Des/varios en imágenes, hay tantas formas de poesía

Something there belongs to you.

Something yours belongs to them

and nobody knows when this happens

it has just occured

Something there belongs to you 

Something yours, belongs to them

and nobody knows when this happens

Cuando pensé que el mar me salvaba

Belleza sin la persona

Fotografía archivo personal: Costa Rica, Manuel Antonio

Fotografía del Archivo de jo.ra.js. Costa Rica, Dominical

Fotografía archivo personal. Costa Rica, Quepos

Fotografía archivo personal. Costa Rica Quepos

Cerrando donde comenzamos

There`s a place where lovers goTo cry their troubles away
And they call it "Lonesome Town"
Where the broken hearts stay (Lonesome Town)
You can buy a dream or two
To last you all through the years
And the only price you pay
Is a heart full of tears
And they call it "Lonesome Town" Ricky Nelson

No hay que asustarse, este no es el título de cierre del blog. Es el título de una noche cualquiera, desde un lugar no cualquiera con un clima tropical, humedad que hace que se te pegue la ropa. Es uno de los sitios que hace olvidar lo que recuerda el cuerpo, los aparecidos e idos con lo años, lo que no apacigua la memoria y lo que vale la vida.

  

Agua segura...

http://youtu.be/fctiF_-RYMU

Iorana

¿Dónde los dejé perdidos?,

los caballos de mar,

el sonido de las ballenas,

la conmoción de los elefantes,

el revolotear de las mariposas.

¿Dónde volver a encontrar el crujir de las hojas

el calor del sol y
la dádiva divina.? 

Aqui, justo aquí...

Sin más que decir... sabiendo que hay personas que se atreven acompañarte a lo largo de la vida, hasta que desaparece la memoria y se vuelve a construir. Por eso Iorana. Hola y adiós.





Sí yo también tuve un sueño

http://youtu.be/Mmu0dFwU7dg

PD: Todas las imágenes son de mi archivo personal, si desea emplear alguna por favor comunicarse conmigo

A veces otra vez

Fotografía de archivo personal

Admitimos a veces que
borramos los rastros

pensando que diluimos los hechos.

Admitimos a veces que,

eliminamos los mapas 

pensando que borramos las geografías.

Admitimos a veces que, 

desandamos los lugares 

pensando que ya no hay motivos de visita.

Pero a veces, 

solo a veces,

muy de vez en cuando, 

podemos admitir que borrar 

es dejar un rastro otra vez.

Fotografía de archivo personal

Como siempre música... esta de un recuerdo que
 cayo a mis pies hace algunos días atrás
http://youtu.be/JwEhvccG3Ac

Katherine Neville y su Ocho

¿Qué es el futuro? ¿Qué es el pasado? ¿Qué somos? 

¿Cuál es el fluido mágico que nos rodea y oculta las cosas que más necesitamos saber? 

Napoleón Bonaparte

Me da algo de vergüenza confesar que, aunque amo la literatura tengo limitaciones en estos afectos. No tolero los libros que llevan páginas y páginas de diálogo, o los que parecen pedazos de queso de 1 kilo o como un ladrillo de 600 páginas de papel de baja calidad, quizá por la extensión algo soporífera o el material en que fueron hechos, me costó leer de un tirón "El Quijote" en sus 2 volúmenes, o la Biblia, o la guía telefónica. Debo confesar que desconozco la razón (y no me interesa), lo que produce en mi recibir un libro de 500 páginas y bajo el título de "best seller" es pereza indiscutible y desconfianza instantánea. Sí tengo mis estereotipos eh.

Todo para decir que llevaba casi un año de no leer textos bajo esa clasificación. Sin embargo en los últimos 8 días al menos de un promedio de 90 páginas diarias, me he "devorado" un libro que cumplía todos esos "requisitos". Por un tiempo me dejé atrapar por algo que llevaba todo este tiempo  en mis manos y del cual no pasaba de la página 24. 

Debo confesar que si bien no me interesa volver a leer un "mamotreto" en un tiempo, (retornaré a mis libros de mediano tamaño), este sin ser la luminaria, o sin obligarme a retroceder para analizar ciertos puntos, fue entretenido, con una combinación inteligente de historia, aventura y uno de mis juegos favoritos: el ajedrez. 

Es así como reconozco que ciertos escritores estadounidenses tienen un "je ne sais pas quio" que les permite jugar en estas líneas de entretenimiento, suspenso y realidad con apenas los bosquejos de una trama, esto sin ser por ello "ilustres" maestros. Aunque con lo dicho no niego que hay grandes escritores, solo estoy hablando de ciertos leídos por esta.

El Ocho se llama el libro que consumió parte de mis días y que tiene una segunda parte. Se ambienta entre finales del siglo XVIII y el XX. Aparecen desde Gadafi hasta Marat y Napoleón y cuenta la historia de una ajedrez (el de Montglane). Se mezcla con Argelia, Gran Bretaña, Estados Unidos y Francia. Al decir verdad es un poco colocho, pero como no soy crítico de literatura solo lectora ávida, hago este post y dejo en sus manos la decisión de comprarlo, recibirlo por una festividad, pedirlo prestado (mejor) o descargarlo en la red.

Junio

Plock, plock suena la tapa por el vapor, el anuncio de chubasco está cifrado... 

Ha comenzado el tiempo de las aguas frías en la estación lluviosa del trópico; esta es la parte difícil pues significan días largos y grises platino, nubes densas y deseos de sol asomado en algún estrecho lugar.

Quienes no conocen el trópico y no es el caribe, no saben aún lo que es vivir con calor húmedo o lluvia caliente, bien con mar tibio intenso o atardeceres tempranos; además de, aplastar mosquitos de dengue y ver flores cada día o, ser invadido por el pasto crecido a todo golpe o, ver cambios de montañas producto de los hilos de agua en la tierra lavada.

La lluvia es vida y el "agüita" tibia no cae mal, aunque algunos sientan repulsión. 

Aguas

"La lluvia transforma. Suaviza cualquier paisaje y difumina el cielo con su paleta monocroma. Saca a la belleza de su letargo: la capa reflejante de un charco de lluvia en la calle, una gota trémula en una hoja, la constelación de acuosos diamantes en una telaraña(...) Los fotógrafos aman la lluvia y prefieren no tener el sol de lleno. Es la diferencia que existe entre una novela rusa y una tarjeta de felicitación de Hallmark." Jim Richardson, Kansas para NGeo.

 Nartwargdh, Gujarat (India)

Yo amo la lluvia, así de llano, de simple, aunque reconozco que tiene que ver con vivir una realidad diferente a otros...

205 muertos contabilizados al día de hoy en Brasil por las lluvias y deslizamientos.

En Nartwargdh, Gujarat (India) solo llueven 200 milímetros por año.

En mi país llueve un promedio de 4000 a 6000 milímetros por año.

Todos los años se inundan los poblados de las zonas bajas cercana a ríos en América Central.

El 97.5% del agua del mundo es salada

El 2.5% agua dulce en diferentes formas

de esa 69.6% = a 24.36 trillones de litros se

 congela en capas de hielo, glaciares y nieve permanente. 

(casi un 2% de ese total)

el restante 1% que nos queda se emplea en

 cultivo, enfriar centrales eléctricas, suministrar agua para bañarse y beber. 

Además de ese 0.3% están en lagos, ríos y pantanos, en plantas, animales y atmósfera.

60.000 millones de litros de agua se producen diariamente por desalinización

Uno de cada ocho de nosotros en el mundo no accede a agua limpia

Hemos sido lentos para renunciar al mito de la "inagotabilidad" de los recursos,

de la generosidad infinita y silenciosa de la Tierra.

Las guerras del presente y las verdades del futuro girarán entorno al agua (no hay que ser brujos).

Seguimos creciendo a un ritmo de 83 millones de personas al año y al menos

que cambiemos la forma de usarla, no podremos bajo ninguna manera 

abonar a la alta deuda que el humano posee.

¿Qué estás haciendo?

PD: La fotografía es de Dave Amit, Reuther

El post es para Rob, quien desde El Porvenir a esto.http://elporvenirnica.blogspot.com/

un país llamado Nicaragua

I saved the world today, Eurythmics 

Monday finds you like a bomb 

That's been left there ticking there too long
You're bleeding
Some days there's nothing left to learn

From the point of no return

You're leaving (...)

Everybody’s happy now

The bad things gone away

And everybody’s happy now

The good thing’s here to stay

Please let it stay

There’s a million mouths to feed

And I’ve got everything i need

I’m breathing

And there’s a hurting thing inside

But I’ve got everything to hide

Erase una vez un dictador de apellido Somoza derrocado por un "grupo pequeño"  llamado Sandinistas, quienes a su vez  fueron combatidos por la Contrarrevolución.

Nicaragua, país vivo, caliente, sudoroso, que se tira a las calles para conseguirse la vida,  al que se le ha ido la mitad de la historia en enfrentamientos armados, los unos contra los otros y en algunos casos siempre los mismos.

Las guerras son eso, heridos, lesionados, perdidos, fragmentados, inacabados, escondidos en mundos propios, pedazos de tiempos que acompañan siempre, sombras, elucuraciones, reconstrucciones, vivir si se puede y a partir de.

Un hombre de 62 años hoy, 32  antes fue "quemado vivo" por ese grupo de "erase una vez". Atado a un árbol, los pies incendiados, obligado a "declarar" lo indecible, no había nada que mencionar. Acosado por los armados, estaba de paso, buscando regreso "a casa" en medio del trópico enmarañado, fue tomado al no saber contestar en castellano y solo decir lo posible en esa lengua que se encuentra en el Caribe del país.  ¿Quién le ayudó? Un isleño desconocido.

Su madre fue a recogerle luego.

"El loquillo" del puerto, el que corría diciendo su nombre y apellidos (el de toda su familia), el que "jugaba" con pedazos de palos secos simulando armas, el que espanta y revive los días bajo los efectos del alcohol;  el que las medicinas no le ayudaron a encontrar  salida (el olvido), el que aún grita como niño pequeño "mamá"; no es testigo, ni recuerdo, ni hecho, ni número, es persona, es pedazo, es parte, es más que un cuento, es el responsable de esta maltrecha reconstrucción.

Yo aquí en mi templado clima lo recuerdo, yo quien no tiene memoria de armas escribo. El en su intenso calor me olvidará en un par de días, es más nunca me reconocerá otra vez, solo a los suyos. Ojalá sin fondo para él, ojalá deseo para él, ojala encuentro, ojalá algún día tenga su pedazo de olvido.

Bogotá

Bacatá, sí es una ciudad bella, lo dicen estos ojos, que han crecido en espacios horizontales acerca de una ciudad vertical.

Partí con ese sabor de pude disfrutarla más, ese olor "de faltó tiempo", el que realmente no había. Pude haberme encontrado de manera más cercana y quizá cómplice con ésta capital. Excusas, sin embargos y peros sobran con nombres de siempre, más se sumó "la neurosis casi colectiva" (quizá solo una excepción) del "caco" acechando en la esquina, el temor de ciudad "posible para otros" al anochecer, esos escondidos en algún sitio o quizá conduciendo el taxi tomado por vos.

No puedo negar que "chupé" algo de temor, quizá porque era yo conmigo en un lugar donde los otros se encontraban en sitios diferentes y no podía "echar mano de ellos" o caminar sin ellos. Sin embargo y después de esa "desconfianza" que debe dejarse guardada en "su sitio", los espacios abundan, los escondrijos, el movimiento, la vida.

Encontré gente rica, de sabor multicolor, de tamaños variados, de densidad generosa y particular geografía. Personas que disfrutas sin más, sin un gramo extra o menos, pues tal como son aparecen como lo justo. Se suman tal adornos, variedad de espacios, los propios e impropios de las capitales de país, de centros poblados de personas y autos, así como de historias tristes y no tanto, hay movimiento.

Se mezclan museos con mercadillos por descubrir y puestos ambulantes. Libros nuevos en los estantes con los usados en las calles. La arquitectura civil con la religiosa, la doméstica y la militar, urbanismos de siglos anteriores y trasanteriores, los cuales tienen a sus pies personas transitando, unas viviendo en las calles, otras buscándose la vida o dándole sabor entre ajiacos, arepas, postres de natas y canelazos.

Encuentras allí América Latina viva, la que es extrema, inusual, callejera, cálida, dura y con esperanza, la tierra del sueño perdido de la ciudad de oro, y yo invitaría ir a buscarla y encontrarla.

Memorias de un guerrillero

Tengo más de un par de conocidos que "odian" los domingos, como si fueran esos días que no hay nada que vivir o hacer - al menos yo no puedo decir lo mismo, a mi se me hacen tan cortos, excepto si estoy triste y para eso son los sábados eternos-

En uno de los blogs de hoy se refería a algo así como a los remedios acerca de eso:
Remedio antidomingo.
En esas horas en que el suicidio no parece un disparate
Mejor refugiarse en cualquier medicamento:
Un libro hipnótico
Un gesto anticonvulsivante
Una ansiolítica tarde
sin malos pensamientos
Tal vez algo de vino tinto
y antipánico
Y miorrelajantes caricias
homeopáticas
Nada de muertos en noticias policiales
Ni polos derretidos, o tigres africanos
Urge olvidarse de ayeres y mañanas
Que nos conduzcan a la angustia del fracaso (...)
La menor idea, Marcelo

Gastando yo mis horas como prácticas de domingo, leía lo que por ahí se escribe y choqué con la noticia sobre un libro que publicó Juan Juan Almeida hijo de Juan Almeida Bosque-comandante de la revolución cubana-

Cuba me interesa por múltiples cosas, por lo que ha sido ella, por la gente con la que he tratado y convivido, por lo que viví en la universidad y quizá por el más particular de los personajes conocidos, alguien quien fue jefe mío; es así como todos contribuyeron a que nunca más la dejara pasar de lejos noticias de este país.

Copio algunos fragmentos de noticias y comentarios, no sé si llegaré yo a ver el libro, pero si alguien lo consigue; solicitamos copia de respaldo:

"Se sentó a la mesa con Velasco Alvarado, Brezhnev le regaló una bicicleta, Fidel anunció su nacimiento durante un discurso en la Plaza de la Revolución y el propio Pinochet le hizo una limonada. Con esas peripecias vitales, es difícil terminar siendo una persona común. A quien le ocurría todo eso era a su vez un divertido hedonista, conversador nato, tolerante pertinaz y el peor guerrillero que uno pueda imaginarse."

Cuando decidió por la "cubalibre"nacen muchos de sus problemas que le acompañan junto con su reumatismo, hasta el día de hoy.

Es la narración de "un testigo extravagante"; alguien quien que se codeó con "quienes llaman al sacrificio mientras llevan una vida de placeres y excesos (...) son esos que hablan como los de izquierda, piensan como los del centro y viven como los de derecha” (...) Memorias de un guerrillero…” es la historia de una caída, de un desplome que se cuenta sin rencor, más bien con desparpajo. Lo narra alguien que aprendió –rápidamente– la acepción más extendida de la palabra “guerrillero”, aquella que implica luchar por un status, matar por ciertas posesiones, mentir por quedarse en el poder."

Un fragmento más de lo encontrado y la foto que le está dando vuelta al mundo....

“Yo soy sólo un ser humano que se crió y se formó entre corruptos, inmodestos y modernos corsarios que jugaron a ser estrictos, sencillos y guardianes del honor, pero olvidaron callar frente a los niños. Porque este niño creció admirando esos vicios heroicos y vandálicos que apologetizaron nuestros líderes haciéndome ver que el asalto a un cuartel, en un país con leyes, puede ser una cosa justa. Haciéndome ver que subvertir países con ideas extranjeras, usando métodos ilegales, era algo necesario. Haciéndome ver que los problemas del estado se solucionan más fácilmente si ahuyentamos a nuestros propios ciudadanos. Haciéndome ver que repudiar, desprestigiar, pisotear, golpear, escupir o encarcelar era una buena opción para aquellos que no piensan como el sistema exige. Haciéndome ver que el pueblo es una masa amorfa y lejana a la que se tiene en cuenta desde un estrado para elogiarla un poco, azuzarla otro tanto y luego regresar al aire acondicionado. Me hicieron ver tantas y tantas cosas que terminé confundido como millones de cubanos que no sabemos la diferencia exacta entre el bien y el mal.”

"Pensaba terminar con la palabra 'Libertad' pero eso está muy gastado. Luego me vino a la mente 'La histeria me absolverá'; pero esta frase, como muchos sabemos, me podría causar problemas", esto dijo Juan Juan Almeida al final de su libro.

Azul sin patria

Soy animal de tierra, uno de esos que extraña las aguas de los océanos y que no sabe como regresar.

A veces me siento apátrida, desterrada de la humedad, ya que ni siquiera en ciertos espacios de pequeña profundidad donde proliferan plantas, peces y sol me animo a estar.

En los últimos meses, cuando recorro a pie la arena a lo largo de alguna playa que quisiera frecuentar más, hago repaso mental en busca de la aldaba que se perdió o donde falseó el puente que me hacía querer estar en el mar.

Se y me reconozco animal de tierra, pero me siento por horas frente al mar, lo escucho y lo entiendo, no se si me comprende, si sabe lo que siento, la ansiedad que me genera, la aceleración de mi vientre, el temor de mi pecho, la furia de mis pensamientos (como si fuese un amante), no se si comprende que yo también entiendo el canto azul de las ballenas.

En ocasiones, más de noche, menos de día, me conformo con estar allí, dejar que sus sonidos, sus destellos lleguen a mi, no digo nada (podría quedarme por horas solo escuchando y mirando, mirando y escuchando, dormitar o en vigilia), es como si con su fuerza y su suavidad me permitiera acariciar sus pensamientos o los míos.

Por ocasiones, con sonrisa bordada con alguna flor y matizada con algún pedazo de envidia a su alegría, miro como otros intentan, logran, entran en ese espacio que ya hace años no volví animarme a cruzar.

He olvidado la llave, la puerta, la clave de entrada, la tonada de llegada, la sensación bienvenida, el chocar de las dimensiones y simplemente nadar... ¿Me pregunto cuando regresaré al agua?