Lecturas

Hay un sitio en esta vasta, poblada, diversa y mezclada red de redes, ya he escrito en otras ocasiones acerca del mismo; pues no solo me gusta, sino que es rico, tiene méritos en si, se renueva y obliga a la visita siempre.

En el texto de la semana, aparece un fragmento de Flaubert. Asumo que algunos lo han leído otros no tanto, yo en cambio ya no recuerdo mucho de ningún pedazo escrito. Este trata un tema que me trajo a la cabeza el proceso de "elecciones" que nos inundan e invaden por estos lares latinoamericanos (El Salvador, Panamá, Argentina, por citar algunos 2009), procesos desdibujados ante la realidad, como si no representaran ya nada, como si todo estuviera patas arriba, como sino supiéramos dónde estamos y dónde está "el corazón y la cabeza."

Lo que anoto ,terminó por empujarme para ir a buscar el "Diccionario del Diablo" de Bierce (que me encanta y del cual copiaré alguna de sus ocurrencias), sin embargo y por ahora dejo lo de Gustave Flaubert (1821-1880)

Razones y osadías (fragmento) " Por lo que se refiere a la idea de patria, es decir, una determinada porción de terreno dibujada en el mapa y separada de las demás por una línea roja o azul, ¡no! Para mí la patria es el país que quiero, es decir, el país con el que sueño, aquel en que me encuentro a gusto. (...) Amo a este pueblo áspero (se refiere a los árabes nómadas), persistente, vivo, último ejemplo de las sociedades primitivas y que, al hacer alto a mediodía, tumbado a la sombra bajo el vientre de sus camellas, se burla, mientras fuma su chibuquí, de esa valiente civilización nuestra que tiembla de ira. Soy capaz de entender muy bien lo que significaba la patria para los griegos, que no tenían más que su ciudad; para los romanos, que no tenían más que Roma; para los salvajes a los que acosan en su selva; para los árabes, perseguidos hasta en el interior de sus tiendas. Pero nosotros, ¿acaso no nos sentimos en el fondo tan chinos como ingleses o franceses? ¿No vuelan hacia el extranjero todos nuestros sueños? De niños, deseamos vivir en el país de los loros y de los dátiles confitados; nos elevamos con Byron o Virgilio; codiciamos el Oriente en nuestros días de lluvia, o deseamos ir a las Indias a hacer fortuna, o a América para explotar la caña de azúcar. La patria es la tierra, es el universo, son las estrellas, es el aire, es el propio pensamiento, es decir, lo infinito dentro de nuestro pecho. "

La locura y el rayo de sol

Hace casi una semana, compartí con algunos de los míos, un correo con varios y escuetos detalles de Mauricio Funes, actual presidente de El Salvador. El contenido estaba relacionado con ese estado de locura invasora y de inseguridad creciente en esta zona del mundo... El presidente del país más violento de América Latina envió a su hijo a Francia para alejarlo del peligro de la violencia, darle otra oportunidad de vida; sin embargo, este murió de esa forma (violentado) en manos de otros.

A partir del correo, "uno de los míos", una mujer, una amiga (si ella así me permite llamarla), persona con quien me encontré por cosas de mi trabajo hace años atrás, en aquellos días cuando yo estaba ligada al patrimonio de la zona, o a la ciencia y he de confesar que con muy pocas herramientas... En fin, ella a quien le tengo un afecto que solo se profundiza con esa forma de sentir y transmitir a través de la distancia, me escribió.

Le pregunté si podía publicarlo (al menos fragmentos), no me contestó, pero es tal el mar intenso de ideas, de esta periodista, también luchadora de tantas causas que quiere otras formas de vida, que me permito compartirlo aquí, con ustedes, pues también forman parte de algunos de los "míos". Un abrazo.

"A mi me da la sensación de que esto es algo así como un tigre, un bebé, un peluche, dos botellas de cerveza y una radio a todo volumen, metidos todos juntos en una lavadora a 1000 revoluciones. El mundo actual me refiero. Una locura.

¿Recuerdas aquella iniciativa que te conté que tuve para escribir noticias positivas entre los contactos de mail?. Bueno fracasó estrepitosamente. Fracasó absolutamente. Y si lo piensas en serio, es terrible. ¿Cómo puede ser ?!. Pues es.

Lo peor es que sobre estos cimientos que estamos construyendo, debemos educar y enriquecer a nuestros hijos, a los peques que vienen, y la cosa pinta dura. No digo que no haya proyectos, personas e ideas totalmente válidas y son habitualmente, las que se toman como ejemplo o en muchos casos resulta difícil acceder a ellas/os. Aún así, cuando se lee algo que emociona y da un poco de esperanza hay que gritarla a los cuatro vientos para que llegue muy lejos y contagie a alguien, quien sea, en alguna parte.

Esta mañana leía en el periódico acerca de un Centro de Alto Rendimiento, para el desarrollo de menores con altas cualidades, se distingue especialmente porque utilizan métodos de razonamiento un tanto diferentes a los occidentales, haciendo que los niños aprendan a preguntarse. Decía la entrevistada -"Trabajamos el pensamiento crítico y el proceso de investigación. Contamos con niños que destacan por su inteligencia y también por su creatividad, motivación o producción; no podemos hablar sólo de inteligencia, sino de inteligencias. Me sorprende que el colectivo científico, cuando plantea un recurso educativo exija un cociente intelectual determinado. Aquí se quiere realizar un curso educativo sin esas trabajas; el Coeficiente Intelectual es lo de menos, todo el mundo tiene altas capacidades en algún campo determinado, sólo que hay que trabajarlas"- ... Y seguía la entrevista en esos términos.

Y el caso es que palabras como estas nos hacen pensar que sí, que se puede hacer muchas cosas bien y que si la educación estuviera más enfocada al desarrollo de la Inteligencia Emocional, de las capacidades personales de cada uno/a tienen/tenemos, y no tanto a alcanzar objetivos académicos, la educación serviría para que tantas veces la violencia careciera de sentido porque no serviría para llenar ningún vacío personal que es lo que básicamente ocurre cuando una persona agrede a otra y la maltrata física o psicológicamente. La educación bien aplicada puede desplazar la violencia y la intransigencia, pero para ello es también necesario que quien educa esté debidamente preparado; enfocado en esa dirección.

Bueno, no es fácil en todo caso. Y a veces no sabes dónde meterte para huir de tantas injusticias. grrrrr...

Pero antes de terminar, un pensamiento positivo al menos:

Aquí ha llegado el sol, por fin. Las rosas están preciosas en mi terraza. Llegan también las vacaciones y con ellas los paseos por el monte. Y además de mis sobrinos preciosos, tengo ahora un ahijado chiquitín y risueño...."

Un vistazo cualquiera

América Latina tiene un sabor y un olor de "no se qué". Pareciera la tierra donde todo es posible, como un cuento, una alicia en el país de las maravillas, a veces del sinsentido, la no razón y el corazón - sin ser melodiosamente cursi- Hay que vivir en este lado del globo terráqueo el tiempo suficiente -cualquiera que esto signifique- para poder tocar con la yema de los dedos la realidad, la disparidad, la distancia y la brecha entre pueblos, entre gentes de una misma zona política.

Esta tierra tiene algo, a veces la mezcla de la vejez con la vida, de esa que lleva raíces profundas o el olor del campo recién llovido. Se puede ir por la calle y sentir la rotunda bofetada de la pobreza que obliga a los niños guatemaltecos de casi dos años a empacar pólvora para las fiestas. O la fiesta de los domingos en los parques públicos bonarenses donde los pintores principiantes, joyeros de vidrio, cocineros tradicionales montan durante dos días cada finde, los puestillos ambulantes donde quisieras comprarlo todo.

Movimiento, cambio e inercia parecieran marcar. Todo crece, se podría tirar una semilla cualquiera y a fuerza de calor, lluvia, calor, viento, calor, lluvia y más lluvia crecerá en las dos primeras semanas.

Se acompaña esta tierra de esa corta memoria y largo olvido para tal cantidad de cosas que todo parece posible; pinta, canta, escribe y dibuja, reelige tiranos, da oportunidad a excarcelados, arrasa bosques, vende oxígeno, abre paso a charlatanes, toma caudillos personales, firma acuerdos innombrables, se aferra a preceptos, predica nuevas formas y se cree la mitad de estas. Vive, se apunta a sueños, es joven muy joven, fresca, prometedora, adicta y violenta. Es bella esta latina.

Trabajo en una institución del gobierno, con un salario pues mejorable por mucho, pero decente al menos y que permite cubrir algunos de mis recibos. Lo que hago me gusta. La oficina es pequeña pero tiene lo justo -lo que yo tengo ahí-, servicio de Internet, teléfono, una vista incomparable a las montañas, un pequeño aire acondicionado, silla y escritorio, ustedes saben, esas cosas que nosotros los burócratas solemos pensar como indispensables para hacer la tarea.

La gente que está conmigo es parte de mi aliciente y mis quebraduras de cabeza. Además, los programas de televisión sobre "el gran hermano" o el "ojo que todo lo ve" con sus "complots", alianzas y cuanta fantasía de novela, parecen ser parte del bono laboral.

He de comentar que en diciembre recibo la paga 13, el aguinaldo le llamamos; hay otros beneficios, no se cuales al decir verdad pues yo no los veo. Lo cierto es que tengo un lugar cubierto donde presentarme a trabajar, en horario pues dispar, porque sí, trabajo en una oficina donde no se descansa, aunque sea el estado.

Este sábado al mediodía, me dirigía pues a ese sitio donde paso tanto tiempo, con unas ganas de sacar de la mejor manera todo, para que no se esfumara tan rápido mi fin de semana. Faltaba una cuadra para llegar, el día caluroso con anuncios de tormenta, húmedo el aire, pesado el ambiente y demasiada gente para mi gusto. Había un tumulto, me detuve, traté de evitarlo y como si fuera parte de una escena en cámara lenta vi en cuestión de un minuto como cinco policías tomaban los aguacates frescos de un vendedor ambulante y los reventaba en el cajón de un carro de la policía municipal. La gente corría, se enviaban mensajes con silbidos y gritos, los policías corrian tras la gente, corren los vendedores de películas "pirata" quienes han ido ganándole terreno a los de discos musicales igualmente piratas. Las vendedoras de repostería (pupusas, tanelas, nacatamales) veían sus canastas plásticas volar al cajón del camión mencionado. Seguía el barullo, una mujer se esconde en un restaurante de comida rápida -justo por donde pasaba yo- otos huyen despavoridos hacia el parque o la vuelta de la cuadra. La mujer es atrapada, no suelta su mercancía, llora, la mujer como de 50 años llora, no suelta la bolsa de basura negra que lleva en sus manos. Ella y su mercancía van a parar al camión de la policía municipal, abren su mercadería: medias de todos los tamaños. Me pregunto ¿dónde irá a parar todo esto?.

La gente sigue caminando, mirán en silencio, los vendedores de lotería de la calle están tranquilos, ellos son "legales" y autorizados por la junta, no pareciera que hay que temer, sin embargo, también comentan, no hacen nada, pero lo hablan. Ha comenzado la lluvia -en tan solo dos minutos- ... la gente igual de distraída como yo ahora se preocupa por buscar una forma de taparse. Yo prosigo , entro a la oficina e intento comenzar el trabajo.

No habrá otra forma de "quitar" los vendedores ambulantes de mi país, de la capital. El tener comercio informal va en aumento en este lugar del mundo y en otros más, es una realidad. Aquí encuentras personas de todas las edades, cada vez más adultos en buena etapa de vida y viejecitos muy viejecitos haciendo de todo lo posible.

¿Dónde está la cabeza nuestra? ¿Qué sucede con nosotros? Es como si arrebatar con violencia, perseguir a la gente, romper, confiscar, fuera la solución, cuando el problema es gordo: es social. ¿Dónde estás sociedad? En qué sitio nos metimos que perseguimos al pequeño que no roba, sino intenta jugarse la comida de otra forma un tanto más honrada.

21

"Las palabras surgen a raudales como una lluvia infinita en un vaso de papel

Se deslizan al pasar

Desaparecen a través del universo (...)

Sonidos de risas y sombras de tierra resuman en mi vista abierta

Incitándome e invitándome

Un amor imperecedero y

sin límites brilla a mí alrededor como un millón de soles

Llamándome y llamándome a través del universo"

Jhon Lenon

21, es un número que me gusta

no es por la película que también es buena (21 gramos pesa el alma, lo que perdemos al morir)

asumo que quizá sea por impar,

por cabalístico (2+1)

porque se llega a ser mayor de edad,

porque un As y un Diez te llevan a ganar en una mesa de juego,

porque es un fecha de festejo singular...

Sorpresivamente he despertado,

de manera suave pero contundente la vida estaba a mi lado,

he extendido la mano: late, respira, siente, sonríe y lucha.

Cuando esto nos sucede, ¿cómo no intentar una vez más cruzar universo si ya somos mayores de edad?

http://www.radiomalpais.com/

A veces y más que nunca antes, cuando uno está lejos de su sitio extrañado, se ocupa en buscar o ser encontrado por los "otros" llámese iguales o similares del país de origen, a quienes quizá no le hablarías normalmente pero buscas a fuerza de ausencias y compañías.

De esa forma, entre pretextos y lazos en común, se llegan a formar las pequeñas comunidades, unas abiertas otras muy cerradas, guetos voluntarios con olores de casa.

Para aquellos que están en otras latitudes detrás del ordenador, para mis lejanos les dejo radiomalpaís, quienes no conocen el lugar, pues un punto a visitar antes que desaparezca. Buen finde, buena escucha...

En sus espacios

Hablando y hablando en esta tarde, dos cosas quedaron flotando para el resto de la noche. La primera, que dentro de la invasión continua de la vida de hoy, en donde no necesariamente eliges qué tomar o compartir, la lectura sigue siendo "un ejercicio" en el cual puedes "entrar o salir".

La lectura se puede abordar y dejar sin más, en principio no afecta si te gusta o no un escritor, lo tomas o dejas sin mayor resistencia. No es como el ensordecedor sonido colado por el oído, o la imagen saltona de un monitor, ni el edificio estrambótico diseñado por un burlista del buen gusto. Ni siquiera la nariz abofeteada por el perfume de "boutique" con remarcado olor. Sí es una decisión (por favor evitemos las excepciones, reconociendo que las hay).

Lo segundo, los signos. No se crea que esto de los signos es acerca de las formas en el Valle de Nazca, o los círculos elaborados sobre el pasto de Gran Bretaña, la canción de Soda Estéreo o lo que dicta el monitor de un hospital. Me refiero a esos objetos de la vida cotidiana que contienen una clave para más que un pequeño grupo, llevando un dinamismo propio, evolucionado y desapareciendo -si fuera el caso- frente a nosotros.

Podría pensarse en el idioma por supuesto. Yo pensaba en lo segundo que se "quedó en mi cabeza" la campana. Según me contaban, en los pueblos viejos los sonidos de las campanas eran parte de un código noticioso para comunicar la muerte, el incendio, la misa, la congregación, la llegada y más. Ahora con suerte, la campana anuncia la misa de las 8am y las 6pm. en el fin de semana. Ya no significan "eso de antes", son testigos mudos viendo pasar los tiempos y las nuevas generaciones, pero de vez en cuando parece que nos cuentan historias.

Hasta aquí. La perolata de hoy termina en este momento, entre mis símbolos y signos (rebuscados diría un amigo) con el libre albedrío de decidir enviar esto al bote de la basura o leerlo e iniciar conmigo una lista de símbolos y signos perdidos y encontrados.

88 la edad de Benedetti

Hoy 17 de mayo del 2009 fallece uno de los grandes, Mario Benedetti. No hay más que decir, para quienes le conocen saben a lo que me refiero, para sus desconocidos, quizá sea tiempo de visitarlo en sus escritos.

Asunción de ti (parte 3)

"Puedes querer el alba
cuando ames
Puedes
venir a reclamarte como eres.
He conservado intacto tu paisaje.
Lo dejaré en tus manos
cuando éstas lleguen, como siempre,
anunciándote.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú.
Aunque mi voz te espere
sola en su azar
quemando
y tu sueño sea eso y mucho más (...)
Habrá que vivir cualquier huida
y el momento de la espuma y el sol (...)
Esta noche, otra noche
tú estarás,
tibia estarás al alcance de mis ojos,
lejos ya de la ausencia que no nos pertenece.
He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta donde esté intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro
de tu cielo hasta mi."

Por la mitad de mayo

"Llueve como un agravio y ocmo un alivio. El domingo empezaron mis lluvias del año. no las lloviznas, las lluvias. Estas como la que ahora escucho y miro." Angeles Mastreta.

Sí, comenzaron las lluvias. los yigüirros llevan mes completo cantándoles. Hoy por el mediodía parecía las cinco de la tarde con nubes grises, gordas y cargadas que se posicionaron en cuestión de media hora. Llovió con algo de viento, sin violencia y brevemente, se podía caminar con tranquilidad bajo esa agua.

Me contaban que, en los nortes la primavera sigue instalada con un resabio de invierno e intento de verano. Aquí la estación de las aguas está tratando de posicionarse -no importa la resistencia que pongamos-. Tal parece que todos estamos en transición.

Elogio a la palabra

Para un país de 51.100 kilómetros cuadrados, tener a diestra y siniestra diariamente pequeñas actividades artísticas (aunque solo sea en la capital) es un lujo. Es decir, los martes por 1 dólar a la hora del almuerzo cualquiera puede entrar al "gran teatro nacional" la joya más grande, el templo de los dioses. Ustedes pensarán que será a ver cualquier tontería, pero no es así, son tonterías y cosas buenas con nombre, solo que en formato breve. Si a eso le sumamos el teatro universitario, el experimental (los demás disculpen no cuentan, aunque tengan nombres tan sexis como taxeando por un sueño o el gran hermano de la calle... sin palabras) Las microsalas de exposiciones de arte, los dos paseos peatonales de al menos un kilómetro, el jazz de casi todos los días al este y al oeste, las ferias de cuanta planta, "chunche"y manualidad aparecen, el par de librerías que valen la pena (las demás son solo pocos best-sellers rescatables) además de los sitios de libros usado, pues da la impresión de que hay alguna vidilla en crecimiento por este barrio del módico tamañano cercano a los cinco millones.

Estamos en el festival internacional de poesía, Juan Carlos Mestre es uno de lo invitados de gala en el jardín de los cafetos, los chips y las bananas, no es mi favorito (hago esa salvedad), sin embargo, tiene algunos fragmentos que podrían ir más allá de un vistazo. Para muestra un botón, aunque no asistamos a la velada, quizá alguno pueda:

"Esta noche y no en otra noche más cercana o desnuda voy a empezar a vivir es que ha pasado un hombre alto como un eucalipto y no soy yo (...) Esta noche y no en otra noche más fría o lejana voy a marcharme hacia siempre es que nunca la muerte termina y no soy yo cuando maltratan al beso con ira ya religión o fracaso (...) Esta noche y no en otra noche más escondida y lejana voy a quedarme contigo es que ocurre un mounstro en las selvas del alma y no soy yo cuando claman heridas y heridas..."

What are you doing the rest of your life?

Leo los periódicos al final de la semana, generalmente el viernes o el sábado, es hasta ese momento que tengo tiempo de darle una mirada lenta. El resto de los días escucho por radio las noticias, total parece que solo piernas, brazos, ojos, malos encapuchados, "viejas chingas" aparecen en las exiguas páginas, promovidas por la crisis cualquiera que sea.

La semana de trabajo ha sido más que intensa y extensa. Ha habido una mezcla de sabor entre la sorpresa, la desidia y el exceso. Ayer comenzamos algunos a cerrar la semana como fue abierta, con un poco más de dos botellas de vino entre tres, la pregunta que nos llevó a hablar más allá de la medianoche fue ¿ y qué opciones tienes de vida? 

No lo sé, aunque sueñe.

Amaneciendo con fiebres

Aplausos dirán ciertas personas por el reavivamiento de las "normas de aseo y urbanidad", que si estornudar mirando al costado tapándose la boca, que si restregarse bien las manos, uñas y cuanta suciedad, que si el pañuelito y el beso sin saliva, que si es incorrecto hurgarse la nariz o compartir la misma cuchara.

No damas y caballeros, esto no es acerca de un nuevo virus, enfermedad o situación económica, es un boicot al contacto. Un cambio de papeles donde todos le tenemos miedo a todos y solamente algunos se verán beneficiados.

Lo cierto es que, pasar de la higiene personal la cual debería existir permanentemente, a todo lo demás: llámese suspender reuniones mundiales, encerrar personas en hoteles, sospechar de cuanto foráneo mexicano o de visita en ese país estuvo, o temer a cuanto dolor de huesos, articulaciones y demás partes del esqueleto, son dos dimensiones diferentes.

Es el temor a lo desconocido, es así como más de 6 billones de habitantes le temen a "eso"y eso aún no sabemos cómo se llama, todos los días cambia de nombre, muta, evoluciona, "mata a alguien nuevo" , porque sí le tememos al eso que es visible pero no al eso silencioso.

De acuerdo, usaremos mejores medidas hasta en el autobús, pero me niego usar el tapabocas que no me deje hablar de lo que debemos tratar o que nos obligue a abordar el remolino de la sicosis colectiva.

Mi libertina decisión de mezclar la gula: Goliardo, del francés antiguo, clérigo de vida irregular

Hace unos cinco días que no me siento en la silla del sitio este donde escribo, quizá esté relacionado con que estoy llevando un curso corto que se está comiendo lo poco que me queda de actividad cerebral. Podría ser, que también quería escribir un poco sobre la vida del mundo mundial, quizá pienso que puedo opinar sobre esto debido a mi formación. En otro momento tuve un intento de escribir sobre uno de mis poetas favoritos (a veces dicen que el poeta de las niñas rosa) quién enfermo en el hospital se encuentra, sí el Benedetti.

Tres cosas me detuvieron hasta ahora: el blog en sí mismo; la desgana de hablar de la neurosis (sin despreciar lo que hay allá afuera) sobre todo lo pandémico desde las vacas locas, a las fiebres avinas y porcinas, el virus silencioso aún por descubrir, la riqueza desmedida de las farmacéuticas con el lucro sin estómago acerca de la salud, sin dejar el desastre ambiental que pudiese significar y, finalmente el disco que recientemente adquirí: Carmina Burana.

Goliardo, del francés antiguo gouliard, llámese clérigo de vida licenciosa, gente del demonio, vagabundo, estudiante pícaro, goloso e insaciable, pero más allá de su forma de vida, lo que más interesa de estos, es su afición a la literatura.

Poesía satírica en latín, poesía de descontento, crítica a la iglesia, a la sociedad establecida, al poder, ¿por qué no elogiar el vino, la taberna, el juego, las mujeres y el amor? Es así como de la colección de cantos goliardos quizá reconozcamos mejor “O Fortuna Imperatrix Mundi”, de lo que hay en el youtube la interpretación de “UC Davis Symphony, the University Chorus and Alumni Chorus and the Pacific Boychoir at the Mondavi Center” suena bastante bien (ojo habrá que recordar mis malos oídos, mi escucha fatal, así que no es bueno seguir crítica musical mía.)

Al parecer y como siempre, la historia está “hecha por muchos humanos” además de unos cuantos animales y otras especies, quizá por eso llevamos cada cierto tiempo un sabor ferroso en la boca de cosas ya vividas en la historia y que hoy son otra vez presente. Me hubiese gustado subir algo, sin embargo estoy teniendo reales problemas con la configuración del sitio. Un día de esto lo arreglaré, claro si sobrevivo a la gripe.

En el mes del cumple: Adios...

We are sailing, we are sailing, home again cross the sea (...) can you heard me?

Mi hermano tocaba guitarra, de una forma que yo no comprendía, solo veía como él miraba en dirección de unos símbolos negros que parecían enredaderas cortadas en fondo blanco. Bien cerraba los ojos y era como si leyera estas letras con los dedos. También dibujaba, tallaba madera, sembraba la tierra, reparaba las máquinas, cocinaba pero nunca como en el buen restaurante, donde trabajó. Comía puras golosinas y pocas cosas le sabían feo. Andaba ropa remendada cientos de veces. Tenía ataques de vanidad y se ejercitaba como loco, se preparaba mascarillas de limpieza facial junto a otros días que con costos se bañaba. Me enseñó abrazos, a no tirar las puertas, a bajar el volumen, a tener paciencia de la cual aún carezco. Alguna vez soñó con una familia que se quedó casi en sueño. Olvidé su risa. No su color, ni el sábado de desayuno. Tuvo un cerdo bebé por regalo de navidad cuando le robaron la bicicleta de carreras que compró, así como un auto, y una moto que lo mató. Quizá por eso no me gusta tanto el mes de abril. Quizá no es el espacio para colgar esto, pero ya está hecho. Así no es que duela menos, sino que me alejo más...

Ayer

Ayer, podría decir que estaba con ganas de hacer lo del cacuy de Girondo, solo como la forma de poder sacar el extraño sabor de la semana, lo que esto signifique en mi cabeza. Miraba la tarde apagarse detrás de las montañas del suroeste, la veía desde mi ventana del sexto piso y me cayó encima cierta "sodade", o quizá solo fue el pretexto justo para buscar a Evora y que ella cantara nostalgia por mi.

Ya acaba abril, no es un mes que particularmente me guste, tiene su no se qué escondido, aunque fue hace un año que comenzó a caminar este blog, gracias a que alguien me empujó quizá sin darse cuenta, entonces comencé a asomarme por este lado. Quizá el mes no sea tan oscuro...

LLORAR A LÁGRIMA VIVA...
"Llorar a lágrima viva.

Llorar a chorros.

Llorar la digestión.

Llorar el sueño.

Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto.

Empaparnos el alma, la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando.

Festejar los cumpleaños familiares, llorando.

Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...

si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien.

Llorarlo con la nariz, con las rodillas.

Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría.

Llorar de frac, de flato, de flacura.

Llorar improvisando, de memoria

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!"