Vamos anden a leer Murakami en el 2010

 "Sombra sin bulto era aquella sombra
y le tuve piedad como a algo vivo.
En la abrasada luz que eran sus ojos
detuve mi mirada un solo instante.
¿Qué buscas, di, qué buscas? Me decían
aún sus ojos ciegos. Nada busco,
le contesté por fin...." Abelardo Linares "

El fin del mundo y un despidadado país de las maravillas"  Cerré el 2010 leyendo la Soledad de los Números Primos y el libro antes mencionado... Saben, tenía días que no me comía ciertos libros hasta altas horas de la noche.

¿Qué tiene Murakami? No lo sé, pero en este último título, nuevecito en su versión castellana tiene tres cosas que a mi me gustaron: la primera, un mapa (me gustan los mapas, los dibujos, los acertijos en los libros aunque a veces no los entienda), la segunda, dos historias contadas en un mismo libro, coexistiendo en capítulos alternados que quizá se unen en un punto, puedes leerlas salteadas pero es mandatorio que las leas seguidas aunque rompan con tu hilo de lectura, y tercero, no sé como o bajo qué pretexto, me recuerda cierto realismo mágico como el de Alejo Carpentier (para quienes han leído este último saben que, él incorporaba mito, imagen, sueños y religión en la realidad de lo que escribía, lo cual lo hacía denso)

Este libro es acerca de un sujeto, una persona, un hombre que ha perdido su sombra, que es parte de su memoria y su realidad. Quizá no la haya perdido realmente, sino se ha ido hacia otro mundo, uno donde se sumergen ciertas personas y no regresan más, sea por voluntad o por no opción. El libro es acerca de la vida en dos ciudades distintas que quizá sean la misma, leídas por la misma persona o distinta pero con elementos diferente.s Atrévanse a leerla y les aseguro que algo me dirán.

abrazos,

pd: les deseo un delicioso 2010, así como lo tenemos recien estrenado, de paquete, joven, apenas para que sueñen.

Canción de la Vida Profunda - Porfirio Barba

El "post" no es de fantasías, de las vidas cotidianas, de las guerras, hambres olvidos que corren. Lo que les comparto, un amigo me lo"regaló" a inicios de este año, es de Porfirio Barba Jacob es decir Miguel Ángel Osorio, quien alguna vez en su peregrinaje estuvo en estas tierras centroamericanas, cerrando sus días en México. La pintura es de Giacomo Balla -Streetlight-

para la luz del camino.

Para vos, para mi, para nosotros, para todos deseos de vida.

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,

como las leves briznas al viento y al azar...

Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar...

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión;

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal;

la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir!-

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer;
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:

el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.

Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día
en que levamos anclas para jamás volver;

un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!

La fragilidad

Para alguien que no lleva tan bien como quisiera la muerte, colecciono esqueletos.

En la playa, mientras mi hermana recoge los negros y morados para devolverlos al mar, de vez en cuando asistiéndola, recolecto los blancos depósitos calcáreos limpios por el agua y el sol.

Los cuerpos de los erizos de mar me gustan.

Tienen una fuerza hipnótica, se apoderan de mi,  me empujan  a buscar cuanto depositario tengo a mi alcance para llevarlos conmigo.

Son bellos, frágiles seres de un ecosistema, mudos que mueven sus espinas amenazantes, las que se caen sin más al morir, secándose y dejando a su paso el recipiente contenedor.

Finalmente, si decido llevarme alguno a casa, se convierten en ese recuerdo de una vida, de la lejanìa, la distancia y lo inevitable.

Entre el sueño y el deseo

Alguna vez has despertado en medio de un remolino de besos húmedos en las esquinas del cuerpo, manos colocadas en sitios erógenos apropiándose de la piel sin ningún "respeto", los deseos disparados sobrepasando las paredes, la almohada y el "colchón" a duras penas conteniendo el sexo que se escapa por donde "le da la gana". El "monstro" creciente de penetrar y ser penetrado por todo lado, por todo espacio, por cada poro de esa piel. Los ojos inundados de olor, el sabor perdido y retomado con un nuevo sabor en la boca del otro.

Alguna vez te has despertado con un sentimiento congelante, un peso liberador, un respiro que presiona el pecho inundándolo, la certeza recién enterada de que "realmente" estás ante algo nuevo con esa persona y entonces, ¿Te has despertado con miedo?, ese de darse por notificado de que sos humano vulnerable.

Luego, quizá tomas uno de los dos caminos:  preguntas ¿y que nos sucederá? o le das paso al orgasmo.

segunda página

a veces la vida se va como si fuera la segunda página de un libro,
o el zapato izquierdo en pie derecho,
la pluma fuente pronta a quedarse sin tinta,
el borrador del lápiz ya gastado o
el florero con urgencia de agua fresca.

se llega tarde apesar de estar a tiempo...

así que no importa que intenso brille el sol
la sombras piensan que llegaron atrasadas
el tiempo se derrite
y vos podés encontrarte con las manos vacías,

pero solo a veces es la vida como una segunda página

Todos los títulos sin escribir

Son varios los días que llevo con pedazos de entradas para el blog, sea de cosas que suceden, de algo que me mueve de una sola vez o bien de temas que según esta importan.  Sin embargo no alcanzo a tener tiempo para concretar algo y cuando regreso a lo escrito o a la idea, pues ya no la miro igual y pierdo el hilo.

Este es el primer "post" desde que tuve los desperfectos con el sitio, no logré recuperar todos los "widgets" que tenía y aprendí como otras tantas personas, la lección de hacer un back-up del sitio; pero aunque sea ordenada y trate de hacer respaldo de todo, en este mundo de la información siempre se escapa algo. Entre twitter, facebook, linkendl, gmail. oficina, msn, teléfono y demás no se puede dar abasto, pues el mantenimineto de sitios versus a  la humanidad común de cuatro extremidades, dos ojos chuecos genera cierta desventaja.

Sin afán de agregar más y con un "link" salido del sombrero les anoto  algo que les recomiendo ver cuando tengan tiempo y energías, pues es duro, aunque a su vez es una lecciòn de sobrevivencia en esta vida http://www.cultureunplugged.com/play/1081/Chicken-a-la-Carte 

Un beso, un abrazo a quienes me escribieron, a los que me dieron ideas para no ponerme "aguevada" de lo que pasó, a los que leen este sitio y no me han retirado la amistad por aburrimiento...

Desaparecieron mis favoritos

S.O.S algo pasó, mis listas de favoritos desaparecieron mis blogs en sus listas una y dos. Pero no crean que es un ataque de pánico, es de tristeza, pues ninguno de estos sobraban, yo los visitaba, los leía y ahora, a ver si puedo rescatar de la memoria los más de cuarenta...

Buuhhh, que vida la de la dependencia tecnológica, nunca hubiese sabido que existían estos sitios sino los hubiese conocido, ahora los extraño.

Diciembre está soleado, esta tarde está bella, espero que así siga todo el mes. El sol está tan limpio en el cielo tan azul y sin nubes que no me lo puedo creer... Salgo, necesito aires, dejo en la mesa lo demás:

-una bolsa de papas tostadas,
-la llaves de las cerraduras
-cansancio en la espalda
-algo de tristeza aguda
-deseos
-la limonada en el patio
-el cuaderno de anotaciones en blanco
-algo de deterioro
-la ilusión sostenida

Lo que creo

creer

1. tr. Tener por cierto, aceptar como verdad:
   creo en tu palabra.
2. Pensar, juzgar, suponer algo:
   creía que me darían el trabajo. También prnl.:
   se cree muy valiente.
3. intr. Tener fe en las verdades religiosas:
   no cree en Dios.
4. Tener confianza en una persona:
   ella creyó en él a pesar de todo.
   ♦ Irreg. Se conjuga como leer.

Creer es una palabra gruesa, algo mística para algunos, real para otros, una mentira, un imposible, un golpe de suerte, un bostezo atravesado, una búsqueda, una construcción, un retorno, un inalcanzable, una sonrisa de noche sostenida, un incuestinoable...

Yo no tengo respuestas en qué sí o en qué no.
A veces podría decir que:
-creo en vos
-creo en mi
-creo en nosotros
-creo que hoy no sucederá
-creo que se puede
pero sobretodo creo en vos humanidad
y luego... me caigo por pedacitos y algo se muere.

Entre siempre y jamás

El primero de diciembre como cada año, mis padres celebran sus más de 50 aniversarios de matrimonio. movidos ellos entre tiempos donde algunos pedíamos a gritos su divorcio y otras temporadas partidos en lágrimas de pensarlo.

Su vida ha oscilado entre Siempre y Jamás, como el poema de Benedetti. En un mundo donde la ilusión se les ha partido por pedazos y aún así siguen se aferran a ciertas partes de sus sentimientos mutuos y individuales, con ese ímpetu casi escandaloso de los jovenzuelos.

Sus oleadas de amor y odio han sido notorias y entre estas crecimos sus hijos, pero no pensemos que las oleadas significaron gritos o vasos quebrados, esos los causamos nosotros con el crecer. Más bien fue respirar historias de siempre para siempre como promesa única a la par del deseo incidioso de quebrar todo para nunca jamás y dejar una segunda parte para otras vidas.

Confirmo, entre siempre y jamás han intentado una historia de cuento que más se parece a cualquier otra cosa, viven y sobreviven, se buscan-encuentran-abandonan-celan-distancian-acercan y así como les digo, se les va la vida.

Yo me pregunto ¿qué será con nosotros?

Entre siempre y jamás
el rumbo el mundo oscilan
y ya que amor y odio
nos vuelven categóricos
pongamos etiquetas
de rutina y tanteo

-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás (...)
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera

de acuerdo
pero en tanto
que un siempre abre un futuro
y un jamás se hace un abismo
mi siempre puede ser
jamás de otros tantos

siempre es una meseta
con borde con final
jamás es una oscura
caverna de imposibles
y sin embargo a veces
nos ayuda un indicio

que cada siempre lleva
su hueso de jamás
que los jamases tienen
arrebatos de siempres

así
incansablemente
insobornablemente
entre siempre y jamás
fluye la vida insomne
pasan los grandes ojos
abiertos de la vida

Mario Benedetti

29 de Noviembre Entre Honduras y Uruguay

"De todo corazón acepto el lema de que "el mejor gobierno es el que gobierna menos", y me gustaría que fuera honrado con más diligencia y sistema. En la práctica significa asimismo, lo cual también creo: "que el mejor gobierno es el que no gobierna en absoluto"; y cuando los hombres estén preparados para él, ese y no otro será el que tendrán. El Gobierno es, a lo más, una conveniencia; aunque la mayoría de ellos suelen ser inútiles, y alguna vez, todos sin excepción, inconvenientes (...)

Nunca podrá haber un Estado realmente libre e iluminado hasta que no reconozca al individuo como poder superior independiente del que derivan el que a él le cabe y su autoridad, y, en consecuencia, le dé el tratamiento correspondiente. Me complazco imaginándome un Estado, al fin, que puede permitirse el ser justo con todos los hombres y acordar a cada individuo el respeto debido a un vecino..." Desobediencia Civil, Henry David Thoreau

Quizá comparta algo de Thoreau, el pensar que alguna vez podría haber un Estado que no viva a costa de ejercer coersión, sino de generar las condiciones para intentar vivir, que ya con los demás tiene uno lo suficiente.

Uruguay y Honduras tuvieron elecciones, en el primero ganó el candidato del partido en el poder, en el segundo me temo que pasará lo mismo. Pues a pesar de que los datos del Tribunal Supremo Electoral Hondureño indicaba el ojo de unos 300 periodistas internacionales, 500 periodistas hondureños y más de 600 observadores de 36 países, las denuncias por doquier estaban presentes. Poblados completos, familias, localidades escondidas. Tal vez alguien diga que eso es mentira, pero algo tendrá de verdad o ¿por qué suena el río?

Los medios de comunicación hicieron una cobertura que solo hace cierto tipo de observadores, cuando "huele" a ganas de primicia o carne fresca; incluso podría decirse que más intensa presencia que cuando se dio el derrocamiento.

¿Qué pensará la gente? ¿Qué pensará Honduras? ¿Qué pensarán los países que han manifestado que reconocerán el ganador y al nuevo gobierno?

¡Que forma de dejar que las aguas corran!, sin decir "esta boca es mía", sin tomar partido, dejando lo clave al curso de los tiempos. A veces pienso que somos demasiado caras duras.

Bogotá

Bacatá, sí es una ciudad bella, lo dicen estos ojos, que han crecido en espacios horizontales acerca de una ciudad vertical.

Partí con ese sabor de pude disfrutarla más, ese olor "de faltó tiempo", el que realmente no había. Pude haberme encontrado de manera más cercana y quizá cómplice con ésta capital. Excusas, sin embargos y peros sobran con nombres de siempre, más se sumó "la neurosis casi colectiva" (quizá solo una excepción) del "caco" acechando en la esquina, el temor de ciudad "posible para otros" al anochecer, esos escondidos en algún sitio o quizá conduciendo el taxi tomado por vos.

No puedo negar que "chupé" algo de temor, quizá porque era yo conmigo en un lugar donde los otros se encontraban en sitios diferentes y no podía "echar mano de ellos" o caminar sin ellos. Sin embargo y después de esa "desconfianza" que debe dejarse guardada en "su sitio", los espacios abundan, los escondrijos, el movimiento, la vida.

Encontré gente rica, de sabor multicolor, de tamaños variados, de densidad generosa y particular geografía. Personas que disfrutas sin más, sin un gramo extra o menos, pues tal como son aparecen como lo justo. Se suman tal adornos, variedad de espacios, los propios e impropios de las capitales de país, de centros poblados de personas y autos, así como de historias tristes y no tanto, hay movimiento.

Se mezclan museos con mercadillos por descubrir y puestos ambulantes. Libros nuevos en los estantes con los usados en las calles. La arquitectura civil con la religiosa, la doméstica y la militar, urbanismos de siglos anteriores y trasanteriores, los cuales tienen a sus pies personas transitando, unas viviendo en las calles, otras buscándose la vida o dándole sabor entre ajiacos, arepas, postres de natas y canelazos.

Encuentras allí América Latina viva, la que es extrema, inusual, callejera, cálida, dura y con esperanza, la tierra del sueño perdido de la ciudad de oro, y yo invitaría ir a buscarla y encontrarla.

Debes morder

Debes morder

"cada sueño que amenaza escapar
cada estrella que cae al mar
cansada de sostener el cielo
cada oleaje
cada taxi que me aleja
cada canción
cada borrón en la ventana
porque podría ser mi alma"

Comencé este blog diciendo: Hoy salgo en uno de esos momentos inesperados que me llevan a otro sitio, no es el movimiento de una mano, un temblor o malas noticias. Al contrario, fueron anuncios de la semana pasada que se cristalizaron antes de ayer.

Seguí escribiendo y quería decir que pensaba vestirme un poco como el poema de J. M. Zonta que lleva el título de este blog. Estaba dispuesta a dejarlo colgado, pero con mis maletas casi en la mano y los deseos para los 4 días en dónde respiraré otros aires, otros soles, otras lluvias y hasta otra basura, decidí finalmente "dejar" la lista de tareas encomendadas. Cito a saber:

"Que olvides informes, proyectos, papeles
Que olvides a las chicas, la oficina y el ministro
Que pases de los proyectos y no te sientas responsable
Que abras lo ojos para conocer gente
Que valores como siempre a personas e ideas
Que rías,
que bebas
que comas
que juegues
que logres carcajadas
que no te importe nada
que la calva os haya robado las ideas
que me escribas
que me cuentes
que me extrañes pero al tiempo
que el tiempo te coma
que la novedad te llene
que estés bien
que la vida te regale cosas
que me beses."

Huele por las esquinas, que será así...

Con ojos de luto

A veces nos dejamos envolver por los hechos, sea el miedo, la presión, el estupor, la sorpresa, pero cuando nos despertamos ya estamos adentro y no sabemos como salir.

Yo solía vivir en un país cuyas casas no tenían barrotes en las ventanas o las puertas; donde dejabas pegadas las llaves del auto; donde si dejabas por accidente caer dinero, alguien te lo indicaba; si necesitabas una taza de azúcar, algún poco de sal o compartir el "pinche plato de arroz, frijoles, tortilla" encontrabas a algún vecino auxiliador; donde conocías la gente del lugar aunque fuera a fuerza de mirarla, donde la gente vivía en barrios no en guettos exclusivos como los condominios de última línea o los apartamentos que solo pueden rentar los extranjeros.

Yo solía caminar las calles de la capital en las madrugadas universitarias de las noches de copas con amigos, donde amanecíamos en un sitio esquinero que aún existe y en el que se encontraban todas las figuras exóticas de los cuentos de fantasía. Allí se tomaba cerveza y café, guaro y batidos de frutas, a la vuelta había un sitio donde todos los mariachis buenos y malos del mundo se encontraban.

Yo viví sin miedo a lo que sucediera en la vuelta de la esquina. Sin embargo y con el tonillo melancólico que pueda tener, a ese sabor de "resistirse a envejecer", he de decir que todo cambió.

No vivo en el país más violento de América Latina, pero nadie necesita vivir en un "ranking" así. Vivo en un país que escuchaba hablar de maras y ahora las tiene en casa durmiendo. Uno que decía llamarse un "oasis de paz" y es un oasis agresivo-pasivo. Un lugar en donde cada mañana te dan toneles de brazos partidos, manos, piernas, ojos, rencillas, culebrones, asesinatos. Uno que teme defender al vecino porque le mataran, que está dejando de denunciar la corrupto porque es amenazado o también "come del bocado". Uno cuyas gentes "pegan gritos de auxilio", pero a la vez se quedan con los ojos transparentes como sino miraran y las bocas mudas como sino valiera hablar. Dónde ya no pagan por la seguridad del circuito habitacional, sino la personal para cruzar de un punto a otro.

Quizá todos los que leen este blog podrán recordar y encontrar algún pedacito de algo conocido, de esos días sin barrotes y sin miedo. Lo cierto es que hay otro grupo que ya nació y creció solo conociendo barrotes, miedo y la realidad dibujada de manera oscura todos los días.

Lamento tanto que eso nos esté pasando, que tengamos corta memoria, largo olvido, manos caídas, poca lucha y que la violencia impune camine oronda sin que nosotros sepamos que estamos adentro.

Mañana, hoy, ayer, antes de ayer hubo personas comunes maltratadas de diversas maneras por un teléfono móvil, por 10 dólares, por un par de zapatos, por hacer "mala cara". Antes de ayer una persona intentó defender a otro que no conocía, en un restaurante cuaquiera, al ponerse de pie recibió un disparo en la frente. El dictamen de la polícia: no hay nada

Dino Buzzati Il Colombre

I am sailing, I am sailing, home again 'cross the sea.

I am sailing, stormy waters, to be near you, to be free.
R. Steward

La naturaleza humana es así de extraña, con la distancia por ejemplo se producen unas tremendas ganas de cercanía que a veces no se tienen tan seguidas en el día-a-día, pues esta vida se dosifica con el calor cotidiano.

También se producen unas distancias que parecen insalvables como un extenso hilo de agua o una zanja profunda y oscura, se da en espacios y con personas que no se pensarían, de pronto esos todos se vuelven extraños con el abrir y cerrar los ojos.

En todo caso cualquiera que sea la impresión, siempre tiene un ojo del tinte nuestro que es diferente del tinte o la razón del otro.

Pensaba en esto, entre espacio y espacio del poco alentador documento que reviso, enfrascada en los últimos días, con ganas de dormir mucho, la temperatura que solo ha oscilado entre 14 y 21, la lluvia continua con ese aire friíllo que se "mete" por los pies.

Brotó, un "susto" en la ausencia, como si todo lo que hemos visto y vivido, amigos y vida, sentimientos fueran una ilusión. Seguía en el cuento de Buzzati. "Porque el colombre es un bicho que no perdona. Y si se pusiera a seguir a esta nave, eso querría decir que uno de nosotros estaba perdido (...) Navegar, navegar, ése era su único afán(..)Hasta que de pronto un día Stefano reparó en que se había hecho viejo, viejísimo" había huído siempre y el día que decidió no hacerlo más, estaba algo reservado para lo cual era tarde.

De todas las "ilusiones" me preguntaba cuál temía más que no fuera una verdad, si vos, si yo, si nosotros, si nosotras, si los nuestros, si aquello, si lo mío, si lo tuyo, si esta realidad.