A medio camino de esta vida

Fotografía archivo personal, 2016

I have been bent and broken but, I hope, I am into a better shape

Tengo unas tremendas ganas de vértigos y alturas... espero no haber olvidado cómo hacer para lograrlo. 

No puedo decir que ciertamente, sin embargo aprendí que al menos debo pagar una póliza, ahora me falta buscar el tipo y saber cuando.

Rápido van los trenes y yo a media vida. 

No cambia esto de tener pensamientos sueltos y dispersos.

Día de Muertos: Solo la muerte de Pablo Neruda

Un poema de Neruda... primera vez que lo traigo a este sitio mío y que quizá tiene una mirada diferente a la que quiero compartirles, pero fue el mejor para este momento, hoy el día de la muerte, la señora calaca, la huesuda, la catrina, la parca, la dientuda; En estos días he sido afortunada y he podido participar en un taller impartido por Jesús Petlacalco de Proyecto Patrimonio México y ejecutado en el Instituto México

Han sido días de hacer y parte de ese hacer "es culpa del día 2 de noviembre, esa fecha que nos recuerda un sincretismo religioso maravilloso, una forma de ver la muerte con amor, de recordar a los idos con igual cantidad de amor, un deseo de una mejor vida.  ¡Lindo día!

Papel picado

Equipo cortador, picador, aramador

Solo la muerte

"Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante."

Desidia

25 grados 

llovizna con poca intensidad
el cuerpo me pesa
son las 10:09 minutos
aún no despierto de estar despierto
no hay resaca
ni un poco de ron en el cuerpo
nunca me ha gustado ese dulcete

jazz
como las letanías de la iglesia
no me persigné en las honras fúnebres
no me confensé a nadie

la muerte
es eso, muerte sin otro nombre o ropa
no aprendo a resignarme
la mosca contra el vidrio
se golpea hasta encontrar el orificio por donde salir
o quedar atrapada con suerte
en una telaraña
la inanición no es opción.

irónico
cada vez que me meto un bocado frito
que veo una obra exhibida en el museo del prado
o me da la espalda un morenazo de cabello obscuro y liso
una moto vespa
tus hijos
me da envidia de estar muerto

______________

Donde estés espero sea tibio,
Para jwj.s.

El llanto de las cosas, Roberto Sosa 1930-2011

En mi haber se encuentran historias cortas, intentos de poemas sobre mujeres, unas fuertes, otras débiles -¿quién ha dicho que ser fuerte o débil es un continuo sin descansos?-, pero colocarlas a veces en ciertos espacios podría sorprender de manera un poco extraña, incómoda, y tal parece que a una inmensa mayoría no le gusta la incomodidad, el confrontar no está en la lista de "por hacer" aunque a veces se deba,  pareciera que abordar ciertos temas debe ser "lateral". La palabra conflicto asusta y pensamos en asesinatos sin sentido o violencias oscurantas... en fin, hay tanto por decir en esta vida, cosas que se repiten una, dos, cientos de veces y sociedades nuestras marcadas por sucesos y acciones repetitivas en los espacios menos impensables. 

Por otra parte, hay personas que saben decir de la forma "más bella" lo que puede ser duro. La poesía es una de esas formas. Esa palabra breve, trabajada, que no es producto de sentarse y "boom" cayó la inspiración...-¡qué tontería!-; esa palabra trabajada  y mucho, no por eso significa sudores de horas, o humores de minutos o la acción de cinco palabras bien puestas. El ejercicio de escribir es una acción "mágica", extenuante, libertadora, imaginario fractal, de creación desde lo conocido y no, es la maravilla de saber decir estoy vivo.

Un autor hondureño, por ocasiones es necesario visitar los idos, un maestro de la pluma. 

Roberto Sosa 

Mamá
se pasó la mayor parte de su existencia
parada en un ladrillo, hecha un nudo,
imaginando
que entraba y salía
por la puerta blanca de una casita
protegida
por la fraternidad de los animales domésticos.
Pensando
que sus hijos somos
lo que quisimos y no pudimos ser.
Creyendo
que su padre, el carnicero de los ojos gateados
y labios delgados de juez severo no la golpeó
hasta sacarle sangre, y que su madre, en fin,
le puso con amor, alguna vez, la mano en la cabeza.
Y en su punto supremo, a contragolpe, como desde un espejo,
rogaba a Dios
para que nuestros enemigos cayeran como gallos apestados.

De golpe, una por una, aquellas amadísimas imágenes
fueron barridas por hombres sin honor.

Viéndolo bien
todo eso lo entendió esa mujer apartada,
ella
la heredera del viento, a una vela. La que adivinaba
el pensamiento, presentía la frialdad
de las culebras
y hablaba con las rosas, ella, delicado equilibrio
entre la humana dureza y el llanto de las cosas

Yo también tengo algo que decir

Los pájaros vuelan porque existe el aire”

 - Emmanuel Kant-

Los periódicos de todos los días están compuestas en este orden creciente: 

Fotografías todas del archivo personal

Noticias desde todas las direcciones

Día-noche, blanco-negro; arriba-abajo, estás-te fuiste; hola-adios; te quiero-ya no; vivo-muerto; feliz-triste; todos nos podemos tirar en la esquina a clasificar cada día y dejar que se nos escape la vida. No quiero que sea así.

gracias a aquel que me expulsó de su vida.

gracias vida a aquellos que les eché o se fueron.

no se si gracias por extrañarte (jamás me acostumbraré).

gracias por ser y estar

gracias vos

gracias por llegar 

y todo lo demás al grandísimo carajo.

 

 

Todas las imágenes del archivo personal

Inexorables

Todos estamos tristes:
los perros, las plantas, las calles, yo.
Nos tiramos juntos, por decirlo así,
vemos en dirección al sol de las cinco.

Está tibio, es verano aún
el cielo es caramelo y ninguno se atreve a comentar
como nos estamos apagando,
cada vez más viejos, más olvidadizos y y mañosos...
esa forma de engañar el tiempo y a nosotros.

Duele el costado,
la pata de mi perra no responde bien,
se está secando la gardenia, el hueco de la calle
se ha vuelto insalvable.

Todos nos dejamos llevar
estamos algo tristes y dulcemente tranquilos,
el día vivo se ha muerto
y nosotros con este.

Yellow river

Han sido ya un par de años de escribir de todo, desde una planificación estratégica decenal, hasta evaluaciones institucionales de labores trienales, puñados de reformas, informes mensuales, reportes de procesos, cientos de correos (esos los más), una tesis nueva, descripciones de eventos, proyectos y procesos e intentos. Lo que menos he escrito ha sido en este lugar... sin embargo aunque ya no me parece hermoso, esperado y con ganas de hacerlo cada momento, tampoco podría decir que está muerto.

Extraño estar aquí, solo que ya no tengo fuerza bruta. Me disculparán mis antiguos habitantes, me comprenderán todos los muertos y dirán lo que quieran mis detractores... debiendo abandonar quien desee (nadie ha sido obligado nunca). No se puede hacer nada diferente y solo hay promesa de que algún día será en alguna esquina donde nos veremos quizá, otra vez.

Mientras tanto nada sucede; así que un par de colores de mi verano, los que invitan ver hacia arriba

Fotografías de archivo personal

Desde las calles de la ciudad bienvenidos al Baktun

"Que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina"
Chavela Vargas

 

ya no seremos los mismos

Los indígenas de ciertos pueblos de América llamada Latina, gritan el nombre de su gente, en especial de sus niños, esto cuando han entrado en un sitio abierto, en una situación que les altera (para bien o para mal). Lo hacen para recuperar pedazos de su espíritu que pudieron quedar perdidos en el camino. Así que todos llamad a Gabriel.  

"y la leche le brotaba de la barriga como lágrimas
y la tarde estaba fría, solemne. 
todo éramos humanos: todos llorábamos al unísono 
como leche de la barriga,
pero ninguno podía hacer lo que ella:
acostarnos con él en la diminuta fosa, encogerse
hasta envolverlo y amarlo por el resto de los tiempos."
(en paz descansa) 

El árbol de la vida

Por ocasiones me saltan las ganas de ser conquistadora, de ponerme al hombro el lazo del héroe y volverme un Gulliver, ser grande y gigante, vestirme de aventura y de paisana de algún otro lugar. Quizá ser el guión de una historia de pantalla -no exijo estar en cartelera de cine o ser película de una cinemateca, me conformo con una aventura corta a blanco y negro-

Hay momentos en los que sería el fracasado no moribundo de un cuento sin acabar, el viajante de un boleto sin retorno; o la música sin pauta anotada. El guiño del ojo del mago en su acto final, la nube puntual en el calor del desierto Australiano.

Realmente me brotan las ganas de ser otra persona; no de buscar en mi bolsa de múltiples personalidades, sino al contrario de ser quien escribe y habla pero solamente tomar un boleto a otro país, con el pretexto de que las alas pesan y ya es tiempo de volar.

Sucede que a veces lo que nace dura más de unas horas, o un día completo, entonces me doy a la tarea de ir a buscar “el nuevo mundo”.

Es así como el traje que uso dura días y ese nueva persona que soy (siempre la misma) ve con otros ojos, respira con pulmones más grandes, se “monta” en los aires de esa ciudad, y encuentro detalles y mimos que no tendría en casa.

Construyo conversaciones que serían inimaginables en mi hogar país. Me doy lujos, que serían algo onerosos en mi hogar país. Es más, hasta mi casa de viaje es diferente a mi hogar país.

Lo que pasa, es que construimos bajo diferentes códigos, quizá nos hacemos mejores escuchas afuera por lo dispuesto a la aventura de la orden del día, o a fuerza de mirar con mejor ojo a la lánguida tristeza. (que va con nosotros también, como otros más.) Podría ser que ya no somos los mismos y hasta ese momento nos damos cuenta, que se yo…

Lo definitivo, lo que me sucede, consiste en que a veces me gusta jugar a ser otra persona, pero cuando regreso a mi país, extrañamente ya no soy la misma aunque lo pretenda, dándome cuenta de ello hasta con el pasar los días, con lo cual me ha quedado un pedacito del traje que salí a probar o el olor de los aires de otros nuevos mundos.