Elucubraciones

Sentada en mi computadora haciendo entre lo cotidiano de algunas de las noches y revisando los días, leía un par de comentarios hechos a este sitio.

Extraña emoción encontré y un tanto más de frustración al recibirlos en un idioma que no conocía, me hería los ojos y me abría una barrera. Me preguntaba cómo "demontrates" entender, bien admiraba a la persona que en otro idioma había escrito algo extenso con lujo de señales, aunque también pensaba que sería un hispanohablante y que estaría en otro país con una configuración diferente de teclado. Es así como me dispuse a entender y recordé que aunque Office-Microsoft es un animal devorador, puede ser útil en ciertos momentos  y lo manejo más rápidamente que el Open-Source Office. -no jóvenes no es un anuncio.-

Hice "copy" y luego "paste", busqué por aquí y por allá silencioso hizo zas, plas y listo; el idioma era ruso, el sistema tradujo, todo el texto -uff vale que lo logré- Se abrió ante mis ojos el contenido con el lujo de detalles, puntos y comas. Había recibido en mi buzón una oferta desde twitter -al que no estoy suscrita- una oferta para bajar de peso en algún lugar de Rusia.

Qué vida, ¿cómo habrán sabido de mis intentos de estar esbelta?

Bukowsky

Será el calor, o el polvo que se me pega a la piel, verte "sostener" esas palabras que tengo días intentando que saques de entre la garganta y la comisura de los labios. Querer así, tan pobremente me hace abrazar a Bukowsky un poco más adentro de mi esternón.

Vivir de cubos de basura

"El viento sopla fuerte esta noche

Y es viento frío

Y pienso en los chicos

De la calle.

Espero que algunos tengan

Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle

Es cuando te das cuenta de que

Todo 

Tiene dueño

Y de que hay cerrojos en

Todo.

Así es como funciona la democracia:

Coges lo que puedes,

Intentas conservarlo

Y añadir algo 

Si es posible.

Así es también como funciona

La dictadura

Sólo que una esclaviza

Y la otra destruye a sus

Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos

De los nuestros.

En cualquier caso

Es un viento 

Fuerte 

Y frío"

Las lluvias

"Llueve como un agravio y como un alivio. 

El domingo empezaron mis lluvias del año.

 No las lloviznas, las lluvias. 

Éstas como la que ahora escucho y miro."

 Angeles Mastreta blog, 2009 

El sábado 17 abrió tempranero con lluvia constante, cielo nublado, "hielo en los pies", día de pura lluvia de octubre.

El domingo 18 dio paso al sol extenuante, la ausencia de brisa, la suela de zapato fundiada. Hora: 4:54 de la tarde, hay vientos de lluvia, aves cantando, oficialmente se abre paso a la época de "invierno", la lluviosa propia del trópico.

12 de enero del 2010 a las 16:56 Haití tuvo un terremoto de 7.3 escala de Ritcher, a 4 meses y 6 días me preguntaba cómo le comenzará a ir a los habitantes con estas nuevas noticias, pues por todos es sabido que, pronto llegarán las lluvias constantes, el barro denso, los ríos oscuros, la tierra lavada y se corre el riesgo de que "se meta adentro" lavando esperanzas y dejando un profundo resfrío sin vida. 


Fotografía de Fundación Getty

Cronograma de los hechos

13 años hace cuando un cielo se vistió de azul tormenta dando paso al celeste escurrido después de las lluvias.

Miedos viejos se hicieron jóvenes y tal como dicta la historia, nada volvió a ser igual.

Hoy regresaron de golpe abriéndose nuevamente la tumba,. No solo han salido los humores de la carne ida, sino además las polillas de nuestros dolores y los pájaros negros que no nos hemos atrevido a exorcizar. Fueron removidos los días negros, las mañanas oscuras, las palabras no encontradas. Nos hallamos otra vez huérfanos del otro, encontrándonos extraños cuando pensamos que ya habíamos superado parte de la historia. Raramente solos en el sentimiento, vos allí, yo allá significó el trabajo, la casa, la calle, cualquier lugar y sin hablar tuvimos de frente una vez más un campo de girasoles dentro de una tumba

Borges

Un día de estos, uno cualquiera quizá, aunque yo diré que no es así, cualquiera no existe pues el 2010 con las mismas personas se va gastando a paso seguro, tuve una conversación extrañamente cercana sobre un favorito Jorge Luis Borges. 

Hurto por un momento el poema del "Jardín de senderos que se bifurcan." En el mes del cumple, en el mes de la vida y la muerte, del paso inexorable del tiempo que no parece detenerse o tener fin, que lo diga Dalí.

"En la ventana estaban los tejados de siempre

y el sol nublado de las seis.

Me pareció increible que ese día

sin premoniciones ni símbolos

fuera el de mi muerte implacable.

A pesar de mi padre muerto,

a pesar de haber sido un niño

en un simétrico jardín de Hai Feng,

yo, ahora, iba a morir.

Después reflexionñé que todas las cosas

que suceden a uno suceden

precisamente, precisamente ahora.

Siglos de siglos y solo en el presente

ocurren los hechos;

innumerables hombres en el aire,

en la tierra y el mar

y todo lo que realmente pasa me pasa a mi."

Aguas

"La lluvia transforma. Suaviza cualquier paisaje y difumina el cielo con su paleta monocroma. Saca a la belleza de su letargo: la capa reflejante de un charco de lluvia en la calle, una gota trémula en una hoja, la constelación de acuosos diamantes en una telaraña(...) Los fotógrafos aman la lluvia y prefieren no tener el sol de lleno. Es la diferencia que existe entre una novela rusa y una tarjeta de felicitación de Hallmark." Jim Richardson, Kansas para NGeo.

 Nartwargdh, Gujarat (India)

Yo amo la lluvia, así de llano, de simple, aunque reconozco que tiene que ver con vivir una realidad diferente a otros...

205 muertos contabilizados al día de hoy en Brasil por las lluvias y deslizamientos.

En Nartwargdh, Gujarat (India) solo llueven 200 milímetros por año.

En mi país llueve un promedio de 4000 a 6000 milímetros por año.

Todos los años se inundan los poblados de las zonas bajas cercana a ríos en América Central.

El 97.5% del agua del mundo es salada

El 2.5% agua dulce en diferentes formas

de esa 69.6% = a 24.36 trillones de litros se

 congela en capas de hielo, glaciares y nieve permanente. 

(casi un 2% de ese total)

el restante 1% que nos queda se emplea en

 cultivo, enfriar centrales eléctricas, suministrar agua para bañarse y beber. 

Además de ese 0.3% están en lagos, ríos y pantanos, en plantas, animales y atmósfera.

60.000 millones de litros de agua se producen diariamente por desalinización

Uno de cada ocho de nosotros en el mundo no accede a agua limpia

Hemos sido lentos para renunciar al mito de la "inagotabilidad" de los recursos,

de la generosidad infinita y silenciosa de la Tierra.

Las guerras del presente y las verdades del futuro girarán entorno al agua (no hay que ser brujos).

Seguimos creciendo a un ritmo de 83 millones de personas al año y al menos

que cambiemos la forma de usarla, no podremos bajo ninguna manera 

abonar a la alta deuda que el humano posee.

¿Qué estás haciendo?

PD: La fotografía es de Dave Amit, Reuther

El post es para Rob, quien desde El Porvenir a esto.http://elporvenirnica.blogspot.com/

Hay calor en el aire, tensa calma se cuece. Tengo fiebre, lo sé, podría estar desvariando, así que nada de lo que digo es cierto. Los días se juntan  y solo retazos se escriben, parece un campo en construcción, pero no se levantan edificios. Se ve una batalla en el horizonte y cada uno la lleva por separado. Hay cimientos pequeños, aldabas que no calzan, garabatos.  Confirmo, tengo fiebre, disculpen quien escribe es otra pues comí brócoli y no consumí mis píldoras contra la esquizofrenia.

I

Sin embargo, hoy solo soy yo, no solo se trata de vos
y quiero besar, pero me cuesta/
y quiero llorar, pero ya lo hice durante sus días/
y quiero gritar, pero no hay gritos, ni siquiera se necesitan/
y quiero tomarme los días para poder olfatear algún camino.

Supongo que tiene que ver con que, 

a vos te duele, a mi me duele, a ellos les duele, a todos nos duele y 

quizá ninguno sepa por qué, puesto que todos tenemos un pedazo de la historia

en sitios separados.

****************
II

Querría fundar un mundo que no duela tanto en la barriga y el esternón,
o al menos uno en donde se pudiera abonar por pequeñas sumas,
no es que quiera evitar sentimientos o deudas de esta calidad,
es que hay días en las que estamos tan pobres y con poco recurso para salir adelante.

***************
III
querer sí duele, sí da vida, sí da promesa, sí da dolor de riñón.
querer sí quita años de encima, sí descarga los días, aligera los pasos y 

el latido de algún corazón.

querer sí da trasnoches, ojeras cómplices y dolor de espalda de tanto espasmo en algún sillón.

querer... que palabrilla. 

**********************
IV

ella, vos y yo.

a veces me pregunto qué será de nosotros.

***********************
VI
estamos aquí,
vos allí, yo acá
o viceversa./

lo cierto es que me quieres
lo cierto es que te quiero,
de eso no hay duda/

sino vos no estarías aquí
ni yo estaría acá.
que tarea nos espera,

eso de juntar distancias.


PD: La caricatura es de Alberto Montt, Dosis Diarias es su sitio y mi doble personalidad se los recomienda.

Número 2

El 20 de este mes, se cumplirán dos años del blog, memoria de un día donde se tuvo la cobardía suficiente para comenzar a pegar lecturas, ombligos, tropiezos, rebotes y demás chucherías del bolsillo. Se inició ese día con un escritor que me atrapa, aunque sospecho que en persona era diferente: Oliverio Girondo.

El post de hoy era un fragmento del mencionado, sin embargo otra vez y por fortuna fuimos dos en el almuerzo y cayeron en mis manos dos libros de Benedetti querido. Así que entre un ánimo que debería de brillar, estar hinchado de todo eso bueno, mi gris de abril que llena de "triste mierda seca" las cosas, la repetición de ciertas estrofas como un credo, la naturaleza que me empuja y levanta porque es tan fuerte como una máquina, la lucha de salir algo majado, algo magullado, un poco desvalido, un tanto más cansado, algo asqueado, desayunado con desencanto y levantado a fuerza de querencia elegí Bendetti, pues finalmente será el día en que no respire cuando deje de caminar.

"No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero." Mario Benedetti 


pd: el dibujo es de Lisandro Dimachi, Antiguas Formas 

un país llamado Nicaragua

I saved the world today, Eurythmics 

Monday finds you like a bomb 

That's been left there ticking there too long
You're bleeding
Some days there's nothing left to learn

From the point of no return

You're leaving (...)

Everybody’s happy now

The bad things gone away

And everybody’s happy now

The good thing’s here to stay

Please let it stay

There’s a million mouths to feed

And I’ve got everything i need

I’m breathing

And there’s a hurting thing inside

But I’ve got everything to hide

Erase una vez un dictador de apellido Somoza derrocado por un "grupo pequeño"  llamado Sandinistas, quienes a su vez  fueron combatidos por la Contrarrevolución.

Nicaragua, país vivo, caliente, sudoroso, que se tira a las calles para conseguirse la vida,  al que se le ha ido la mitad de la historia en enfrentamientos armados, los unos contra los otros y en algunos casos siempre los mismos.

Las guerras son eso, heridos, lesionados, perdidos, fragmentados, inacabados, escondidos en mundos propios, pedazos de tiempos que acompañan siempre, sombras, elucuraciones, reconstrucciones, vivir si se puede y a partir de.

Un hombre de 62 años hoy, 32  antes fue "quemado vivo" por ese grupo de "erase una vez". Atado a un árbol, los pies incendiados, obligado a "declarar" lo indecible, no había nada que mencionar. Acosado por los armados, estaba de paso, buscando regreso "a casa" en medio del trópico enmarañado, fue tomado al no saber contestar en castellano y solo decir lo posible en esa lengua que se encuentra en el Caribe del país.  ¿Quién le ayudó? Un isleño desconocido.

Su madre fue a recogerle luego.

"El loquillo" del puerto, el que corría diciendo su nombre y apellidos (el de toda su familia), el que "jugaba" con pedazos de palos secos simulando armas, el que espanta y revive los días bajo los efectos del alcohol;  el que las medicinas no le ayudaron a encontrar  salida (el olvido), el que aún grita como niño pequeño "mamá"; no es testigo, ni recuerdo, ni hecho, ni número, es persona, es pedazo, es parte, es más que un cuento, es el responsable de esta maltrecha reconstrucción.

Yo aquí en mi templado clima lo recuerdo, yo quien no tiene memoria de armas escribo. El en su intenso calor me olvidará en un par de días, es más nunca me reconocerá otra vez, solo a los suyos. Ojalá sin fondo para él, ojalá deseo para él, ojala encuentro, ojalá algún día tenga su pedazo de olvido.

Paseando - saudade

En medio del mundo con el que me topo todos los días, suelo encontrar cosas que le dan oxígeno. Es así como puedo convivir con los cientos de cables que cuelgan en la calle hacia las casas y los edificios; o brincarme los charcos de porquería que escapan de las alcantarillas, pegándome las manos a la nariz para respirar el olor de lavanda de la crema en lugar de los lixiviados que recorren las calles. No se rompe de esa forma la compostura, ni duele tan adentro las personas que esquivas para caminar por la calle, el tocador de flauta, el trío de durmientes envueltos en plástico frente a la entra de emergencias (la que veo desde el sexto piso de mi oficina) quienes no sabrías si están vivos o muertos, porque aunque haya horas de calor intenso gastan el día durmiendo.

Puedo pasar de frente por ese "central park" de lunes mañanero, donde los que no lograron esconderse al amanecer se sientan en las bancas a ver pasar  los trabajadores de las siete, las ocho y  las nueve; algunos se camuflan agachando las miradas o escondiendo las manos y los pies, sin ser diferentes a las esculturas de metal. En cada esquina de las peatonales cortas se cruza uno con los que instalan su puesto de suerte ambulante -lotería para toda la semana- o los vendedores interminables de copias baratas de películas que aún no están en cartelera. 

Las entradas de ciertos edificios son lavadas prolijamente con esa lejía que arranca el olor de los sitios que han sido tomados como orinales temporales, el semáforo se pone en rojo,  hay que esperar más de lo debido y depende del lugar, se tendrá el chance de ver la "pandilla" de perros ambulantes, todos tomando el sol tibio mañanero, porque aquí amanece temprano y anochece igual.

Pues sí, hay combustible y oportunidad de decidir cómo gastarse los minutos de caminata. Sin embargo, aunque quiera montar historias o me figure lo que están pensando las personas dándole buenos deseos y a veces no tanto, hay cosas que no se pueden "decorar" de ninguna manera. La pobreza es dura y los niños que "queman piedra" corren tras las ventanas de los carros pidiendo dinero; los que van al hogar de "salvación" por baño, ropa y comida limpia hacen lo mismo en otros puntos (son los vagos de la fiesta porque podrían trabajar, eso dice la mayoría); niñas embarazadas pegadas a la basura, casas rodeadas de rejas, olor penetrante que duele en la nariz, tamales caseros vendidos en la calle, conversaciones de novela barata latina, cucarachas callejeras que dan repulsión, asientos sudados, manos húmedas y ennegrecidas, basura esculcada, calor de vaho, chaparrón momentáneo, grandes árboles florecidos en amarillo, rosa, lila y naranja.

Sí ya sé, que la vida es así: alguien salió de clase, alguien la impartió, alguien tomó un avión (otro más que se va), alguien no se despidió, hoy quizá no había cena en casa, uno más durmiendo en la calle, el gato se orinó, llueve o es el viento. Lo comprendo todo muy bien, sin embargo hay demasiado ruido, está todo muy cargado y hoy no puedo tomar la vida así, aunque lo único que vi fueron 11 kilómetros de calles cotidianas. 

Saudade del latín solitas, soledad, es un vocablo empleado en portugués y también en la lengua gallega, que describe un profundo sentimiento de melancolía producto del recuerdo de una alegría ausente, y que se emplea para expresar una mezcla de sentimientos de amor, de pérdida, de distancia, de soledad, de vacío y de necesidad. Saudade es la sensación que permanece cuando aquello que una vez se tuvo, material o inmaterial, que en su momento permitía disfrutar alegría y euforia se ha perdido y se extraña y el hecho de recordarlo, tenerlo de nuevo o pensarlo, produce una sensación de volver a la vida.

Corteza Amarilla

Noto mi ánimo turbio, por llamarlo de alguna forma. Asumo que ya es el cambio de estación y ese "olor seco" del ambiente.

Hoy llovió por 3 minutos quizá, dejó un aroma de tierra mojada, que duró tan poco.

Los yigüirros, las golondrinas, los pecho amarillo, las viudas, todos revoloteaban o cantaban, danzaban, estaban felices. Yo también, quizá porque el agua es promesa de futuro... quizá porque a la entrada de la casa tenemos la promesa de que algún día estará todo el piso amarillo -el corteza amarilla crece velozmente-. Quizá porque hoy necesito promesas de futuros.

Concierto de viernes

Ayer comenzó el Festival Internacional de Artes, hoy el gran parque ese llamado Sabana tendrá un solo concierto nocturno con tres bocados: Ismael Serrano, Luis Eduardo Aute y Rosario Flores, lo mejor es que es GRATIS... Antes de seguir, un bello poema "Madrugada"  nombre sugestivo para el lugar donde nos encontraremos

La ola de la noche se retira,
desciende entre los altos edificios

de la ciudad desnuda,

se lleva la salitre del insomnio

y el agua de los sueños que corre murmurando

por avenidas, plazas y solares vacíos.

La ola de la noche,

cada vez más delgada,

se escurre entre semáforos,

tropieza en los kioskos a punto del bostezo

y arrastra remolinos de carcajadas rotas

hacia vagas antípodas de sombras y humedades.

Calles entumecidas

la sueltan de sus manos con un escalofrío

y al terminarse todo,

tras recoger las últimas algas derrotadas,

la ola de la noche

entrega en este bar de la estación

su espuma de colillas."

Arturo Valmonte de Vigo

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Stillmeadow: lugares importantes

"We need time

to dream, time

to remember, time

to reach the infinite

Time to be"  Gladys Taber

Lo que tienen ciertos "grandes" eventos o situaciones especiales es que si frecuentas estos lo suficiente, se darán ciertas situaciones como una constante, ejemplo: siempre habrá cosas con sonido repetido, otras viejas conocidas sin embargo bienvenidas y novedosas a los ojos, probablemente  habrá chances de algo nuevo y sobretodo la oportunidad de toparte con "uno de los mismos" frecuentantes de siempre. Seguramente habrá  ciertas partes aburridas o tendrás la sensación de comodidad de "saber que pasa" y de alguna manera te sentirás muy bien. 

Hay ciertos "grandes" eventos que convocan a muertos, a vivos, fantasmas e historias. No importa que pasen generaciones y generaciones, estos se repiten, se visten de fiesta, se arman con las mejores ropas, dejan atrás  tensiones, cosechan ciertas esperanzas y se mueve la vida.

Uno de estos grandes eventos sucederá la otra semana. Un amigo entra a eso que se llama matrimonio, es curioso pues ha hecho de este suceso una fiesta para todos los que estamos a su alrededor y como peregrinos venimos de diferentes sitios, unos más cercanos que otros, nos encontraremos personas que hacía tiempo no nos hablábamos y que por esa "casualidad" planificada regresaremos a un lugar importante: encontrarnos.

Cuarteles de invierno en días de calor

Es de noche, estoy con sueño,

escucho a Astor Piazzola, música para 

una película argentina llamada "Cuarteles de Invierno" basada

en el libro del mismo nombre.

Hace un calor de madre,

de lo poco que he dormido en la semana las 

mantas y las sábanas han sido las ausentes.

Ayer recibí un libro de Benedetti que no conocía.

Tengo unas ganas tremendas de nuevos rumbos 

y desconozco que significa.

No sé por qué siento a Jaime Sabines tan cerca...  

"Quebrado como un plato
quebrado de deseos, nostalgias, sueños
yo soy este que quiere a fulana el día trece de cada mes
y este que llora por la otra y por aquella
cada vez que las recuerda.
¡Qué deseo de hembras maduras y mujeres tiernas!
Mi brazo derecho quiere una cintura
y mi brazo izquierdo una cabeza.
Mi boca quiere morder y secar lágrimas.
Voy del placer a la ternura
en la casa del loco
encendiendo velas
y quemando mis dedos como copal
cantando con el pecho una rara canción obscura.
Estoy perdido y quebrado
y no tengo nada ni a nadie
ni puedo hablar ni sirve.
Solo puedo moverme en las horas
luminosas que caen las cenizas
y me dan mi colación
de piedras y sombras."  Jaime Sabines.

Tres hombres: Orlando Zapata, Miguel Hernández y Jorge Debravo

La noche está ventosa, no tanto como la tarde en donde los "colgajos" no paraban de sonar y sonar como el agua acelerada por una caída. Tengo horas de rumiar este "post", quería escribir sobre las voces que desde algún sitio piden ayuda, piden humanidad, los que hacen callar a golpes, a mordazas, a pedradas y balas, pensaba en la muerte del que siente y piensa (otra más) de Orlando Zapata. 

Lo anterior, me llevó a recordar a un hombre que más joven no podía estar cuando murió y quien al menos a mi, me levanta las exclusas de alguna manera provocadora hacia otros lugares (Miguel Hernández) y junto a él quien gritaba entre la dureza la palabra, vida, el sentimiento humanidad (Debravo).

No haré más introducción, pues lo que hubiese pensado lo olvidé entre las horas de movimiento, en todo caso no lo necesitan, mejor dejaré dos rastros para esta noche o día.

"(...) Un manotazo duro, un golpe helado,

un hachazo invisible y homicida,

un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,

lloro mi desventura y sus conjuros

y siento más tu muerte que mi vida (...)

No perdono a la muerte enamorada,

no perdono a la vida desatenta,

no perdono a la tierra ni a la nada (...)

Quiero escarbar la tierra con los dientes,

quiero apartar la tierra parte a parte 

a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte 

y besarte la noble calavera

y desamordazarte y regresarte..." 

Elegía a Ramón Sijé, M. Hernández

"No acostumbro a decir amo, te amo,

sino cuando el amor me inunda todo

desde los ojos hasta los zapatos (...)

Una vez dije: ¡sufro! Y era que el 

sufrimiento

agitaba a mi lado sus cascos de caballo.

Y siempre digo: espero. Porque a mí me 

podrían 

arrancar el recuerdo como un brazo,

pero no la esperanza que es de hueso

y cuando me la arranquen dejaré de ser

esto 

que te estrecha las manos.

Creo en el corazón del hombre, creo 

que es de pura caricia a pesar de las 

manos

que a veces asesinan, sin saberlo,

y manejan fusiles sanguinarios.

Creo en la libertad a pesar de los cepos,

a pesar de los campos alambrados (...)

Y creo en el amor, en este amor de acero

que va fortaleciendo las piernas y los

brazos,

que trabaja en secreto,

a escondidas del odio y del escarnio,

que debajo del traje se hace músculo,

órgano, experiencia, nervio, ganblio (...)"

Credo, J. Debravo

La pintura es de Guayasamín, se llama Hambre