Inexorables

Todos estamos tristes:
los perros, las plantas, las calles, yo.
Nos tiramos juntos, por decirlo así,
vemos en dirección al sol de las cinco.

Está tibio, es verano aún
el cielo es caramelo y ninguno se atreve a comentar
como nos estamos apagando,
cada vez más viejos, más olvidadizos y y mañosos...
esa forma de engañar el tiempo y a nosotros.

Duele el costado,
la pata de mi perra no responde bien,
se está secando la gardenia, el hueco de la calle
se ha vuelto insalvable.

Todos nos dejamos llevar
estamos algo tristes y dulcemente tranquilos,
el día vivo se ha muerto
y nosotros con este.

Desde la boca de otros

En boca de otros...

"extraño eso y lo que no se puede extrañar por ingrato...te extraño, hablar, reírnos y no tanto...yo solo quería ser y ahora me siento castigada ... que malo es el tiempo y la distancia. por ser lo que queríamos y no ser también."

retraso

Cinco segundos son suficientes para
que una burbuja de aire entre por la jeringa a ese corazón
para decir una bobería y romper lo que no inicia
para entender que estás muriendo
para saber que no eres la opción primera
para comprender un dictamen

Cinco segundos
y me dí cuenta que... ya mi tiempo había pasado

si solo fuéramos diferentes

tengo ganas de tener otro corazón, uno con menos terminaciones nerviosas, que no se afecte, que se defienda mejor, que se siente al borde de la acera y se ría de todo... 

mientras tanto y como parece que esto no sucede, toca apretar los dientes, tragar saliva y contener las emociones. 

September song

La vejez, nos otorga algo ineludible: las imperfecciones...

"Oh, it's a long, long time from May to December
But the days grow short when you reach September
When the autumn weather turns the leaves to flame"

http://youtu.be/LRMezsa9SeM

Sin fantasías

Estoy convencida, los gusanos se están comiendo mi barriga
se dan a la lucha, se tiran contra las paredes
me dan retortijones y solamente ellos sienten el placer.

¿Cómo explicar el dolor? la náusea, el dolor, la náusea, el dolor, la nausea, el  dolor, el retorcijón y el cansancio de esperar el ir y venir de los gusanos comiéndose mi estómago...

A veces

​a veces parece que hay anticipos de paraíso, como si realmente existiera,
como si ser ateo no importara y entonces hay dios para todos
y las batallas se ganan, los brazos se bajan, las gentes sonríen y vos sonreís...

otras ocasiones, la vida es el continuo de un purgatorio,
donde saltan los miedos, las brujas tienen manos de hueso hueco, la muerte usa un hierro para cortar la vida y realmente hay miedo

Yellow river

Han sido ya un par de años de escribir de todo, desde una planificación estratégica decenal, hasta evaluaciones institucionales de labores trienales, puñados de reformas, informes mensuales, reportes de procesos, cientos de correos (esos los más), una tesis nueva, descripciones de eventos, proyectos y procesos e intentos. Lo que menos he escrito ha sido en este lugar... sin embargo aunque ya no me parece hermoso, esperado y con ganas de hacerlo cada momento, tampoco podría decir que está muerto.

Extraño estar aquí, solo que ya no tengo fuerza bruta. Me disculparán mis antiguos habitantes, me comprenderán todos los muertos y dirán lo que quieran mis detractores... debiendo abandonar quien desee (nadie ha sido obligado nunca). No se puede hacer nada diferente y solo hay promesa de que algún día será en alguna esquina donde nos veremos quizá, otra vez.

Mientras tanto nada sucede; así que un par de colores de mi verano, los que invitan ver hacia arriba

Fotografías de archivo personal

do whatever just to stay alive

"I will stay with you tonight

Hold you close 'til the morning light

In the morning watch a new day rise

We'll do whatever just to stay alive

We'll do whatever just to stay alive"

Stay alive, José González, 

 The Secret Life of Walter Mitty soundtrack 

Tuve la fortuna de ser estudiante de un gran hombre con quien podría pasar horas entre copas y teorías de conspiración: Osvaldo Sauma, Premio Nacional de Poesía Aquileo Echeverría 2014

A SOLAS EN CASA

"no quiero mover un dedo

me abandono

me ensimismo

me fugo del devenir y del progreso

me oculto en los armarios de la infancia

en la cueva del autista

prueba de ello son las colillas

que deja por todas partes el desasosiego

esa ropa colgada en cualquier puerta

los trastos neciamente sucios

no es mentira esta abulia

estoy cansado de mí y de los otros

de los muertos del día

de los impuestos que suben

de los salarios que no alcanzan

de la impunidad que siempre

protege a los políticos

de no ser yo

de no poder vivir como en mis sueños"

Osvaldo Sauma 

Tres casas

Fotografías todas de Archivo Personal

Kafka

"Nosotros podríamos ser felices incluso sin libros, y el tipo de libro para hacernos felices lo podríamos escribir nosotros mismos si lo necesitásemos. Pero necesitamos libros que nos afecten una desgracia, que nos afecte como una desgracia que nos duela, como la muerte de alguien a quien hemos amado más que a nosotros mismos.

Un libro, tiene que ser un hacha para deshacer el mar de hielo que llevamos dentro." Franz Kafka

Aquí leyendo premio Alfaguara 2013 se las trae...

Reflexión sobre la mentira o lo que es igual a Otra vida en la maleta

"El suyo era de esos casos en que los prejuicios, la inteligencia o el cinismo de los enfermos engaña al terapeuta." Otra vida en la maleta, Gregorio Casamayor y A. G. Porta 

No soy crítica literaria, ni escritora. Soy una lectora cualquiera de este mundo de 7 billones de personas; como tal, tengo un criterio formado de lo leído, sugerido, regalado, comprado, "robado" y encontrado. Es así como escribo y no espero en ningún momento con estas líneas, ponerme al nivel de los críticos que han dicho antes algo acerca de Casamayor y Porta o bien con este post, no esperaría que vayan corriendo a buscar la novela (sugeriría que sí), en el sitio más cercano. Sin embargo puedo afirmar que, la manera en que fue escrita "Otra vida en la maleta", atrapa, consume y vive. 

Las primeras 100 páginas me las leí de un tirón, sin sentido de tiempo y espacio y el prólogo de los editores, fue ese inicio justo que se requería para comprender como un sujeto, en este caso dos y a cuatro manos, iban a contar una historia acerca de una, dos, tres o más personas. Las siguientes, fue armar el rompecabezas.

El libro es una reflexión acerca de la mentira, en donde el silencio está más atado a la cobardía quizá, al orgullo, al cinismo o el no saber como asumir una responsabilidad que corresponde. Lo cierto es que todo en la vida tiene consecuencias y jamás imaginamos, por mucho que le echemos cabeza, por dónde saltará la liebre y quedará la bancarrota. 

Hace un año y medio, leí "La vida y las muertes de Ethel Jurado, la cuál me dolió, sentí ese cariño por Ethel, esas ganas de tenderle la mano; en esta, quizá lo mismo por África, o las ganas inmensas de partirle la cara a Natalia, por ese desprecio, o esa insana inteligencia, por esa soledad y esa estupidez.

Toparse con "Otra vida en la maleta", es tal vez la ficción de otras vidas, quizá la nuestra... Léalo. 

"... en cambio, sí la oí repetir que le hubiera gustado ser pez elefante porque este animal tiene la clase de talento necesario para reconocer su entorno y de la misma manera que calcula los volúmenes de los objetos que lo rodean y sabe reconocer de qué están hecho, identifica a otros seres y determina de cuáles puede fiarse y de cuáles no. Así, ella podría haber intuido que materia era la que sustentaba las historias..."

Ah y para quienes se preguntan si existe el señor pez, ciertamente es de África Occidental. Gracias Gregorio, por semejante detalle, de enviar hasta estos trópicos ese estupendo libro y por hacerme llegar a esta chica.

Bueno gente, un delicioso 2014, que viajen con maleta ligera.

Roque Dalton y La ventana en el rostro

¡Le dice algo Benedetti, Cortázar o Galeano?, ¿qué tal Gelman o Asturias?. Quizá "solamente" su grandeza, su contribución a la literatura o bien nada. Pero lo que sí dicen esos cinco hombres, es que tuvieron en común un conocido (o quizá veinte más... quién sabe), un chico salvadoreño asesinado por sus propios compañeros del Ejército Revolucionario del Pueblo (del cuál algunos de sus miembros pasaron a formar parte del FSLN). Un sujeto acusado de trabajar para la CIA, de ahís su muerte. El chico salvadoreño se llamó Roque Dalton.

Debo confesar que si bien hay bastante literatura de él en la red, nada mejor que un buen libro en las manos, no hay hora, ni lugar. Es así como hace algunos días en uno de esos viajes a regañadientes, me escapé por ahí y me encontré un poemario de UCA Editores, del cual podría postear mucho pero solo dejaré uno de esos, que duele en medio de las entrañas profundas y aún así te da amor.

Cuestión del corazón

"La cárcel hace

todo lo posible 

por doler:

es la húmeda tumba 

de los días más solos; 

el odio a cuatro muros 

sin hiedra

en que se prenda la sonrisa;

en la cruel, muerta mano

que introduce sus múltiples dedos azules por los poros

para llevarnos su fría suciedad 

hasta donde estaría

el alma;

es la noche de hierro

que nos cae de pronto; 

el pozo sin estrellas

donde se olvida

hasta el olvido,

donde el silencio suena

como un duro tambor 

deseperante.

Pero hasta la cárcel 

puede llegar a amarse 

cuando uno tiene

suficiente 

corazón..."

Osvaldo Sauma

Es tiempo para colocar otras voces, sigo en eso, descubriendo gentes y mientras tanto paciencia, mientra nuevamente empieza mi boca a articular, mi mano a garabatear y mi cuerpo a vibrar...

EQUIDAD

que nadie se vaya impune de esta fiesta
ni escape nadie por la puerta trasera

como si no fuese artífice de su negligencia

y no olvide la cuota de horror que se merece

ni diga

no sabía/ yo pensaba/ tengo el alma noble

que nadie huya

de esta fiesta de los taladros

con licencia de ángel obeso

que prohíban la venta de bulas papales

que nadie abandone el barco

como las ratas

ni cave túneles como los topos

que no se salve nadie si no nos salvamos todos

Blanca Varela

Todos estos meses

escribiendo tanto,

que solo me restan 

los dedos torcidos 

las huellas enrojecidas 

y los nudillos rígidos 

Seguiré así, 

en otras tristes cosas

con cuentas, informes 

denuncias y licitaciones

Así que para no abandonarme

para no dejar mi sitio de amores, 

atrapo a otros, 

me robo sus bocas y sus letras.

Asi que seguidamente un poema de Blanca Varela quien murió en el 2009, justo un año después yo ignorante leía de ella... mujer que no requiere presentación alguna, solo leerla

Aquella torturada nube parecía tan firme...

V
"Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia"

Cuentos

Tiempo
Desidia
Tristeza cansadas
de
tanta historia,
de
los resultados del camino,
de
todas las invocaciones humanas,
decidieron tomar un viaje;
fueron al mar,
siguieron consejo
buscaron el cambio,
una vez allí, había tanto sudor, vapor, lluvia y lodo que
sencillamente mandaron  todos a la mierda
y se pusieron a chapotear.