Esas dobles vidas

"Después de tomar la poción, Jekyll disminuía un tanto su estatura, tomaba un aspecto desagradable para con todos sus semejantes, adquiría la fuerza y la astucia de doce hombres, su naturaleza malvada se volvía dominante, además su inteligencia se hacía extrañamente brillante y sus reflejos extraordinarios; a esta "persona" la llamó Edward Hyde. Después de unas cuantas transformaciones a Hyde, y viceversa, Jekyll se acostumbró a realizar regularmente la metamorfosis con el fin de poder entregarse a placeres antisociales prohibidos, que nunca se permitiría en la persona de Jekyll. Sin embargo, su parte maléfica se fue haciendo más y más fuerte, rebasando la capacidad de Jekyll para controlarla. Después del asesinato del parlamentario, Jekyll, horrorizado, decidió dejar de tomar la poción.

Desgraciadamente para el doctor, después de algún tiempo de tranquilidad, las trasformaciones a Hyde se producían espontáneamente, mejorando sus "facultades" y Jekyll solo podía permanecer de esta forma mientras durasen los efectos, cada vez más debilitados, de la poción. Finalmente se agotó un ingrediente fundamental de la poción, una sal que había adquirido inicialmente en gran cantidad. Las nuevas remesas de esta sal ya no producían una poción efectiva. Al principio, Jekyll lo atribuyó a impurezas en estas remesas, pero finalmente llegó a la conclusión de que la impureza desconocida se hallaba en el lote inicial, siendo ésta la que otorgaba efectividad a la mezcla, por lo que nunca más podría obtener una poción efectiva, y quedaría convertido en su oscuro alter ego Hyde permanentemente."

A veces es como el extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, o Fausto casi gritando "Dos almas ¡ay de mí!, imperan en mi pecho y cada una de la otra anhela desprenderse." Ya no es decir "quizá todos" llevamos ese personaje de la doble cara de las caricaturas de Marvel, el sujeto que jugaba con una moneda para elegir si el bien o el mal. El dr. Jekyll y el Mr. Hyde, el dios y el diablo. Es confirmar que todos nos componemos de esas dobles caras, de esas dobles vidas, unos más que otros se mueven quizá con mayor pasión y menos desidia, con más absolutismos y menos grises, con más garras de acero y menos dedos de seda; así parece que va trascendiendo la vida, entre ese "juego" de mundos, entre el cruce, hasta que finalmente impere uno. ¿Cuál será?

Historietas de los 60s

Crack hizo la cucaracha al saltar de la acera a la calle,
Plock la caja vacía de televisor que fue arrollada por el autobús al orillarse,
Plack el "bumper" del carro pateado por el peatón que nadaba en el mar de bolsas. Sí un bumper
Chist le hizo el "cheque" a su acompañante de parada para poder escuchar las noticias de las siete.
Es martes nocturno, huele a lixiviados, en una hora pasará el camión de la basura, la capital está llena, competimos las bolsas y nosotros (los otros, los sin auto). Ni una nota de agua que limpie la calle.¡Uf qué calor!...

¿Y qué sentirá el otro?

¿Y qué sentirá el otro cuando
sabe que hay historia incompleta y no parece poder llamarle mentira?
Cuando olfatea otro mundo detrás del espejo,
cuando nota que no ha habido un orgamo al segundo después del respiro,
cuando no fue terminada la historia del suceso,
cuando sabe que hay algo incompleto.

¿Qué sentirá el otro cuando busca eso que ha decido llamar verdad?
¿Qué querrá el otro cuando grita la ausencia de lo que encontró en falta?
¿Qué sentirá el otro atrapado en el acto? acción seguida de algo que parece no poder llamar mentira.

Escucha, yo también tengo que contar.

Para vos

"Tengo una fe ciega en el futuro, y hacia él se extienden mis manos. Pero el pasado está lleno de voces que no callan y al otro lado de mi sombra aparece una multitud infinita de sombras que la justifican." 
Fragmento de A donde dan los portalones?, en Las maletas del viajero, José Saramago.

Delibes

Para alguien que "mamó" de un currículo tropical, mis lecturas de hace décadas estuvieron plagadas de escritores españoles, casi podría hacer una lista, Garcilaso de la Vega, Santa Teresa de la Cruz, Miguel de Cervantes, Lope de Vega, Tirso de Molina, Calderón de la Barca, Alarcón, Bécquer, Pérez Galdós, Ramón María del Valle Inclán, Miguel de Unamuno, Pío Baroja, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset, León Felipe, Alejando Casona, Pedro Salinas, García Lorca, Luis Cernuda, Francisco Ayala, Camilo José Cela, Torcuato Luca, Miguel Hernández, Buero Vallejo y que se yo. No se crea que esto fue por pura iniciativa, todo comenzó con los estantes amplios e interminables que mi tía tenía en su casa, de estos los libros autorizados, luego el hurto temporal de aquellos que se iban dentro de mi falda.

Me inicié leyendo cualquier libro por portada y que no muy extenso; también algo de poesía, pues mi madre tiene un libro de Campoamor que era de mi abuela y ella nos leía de allí, luego nos lo prestaba. Así se comenzó, no era fácil, a veces comprendía poco, por no decir que no comprendía, entre diccionario, enciclopedia y ciertas preguntas capciosas a mis hermanos comencé a leer. 

Delibes me gusta, pues quizá sea parte de ese ambiente rural que no es ajeno a mi, pero distinto por su geografía, todo para decir que me identificaba... Murió como todos bien sabemos hace ya un par de meses atrás y había dejado este "post" en borrador, lo he desempolvado pues no quería no darle algún homenaje aunque pobre desde este blog, no por eso homenaje.  

"Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa." El Camino

Gurney Journey

Visitando sitios, de los que están en el blog. Navegando como sino tuviera rumbo y en otros casos algo voyerista, me suelo encontrar con cosas interesantes que otros cuelgan por ahí. De estos una imagen que les dejo de un lugar llamado Dado del Arte, finalmente la extrajeron de la página de un sujeto llamado Gurney Journey y saben... la página del artista, ilustrador, investigador de historia está interesante, por ahora su versión simplificada de la historia del arte. Ya me contarán el nombre de su pintor favorito.

Un abrazo de domingo.

Hormigas nocturnas

Apagar las luces, tomar el pulso, abrir y cortar, una sutura inesperada de emergencia. -Llora un bebé.-
Poner el plato de cena en la mesa, vernos las caras en círculo nocturno. -Alguien fuma.-
Peinar los cabellos, tirar la ropa sucia al cesto, arropar otra vez los pies descubiertos. -Alguna vez no estaremos.-
Barrer la calles, náuseas de colillas, recoger cajas de cartón vacías de las tiendas. - Podríamos pensarnos ambientalistas al final del día.-
Tocar la trompeta como cada noche en la esquina desde hace 30 años ya, confianza en los dedos. -Hay menos cabellos blancos.- 
Labios negros, mirada roja, baja la mano de allí o paga más.- Hay mala propina hoy-
Semáforos en rojo, calles marcadas, ventas ambulantes sobre los ladrillos con nombres, los últimos de la fortuna que no nos llega, piernas cargadas de estar de pie. -Mañana traigo un banco.-
Otro trago, lavar las copas, secar los cristales, batido de frutas. -Lluvia gris-
Es de noche, somos más bellos y tenebrosos. -No más cercanías por favor.. -

Puntos negros, vida de calles. Estoy cansada, son las 5 y me duele el amanecer.

Aguas

al otro lado del océano-mar
vuelta de página de la otra vida,
de frente uno y de espalda el otro,
intentando
intentando
intentando,
tirando guijarros para no naufragar.

al otro lado del océano-mar
brilla el sol a pesar de las lluvias,
aún hay tardes que nos esperan,
atrapando guijarros para no naufragar.

pd: fotografía de archivo personal de imágenes

El grano suelto del puñado de los cinco

Yo crecí entre tangos y música clásica, por mi padre y mi madre. Entre libros y plantas, esta vez por mi madre y mi padre. Entre tantas cosas, con holguras que no pensé jamás y pobrezas que no quiero recordar...  natural de una hija de agricultores. Sí todos tenemos una historia, pero este no es el caso de hoy, solamente traigo a colación lo primero pues el piano es uno de mis favoritos, la guitarra y el violonchelo y se cumplen 170 años del nacimiento del "hijo" alejado del puñado de los cinco: Piotr Ilich Tchaikowsky. 

¿Quién no ha escuchado el cascanueces? ¿La bella durmiente? ¿Romeo y Julieta? ... Les dejo un enlace de una presentación del Ballet Bolshoi en sus otros días, es una parte del lago de los cisnes.

¿Recuerdas?

Hay lecturas, formas, caminos, lugares, olores... hay tanto que por más añejo, por más que pasen los años, si los vuelvo a visitar me siento como en casa, joven sí a pesar de saberme antigua.

Poema 20

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo.

Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo." Pablo Neruda

No soy de aquí, ni soy de allá

"No soy de aquí, ni soy de allá 
no tengo edad, ni porvenir 
y ser feliz es mi color 
e identidad" 

Para Lady D. A.C. un abrazo

Por todos es sabido o al menos por una mayoría que, el ser humano como otras especies ha migrado a lo largo y ancho de este planeta, unos con más éxito que otros, con motivaciones poco cambiantes con el tiempo, más bien parecieran sencillas modificaciones o un "up grade".

Nos hemos movido por comida, mejora económica, educación, evadiendo persecución, búsqueda de "un nicho" donde vivir, por apareamiento, por esperanza. Sea lo que fuese nos ha motivado algo.

Ser migrante y ser inmigrado puede tener cualquier tonalidad y distancia. Lo cierto aquí es que se vuelve uno sujeto de ningún lugar, añora espacios del antaño y desea ese presente cuando lo tiene lejos. La adaptación en el mejor de los casos es la regla, la constante, la lucha, la realidad, como si una vez al pisar fuera del espacio originario no hubiese otra verdad.

Cada uno de nosotros sino migrante, conoce a uno. Cada uno de nosotros se ha ausentado de su viejo barrio, del espacio conocido, con suerte ha probado otra música y otros sonidos al cocinar. Ha traído de regreso "algo" que lo ha hecho diferente impregnando las mañanas, retocando las noches y lo cual en última instancia ha sido trasladado a los otros y sin embargo "algo" falta... 

No puedo evitar la visión más romántica de la historia, la contada, misma que choca y se entrecruza al  enterarnos como si fuera por las noticias del periódico del resentimiento, no de la soledad o el abandono, sino del dolor, la tristeza y hasta el odio del país donde nos ha tocado/elegido/obligado a movernos... Es aquí donde no importa la belleza de la arquitectura, la profundidad de otras aguas, el olor de los panes nuevos, la imagen de progreso, todo absolutamente todo hiere, hace sentir desprecio y un tanto más de vacío. La fotografía del movilizado feliz, del que funda una nueva vida, de la posibilidad de una nación para todos en cualquier lugar desaparece. La cotidiana nuestra borra ese "futuro" por asuntos de color, de acento, de costumbres y hasta de moda.

Lamento decir que no puedo evitar pensar que el perder compasión, frescura, quizá afecto del espacio receptor está relacionado con el interno nuestro, pero y aquí usaré un pero no muy común, el derredor, las personas, el clima, la comida, el desgaste, el "palo gratuito", la lucha continua, la lejanía hace merma fuerte y profunda y para cuando nos enteramos "no se es de aquí ni de allá".

;

Escarabajos

Mayo es un mes de transición, de inicio, de crecimiento entre lluvias y calores, tiempo de limpieza, de encontrar verdor, de dar las gracias pues el sol tostador mermará un poco y la renovación llegará.

El mes abre paso a la llegada de unos seres pequeños, torpes que chocan contratodoytodo, nocturnos atolondrados por las luces de las casas, jóvenes en espera durante meses saciando el hambre hasta que están listos para salir, lográndolo  después de un año.

Los abejones de mayo como se le llaman en este lugar del mundo, son menos vistosos que las mariposas y las zompopas apuradas a aparecer durante estos primeros días del mes. Sin embargo y a pesar de su sencillo color, su nada atractivo caminar, su torpeza absoluta, su estado efímero, son los abanderados nocturnos que salen de su escondite tenebroso para a avisarnos que la vida se renueva, que están aquí, que siguen vivos, que buscan a sus otros, que se apuran a querer y a dejar legado de vida a pesar de todo.

Bienvenidos.

Cerca del cierre de abril

Como mi ritual personal de celebrar el cumpleaños del blog, abril es el mes donde suelo colocar cosas de otros, de esas personas a las que le salen las palabras de una forma que "toca" a en este territorio.

Este año ha sido caótico, lo sé, algo disperso, una mezcla de tremendas punzadas de alegría con rayos profundos de tristeza pero al acercarnos al cierre, para no perder el hilo de ese ritual que disfruto, les dejo en su mesa un breve artículo de un chico-hombre que está metido de lleno en la interculturalidad latinoamericana, en los derechos de las personas, en el conflicto de estar vivo. Dejo el tema (violencia) por justas razones, porque se habla de este en latinoamérica y el mundo. Sin embargo, el número de casos de violencia contra niños, niñas y mujeres parece no mermar, las estadísticas de Centroamérica son alarmantes, pero no escapan países con España, Irlanda, Italia, por citar algunos. Desde los años de 1990, Guatemala registró más de tres mil feminicidios; El Salvador, casi dos mil; Honduras, mil 18; Costa Rica, unos 310; Chile, más de 300; y Argentina, más de mil 500.Cada uno quizá tome algo.

En Juarez ¿Por quién doblan las campanas? 

"Se necesita una inteligencia de la indignación que abra un espacio para que la práctica de los derechos humanos pase cada vez más a concebirse como lucha política por un cambio social, lo que indefectiblemente debe hacer remitir a esa práctica al inicio de la vida, esto es, a los derechos de niños, niñas y adolescentes." Educardo S. Bustelo

Hace pocos meses en Costa Rica concluyó la campaña electoral. Uno de los candidatos que participó en la contienda y aún tiene la opción de llegar a ser presidente en alguno de los comicios de la década venidera, propuso que todo el país se convierta en una zona franca. Al principio me imaginé una especie de caricatura al estilo de Chaplin, unos tiempos modernos con un país entero sometido a los absurdos rigores del frenesí productivista, sin más identidad que aquella marcada por el ritmo de la fábrica, la desequilibrada apertura externa y la estandarización de los horarios, las costumbres y el consumo. La brutal transculturización de la vida cotidiana, una suerte de utopía en negativo de mundo infeliz en que el mencionado candidato se ve a sí mismo y a sus hijos formando parte de la élite de los alfas gobernantes, mientras la gran mayoría de los demás serían simples y prescindibles epsilones gobernados.

Sin embargo, el sentido caricaturesco de la utopía negativa del político de marras se me empezó a desvanecer al recordar una síntesis que años  atrás le escuché a Clara Jusidman: “Juárez como ventana del futuro”, refiriéndose al Municipio de Juárez, en el norteño Estado de Chihuahua, México. La síntesis pronunciada, producto de los trabajados de investigación de la señora Jusidman, expresa con sentido profético y una buena dosis de ironía mordaz y esclarecedora ya no una caricatura, sino el posible título de un relato que podría terminar siendo cuento de horror. Desde entonces, pienso que es muy importante hacer una conexión entre lo que en principio parece ser la propuesta caricaturesca de un demagogo político costarricense y las consecuencias reales de las  apuestas vampirescas de crecimiento económico, que amenazan con succionarle la dignidad, el tiempo y el alma a sociedades enteras.

Dicho de otro modo, lo que ocurre con la sociedad juarense nos debe importar a todos, por sus niños, niñas y adolescentes, por la violencia, por sus mujeres muertas y la perversión con que han sido asesinadas, por sus adolescentes reprimidos y los masacrados a sangre fría. Pero si acaso el dolor y la desgracia ajena no fueran motivos suficientes, nos debe importar porque el modelo productivista ahí instalado no tiene la humanidad como medida. En Juárez las campanas doblan por sus muertas, por sus muertos, por sus niños y niñas, por sus adolescentes, por una sociedad signada por el productivismo y la violencia. Desde ese desierto las campanas doblan por todos nosotros, porque puede que Juárez sea una ventana de nuestro propio futuro.

Ciudad Juárez

Lunes 26 de abril, 2010

La noche nos sorprende a orillas del otrora Río Bravo en el borde fronterizo entre Juárez y El Paso, dos ciudades que sabemos son una sola, aunque del otro lado una camioneta de la migra se estaciona exactamente en dirección nuestra para recordarnos que eso cada día es menos cierto. Le hago una señal de mi "aprecio" al policía gringo que me responde con un toque del claxon, como advirtiéndome "see you later asshole" y a mí me vale. Mañana la Mesa de Infancia del Consejo Ciudadano por el Desarrollo Social de Ciudad Juárez presentará una propuesta en conferencia de prensa, les acompañaré porque cinco años  atrás habíamos planteado un diálogo social y político que ahora la ciudadanía quiere retomar. Se trata de un llamado contra la barbarie, un llamado a buscar salidas poniendo el énfasis en prevenir que la infancia siga siendo una pieza más de este ajedrez de violencia, un llamado a pensar otro futuro. Mi amiga Lourdes Almada, Secretaria Ejecutiva de la Mesa de Infancia, me habla de su propio conflicto espiritual, la necesidad que tiene de no perder la fe en que todavía hay una salida del abismo. Yo no lo sé, por ahora me basta con creerle a ella, a su congruencia, a su admirable cordura en esta ciudad de locos, a su valiente militancia por la vida." Mauricio González 

Elucubraciones

Sentada en mi computadora haciendo entre lo cotidiano de algunas de las noches y revisando los días, leía un par de comentarios hechos a este sitio.

Extraña emoción encontré y un tanto más de frustración al recibirlos en un idioma que no conocía, me hería los ojos y me abría una barrera. Me preguntaba cómo "demontrates" entender, bien admiraba a la persona que en otro idioma había escrito algo extenso con lujo de señales, aunque también pensaba que sería un hispanohablante y que estaría en otro país con una configuración diferente de teclado. Es así como me dispuse a entender y recordé que aunque Office-Microsoft es un animal devorador, puede ser útil en ciertos momentos  y lo manejo más rápidamente que el Open-Source Office. -no jóvenes no es un anuncio.-

Hice "copy" y luego "paste", busqué por aquí y por allá silencioso hizo zas, plas y listo; el idioma era ruso, el sistema tradujo, todo el texto -uff vale que lo logré- Se abrió ante mis ojos el contenido con el lujo de detalles, puntos y comas. Había recibido en mi buzón una oferta desde twitter -al que no estoy suscrita- una oferta para bajar de peso en algún lugar de Rusia.

Qué vida, ¿cómo habrán sabido de mis intentos de estar esbelta?

Bukowsky

Será el calor, o el polvo que se me pega a la piel, verte "sostener" esas palabras que tengo días intentando que saques de entre la garganta y la comisura de los labios. Querer así, tan pobremente me hace abrazar a Bukowsky un poco más adentro de mi esternón.

Vivir de cubos de basura

"El viento sopla fuerte esta noche

Y es viento frío

Y pienso en los chicos

De la calle.

Espero que algunos tengan

Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle

Es cuando te das cuenta de que

Todo 

Tiene dueño

Y de que hay cerrojos en

Todo.

Así es como funciona la democracia:

Coges lo que puedes,

Intentas conservarlo

Y añadir algo 

Si es posible.

Así es también como funciona

La dictadura

Sólo que una esclaviza

Y la otra destruye a sus

Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos

De los nuestros.

En cualquier caso

Es un viento 

Fuerte 

Y frío"