Posibles futuros (III): Desde otros Héctor Collado, Panamá

Desde que los seres humanos somos, amar o ser amado se busca con letras mayúsculas como los anuncios de las películas "western". De alguna manera yo lo hago cada ciertos años... 

Querer y ser correspondido, soñar con felicidades aunque sean de cinco minutos que luego queramos extender a lo largo de los años, sin que se mullen, esperando renovarlas en una esquina; de alguna forma, sentir tibio, saberse esperado, saber que se puede, que hay un sitio a donde llegar, compartir, soñar, partir y retornar... sí esto de amar parece casi una cruzada para cada persona.

No es fácil hablar de amor

Si la muerte ha caído
en tu solar, tu patio
y le pone bombas a los testículos,
al pecho de tus muertos
y te ha deshecho la casa,
los besos de madrugada,
y se te ha muerto sin nacer
el hijo que no engendraste.

No es fácil hablar de amor
si te han humillado la arcilla y la sal
y la bandera amaneció muda,
desteñida,
a media asta,
avergonzada.

No es fácil hablar de amor
si la luz,
sorprendida por la muerte en pleno vuelo
se marchita, volviéndolo todo gris,
incertidumbre, todo sombra.

No es fácil
pero mi beso le nace,
otra vez, al corazón de la mañana.

Héctor Collado

Posibles futuros (II) desde otros, Luis Chaves

Una cosa buena de estos último tiempos, ha sido conocer poetas buenos.

Leer otra vez. Digamos que

yo no les he hablado mucho, quizá compartimos un par de cervezas,

horas sillas, lecturas que a ellos les gustan,

aún no sé si a mí.

Estos años me han envejecido... Tengo ganas de un minuto de Cigala 

Luis Chavez

México D.F.

Esa foto donde ninguno sonríe

¿quién nos creerá que fue de la época buena?

los animales que imaginamos
esto que ves antes no existía. dice

las personas acomodan sus sombreros.
corrigen sus posturas y sonríen desde el papel.

es agosto y llueve con la voz de nina simone.
el apartamento es una cama gigante
donde se cubren las partes duras del amor.

afuera el mundo gira como siempre.
unos viven esperando el autobús de regreso.
otros adrede dan direcciones equivocadas.

en una habitación en pleno centro de san josé.
al colchón se le salen las entrañas.
faltan sillas para las preguntas.
hay noches desbordadas en los ceniceros.

ella es una niña que crece
como la santalucía entre las ranuras de concreto.

sentado frente a la lámpara.
él junta sus manos y aparece un pájaro en la pared.
mirá cómo camina este elefante. repite ella.
él enrola otro cigarrillo y cambia de canal.

se habla de dios. la muerte.
desnudos o en ropa interior.
bajo las sábanas las rodillas como cabezas atentas.
él lee cuentos con la sangre en llamas.
ella se duerme justo antes de llorar.
es la voz de nina simone y llueve como agosto.
hay latas vacías junto a las pantuflas.
ropa tendida en el alma de los dos.
desde los extremos de la mesa.
sus miradas se encuentran
como regresando de pueblos lejanos.

ella canta el blues de la negra. confunde las estrofas.
da golpecitos con el índice a su reloj.
de noche él deja sin seguro la puerta.
para que el miedo salga a caminar.

pero el tiempo no entiende de estas cosas.
para él todos son animales.
todos tienen lecciones que aprender.
y un viernes hay una grieta en el aire.
la puerta trasera abierta de par en par.
un pájaro dibujado con tiza negra vuela en la pared.

en un cajón remoto calla nina simone.
así tuvo que ser. piensa él.
que ya no frecuenta ciertos lugares.
y a veces se queda quieto de repente
cuando escucha pasos minúsculos en el cielo raso.
recuerda el tono atropellado de sus palabras:

todo el invierno es agosto
y llueve siempre como su voz
De Los animales que imaginamos, pp. 11-1.

Posibles futuros (I)

"el silencio es el grito más fuerte" Schopenhauer

tendrás en el mismo lugar/ la misma hora y
por el tiempo que quieras/ todo lo que te floreció desde la panza/
como ese acto de magia de un gordo genio que saltó a tu auxilio//

sin embargo/ al abrir la ventana salvarás la vida/cerraras los ojos/
habrá miedo de perder el sueño/con las primeras de cambio
con el inicio del día//

una bocanada valiente y
la muerte soplará a tu oído/
el deseo empacará la valija
llevándose todos los perfumes/
dudarás de las décadas que se mueven como canicas en el bolsillo//
ese día vomitaras de susto
mientras las cucarachas aplauden
cuando juntas las colillas de los cigarrillos
y las ratas se suban hasta los huesos abrazándose a tus piernas
en esas noches de fiebres del trópico después de un orgasmo

dime/ ¿ahora cómo se llamará el futuro?