Agosto (vaya título)

"Los árboles del Sur frutos extraños,
sangre en las hojas y sangre en la raíz,
cuerpo negro balanceándose en la brisa del sur,
fruta extraña que cuelga de los álamos.
Escena pastoral del sur galante,
los ojos hinchados y la boca torcida,
aroma de las magnolias, dulce y fresco,
entonces el repentino olor a carne quemada.
Aquí está la fruta para los cuervos de arrancar,
a que la lluvia se reúnen, para que el viento chupe,
para el sol a la putrefacción, por los árboles a la baja,
aquí es un cultivo extraño y amargo."

Todos tenemos un mes o varios, quizá. Meses que son producto de la sumatoria de eventos (sin que estos sean exclusivamente felices o tristes, sí significativos), con los años a excepción de los cumpleaños (e inclusive estos), voy perdiendo la memoria de los días específicos (no suelo anotar fechas), solo sé que de pronto el "ánimo se transforma".

Por ejemplo, podría decir que abril es un mes significativo, marcado por la muerte, entonces tendría que sumar  mayo, agosto o diciembre. Al decir verdad, todo el calendario (12 son muy pocos). Ya lo sabemos, no todas las muertes, ni todas las alegrías tienen la misma textura.

Puedo dedicarme a dibujar como es mi mes de agosto, entre cumpleaños y desamores significativos (para poner, según yo, drama), pero ¡que pereza! (lo soy bastante, que lo diga mi hermana). Eso de detallar las virutas que le saltaron a uno, de rayar las paredes con mocos y lágrimas no me va ya. Ni siquiera el de querer escuchar comentarios, explicaciones o tener la energía para conversar.

El mes se ha convertido en lo que es, entre queques de natalicio de los años que les queden a mis padres, o el mes después del cumpleaños de "Dorothy y sus zapatos rojos",  es la época que se llenan los periódicos de anuncios de los "regalos que una madre quiere para su día": (¡viva la lavadora, la batidora, la cama con colchón!). A este punto y desde hoy faltarán 144 días para finalizar el año, o lo que es igual 4,73 meses, será el periodo de discusión extraordinaria de proyectos en la Asamblea Legislativa y cualquier crisis pasará a ser noticia en desarrollo.  Agosto nunca fue el tiempo de vacaciones de ningún verano, dejó de ser el mes en que alguien me pedía perdón por obligación o yo pedía disculpas por limitación. ¡viva el rey muerto! que siga el normal curso la vida, con todo y sus series televisivas de otoño, en ciernes.

Todos tenemos agostos en momentos de vida (nada nuevo les estoy contanto) y el único fin de este post es no dejar morir el blog o el mes.

Besos.

https://youtu.be/-_R8xxeMFEU

de lo que estamos hechos

Erin Van Vuren

"There are four things in this life will change you.

Love, music, art and loss. 

The first three will keep you wild and full of passion. 

May you allow the last to make brave."

A todo esto, ser valiente, quizá sea que
mi presente mire con ojos profundos,
tal como los  lagos del norte en primavera recién avenida.

O que mi extenso pasado
se encuentre a la vista y paciencia de cualquiera,
inclusive vos.

En definitiva, que mi futuro se halle de frente a los otros dos personajes
y entre todos se amiguen el alma.

Si pregunta por mí

Pongo un paso puerta fuera de mi casa

Me blindo, aunque no sirve de mucho.

No sé que se debe hacer para enfrentar esta cotidiana vida.

Así que solo pongo un pie frente al otro y camino bajo la lluvia continua.

Once años atrás

Ya esto es todo una persona crecida, once años escrito en un septiembre, todos cambiados, todos crecidos, todos idos, todos llegados a nuevas vida... 

"cuando miro al mundo, cuando miro al espejo, cuando miro por la rendija, cuando estoy allá afuera no solo mirando, sino interactuando; cuando abro los sentidos y el olor me dice que sigues aquí, a la par, en una cama cualquiera, con las (in)comodidades espaciales de permitir movernos, aunque se quiebren cosas y se guarden historias y de 100cm de maniobra.

cuando miro al mundo, cuando miro al espejo, cuando miro por la rendija

cuando estoy allá afuera no solo mirando, sino interactuando, cuando abro los sentidos y el olor dice que sigues aquí, junto a mí, en la cama con las (in)comodidades de abrirnos espacio y permitirnos movernos por allí en tierra harto extraña, mientras majamos objetos y se quebramos códigos. 

cuando hago un recuento, de la vida, cotidiana (tan joven y casi inexistente), de los espacios, las fortunas e infortunios,

cuando siento los rastros del estar, de como nos habitamos, de donde nos quedamos…

cuando miro al camaleón (aunque no se llamé así),

cuando observo al sujeto de la mirada penetrante,

de  pestañas guardianes que cuidan la entrada de ojos potentes,

cuando viene con saliva y mano,

cuando te das,

cuando das y sigues,

cuando  me das, no solo de comer bocado...

cuando eso pasa y más allá,

entonces me recurre la urgencia de todo y nada

sin respeto o disculpa,

porque no solo lo quiero, así hemos dispuesto,

así ha crecido debido a quienes somos: un nos.”

2017

Time to let it go
Any time is good to let and go

¡como me gustan los números impares!

Jaime Sabines -Soy mi cuerpo

Alguna vez en algún lugar así hemos estado todos.

Soy mi cuerpo

"Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen. 

Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían. 

Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad. 

Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección. 

Ahora quiero dormir un año, nada más dormir."

cosas viejas: 2013

Antes de tirarlas al basurero, sea porque están gastadas, porque están vacías, porque no somos los mismos, lo dejo aquí. Nada es personal.

_________________________________________

Te sigo extrañando
a pesar de que me he ido para estar mejor.
¿quién dice que uno excluye al otro?

_________________________________________

¡Así es!, ambos lo hemos logrado
y podría decirse que
estamos bien, aunque hemos perdido
una parte de nuestras vidas en un hoyo
que no permitió plantar,
que borró quien era
no recuerdo siquiera una vida,
solo hay tengo memoria del día uno y el final

_________________________________________

Hago lo mejor que puedo
de vez en cuando me arrepiento
y no.

Todo en 50 pasos

Un adulto mayor
me pidió que le comprara pan
señalaba el de dos dolaritos
si no le compraba comida
que le diera el pasaje a Puntarenas

Le gusta lo dulce dijo

Nos vimos a los ojos
él pequeño, delgado, sin dientes (yo tampoco)

¿Qué estaría pensando él?
¿Qué estaría pensando yo?

Desapareció

_________________________

Una mujer pidiendo
vestido blanco
ejército de salvación

__________________________

Un hombre sin brazos
sin piernas
no pedía nada
no hablaba
solo miraba de frente

Nos encontramos
___________________________


Una mujer (otra vez)
escondida entre las bolsas

¿Quién se acercaría a esa cueva?

____________________________

Eunice Odio

No sé por qué, pero la leo solo después de muchas semanas juntas, una página, luego la vuelvo a dejar en el estante de importantes ya leídos y que jamás serán archivados, a pesar de que aún me faltan páginas en los tres tomos de sus obras completas.

Yo quisiera ser niña
"Yo quisiera ser niña
para acoplar las nubes a distancia (...)
Para ir a la alegría por lo pequeño
y preguntar,
como quien no lo sabe
el color de las hojas
Cómo era? ..."

Tres canciones de soledad

"Escucha ese silencio,

Es un silencio anclado, (...)

Escucha ese silencio

que se pega a tu carne,

Es un pasar de humo a tu costado (...)"

Declinaciones  del monólogo
I
"Estoy sola,
muy sola,
entre mi cintura y mi vestido
sola entre mi voz entera,
con una carga de ángeles menudos
como esas caricias
que se desploman solas en los dedos.
En mi pelo, a la deriva,
un remero azul,
confundido,
busca un niño de arena,
Sosteniendo sus tribus de olores
con un hilo pálido,
contra un perfil de rosa,
en el rincón más quieto de mis párpados
trece peregrinos se agolpan."

stand getz y bill evans 

Fantasmas y amigos

Old Man Canyon la canción que me recuerda el 10.

Un día cualquiera, un número sin sentido
positivo y negativo,
dejar pasar la energía y cortarla,
la recta y la curva, como vos y claro he de decir como yo.

Binarios comenzamos y terminamos
sin otra posibilidad
sin importar que tan viejo o que tan nuevos
solo dos cifras y de pronto el vacío bajo los pies.

El tiempo no tiene descripción, quizá el segundo y su infinito
¡Feliz no cumpleaños!

Pobreza - Patricia Olascoaga

"La poesía también es una dinamita de bloques mentales"

Patricia Olascoaga 

Me ha costado encontrar algo de ella pero lo logré. Ella es uruguaya, pero según cuentan sus rastros, vive en Valencia desde hace décadas y escribe poesía crítica.

Pobreza

Detrás de una camiseta de tres euros
hay dos pobres:
el que compra
el que cose.
Cada uno en una parte del mundo.
En el medio el explotador,
que une la necesidad de dos pobrezas
en su beneficio.

Como Olmos

No es tiempo para el desánimo o la desidia.

Habremos de enraizarnos como raíces 

para que las esperanzas sujeten la alegría

en un abrazo de utopías.

Habremos de enraizarnos como presentes 

para que las raíces sujeten la rebeldía

en una transgresora muchedumbre de insurrectos.

Habremos de enraizarnos  como olmos a la vida

en el gesto insobornable

en el acto de abrazarnos 

en el guiño a la luciérnaga

en el hecho hecho de hogaza y agua

en la mesa compartida donde el nombre que importe

sea nosotras, 

enraizadas en los vientres en parto

como olmos bajo la lluvia

sujetando tierra en el secano 

en este campo grande de la vida.

From Steve Handy

Esto me lo regaló Steve hace ya quince años atrás. La tinta se ha movido un poco, todo lo demás se mantiene. Él trabajó por un tiempo con el Cirque du Soleil  en Toronto (mi primera ciudad) Fue escrito por uno de los creadores y describe como él quería que las personas experimentan el circo... Por mi parte como un geyser...con un año más y las zapatillas de Dorothy.

"Close your eyes and follow the visionary flood of intuitions that runs through you like a subterranean stream so long ago blocked and damned and diverted. Burst the barrage and let the torrent sweep you in. It´s sunny till joy and bliss wash over you and emotions gush like a dormant geyser finally awakened."

hasta el siguiente mayo

y soñé que vivíamos
lo cierto es que estábamos muertos
aún así dialogábamos
tibios, candorosos,
abrazados como aves
cortejando en la lluvia de mayo

y desperté
sin sobresaltos, ni sentimientos
estábamos muertos...

Adiós abril

sucede que el ayer fue más duro para cada uno

pero ya lo olvidamos 

y el presente nos agobia con esa "novedad" del momento

ese ayer tan lejano, casi azulado

con bordes ambiguos que no se pueden delimitar ni con los mejores lentes 

donde ya no logramos tocarnos al extender la mano

donde ya olvidamos la voz cuando conversábamos 

y no habían teléfonos que nos permitieran salvarnos en una grabación

acaricio las fotos (afortunadamente las hay), como si fuera un capítulo de Emily Brontë

pienso que recuerdo como era un abrazo, pero en ese tiempo

él medía más que yo y yo medía menos que ahora...

impensable, los miles de días que han corrido,

lo digo con certeza, ni siquiera como metáfora. 

y no siento nostalgia, ni cosquillas de dolor, que tampoco sé si se llaman así,

porque finalmente estamos pasando a ser extraños por destino de vida 

yo aún me siento cerca de vos, de tus hijos no,

ellos me ven desconocida y debo confesar que es mutuo

no encuentro punto de enlace, solo de partida,

o quizá lo único que encuentro son vestigios morenos en ellos.

Poesía desde Colombia. Jairo Anibal Niño

Fue Cristina la que me regaló un libro de Jairo Anibal Niño, desde entonces al menos una vez al año lo visito. La poesía, esa forma de construir en pocas líneas, de decir, de principio y fin. Lo traigo hoy debido a que Iraide se puso a incluirme en una de esas cadenas donde se comparte de manera desenfada y sin egoísmo.

El día de tu santo

El día de tu santo
te hicieron regalos muy valiosos:
un perfume extranjero, una sortija,
un lapicero de oro, unos patines,
unos tenis Nike y una bicicleta.
Yo solamente te pude traer,
En una caja antigua de color rapé,
un montón de semillas de naranjo,
de pino, de cedro, de araucaria,
de bellísima, de caobo y de amarillo.
Esas semillas son pacientes
y esperan su lugar y su tiempo.
Yo no tenía dinero para comprarte algo lujoso.
Yo simplemente quise regalarte un bosque.

¿Qué es la tristeza?

La tristeza

es un ajedrecista

que siempre juega

con las piezas grises.

Vista

Los cerros
tienen un color
de música dorada.
Una niña ciega
camina erguida y con pies sabios.
Su bastón es un pájaro blanco
revoloteando en su jaula de sombras.
Los cerros suenan a crepúsculo
y la ciega no se pierde de vista.