Una vez más borrando huellas

Estoy comenzando a pensar que por manía o locura trato de apaciguar los días oscuros, evitando el camino y así es como no termino "guindando" lo que pienso para el blog, sino lo que cambia el rumbo. 

Hoy amaneció lloviendo, ¡qué dicha! pero la lluvia era fría, vacía, casi plana, podría decir que algo estaba incorrecto en el ambiente. Mis ojos amanecieron y estuvieron todo el día hinchados como vulvas, algún mosquito me habría picado, lo cierto es que eran principios de alergia. Olvidé pagar los recibos de teléfono y del servicio de internet, con lo cual no había tal. No hice lo que planifiqué para mi trabajo -me preocupa he de confesar-, no es queja, solamente que el día no fue el esperado.

Nuestro Demóstenes, Amaneció en un costado de la casa, bajo el techo de la bodega y con espuma blanca en su hocico. Reconozco que no todo el mundo siente atracción por un animal, pero de allí a envenenar tranquilamente un minino que no alcanzaba siquiera 1 año, eso es basura humana para mi. Ningún ser reserva ser maltratado.


Con este ánimo algo granito me dispuse a dejar algo de Bertolt Brecht;  sin embargo leyendo entre los sitios que frecuento, tropecé con una revista llamada  http://www.revistapezespada.com/ y nuevamente cambié la dirección de hoy. Dejo esto que es una "sátira",  entonces pospongo para otro día esos escritos de inundaciones, de guerras de carteles de droga, de amenazas de muerte, de volcanes exorbitados, de paladines desaparecidos y de garabatos míos de aquellos cotidianos que siento o sentimos. ¿No les parece una mejor idea? pues aquí va:

Tres son multitud, por T. Peligro

"Marco, por ejemplo, tenía una madre, dos ordenadores, tres pezones, cuatros extremidades, y cinco amigos, de esos que se pueden contar con los dedos de una mano, o sea, cinco. Marco, por llamarle de alguna manera, tenía seis canciones favoritas, siete primos, ocho bares donde siempre le invitaban a algo, nueve sueños recurrentes, y diez mandamientos, como todos. Pero sobre todo, tres pezones. Marco tenía tres pezones, es decir, dos en su sitio, como todo el mundo, pero también uno diez centímetros debajo del pezón izquierdo, y una roncha, como un intento de cuarto pezón que no se desarrolló nunca, unos diez centímetros por debajo del pezón derecho. Sus primeras amantes, en los fuegos infernales de la adolescencia, opinaron, mirándole con cierto horror, que aquella deformidad le daba un aspecto de cerda en celo o de casaca de un cosaco borracho y Marco se preguntaba por qué tenía tantos pezones si no tenía a nadie a quien amamantar, tres pezones apuntando constantemente a un horrible futuro. Marco tenía diez intentos frustrados de suicidio, nueve años de tratamiento, ocho tics nerviosos diferentes a cuál más raro, siete hojas de expediente médico y seis calabazas regalo de seis hermosas mujeres. Marco tenía cinco pastillas que tomarse cada día, cuatro psiquiatras, tres pezones, dos largas temporadas en observación y una vergüenza muy grande. Txe Peligro pertenece a alguna guerrilla madrileña. Prefiere el cordero a la cordura y la ternera a la ternura."

De Aimar ilustrado parafraseando Borges

"Hurto" de alguna forma una ilustración de uno de mis primeros sitios de visita, alguien que imagina y sueña, que construye con cola, crayones, telas, plumas y revistas: Aimar ilustrado. He tomado esto prestado porque me acordé de un amante de Borges, que los hay varios, pero pocos bien leídos y porque yo también quisiera pensar que hay un paraíso. 

"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca"

JORGE LUIS BORGES
Ilustración para la revista Beglam, mayo 2010.

Pedro y el lobo

De esta noche podría decir que tengo muchas quejas, no es culpa de la noche, es culpa mía. Ando de gatos sumados, no sé aún por qué, entre dolida, encerrada, desesperada, cortada por andar de techos ajenos por buscar comida en sitios que no son míos; cansada, un tanto sin energías para seguir siendo felino, con pescado podrido en la panza y las patas frías.

Sí tengo muchas quejas de la noche y realmente de mí; ni siquiera llueve o hace brisa, garabateé dos poemas, hice media hora más de ejercicio que poco ayuda con esta "obesidad" felina, instalé basura encubierta en el ordenador y no termino de esperar que llegue el descanso.

Así de gruñona me senté frente a la computadora con la tarea de "solo unos minutos" y uno de los míos me regaló este espacio, lo cuál no significa que hubiese cambiado la noche, sino que al menos ha asido abrazada un poco y se ha adormecido bien. Quizá quieran dar un vistazo, es un corto animado del 2008 ganador del Oscar en su categoría, una producción compartida por gente de Inglaterra, la República Checa, México y Polonia, inspirada en la composición de Prokofiev, vale el tiempo que toma, vale mirar el cuervo, el niño, el  lobo,  el globo, el pato, la gente, vale razonar, escuchar y sobretodo sentir... (hay que ingresar al blog para ver el vídeo)

Pedro y el lobo from silvinacampos on Vimeo.

Causa perdida

there's a place whereu are going

you ain't never been before 

no one laughing at your back now 

no one standing at your door

tha's what u think love was for. Beck, 

Lost cause lyrics 

 

Sobresalto hubo al despertar del sueño,

con las manos sucias y los ojos perdidos  

la tristeza bebía agua llovida en un desierto.

Las bolsas llenas y sin anuncios escritos, 

se había marchado sin aviso alguno.

No miraba de frente, no podía, 

vagaba y no encontraba ni la noche ni el día.

Ella, la tristeza,

no comprendía, 

no hablaba,

no comía,

no había forma de volver a armarla,

no había manera de consolarla.

Los campos vacíos

las flores cortadas,

los armarios descompuestos

el hielo en la ventana.

¿Quién le robó a la tristeza la alegría?

¿Quién cuando ella se pensaba viva? 

una canción de compañía...

Esas dobles vidas

"Después de tomar la poción, Jekyll disminuía un tanto su estatura, tomaba un aspecto desagradable para con todos sus semejantes, adquiría la fuerza y la astucia de doce hombres, su naturaleza malvada se volvía dominante, además su inteligencia se hacía extrañamente brillante y sus reflejos extraordinarios; a esta "persona" la llamó Edward Hyde. Después de unas cuantas transformaciones a Hyde, y viceversa, Jekyll se acostumbró a realizar regularmente la metamorfosis con el fin de poder entregarse a placeres antisociales prohibidos, que nunca se permitiría en la persona de Jekyll. Sin embargo, su parte maléfica se fue haciendo más y más fuerte, rebasando la capacidad de Jekyll para controlarla. Después del asesinato del parlamentario, Jekyll, horrorizado, decidió dejar de tomar la poción.

Desgraciadamente para el doctor, después de algún tiempo de tranquilidad, las trasformaciones a Hyde se producían espontáneamente, mejorando sus "facultades" y Jekyll solo podía permanecer de esta forma mientras durasen los efectos, cada vez más debilitados, de la poción. Finalmente se agotó un ingrediente fundamental de la poción, una sal que había adquirido inicialmente en gran cantidad. Las nuevas remesas de esta sal ya no producían una poción efectiva. Al principio, Jekyll lo atribuyó a impurezas en estas remesas, pero finalmente llegó a la conclusión de que la impureza desconocida se hallaba en el lote inicial, siendo ésta la que otorgaba efectividad a la mezcla, por lo que nunca más podría obtener una poción efectiva, y quedaría convertido en su oscuro alter ego Hyde permanentemente."

A veces es como el extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, o Fausto casi gritando "Dos almas ¡ay de mí!, imperan en mi pecho y cada una de la otra anhela desprenderse." Ya no es decir "quizá todos" llevamos ese personaje de la doble cara de las caricaturas de Marvel, el sujeto que jugaba con una moneda para elegir si el bien o el mal. El dr. Jekyll y el Mr. Hyde, el dios y el diablo. Es confirmar que todos nos componemos de esas dobles caras, de esas dobles vidas, unos más que otros se mueven quizá con mayor pasión y menos desidia, con más absolutismos y menos grises, con más garras de acero y menos dedos de seda; así parece que va trascendiendo la vida, entre ese "juego" de mundos, entre el cruce, hasta que finalmente impere uno. ¿Cuál será?

Historietas de los 60s

Crack hizo la cucaracha al saltar de la acera a la calle,
Plock la caja vacía de televisor que fue arrollada por el autobús al orillarse,
Plack el "bumper" del carro pateado por el peatón que nadaba en el mar de bolsas. Sí un bumper
Chist le hizo el "cheque" a su acompañante de parada para poder escuchar las noticias de las siete.
Es martes nocturno, huele a lixiviados, en una hora pasará el camión de la basura, la capital está llena, competimos las bolsas y nosotros (los otros, los sin auto). Ni una nota de agua que limpie la calle.¡Uf qué calor!...

¿Y qué sentirá el otro?

¿Y qué sentirá el otro cuando
sabe que hay historia incompleta y no parece poder llamarle mentira?
Cuando olfatea otro mundo detrás del espejo,
cuando nota que no ha habido un orgamo al segundo después del respiro,
cuando no fue terminada la historia del suceso,
cuando sabe que hay algo incompleto.

¿Qué sentirá el otro cuando busca eso que ha decido llamar verdad?
¿Qué querrá el otro cuando grita la ausencia de lo que encontró en falta?
¿Qué sentirá el otro atrapado en el acto? acción seguida de algo que parece no poder llamar mentira.

Escucha, yo también tengo que contar.

Para vos

"Tengo una fe ciega en el futuro, y hacia él se extienden mis manos. Pero el pasado está lleno de voces que no callan y al otro lado de mi sombra aparece una multitud infinita de sombras que la justifican." 
Fragmento de A donde dan los portalones?, en Las maletas del viajero, José Saramago.

Delibes

Para alguien que "mamó" de un currículo tropical, mis lecturas de hace décadas estuvieron plagadas de escritores españoles, casi podría hacer una lista, Garcilaso de la Vega, Santa Teresa de la Cruz, Miguel de Cervantes, Lope de Vega, Tirso de Molina, Calderón de la Barca, Alarcón, Bécquer, Pérez Galdós, Ramón María del Valle Inclán, Miguel de Unamuno, Pío Baroja, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset, León Felipe, Alejando Casona, Pedro Salinas, García Lorca, Luis Cernuda, Francisco Ayala, Camilo José Cela, Torcuato Luca, Miguel Hernández, Buero Vallejo y que se yo. No se crea que esto fue por pura iniciativa, todo comenzó con los estantes amplios e interminables que mi tía tenía en su casa, de estos los libros autorizados, luego el hurto temporal de aquellos que se iban dentro de mi falda.

Me inicié leyendo cualquier libro por portada y que no muy extenso; también algo de poesía, pues mi madre tiene un libro de Campoamor que era de mi abuela y ella nos leía de allí, luego nos lo prestaba. Así se comenzó, no era fácil, a veces comprendía poco, por no decir que no comprendía, entre diccionario, enciclopedia y ciertas preguntas capciosas a mis hermanos comencé a leer. 

Delibes me gusta, pues quizá sea parte de ese ambiente rural que no es ajeno a mi, pero distinto por su geografía, todo para decir que me identificaba... Murió como todos bien sabemos hace ya un par de meses atrás y había dejado este "post" en borrador, lo he desempolvado pues no quería no darle algún homenaje aunque pobre desde este blog, no por eso homenaje.  

"Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa." El Camino

Gurney Journey

Visitando sitios, de los que están en el blog. Navegando como sino tuviera rumbo y en otros casos algo voyerista, me suelo encontrar con cosas interesantes que otros cuelgan por ahí. De estos una imagen que les dejo de un lugar llamado Dado del Arte, finalmente la extrajeron de la página de un sujeto llamado Gurney Journey y saben... la página del artista, ilustrador, investigador de historia está interesante, por ahora su versión simplificada de la historia del arte. Ya me contarán el nombre de su pintor favorito.

Un abrazo de domingo.

Hormigas nocturnas

Apagar las luces, tomar el pulso, abrir y cortar, una sutura inesperada de emergencia. -Llora un bebé.-
Poner el plato de cena en la mesa, vernos las caras en círculo nocturno. -Alguien fuma.-
Peinar los cabellos, tirar la ropa sucia al cesto, arropar otra vez los pies descubiertos. -Alguna vez no estaremos.-
Barrer la calles, náuseas de colillas, recoger cajas de cartón vacías de las tiendas. - Podríamos pensarnos ambientalistas al final del día.-
Tocar la trompeta como cada noche en la esquina desde hace 30 años ya, confianza en los dedos. -Hay menos cabellos blancos.- 
Labios negros, mirada roja, baja la mano de allí o paga más.- Hay mala propina hoy-
Semáforos en rojo, calles marcadas, ventas ambulantes sobre los ladrillos con nombres, los últimos de la fortuna que no nos llega, piernas cargadas de estar de pie. -Mañana traigo un banco.-
Otro trago, lavar las copas, secar los cristales, batido de frutas. -Lluvia gris-
Es de noche, somos más bellos y tenebrosos. -No más cercanías por favor.. -

Puntos negros, vida de calles. Estoy cansada, son las 5 y me duele el amanecer.

Aguas

al otro lado del océano-mar
vuelta de página de la otra vida,
de frente uno y de espalda el otro,
intentando
intentando
intentando,
tirando guijarros para no naufragar.

al otro lado del océano-mar
brilla el sol a pesar de las lluvias,
aún hay tardes que nos esperan,
atrapando guijarros para no naufragar.

pd: fotografía de archivo personal de imágenes

El grano suelto del puñado de los cinco

Yo crecí entre tangos y música clásica, por mi padre y mi madre. Entre libros y plantas, esta vez por mi madre y mi padre. Entre tantas cosas, con holguras que no pensé jamás y pobrezas que no quiero recordar...  natural de una hija de agricultores. Sí todos tenemos una historia, pero este no es el caso de hoy, solamente traigo a colación lo primero pues el piano es uno de mis favoritos, la guitarra y el violonchelo y se cumplen 170 años del nacimiento del "hijo" alejado del puñado de los cinco: Piotr Ilich Tchaikowsky. 

¿Quién no ha escuchado el cascanueces? ¿La bella durmiente? ¿Romeo y Julieta? ... Les dejo un enlace de una presentación del Ballet Bolshoi en sus otros días, es una parte del lago de los cisnes.

¿Recuerdas?

Hay lecturas, formas, caminos, lugares, olores... hay tanto que por más añejo, por más que pasen los años, si los vuelvo a visitar me siento como en casa, joven sí a pesar de saberme antigua.

Poema 20

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo.

Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo." Pablo Neruda

No soy de aquí, ni soy de allá

"No soy de aquí, ni soy de allá 
no tengo edad, ni porvenir 
y ser feliz es mi color 
e identidad" 

Para Lady D. A.C. un abrazo

Por todos es sabido o al menos por una mayoría que, el ser humano como otras especies ha migrado a lo largo y ancho de este planeta, unos con más éxito que otros, con motivaciones poco cambiantes con el tiempo, más bien parecieran sencillas modificaciones o un "up grade".

Nos hemos movido por comida, mejora económica, educación, evadiendo persecución, búsqueda de "un nicho" donde vivir, por apareamiento, por esperanza. Sea lo que fuese nos ha motivado algo.

Ser migrante y ser inmigrado puede tener cualquier tonalidad y distancia. Lo cierto aquí es que se vuelve uno sujeto de ningún lugar, añora espacios del antaño y desea ese presente cuando lo tiene lejos. La adaptación en el mejor de los casos es la regla, la constante, la lucha, la realidad, como si una vez al pisar fuera del espacio originario no hubiese otra verdad.

Cada uno de nosotros sino migrante, conoce a uno. Cada uno de nosotros se ha ausentado de su viejo barrio, del espacio conocido, con suerte ha probado otra música y otros sonidos al cocinar. Ha traído de regreso "algo" que lo ha hecho diferente impregnando las mañanas, retocando las noches y lo cual en última instancia ha sido trasladado a los otros y sin embargo "algo" falta... 

No puedo evitar la visión más romántica de la historia, la contada, misma que choca y se entrecruza al  enterarnos como si fuera por las noticias del periódico del resentimiento, no de la soledad o el abandono, sino del dolor, la tristeza y hasta el odio del país donde nos ha tocado/elegido/obligado a movernos... Es aquí donde no importa la belleza de la arquitectura, la profundidad de otras aguas, el olor de los panes nuevos, la imagen de progreso, todo absolutamente todo hiere, hace sentir desprecio y un tanto más de vacío. La fotografía del movilizado feliz, del que funda una nueva vida, de la posibilidad de una nación para todos en cualquier lugar desaparece. La cotidiana nuestra borra ese "futuro" por asuntos de color, de acento, de costumbres y hasta de moda.

Lamento decir que no puedo evitar pensar que el perder compasión, frescura, quizá afecto del espacio receptor está relacionado con el interno nuestro, pero y aquí usaré un pero no muy común, el derredor, las personas, el clima, la comida, el desgaste, el "palo gratuito", la lucha continua, la lejanía hace merma fuerte y profunda y para cuando nos enteramos "no se es de aquí ni de allá".

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