El blog

Son las dos de la mañana en el verano de mi ciudad, tiene que ver con la vejez del sitio. El espacio es verde, aún en pañales para ciertas cosas, temas o presentaciones. Quizá se relacione con la edad de comunicación de mi entorno, la mía, o solo con mi poca expertisse.

A pesar de que apenas comienza a caminar, anda a rastras, a caídas, torpezas y más, ha cambiado el blog. Yo lo he hecho.

Es un desorden, una mezcla de todo un poco, a veces de muy poco y quizá de lo mismo. ¿Pero cómo despegar ciertos temas de quien los escribe? ¿Cómo definir si debería solamente hablar de historia, música, cocina o arte? cuando la historia está conformada por personas. ¿Cómo decidir si es arriba o abajo?

Este es un hoyo, solamente uno por donde sacar la palabra al inmenso espacio...

Goliath, David y los vecinos

" No existe nada noble al morir. Ni siquiera cuando mueres por honor. Ni siquiera cuando mueres como el mayor héroe que el mundo haya visto. Ni siquiera cuando eres tan grande que tu nombre nunca será olvidado y quién es así de grande? Lo más importante es su vida muchachos. Ustedes no son nada muertos, excepto para los discursos. No los dejen burlarse más. No pongan atención cuando les den palmadas en los hombros y les digan, ven con nosotros tenemos que pelear por la libertad o cualquier palabra que usen, porque siempre hay una palabra. Sólo digan, señor lo siento, no tengo tiempo para morir, estoy muy ocupado y después den la vuelta y corran como si el diablo los siguiera. Si ellos dicen cobarde, no presten atención, porque su trabajo es vivir y no morir. Si ellos hablan sobre morir por los ideales que son más grandes que la vida, ustedes le contestan, señor usted es un mentiroso. Nada es más grande que la vida. No hay nada noble en la muerte. Qué hay de noble en yacer en la tierra y pudrirse. Qué hay de noble en no volver a ver la luz del sol. Qué hay de noble en que te vuelen las piernas y los brazos. Qué hay de noble en ser un idiota. Qué hay de noble en ser ciego y sordo e ignorante. Qué hay de noble en estar muerto. Porque cuando esté muerto señor todo se habrá acabado. Ese es el fin. Será menos que un perro, menos que una rata, menos que una abeja, que una araña, que un gusano blanco arrastrándose en un depósito de estiércol. Usted está muerto señor y murió por nada. Usted está muerto señor. Muerto. " Dalton Trumbo

Sigue la historia, la artillería del Ejército israelí esta semana desde la frontera con Gaza, cuenta con proyectiles de 155 milímetros, los cuales muestran la inscripción M825A1, que designa munición de fósforo blanco de fabricación estadounidense.

No importa cómo lo miremos, es una guerra de exterminio.

Cementerio

crimen contra la humanidad - de lesa humanidad

Según lo establecido por el Estatuto de Roma de la Corte Penal Internacional, a las conductas tipificadas como asesinato, exterminio, deportación o desplazamiento forzoso, encarcelación, tortura, violación, prostitución forzada, esterilización forzada, persercución por motivos políticos, religiosos, ideológicos, raciales, étnicos u otros definidos expresamente, desaparición forzada, secuestro o cualesquiera actos inhumanos que causen graves sufrimientos o atenten contra la salud mental o física de quien los sufre, siempre que dichas conductas se cometan como parte de un ataque generalizado o sistemático contra una población civil y con conocimiento de dicho ataque.

¿De qué sirven 6.500 millones de personas en el planeta? ¿Cuál es la utilidad del Consejo de Seguridad de Naciones Unidas? ¿Dónde está la hermana comunidad mundial? ¿Qué está sucediendo con nosotros? Si ninguno de estos juntos o separados parece que podemos hacer algo para que Israel deje de devorarse a los habitantes de la franja de Gaza, como Zeus insaciable, loco destructor que perdió los últimos visos de lucidez. Han habido más de 36 resoluciones de Naciones Unidas hacia Israel y "ni puto caso" le han hecho. Habría que preguntarse ¿qué vamos a ser humanidad?

Ciertamente la población está desigualmente repartida a lo largo y ancho de este mundo, tanto como sus riquezas o pobrezas, o como su esperanza de vida y armamentos. Pero este presente y cada vez más el futuro requiere otra forma de convivir.

Es desalentador, ver cómo vamos por el mundo ajenos a lo que sucede a nuestra derecha o izquierda; Gaza, Darfur, el Congo, Ruanda en su día, la antigua Yugoslavia, el Guantánamo, las masacres de indígenas o campesinos en Brasil, Guatemala o Bolivia. -Solo cito algunos-

A veces hay una sensación de "hemos aprendido" pero de pronto, un viento fuerte azota un nuevo espacio y volvemos a lo mismo, sin escuchar a nadie, dejando a la gente sin voz, sin vida.

¿Qué te puedo decir humanidad?

Semanita de trabajo

De regreso al trabajo. Confieso que no tengo mucha gana. Si por mi fuera me tomaría una semanita más, y es que más de ese tiempo me pondría en riesgo de no querer regresar por lo que queda.

Al decir verdad, llevo siglos pensando en tomar un año sabático, pero considerando las circunstancias economico-financieras, bien mi edad, será cuando me pensione. Entonces solo tengo un pendiente: cotizar para poder pensionarme- je, je.-

He de confesar que esta flojera me viene de los días tan hermosos que hacen "allá afuera", de los cuales me siento algo excluida o que se me escapan desde este lado. Es así como tomé la decisión de alejar mi escritorio de la ventana, la cual estaba a mis espaldas. Ahora estoy de frente y desde el 6to piso, en una ciudad donde casi todo es "bajito" puedo ver mucho, sobretodo el suroeste de la "gran olla" del valle central, el clima, si hace viento, si llueve algo. En definitiva me gusta más...

Se me ha ido el primer día de trabajo 2009, estoy segura que toda yo iré despertando de mis días idos, mientras tanto he de confesar que tengo flojera de regreso.

Bienvenido señor 2009

¿Qué me espera en este nuevo año?

¿Qué me espera?

Nadie contesta aún.

Ni siquiera una vieja, un bebé, una niña o un hombre...

Así son las promesas de futuro:

tienen caras, tienen formas, tienen nombres,

aún así no contestan.

Con nombre de fantasía y correo irónico ¿qué más necesito?

Yo nunca podría escribir una novela, quizá atreverme a hilar cuentos pero muy cortos de tres párrafos tal vez y a bordar una que otra imitación de poesía.

Puede que sea mi personalidad, la limitada imaginación o la real imposibilidad de poder llevar el hilo conductor de algo más allá de dos páginas, lo cual me empuja a tal afirmación.

No es que escriba poesía o ensayo con buentino, sino con algún grado de suerte he logrado pensar que podría escribir algo o hasta afirmar que soy escuchada.

El comentario anterior, no significa que haya escrito ensayo algún; lo más extenso: mi tesis de grado por un total de 467 páginas, anexos, glosario y muchas noches de desvelo, más los años de intensa lucha para aprender a agrandar el tamaño de la letra, reducir los márgenes de la hoja, y todo eso. ¿Por qué tantas páginas? Ni yo lo se...

Si bien es cierto, alguna vez alguien dijo que un libro se escribe cuantas veces es leído y que este se escribe cada vez que es leído. Yo no poseo aún la habilidad o el "don" (esto es para los más esotéricos) de tomar una mano -la de cualquier persona- y llevarla a lo largo de un trayecto, solo con las líneas de una historia.

Afirmaría que tengo algunos dotes en mi haber: soy fantasiosa, divago mucho, puedo dormir hasta tarde y acostarme aún más tarde, no tengo tan mala caligrafía y sí una ortografía mejorable (hasta Borges lo reconoció, pero claro este sujeto es un indiscutible), tengo algo de vista nublada, leo de todo un poco, conozco algunas redes sociales, tengo algo de aprendiz de historia. Aún así no es suficiente.

¿Por qué toda esta perolata? Sería porque por estos días estaba desempolvando mis libros, acomodando unos nuevos, notando lo mucho que aún me falta por leer, quedando boquiabierta de los cientos de espacios literarios, inicios de poesía, ganas de decir las cosas hay por allá afuera. Reordenando algunos de mis escritores favoritos, incorporando algunos nuevos, que si Remarque, que si la Belli, que si el Fuentes o el Galeano, que si la Rossi, el Girondo, el Benedetti, el González, el Kundera o el Sánchez, si el Zonta o la Reyes y bueno todo ese polvo, moho y horas hacen que una se pregunte y ¿cómo demonios abrí un blog?

Ah sí, porque tengo nombre de fantasía, hay personas que me hacen pensar que creen en mi, tengo un correo algo cursi e irónico, el sitio es gratuito, la cuenta de Internet permanente y además llevo por dentro suficientes ganas de vida.

Desde el diván

"mi patria puede tener un nombre (...) muchos nombres lleva mi patria personal, y aunque mi patria pudiese ser algo llamado humanidad.

ahora mi patria está poblada de manera diferente, está habitada por esas vidas que llevo a cuestas, por los espacios propios de los años y la experiencia.

mi patria responde a una geografía humana, se activa potente, se abre, se crea, se construye rica y diferente aunque parezca siempre la misma.

la adrenalina agolpa más fuerte mis órganos, mis órganos se abocan de manera intensa, los olores vibran, los sabores se expanden, los ojos felinos, las manos no se agotan, la piel se recompone, los sonidos se intensifican, las voces se suavizan, la fuerza se concentra, todo es cómplice (quiero vivir mil años...)

estoy de vuelta con una esperanza abrumadora, con un arrabal de sentimientos, con un torbellino de fuerza.

estoy aquí frente a vos, con mi peor y mi mejor historia de vida; estoy aquí frente a vos, con las manos abiertas, la respiración profunda, estoy aquí quedándome con vos."

Lo efímero

Hay oficios que desaparecen con el avance del calendario -así como los vivos-. Podría ser que no estén por su carácter artesanal o el de los vientos de cambio.

-vendedor del carrito de helados con campanas sonoras.

-zapatero de puesto con una sola ventana, puerta y mostrador.

-pulpero con pulpería, banca a la salida y frasco de vidrio relleno de duros caramelos.

-afilador a domicilio de cuchillos y tijeras -sin segunda intensión-

-agricultor parcelero de su pequeño "reino"

-plañideras y rezadoras comensales de todos los funerales, misas, novenarios y acciones de recordatorio.

-reparador de cuanto electrodoméstico con mil años de uso, sin garantía y del cual no nos vamos a deshacer.

-tortillera, fabricante de tortillas palmedas o con prensilla envueltas en hojas de plátano.

Asumo que animándonos más, podríamos encontrar otros habitantes idos... ¿Intentamos?

De camino al mar

Necesito el sol para que dore los mandarinos de cáscara gruesa frente a mi ventana; para que los granos de café que se suponen deben estar listos entre noviembre y febrero, no lleguen a marzo y abril; para que reviente de rojo la sandía; para que salga de mis pulmones el polvo verdoso del moho; para que se descascaren las placas pesadas pegadas a mi espalda.

Necesito el sol como esa dosis que luego de los meses permite que ame con desesperación la lluvia; para que me cobije en medio del espacio abierto y solitario; para que caliente la arena por donde pisar es vida.

Necesito la luz y el calor como sustituto y complemento.

Entre perros y pulgas

Cuba tuvo una revolución que para bien o para mal le ha tenido conectada y aislada unos tiempos más que otros, desde hace 50 años y Costa Rica para bien o para mal tuvo su segunda república desde hace 60 años atrás.

En ambos casos sus situaciones fueron producto de combates armados por sorpresa y en principio por una lucha por justicia social y política, hablo de un período de ruptura, un período donde el partido comunista jugó un papel clave.

Los sistemas políticos de ambos países harto conocidos, uno dícese contar con las restricciones "más particulares" que pueda tener un país, y el otro "es tan libre" como sus leyes le permitan ser. Es tan relativo en ambos casos y tan inconcluso en los mismos países. Lo cierto es que son diferentes, sin embargo, en el Índice de Desarrollo Humano (IDH) Cuba se ubica en el puesto 50 y Costa Rica en el 51.

El IDH es una medida comparativa de la esperanza de vida, el alfabetismo, la educación y los niveles de vida para los países de todo el mundo, es una unidad estándar para medir la calidad de vida y estos dos países se encuentran en el "ranking" de alto desarrollo humano.

Por estos días he entrado al blog de Yoani Sánchez, -la cubana que regresó a su país y quien tiene un sitio que merece ser leído, además de premiado y tremendamente visitado- he tomado nota de sus árboles navideños, sobre el costo de la leche, el tráfico de queso, leche y viandas el sobrevalor del CUC, de cómo el sistema quizá alfabetizó pero no permitió crecer.

Aquí o allá, se requiere abrir, construir, dinamitar espacios para aquellas personas frescas que están tratando de formar su pensamiento y de paso el de otros. Urgen nuevas maneras de abordar la vida, no solo desde los "antiguos pensantes y políticos", sino desde todas aquellas generaciones que han quedado "atrapadas" y "expuestas", despiertas y sin voto o bien sin mayor remedio que el espacio donde están. Quizá cómo nos sentimos algunos en ciertos momentos de la vida.

Los problemas si bien más profundos en unos sitios que en otros, no por eso dejan de ser comunes. El llevar pan a la mesa, el cómo llevarlo, la salud y el cómo no perderla, la casa, el espacio para dormir, el cobijo ante la interperie, el lobo y el agua; la violencia que asecha a la vuelta de la esquina, la bala "perdida" y el ajusticiamiento a la orden. Es que a todos (nosotros) los perros flacos o gordos siempre se nos pegan las pulgas. Es decir, no importa las latitudes, entre índices, políticas, soluciones y problemas parece que tenemos todo en común, lo que cambia es cuan "gordos estamos".

Diciembre

Diciembre con árboles de lazos rojos antes era sinónimo de "navidades" (antes, eso significa cuando yo era pequeña), ahora inicia desde octubre (sinónimo de inicio de navidades comerciales).

Estas fechas son paso de tiempos, anuncio de algunas costumbres que gotean exíguas por lo cual parecieran más preciadas, tal como los tamales de cerdo y su versión pollo o las misas de Gallo -a las cuales nunca he ido- y posadas modernas con olor a antiguas. Algunas cenas y almuerzos navideños, rompope y salidas, revisiones de calendarios, dar gracias, llamaditas de última hora, volver a los conocidos abandonados. Descanso forzado en mi actual trabajo, lo agradezco también.

A mis sobrinos pequeños les gusta aún y de sobremanera el "arbolito" prendido de luces, adornos de colores y con suerte dulces. A mi me gusta el olor del ciprés vivo, fresco, verde dentro de la casa.

No hay nieve, ni abrigos -como el blanco navideño esparcido por la televisión-. Vivo en el trópico maleado -es que ahora llueve en todo momento y antes el trópico significaba estación seca y estación lluviosa, sol intenso, agua inundadora, en fin-. El diciembre "tradicional" es de días soleados -anuncio de los meses siguientes-, el viento es intenso y las noches son frías como hielo por dentro -dirían los viejos míos-, con tardes de celajes en colores naranja, fresa, pastel paleta.

Es así como con un poco fortuna o sin ella, la mayoría de los habitantes de la ciudad se van de vacaciones a la playa. Entonces la playa se llena de habitantes y terminas con "suerte" topándote a más gente conocida "en la lejanía vacional" que en el día a día citadino. Bueno, este país es de 51.000 metros cuadrados y casi 4.5 millones de habitantes, es pequeño y bastante mal distribuido, así que los sitios lejanos se vuelven multitudinales con solo estornudar.

Vivo en el occidente, me rijo por el calendario gregoriano, así que estos tiempos indican cierre y principio de año. Regalos a la medianoche del 24 amaneciendo 25 de diciembre, día de reyes del 6 amaneciendo el 7 de enero.

No puedo, ni voy a quitarle esa nostalgia continua, ese particular color que invade, es un tiempo particular, mi ciudad -la capital- se llena con luces de colores, es quizá para mi la única época del año en que la encuentro menos oscura, menos lavada, menos deslucida, raída y desteñida, más viva, con hormigas moviéndose de un sitio a otro y ya con eso me basta.

Ángel González

Por estos días pasó que gracias a la "divina" mano de un amigo, quién dejó caer en medio de las mías una copia del disco de Pedro Guerra y Ángel González; y por andar buceando en el Internet leyendo lo que otros colocan, encontré dos tamañas personas: Belén Reyes y Ángel González.

Ambos tienen su no se qué. Sin embargo, Ángel González ha tomado cual habitante, toda mi atención sobre él. Ha causado un revuelo que, hacía días no era provocado por la poesía y por eso, en medio del arrebato, cuelgo en este blog "algo" de su autoría.

MUERTE EN EL OLVIDO
"Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.

Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que habita..."

Natación

Al cumplir los setenta años me he impuesto la siguiente regla de vida: No fumar mientras duermo, no dejar de fumar mientras estoy despierto, y no fumar más de un solo tabaco a la vez. Mark Twain

Muerte lenta y con placer.Yo suelo usar esa frase de vez en cuando, generalmente si algo me gusta en demasía, si está más que bueno y no me hace tanto bien.

He de confesar que del tabaco me gusta, el olor dorado e intenso de cuando está sin quemar. Quizá sea porque soy hija de un fumador de décadas. Quizá porque tengo tantos a mi alrededor que fuman. Quizá porque yo alguna vez "lo humedecí entre mis labios".

No pienso que sea acerca de las más de 4000 sustancias del humo lo que me podría gustar, ni el famoso cianuro de hidrógeno, o el óxido de nitrógeno, el amoniaco o cuanta cosa se procuren inventarle y comprobarle.

Pienso que tiene que ver con la acción que puede conectarte, desconectarte o sumergirte por minutos (pocos, algunos al menos) con alguna parte de la realidad.

Me gusta el tabaco, lo he dicho; sin embargo lo que no me gusta es quedar cada cierto tiempo con el sabor de noticia adelantada, calma, de augurio, que en el juego de inhalar y exhalar el humo, alguna vez moriría ahogada, no porque finalmente me haya reconciliado con el mar, sino porque se me habrán desintegrados mis bolsas de aire cual arena oscura en un desierto.

Cerrando el viernes

"Secretamente vives tu vida en mí,
secretamente
andas en mi sangre, circulas por mi sueño
y subes a lo alto de mi plena vigilia
desde donde de lejos
mi otra voz te nombra."

Isaac Felipe Azofeifa, de Canción, poema V

Un sostén de corazones con bordes fucsia.
26 centavos de dólar por un libro de 1981 de un poeta ya muerto.
Unos aretes de ámbar (contra la mala suerte).
Un pulpo que murió en olivo para que lo saboreara.
El primer café con leche del día.
Noticias, conversaciones, explicaciones.
Una resonancia de cabeza (confirmado: está casi hueca).
Un disco de jazz repetido durante toda la tarde.
Un viso de otro trabajo.
Dedos completos sobre el teclado.
Me duele dentro de la nariz.
Ya cierra el viernes yo lo dejo aquí o me deja sola.
Voy a buscarme unos dientes de león y a tirar nuevamente algunas esperanzas...

Cajón revuelto

Buuuh, buuhhh, hacen los fantasmas.
Se escuchan risas estridentes de las brujas pirujas.
Cadenas suenan de las almas en pena.
Lloran muertos perdidos.
Ruedan cabezas sin dueño,
todos miedos de infante en mi cajón revuelto debajo de la cama.

No es el día de brujas, ni tampoco de los muertos. Yo que no creo en fantasmas, requiero agua mágica para echarlos a la calle el día de hoy. No me importa si van de paseo a la casa de espantos, si frotan la lámpara y se regresan del camino de salida, pero no quiero que duerman conmigo o que se posen grises en las ventanas.

Sí hablo de mi día, de las noticias abiertas o de las que podrían venir. Puedo decir que me asusté realmente, cuando tocaron mi cotidiano día, me dijeron hola con una nueva sonrisa y de pronto extendieron su nota de dictamen revuelto de sospechas y sin mayor explicación.

Reconozco que en este caso es tiempo, método, prueba e instructivo lo que finalmente me sacará de cualquier miedo o de cualquier duda. Sin embargo, necesitaba gritarlo.