Denme sus apuestas: Sudáfrica 2010

Para quien diga que a las nenas nos les gusta el fútbol, tengo dos ejemplos cercanos de gente que es capaz de dejarse las pupilas o los oídos escuchando todos los partidos de este mundial (ellas son mis maestras). Debemos dejarnos de tonterías y aceptar que este deporte tiene detenido a gran parte del mundo, mientras mueve dinero, infla ilusiones, alza los precios en el costo de la vida (sin que la gente proteste porque está absorta en la danza de 22 sujetos), crea verdades como tenelovelas y mantiene en vilo a este tercer planeta del sistema solar.

No he seguido de cerca Sudáfrica 2010 (lo siento, pero es así). Sin embargo de lo poco que sé he de mencionar algunas sorpresas, no por grandes hallazgos, sino porque las grandes luminarias se sobrevaloraron yéndose al carajo, sí me refiero a Italia y Francia. 

Ahora bien, el asunto no es hablar de los "idos" ya están en esa condición y tendrán en estos momentos el pretexto de otros 4 años futuros para "pensar" (si cabe) como resolver la vida con el fin de ir a Brasil 2014. Hablemos de los "duelos que vienen" de las apuestas por tirar: Brasil y Portugal, Chile y España (dos mundos, dos continentes), mientras se espera lo escrito; es decir:  México y Argentina; Inglaterra y Alemania.

Tengo mis favoritos, más que por buen fútbol, por estúpida "atracción" o empatía; aunque si les soy honesta, me encantaría que el mundial se lo llevara Ghana, solo por joder la existencia... En fin, vamos a ver que pasa y quien se corona en julio11, en todo caso la máquina maravillosa de la industria está girada ya hacia el futuro no en este mundial "pronto" a morir, así que es justo disfrutar de las luces que despiden los días de ilusión... ¿no les parece?

Robado de Luis Sepúlveda

Si te digo que te quiero, quizá te parezca cursi y pondrás rictus de no saber por donde huir. Si te cuento la historia del viejo y la niña, te parecerá francamente alusiva. Si te digo que tenemos tiempo hacia adelante, guardarás silencio porque el futuro es incierto. Entonces mejor hablemos de otra cosa, algo en común que sea más vano: los dientes... (a ver sino te ries un pelín) Yo alguna vez quice ser dentista, que lo diga mi hermana.

"El cielo era una inflada panza de burro col­gando amenazante a escasos palmos de las cabe­zas. El viento tibio y pegajoso barría algunas hojas sueltas y sacudía con violencia los bananos raquí­ticos que adornaban el frontis de la alcaldía.

 Los pocos habitantes de El Idilio más un pu­ñado de aventureros llegados de las cercanías se congregaban en el muelle, esperando turno para sentarse en el sillón portátil del doctor Rubicun­do Loachamín, el dentista, que mitigaba los dolo­res de sus pacientes mediante una curiosa suerte de anestesia oral.—¿Te duele? —preguntaba.Los pacientes, aferrándose a los costados del sillón, respondían abriendo desmesuradamente los ojos y sudando a mares.Algunos pretendían retirar de sus bocas las manos insolentes del dentista y responderle con la justa puteada, pero sus intenciones chocaban con los brazos fuertes y con la voz autoritaria del odontólogo.—¡Quieto, carajo! ¡Quita las manos! Ya sé que duele. ¿Y de quién es la culpa? ¿A ver? ¿Mía? ¡Del Gobierno! Métetelo bien en la mollera. El Gobier­no tiene la culpa de que tengas los dientes podri­dos. El Gobierno es culpable de que te duela.Los afligidos asentían entonces cerrando los ojos o con leves movimientos de cabeza.El doctor Loachamín odiaba al Gobierno. A to­dos y a cualquier Gobierno. Hijo ilegítimo de un emigrante ibérico, heredó de él una tremenda bronca a todo cuanto sonara a autoridad, pero los motivos de aquel odio se le extraviaron en alguna juerga de juventud, de tal manera que sus monser­gas de ácrata se transformaron en una especie de verruga moral que lo hacía simpático.El doctor Rubicundo Loachamín visitaba El Idilio dos veces al año, tal como lo hacía el em­pleado de Correos, que raramente llevó correspon­dencia para algún habitante. De su maletín gasta­do sólo aparecían papeles oficiales destinados al alcalde, o los retratos graves y descoloridos por la humedad de los gobernantes de turno.

Las gentes esperaban la llegada del barco sin otras esperanzas que ver renovadas sus provisio­nes de sal, gas, cerveza y aguardiente, pero al den­tista lo recibían con alivio, sobre todo los sobre­vivientes de la malaria cansados de escupir restos de dentadura y deseosos de tener la boca lim­pia de astillas, para probarse una de las prótesis ordenadas sobre un tapete morado de indiscutible aire cardenalicio.

Despotricando contra el Gobierno, el dentista les limpiaba las encías de los últimos restos de dientes y enseguida les ordenaba hacer un buche con aguardiente.—Bueno, veamos. ¿Cómo te va ésta?—Me aprieta. No puedo cerrar la boca.—¡Joder! Qué tipos tan delicados. A ver, prué­bate otra.—Me viene suelta. Se me va a caer si estor­nudo.—Y para qué te resfrías, pendejo. Abre la boca.Y le obedecían.Luego de probarse diferentes dentaduras en­contraban la más cómoda y discutían el precio, mientras el dentista desinfectaba las restantes sumer­giéndolas en una marmita con cloro hervido."  Un viejo que leía novelas de amor, Luis Sepúlveda

Luto, otra vez luto José Saramago muere

La noticia no la recibí por los medios de comunicación, sino por medio del cariño de una amiga. Ha muerto hoy 18 de junio Saramago, ha muerto otro grande, un pensador, porque aquí no se trata hablar de si la izquierda o la derecha, si filosofía o matemática. Se trata de uno grande entre las personas, de uno que sentía como todos nosotros, que fue labrando lento, que caminaba, pensaba, expresaba, que no se mantenía duro como una piedra. Luchaba.

Estamos, como lo dicta la vida, asistiendo nuevamente a la muerte, en este caso a la de un gran pensador de nuestros tiempos. Dejo un fragmento de uno de sus libros.


Intermitencias de la Muerte, José Saramago

"... Entonces ella, la muerte, se levantó, abrió el bolso que había dejado en la sala y sacó la carta color violeta. Miró alrededor como si buscara un lugar donde poder dejarla, sobre el piano, sujeta entre las cuerdas del violonchelo o quizás en el propio dormitorio, debajo de la almohada en que la cabeza del hombre descansaba. No lo hizo. Fue a la cocina, encendió una cerilla, una humilde cerilla, ella que podría deshacer el papel con una mirada, reducirlo a un impalpable polvo, ella que podría pegarle fuego solo con el contacto de los dedos, y era una simple cerilla, una cerilla común, la cerilla de todos los días, la que hacía arder la carta de la muerte, esa que sólo la muerte podría destruir. No quedaron cenizas. La muerte volvió  a la cama, se abrazó al hombre, y sin comprender lo que le estaba sucediendo, ella que nunca dormía, sintió que el sueño le bajaba levemente los párpados. Al día siguiente no murió nadie. 

El día para olvidar

Uno puede sobrevivir a muchas cosas, que si la caída de un segundo piso, el haber sido correteado por un toro, una descarga de 25watts, un rayo a dos centímetros de la mirada, un camión cargado de flores rosadas, los sillones forrados de plástico, una grapa en el pan, el cabello perdido en el helado, la uña en la comida, el gas suelto en un auto con las ventanas cerradas, ver a los padres teniendo sexo y sin pedirlo, los fármacos de contrabando, el alcohol destilado ilegalmente, en fin a muchas cosas... Sin embargo, siempre hay alguna que es nuestro talón de Aquiles, que por más lejana o por más vivida siempre nos genera repelus, en mi caso son las agujas.

Las conozco y no porque me dedique a coser, a la acupuntura o la medicina generalista. Sino porque por un largo período fueron mis acompañantes diarias y he de decir que yo que no me considero cobarde (tengo que mencionar algo bonito de quien escribe) siento "cierta intranquilidad" cuando tengo contacto con ellas, aunque solo sea por unos instantes.

Hoy me pasó eso, quería salir llorando, al decir verdad huyendo, en cambio mientras la mujer buscaba por cuarta vez la vena para un rutinario examen de sangre, acompañando "la caza" llamando con una serie de nombres a mis "venas escapistas" yo ponía cara bonita, sonrisa amable y trataba de tranquilizarla diciéndole: "ya verás que pronto saldrá".¿Dónde demonios se ha visto? Tuve que haberle dicho algo diferente, pero no pude.. uff que fastidio. 

¿Qué música le gusta?

Te prometo un sahumerio de tequila y vainilla, un zacapa triple en noche lluviosa, cobijas suaves y extremidades frescas, un poco de anís para la digestión.

Te prometo anarquía y pies descalzos, cabello suelto y alguna emoción.
¿Qué música le gusta?
¿Qué prefiere esta noche?
Quizá un tango, algún bolero,
el desliz de un jazz, la insinuación del hip-hop.
Descuide, no tendremos blues a pesar de que asome el soul,
aunque el alma tenga más música de Rachmaninov.
Acérquese, no se asuste, ponga una moneda y use el tocadiscos.
Por lo demás, yo llevo la música por dentro.

Lo que dejamos pasar

Hace días dejé atrás en formato borrador algo escrito sobre el volcán Pacaya de Guatemala, sitio impresionante que ha estado activo por décadas. Antes quedó "botado" el tema del derrame petrolero en el Golfo de México que significó el "escape" de más de 413 millones de litros de oro negro, o lo que es la bicoca de 40.000 barriles diarios, cuyo daño ambiental no ha podido ser completamente calculado, aunque sí es el mayor desastre natural de la historia de los Estados Unidos (y eso es decir bastante). Más atrás y no salió del correo personal, el inició de un "post" de una de las demostraciones más recientes del "futuro" próximo de Centroamérica y el Caribe: la guerra entre los carteles de la mafia (no la telenovela Colombiana) y el gobierno en Kingston, Jamaica, cancelándose vuelos hacia la capital por la posibilidad de la extensión de la violencia y lo inverosímil de todo esto es que la misma gente protegiera a los delincuentes, situación repetida en Sinaloa, México, Tegucigalpa,Honduras, Ciudad de Guatemala, Aguantafilo, Costa Rica. 

Es así como han desfilado pocos pero constantes temas por mi cabeza, por las noticias, los espacios que frecuento o leo. Sin embargo sucedió "eso" solo los dejé allí guardados, dedicándome a otras cosas. Anoche escuchaba las noticias (me da flojera ver la tv. para esto), en el país se han solicitado al menos 23 aumentos diferente de bienes y servios principalmente. Es histórico y no exclusivo de estas tierras que durante finales de "fut", mundiales de estos, se presenten los mayores aumentos en la llamada "canasta básica" de consumo y la violencia doméstica e intrafamiliar.

Ahora con el Mundial de Futbol Sudáfrica 2010, del cuál yo no me escapo y cuyo partido inicial no me perdí, retomo algo que  Fran Sevilla, corresponsal de RTE para América Latina comentaba: el fútbol le encanta de una forma particular y desde pequeño, sin embargo ocurriese lo que ocurriese, ganara quien ganara no iba a hacer que él olvidara que hay más cosas sucediendo en el mundo.

Junio

Plock, plock suena la tapa por el vapor, el anuncio de chubasco está cifrado... 

Ha comenzado el tiempo de las aguas frías en la estación lluviosa del trópico; esta es la parte difícil pues significan días largos y grises platino, nubes densas y deseos de sol asomado en algún estrecho lugar.

Quienes no conocen el trópico y no es el caribe, no saben aún lo que es vivir con calor húmedo o lluvia caliente, bien con mar tibio intenso o atardeceres tempranos; además de, aplastar mosquitos de dengue y ver flores cada día o, ser invadido por el pasto crecido a todo golpe o, ver cambios de montañas producto de los hilos de agua en la tierra lavada.

La lluvia es vida y el "agüita" tibia no cae mal, aunque algunos sientan repulsión. 

Una vez más borrando huellas

Estoy comenzando a pensar que por manía o locura trato de apaciguar los días oscuros, evitando el camino y así es como no termino "guindando" lo que pienso para el blog, sino lo que cambia el rumbo. 

Hoy amaneció lloviendo, ¡qué dicha! pero la lluvia era fría, vacía, casi plana, podría decir que algo estaba incorrecto en el ambiente. Mis ojos amanecieron y estuvieron todo el día hinchados como vulvas, algún mosquito me habría picado, lo cierto es que eran principios de alergia. Olvidé pagar los recibos de teléfono y del servicio de internet, con lo cual no había tal. No hice lo que planifiqué para mi trabajo -me preocupa he de confesar-, no es queja, solamente que el día no fue el esperado.

Nuestro Demóstenes, Amaneció en un costado de la casa, bajo el techo de la bodega y con espuma blanca en su hocico. Reconozco que no todo el mundo siente atracción por un animal, pero de allí a envenenar tranquilamente un minino que no alcanzaba siquiera 1 año, eso es basura humana para mi. Ningún ser reserva ser maltratado.


Con este ánimo algo granito me dispuse a dejar algo de Bertolt Brecht;  sin embargo leyendo entre los sitios que frecuento, tropecé con una revista llamada  http://www.revistapezespada.com/ y nuevamente cambié la dirección de hoy. Dejo esto que es una "sátira",  entonces pospongo para otro día esos escritos de inundaciones, de guerras de carteles de droga, de amenazas de muerte, de volcanes exorbitados, de paladines desaparecidos y de garabatos míos de aquellos cotidianos que siento o sentimos. ¿No les parece una mejor idea? pues aquí va:

Tres son multitud, por T. Peligro

"Marco, por ejemplo, tenía una madre, dos ordenadores, tres pezones, cuatros extremidades, y cinco amigos, de esos que se pueden contar con los dedos de una mano, o sea, cinco. Marco, por llamarle de alguna manera, tenía seis canciones favoritas, siete primos, ocho bares donde siempre le invitaban a algo, nueve sueños recurrentes, y diez mandamientos, como todos. Pero sobre todo, tres pezones. Marco tenía tres pezones, es decir, dos en su sitio, como todo el mundo, pero también uno diez centímetros debajo del pezón izquierdo, y una roncha, como un intento de cuarto pezón que no se desarrolló nunca, unos diez centímetros por debajo del pezón derecho. Sus primeras amantes, en los fuegos infernales de la adolescencia, opinaron, mirándole con cierto horror, que aquella deformidad le daba un aspecto de cerda en celo o de casaca de un cosaco borracho y Marco se preguntaba por qué tenía tantos pezones si no tenía a nadie a quien amamantar, tres pezones apuntando constantemente a un horrible futuro. Marco tenía diez intentos frustrados de suicidio, nueve años de tratamiento, ocho tics nerviosos diferentes a cuál más raro, siete hojas de expediente médico y seis calabazas regalo de seis hermosas mujeres. Marco tenía cinco pastillas que tomarse cada día, cuatro psiquiatras, tres pezones, dos largas temporadas en observación y una vergüenza muy grande. Txe Peligro pertenece a alguna guerrilla madrileña. Prefiere el cordero a la cordura y la ternera a la ternura."

De Aimar ilustrado parafraseando Borges

"Hurto" de alguna forma una ilustración de uno de mis primeros sitios de visita, alguien que imagina y sueña, que construye con cola, crayones, telas, plumas y revistas: Aimar ilustrado. He tomado esto prestado porque me acordé de un amante de Borges, que los hay varios, pero pocos bien leídos y porque yo también quisiera pensar que hay un paraíso. 

"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca"

JORGE LUIS BORGES
Ilustración para la revista Beglam, mayo 2010.

Pedro y el lobo

De esta noche podría decir que tengo muchas quejas, no es culpa de la noche, es culpa mía. Ando de gatos sumados, no sé aún por qué, entre dolida, encerrada, desesperada, cortada por andar de techos ajenos por buscar comida en sitios que no son míos; cansada, un tanto sin energías para seguir siendo felino, con pescado podrido en la panza y las patas frías.

Sí tengo muchas quejas de la noche y realmente de mí; ni siquiera llueve o hace brisa, garabateé dos poemas, hice media hora más de ejercicio que poco ayuda con esta "obesidad" felina, instalé basura encubierta en el ordenador y no termino de esperar que llegue el descanso.

Así de gruñona me senté frente a la computadora con la tarea de "solo unos minutos" y uno de los míos me regaló este espacio, lo cuál no significa que hubiese cambiado la noche, sino que al menos ha asido abrazada un poco y se ha adormecido bien. Quizá quieran dar un vistazo, es un corto animado del 2008 ganador del Oscar en su categoría, una producción compartida por gente de Inglaterra, la República Checa, México y Polonia, inspirada en la composición de Prokofiev, vale el tiempo que toma, vale mirar el cuervo, el niño, el  lobo,  el globo, el pato, la gente, vale razonar, escuchar y sobretodo sentir... (hay que ingresar al blog para ver el vídeo)

Pedro y el lobo from silvinacampos on Vimeo.

Causa perdida

there's a place whereu are going

you ain't never been before 

no one laughing at your back now 

no one standing at your door

tha's what u think love was for. Beck, 

Lost cause lyrics 

 

Sobresalto hubo al despertar del sueño,

con las manos sucias y los ojos perdidos  

la tristeza bebía agua llovida en un desierto.

Las bolsas llenas y sin anuncios escritos, 

se había marchado sin aviso alguno.

No miraba de frente, no podía, 

vagaba y no encontraba ni la noche ni el día.

Ella, la tristeza,

no comprendía, 

no hablaba,

no comía,

no había forma de volver a armarla,

no había manera de consolarla.

Los campos vacíos

las flores cortadas,

los armarios descompuestos

el hielo en la ventana.

¿Quién le robó a la tristeza la alegría?

¿Quién cuando ella se pensaba viva? 

una canción de compañía...

Esas dobles vidas

"Después de tomar la poción, Jekyll disminuía un tanto su estatura, tomaba un aspecto desagradable para con todos sus semejantes, adquiría la fuerza y la astucia de doce hombres, su naturaleza malvada se volvía dominante, además su inteligencia se hacía extrañamente brillante y sus reflejos extraordinarios; a esta "persona" la llamó Edward Hyde. Después de unas cuantas transformaciones a Hyde, y viceversa, Jekyll se acostumbró a realizar regularmente la metamorfosis con el fin de poder entregarse a placeres antisociales prohibidos, que nunca se permitiría en la persona de Jekyll. Sin embargo, su parte maléfica se fue haciendo más y más fuerte, rebasando la capacidad de Jekyll para controlarla. Después del asesinato del parlamentario, Jekyll, horrorizado, decidió dejar de tomar la poción.

Desgraciadamente para el doctor, después de algún tiempo de tranquilidad, las trasformaciones a Hyde se producían espontáneamente, mejorando sus "facultades" y Jekyll solo podía permanecer de esta forma mientras durasen los efectos, cada vez más debilitados, de la poción. Finalmente se agotó un ingrediente fundamental de la poción, una sal que había adquirido inicialmente en gran cantidad. Las nuevas remesas de esta sal ya no producían una poción efectiva. Al principio, Jekyll lo atribuyó a impurezas en estas remesas, pero finalmente llegó a la conclusión de que la impureza desconocida se hallaba en el lote inicial, siendo ésta la que otorgaba efectividad a la mezcla, por lo que nunca más podría obtener una poción efectiva, y quedaría convertido en su oscuro alter ego Hyde permanentemente."

A veces es como el extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, o Fausto casi gritando "Dos almas ¡ay de mí!, imperan en mi pecho y cada una de la otra anhela desprenderse." Ya no es decir "quizá todos" llevamos ese personaje de la doble cara de las caricaturas de Marvel, el sujeto que jugaba con una moneda para elegir si el bien o el mal. El dr. Jekyll y el Mr. Hyde, el dios y el diablo. Es confirmar que todos nos componemos de esas dobles caras, de esas dobles vidas, unos más que otros se mueven quizá con mayor pasión y menos desidia, con más absolutismos y menos grises, con más garras de acero y menos dedos de seda; así parece que va trascendiendo la vida, entre ese "juego" de mundos, entre el cruce, hasta que finalmente impere uno. ¿Cuál será?

Historietas de los 60s

Crack hizo la cucaracha al saltar de la acera a la calle,
Plock la caja vacía de televisor que fue arrollada por el autobús al orillarse,
Plack el "bumper" del carro pateado por el peatón que nadaba en el mar de bolsas. Sí un bumper
Chist le hizo el "cheque" a su acompañante de parada para poder escuchar las noticias de las siete.
Es martes nocturno, huele a lixiviados, en una hora pasará el camión de la basura, la capital está llena, competimos las bolsas y nosotros (los otros, los sin auto). Ni una nota de agua que limpie la calle.¡Uf qué calor!...

¿Y qué sentirá el otro?

¿Y qué sentirá el otro cuando
sabe que hay historia incompleta y no parece poder llamarle mentira?
Cuando olfatea otro mundo detrás del espejo,
cuando nota que no ha habido un orgamo al segundo después del respiro,
cuando no fue terminada la historia del suceso,
cuando sabe que hay algo incompleto.

¿Qué sentirá el otro cuando busca eso que ha decido llamar verdad?
¿Qué querrá el otro cuando grita la ausencia de lo que encontró en falta?
¿Qué sentirá el otro atrapado en el acto? acción seguida de algo que parece no poder llamar mentira.

Escucha, yo también tengo que contar.

Para vos

"Tengo una fe ciega en el futuro, y hacia él se extienden mis manos. Pero el pasado está lleno de voces que no callan y al otro lado de mi sombra aparece una multitud infinita de sombras que la justifican." 
Fragmento de A donde dan los portalones?, en Las maletas del viajero, José Saramago.