¿Manos para qué las quiero?

Sé que todo es un proceso,

a veces lo olvido,

en otras ocasiones lo recuerdo.

Nunca comprendo

si debo ir lento,

rápido, frío o caliente.

No acierto,

bueno, muy pocas veces al decir verdad. 

Enamorarnos, desenamorarnos (como parir es aquello)

Encontrarnos decepcionados, culposos con excusas y en otras 

con ilusión hinchada que no cabe de contento,

casi globos de helio poderoso.

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Hoy es 10, hoy ha salido mi primer grabado en media vida, borrador de borrador en proceso. Hay que mejorarlo, hay que dedicarle tiempo, para que "le salga" todo el amor y esa espera  que he tenido por meses.

Imágenes del archivo personal. Borradores 1, 2, 3

Imagen de archivo personal. Diseño final para grabar

Imagen de archivo personal. Proceso de tinturado

Imagen de archivo personal. Primera impresión, prueba para corregir placa

Lápiz para otras cosas

En estas andamos de la mano con gente silenciosa que motiva, con maestras con soñadores

Primavera I, serie de "las cuatro estaciones sin verano" 2014 

Primavera II, serie de "las cuatro estaciones sin verano" 2014 

Caledonia: No sé si puedes ver los cambios que me han sucedido

Ni todos los días, ni todos los años pueden mantener las misma condición. Miércoles con noche de lluvia dura, poca gota, lo suficiente para escuchar cada una -la que sucede, antecede y precede-.

Frente a la computadora las manos que pican por el calor. Estamos más tranquilos de noticias duras. Uno de mis poemas que fue seleccionado para una publicación en algún país perdido del continente viejo; sin embargo no verá la luz, pues no entregué a tiempo mis autorizaciones de derecho de autor, aún así, si encuentran en alguna esquina "Palabras al viento", denle una ojeada, pues allí en la página blanca que sobra algo se pudo escribir...

Estoy y feliz, no tiernamente feliz o temperalmente feliz, sencillamente bien. Estoy disfrutando de la mitad de la semana, de encontrarme furtiva en una esquina, de caminar por el centro de la ciudad que se come los tacones de mis zapatos entre huecos, aceras roídas y calles mal terminadas. De esta canción que un amigo envió, de poder saber que estoy viva, que aún me quieres y te quiero, que nos queremos con las manos, con los ojos, que dejé botado en el café urbano tanta tontería, que escuchabas la vida mientras llovía y llovía, mientras me sacaba la estupidez de los días y me acomodaba el alma, salía el aserrín por las orejas, babeaba miedos y regresaba a lo que soy, lo que ven.

Gracias por estar, por preguntar cada uno, por seguir

Caledonia

"I don't know if you can see
The changes that have come over me
In these last few days I've been afraid
That I might drift away
So I've been telling old stories, singing songs
That make me think about where I came from
And that's the reason why I seem
So far away today

Oh, but let me tell you that I love you
That I think about you all the time
Caledonia you're calling me
And now I'm going home
If I should become a stranger
You know that it would make me more than sad
Caledonia's been everything
I've ever had"

cuadro de Iritoridori

Entrelíneas

Me cansé, por estos días paso de interpretar lo que se dicen en los pasillos, en los almuerzos, en pequeños grupos que miran de reojo cuando se pasa o guardan silencio al entrar en la habitación.

Sé que algo cambió, que algo nos sucedió a todos. Unos más que otros, pareciera que desconfiamos de nosotros mismos, como si supiéramos algo no solo oscuro del otro, sino además estuviésemos urdiendo "eso" sin nombre aún.

Me harté de lo que dicen, lo que veo, la mano en la pierna halando la falda, si el vejete coqueteando, si todos quieren del mismo dinero, si hay un plan que debe esperar, si estoy insatisfecha de mi jefa, si me decepcioné una vez más, si tengo más derecho pues trabajo más, si estoy agotada, sino me siento estimulada, si pienso que es mala paga, si sabemos decir no, si tan pronto comenzamos a "odiarnos" por momentos y cada vez más.

Vaya forma, esa como brotan ciertas caras de nuestra naturaleza humana. Saber que casi todas estas cosas nacen de una suposición que comenzó contándose. Me niego a leer entre esas líneas, aunque sean las que nos acompañan cada día.