, ella, delicado equilibrio
entre la humana dureza y el llanto de las cosas

marzo 20, 2015

Marañas y vientos

El viento no está muerto,
solamente quiere conversar...

Nada de susurros, piruetas o mece hamacas.
Pedacillos de hojas caen como lluvia deshidratada, pulverizada.
Flores cansadas de las ramas se dejan arrancar, listas para cualquier resultado
El polvo seco, muy seco sí,
rubio con destellos oscuros, casi castaño mediano 40,
solo se contenta con ser levantado a veces 
acumulado otras, de manera poco juiciosa,
simplemente se quiere marchar,
sin detenerse, sin pensar la hora o el lugar

Ahí están las llaves que cantan,
siguen pegadas a la aldaba 
se balancean sostenidas por la cuerda.
Quizá así  debería de sonar el móvil de la entrada,
pero está mudo... dicen eso mismo de mí.


Todo se acumula
los autos, 
las motocicletas,
la gente
el camión,
los perros
el niño pegado al muro,
los gritos de los muchachos,
la aspiradora de esa casa,
los tacones del último piso.

Demasiado ruido

Sin embargo, el viento lo calma, 
cuando se "pone"
sencillo, 
perezoso,
 brevemente intenso y sostenido,
cuando se desliza entre mis piernas sin pena,
choca en mis brazos aún fuertes,
se cuela por los pensamientos 
y por más cursi que suene,
me hace sentir que,
 puedo volar. 

Maraña I, 2014

Maraña II; 2015

Maraña III, 2015

octubre 31, 2014

Ali Al Ameri: Un hilo embrujado

Agradezco tanto que en estos lares haya gente loca, soñadora, snob por ocasiones, pero sobretodo gente que tenga palabras para compartir y visión para acercarnos a las palabras de otros. Sí estoy feliz de que otra vez se diera el festival internacional de poesía y en esta ocasión pude escuchar gente de Egipto, Siria, Jordania-Palestina, Marruecos-Francia, Emiratos Árabes, Arabia Saudí y varios países de Latinoamérica.

A veces, cuando lees varios autores de tu región, pueden suceder varias cosas: te enamoras temporal y pasionalmente o con suerte para el resto de tus días; en otras te aburres y evitas como cuando cruzas la calle para no toparte con ese que divisaste metros atrás y finalmente algunos se vuelven sitios comunes que al menos en mi caso no quiero recorrer tan frecuentemente. Atribuyo lo anterior a que compartimos lengua, historia de conquista y deconquista, a desarrollos cercanos, a migración de vuelta de esquina que finalmente nos marcan cercanamente e inclusive nos identificamos sin mayor dificultad; lo que no está mal, pero por ocasiones se requiere algo más fresco, más ajeno, más por descubrir.

En el caso de otras regiones "lejanas" desde mi ubicación, su historia, su política, su idioma también les marca, pero al leerles es como anteponerse a un espejo pero cuya imagen reflejada es diferente a la que sos. La forma de tejer las palabras, las imágenes, la forma de anteponerse es diferente.  Eso fue lo que pasó al escuchar gentes de esas otras tierras.  Les copio unos fragmentos de Ali Al Ameri de Jordania-Palestina traducido por la Dra. Abeer Abdel Hafez. Deseo que los disfruten.

La gracias de la incertidumbre

"Una vez
pasó
una neblina ligera,
sobre la voz de una amante,
pasó como una mano
que tentaba la noche (...)
un campo dibuja un jarro de barro,
unas plumas se levantan
sobre
un balcón
colgado,
de
fragilidad ambigua.
Una joven sentada en una silla de bambú,
curando soles,
frotando con su intuición
y su césped el cobijo de elementos ..."


Un hilo embrujado 
"En el amor,
lo ácido es radiante,
y el silex se diluye (...)

En el amor,
el río visita montañas con turbantes azules.

En el amor,
los planetas pasean
entre callejuelas,
y despiertan la sombra del difunto

En el amor,
el sueño vuela,
y los ojos de la puerta lloran (...)

En el amor,
una mañana,
colgándose
como un hilo embrujado..."

Unas palabras 
"A veces,
necesitamos unas palabras corrientes,
sobre el paseo en el mercado,
sobre los colores de nuestra ropa,
sobre la música que escuchamos
a la hora del café,
necesitamos
unas palabras
sobre las flores de manzanilla
detrás del cristal de la ventana blanca,
sobre el agua de las primeras mezclas,
si se purifica o se hace turbia.
Necesitamos palabras sobre nuestra salud,
sobre amantes que dormían debajo del puente,
sobre espacios que nos llegan o los atravesamos,
sobre el placer entre los árboles.
Necesitamos palabras entre dos crecientes,
necesitamos pasar sol a las lenguas,
necesitamos un lenguaje
cuidado por los astros
sobre unas cúpulas azules.
Que abran la puerta de las nieblas para los nombres."

septiembre 30, 2014

Posibles futuros (III): Desde otros Héctor Collado, Panamá

Desde que los seres humanos somos, amar o ser amado se busca con letras mayúsculas como los anuncios de las películas "western". De alguna manera yo lo hago cada ciertos años... 

Querer y ser correspondido, soñar con felicidades aunque sean de cinco minutos que luego queramos extender a lo largo de los años, sin que se mullen, esperando renovarlas en una esquina; de alguna forma, sentir tibio, saberse esperado, saber que se puede, que hay un sitio a donde llegar, compartir, soñar, partir y retornar... sí esto de amar parece casi una cruzada para cada persona.



No es fácil hablar de amor

Si la muerte ha caído
en tu solar, tu patio
y le pone bombas a los testículos,
al pecho de tus muertos
y te ha deshecho la casa,
los besos de madrugada,
y se te ha muerto sin nacer
el hijo que no engendraste.
No es fácil hablar de amor
si te han humillado la arcilla y la sal
y la bandera amaneció muda,
desteñida,
a media asta,
avergonzada.
No es fácil hablar de amor
si la luz,
sorprendida por la muerte en pleno vuelo
se marchita, volviéndolo todo gris,
incertidumbre, todo sombra.
No es fácil
pero mi beso le nace,
otra vez, al corazón de la mañana.

Héctor Collado

agosto 10, 2014

Manuales de sobrevivencia (I)

arrasar los campos lento y sin pausa
ararlos con tenedor y cuchillo
demoler los escritos
quemar las noches y los días
y sentarse a mirar con franciscana paciencia

clasifico la información y presiono ctrl+dlt
desmonto el cpu de manera ordenada (no vaya a doler)

inanición para las plantas
silencio a los animales
que no hable nadie más

arrancar los párpados
candado a la habitación hasta que muera.
                 sí hasta que muera
                 no hay horas o días calculados,
                 darle todo el alcohol, los programas de cable, el canal de dios

bajo ninguna circunstancia dejar que se asome por la cerradura.
las bestias no deben saber futuro,
los heridos no deben beber esperanza
no debe haber vuelta atrás.

julio 20, 2014

Amarillo

Estoy
          en esa puta edad en la que para unos soy demasiado vieja
y para otros demasiado joven.

En resumen
                estoy mamada

Gracias

marzo 20, 2014

A veces

​a veces parece que hay anticipos de paraíso, como si realmente existiera,
como si ser ateo no importara y entonces hay dios para todos
y las batallas se ganan, los brazos se bajan, las gentes sonríen y vos sonreís...

otras ocasiones, la vida es el continuo de un purgatorio,
donde saltan los miedos, las brujas tienen manos de hueso hueco, la muerte usa un hierro para cortar la vida y realmente hay miedo


febrero 10, 2014

do whatever just to stay alive

"I will stay with you tonight
Hold you close 'til the morning light
In the morning watch a new day rise
We'll do whatever just to stay alive
We'll do whatever just to stay alive"
Stay alive, José González, 
 The Secret Life of Walter Mitty soundtrack 

Tuve la fortuna de ser estudiante de un gran hombre con quien podría pasar horas entre copas y teorías de conspiración: Osvaldo Sauma, Premio Nacional de Poesía Aquileo Echeverría 2014

A SOLAS EN CASA
"no quiero mover un dedo
me abandono
me ensimismo
me fugo del devenir y del progreso
me oculto en los armarios de la infancia
en la cueva del autista
prueba de ello son las colillas
que deja por todas partes el desasosiego
esa ropa colgada en cualquier puerta
los trastos neciamente sucios
no es mentira esta abulia
estoy cansado de mí y de los otros
de los muertos del día
de los impuestos que suben
de los salarios que no alcanzan
de la impunidad que siempre
protege a los políticos
de no ser yo

de no poder vivir como en mis sueños"
Osvaldo Sauma 

Tres casas


Fotografías todas de Archivo Personal

diciembre 20, 2013

Roque Dalton y La ventana en el rostro

¡Le dice algo Benedetti, Cortázar o Galeano?, ¿qué tal Gelman o Asturias?. Quizá "solamente" su grandeza, su contribución a la literatura o bien nada. Pero lo que sí dicen esos cinco hombres, es que tuvieron en común un conocido (o quizá veinte más... quién sabe), un chico salvadoreño asesinado por sus propios compañeros del Ejército Revolucionario del Pueblo (del cuál algunos de sus miembros pasaron a formar parte del FSLN). Un sujeto acusado de trabajar para la CIA, de ahís su muerte. El chico salvadoreño se llamó Roque Dalton.

Debo confesar que si bien hay bastante literatura de él en la red, nada mejor que un buen libro en las manos, no hay hora, ni lugar. Es así como hace algunos días en uno de esos viajes a regañadientes, me escapé por ahí y me encontré un poemario de UCA Editores, del cual podría postear mucho pero solo dejaré uno de esos, que duele en medio de las entrañas profundas y aún así te da amor.

Cuestión del corazón
"La cárcel hace
todo lo posible 
por doler:

es la húmeda tumba 
de los días más solos; 
el odio a cuatro muros 
sin hiedra
en que se prenda la sonrisa;
en la cruel, muerta mano
que introduce sus múltiples dedos azules por los poros
para llevarnos su fría suciedad 
hasta donde estaría
el alma;
es la noche de hierro
que nos cae de pronto; 
el pozo sin estrellas
donde se olvida
hasta el olvido,
donde el silencio suena
como un duro tambor 
deseperante.

Pero hasta la cárcel 
puede llegar a amarse 
cuando uno tiene
suficiente 
corazón..."

diciembre 10, 2013

Osvaldo Sauma

Es tiempo para colocar otras voces, sigo en eso, descubriendo gentes y mientras tanto paciencia, mientra nuevamente empieza mi boca a articular, mi mano a garabatear y mi cuerpo a vibrar...

EQUIDAD

que nadie se vaya impune de esta fiesta
ni escape nadie por la puerta trasera
como si no fuese artífice de su negligencia
y no olvide la cuota de horror que se merece
ni diga
no sabía/ yo pensaba/ tengo el alma noble

que nadie huya
de esta fiesta de los taladros
con licencia de ángel obeso
que prohíban la venta de bulas papales
que nadie abandone el barco
como las ratas
ni cave túneles como los topos

que no se salve nadie si no nos salvamos todos

abril 10, 2013

Lêdo Ivo, En el bosque

"Perros y estrellas me siguen cuando penetro 
en el bosque defendido por la noche. 
Busco el lugar donde cayó el rayo. 
Busco la desnudez oculta por el musgo. 
En la hendidura del tronco de un árbol 
la respuesta del tiempo resbala como lágrima 
por el devastado rostro bien amado. 
Busco el cielo que se abrió al relámpago 
como una vagina nupcial o la nube púrpura 
destrozada por el trueno. 
Estoy buscando el instante 
en que la lluvia es una dádiva del día 
y no el trastorno de la mente congelada. 
En el bosque oscuro, rodeado por la sabiduría 
de mis perros 
que husmean hojas secas y espantan insectos 
aturdidos, 
busco aquello con nombre entre las cosas sin 
nombre. 
Busco el lugar del rayo. Quiero el trueno y el 
relámpago."

marzo 31, 2013

Free Khadja Nin


The strenght is within each of us 
but where to find it and, how to use?
those are the issues
Querrán saber de mí,
Y yo también
Sin embargo y para ese momento
No estaremos
En condición alguna de contestar 





http://youtu.be/9xdbwB05C18

marzo 20, 2013

Mujer en el jardín

Me desperté con esta vejez de hombros
con las raíces sembradas,
con cicatrices recientes.

Me desperté con las alas raídas,
sin saber la dirección siguiente,
sin entender por donde comenzar.

Me desperté paralizada en el tiempo y el miedo
un poco más derrotada,
con sabor de sangre y fracaso en los labios.

Me desperté tan vieja,
sin tiempo para llorar, para corregir o para cambiar.

Desperté entonces para hacer lo único que sabía de mí:
ir hacia delante.