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abril 15, 2010

Cronograma de los hechos

13 años hace cuando un cielo se vistió de azul tormenta dando paso al celeste escurrido después de las lluvias.
Miedos viejos se hicieron jóvenes y tal como dicta la historia, nada volvió a ser igual.

Hoy regresaron de golpe abriéndose nuevamente la tumba,. No solo han salido los humores de la carne ida, sino además las polillas de nuestros dolores y los pájaros negros que no nos hemos atrevido a exorcizar. Fueron removidos los días negros, las mañanas oscuras, las palabras no encontradas. Nos hallamos otra vez huérfanos del otro, encontrándonos extraños cuando pensamos que ya habíamos superado parte de la historia. Raramente solos en el sentimiento, vos allí, yo allá significó el trabajo, la casa, la calle, cualquier lugar y sin hablar tuvimos de frente una vez más un campo de girasoles dentro de una tumba

abril 12, 2010

Borges

Un día de estos, uno cualquiera quizá, aunque yo diré que no es así, cualquiera no existe pues el 2010 con las mismas personas se va gastando a paso seguro, tuve una conversación extrañamente cercana sobre un favorito Jorge Luis Borges. 

Hurto por un momento el poema del "Jardín de senderos que se bifurcan." En el mes del cumple, en el mes de la vida y la muerte, del paso inexorable del tiempo que no parece detenerse o tener fin, que lo diga Dalí.

"En la ventana estaban los tejados de siempre

y el sol nublado de las seis.
Me pareció increible que ese día
sin premoniciones ni símbolos
fuera el de mi muerte implacable.
A pesar de mi padre muerto,
a pesar de haber sido un niño
en un simétrico jardín de Hai Feng,
yo, ahora, iba a morir.
Después reflexionñé que todas las cosas
que suceden a uno suceden
precisamente, precisamente ahora.
Siglos de siglos y solo en el presente
ocurren los hechos;
innumerables hombres en el aire,
en la tierra y el mar
y todo lo que realmente pasa me pasa a mi."

abril 10, 2010

Aguas

"La lluvia transforma. Suaviza cualquier paisaje y difumina el cielo con su paleta monocroma. Saca a la belleza de su letargo: la capa reflejante de un charco de lluvia en la calle, una gota trémula en una hoja, la constelación de acuosos diamantes en una telaraña(...) Los fotógrafos aman la lluvia y prefieren no tener el sol de lleno. Es la diferencia que existe entre una novela rusa y una tarjeta de felicitación de Hallmark." Jim Richardson, Kansas para NGeo.
 Nartwargdh, Gujarat (India)
Yo amo la lluvia, así de llano, de simple, aunque reconozco que tiene que ver con vivir una realidad diferente a otros...


205 muertos contabilizados al día de hoy en Brasil por las lluvias y deslizamientos.
En Nartwargdh, Gujarat (India) solo llueven 200 milímetros por año.
En mi país llueve un promedio de 4000 a 6000 milímetros por año.
Todos los años se inundan los poblados de las zonas bajas cercana a ríos en América Central.
El 97.5% del agua del mundo es salada
El 2.5% agua dulce en diferentes formas
de esa 69.6% = a 24.36 trillones de litros se
 congela en capas de hielo, glaciares y nieve permanente. 
(casi un 2% de ese total)
el restante 1% que nos queda se emplea en
 cultivo, enfriar centrales eléctricas, suministrar agua para bañarse y beber. 
Además de ese 0.3% están en lagos, ríos y pantanos, en plantas, animales y atmósfera.
60.000 millones de litros de agua se producen diariamente por desalinización
Uno de cada ocho de nosotros en el mundo no accede a agua limpia
Hemos sido lentos para renunciar al mito de la "inagotabilidad" de los recursos,
de la generosidad infinita y silenciosa de la Tierra.
Las guerras del presente y las verdades del futuro girarán entorno al agua (no hay que ser brujos).
Seguimos creciendo a un ritmo de 83 millones de personas al año y al menos
que cambiemos la forma de usarla, no podremos bajo ninguna manera 
abonar a la alta deuda que el humano posee.
¿Qué estás haciendo?

PD: La fotografía es de Dave Amit, Reuther
El post es para Rob, quien desde El Porvenir a esto.http://elporvenirnica.blogspot.com/

abril 08, 2010

Hay calor en el aire, tensa calma se cuece. Tengo fiebre, lo sé, podría estar desvariando, así que nada de lo que digo es cierto. Los días se juntan  y solo retazos se escriben, parece un campo en construcción, pero no se levantan edificios. Se ve una batalla en el horizonte y cada uno la lleva por separado. Hay cimientos pequeños, aldabas que no calzan, garabatos.  Confirmo, tengo fiebre, disculpen quien escribe es otra pues comí brócoli y no consumí mis píldoras contra la esquizofrenia.
I
Sin embargo, hoy solo soy yo, no solo se trata de vos
y quiero besar, pero me cuesta/
y quiero llorar, pero ya lo hice durante sus días/
y quiero gritar, pero no hay gritos, ni siquiera se necesitan/
y quiero tomarme los días para poder olfatear algún camino.
Supongo que tiene que ver con que, 
a vos te duele, a mi me duele, a ellos les duele, a todos nos duele y 
quizá ninguno sepa por qué, puesto que todos tenemos un pedazo de la historia
en sitios separados.

****************
II
Querría fundar un mundo que no duela tanto en la barriga y el esternón,
o al menos uno en donde se pudiera abonar por pequeñas sumas,
no es que quiera evitar sentimientos o deudas de esta calidad,
es que hay días en las que estamos tan pobres y con poco recurso para salir adelante.


***************
III
querer sí duele, sí da vida, sí da promesa, sí da dolor de riñón.
querer sí quita años de encima, sí descarga los días, aligera los pasos y 
el latido de algún corazón.
querer sí da trasnoches, ojeras cómplices y dolor de espalda de tanto espasmo en algún sillón.
querer... que palabrilla. 

**********************
IV
ella, vos y yo.
a veces me pregunto qué será de nosotros.

***********************
VI
estamos aquí,
vos allí, yo acá
o viceversa./

lo cierto es que me quieres
lo cierto es que te quiero,
de eso no hay duda/

sino vos no estarías aquí
ni yo estaría acá.
que tarea nos espera,
eso de juntar distancias.


PD: La caricatura es de Alberto Montt, Dosis Diarias es su sitio y mi doble personalidad se los recomienda.

abril 05, 2010

Número 2

El 20 de este mes, se cumplirán dos años del blog, memoria de un día donde se tuvo la cobardía suficiente para comenzar a pegar lecturas, ombligos, tropiezos, rebotes y demás chucherías del bolsillo. Se inició ese día con un escritor que me atrapa, aunque sospecho que en persona era diferente: Oliverio Girondo.

El post de hoy era un fragmento del mencionado, sin embargo otra vez y por fortuna fuimos dos en el almuerzo y cayeron en mis manos dos libros de Benedetti querido. Así que entre un ánimo que debería de brillar, estar hinchado de todo eso bueno, mi gris de abril que llena de "triste mierda seca" las cosas, la repetición de ciertas estrofas como un credo, la naturaleza que me empuja y levanta porque es tan fuerte como una máquina, la lucha de salir algo majado, algo magullado, un poco desvalido, un tanto más cansado, algo asqueado, desayunado con desencanto y levantado a fuerza de querencia elegí Bendetti, pues finalmente será el día en que no respire cuando deje de caminar.


"No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero." Mario Benedetti 



pd: el dibujo es de Lisandro Dimachi, Antiguas Formas 

abril 02, 2010

un país llamado Nicaragua

I saved the world today, Eurythmics 
Monday finds you like a bomb 
That's been left there ticking there too long
You're bleeding
Some days there's nothing left to learn
From the point of no return
You're leaving (...)
Everybody’s happy now
The bad things gone away
And everybody’s happy now
The good thing’s here to stay
Please let it stay
There’s a million mouths to feed
And I’ve got everything i need
I’m breathing
And there’s a hurting thing inside
But I’ve got everything to hide

Erase una vez un dictador de apellido Somoza derrocado por un "grupo pequeño"  llamado Sandinistas, quienes a su vez  fueron combatidos por la Contrarrevolución.

Nicaragua, país vivo, caliente, sudoroso, que se tira a las calles para conseguirse la vida,  al que se le ha ido la mitad de la historia en enfrentamientos armados, los unos contra los otros y en algunos casos siempre los mismos.

Las guerras son eso, heridos, lesionados, perdidos, fragmentados, inacabados, escondidos en mundos propios, pedazos de tiempos que acompañan siempre, sombras, elucuraciones, reconstrucciones, vivir si se puede y a partir de.

Un hombre de 62 años hoy, 32  antes fue "quemado vivo" por ese grupo de "erase una vez". Atado a un árbol, los pies incendiados, obligado a "declarar" lo indecible, no había nada que mencionar. Acosado por los armados, estaba de paso, buscando regreso "a casa" en medio del trópico enmarañado, fue tomado al no saber contestar en castellano y solo decir lo posible en esa lengua que se encuentra en el Caribe del país.  ¿Quién le ayudó? Un isleño desconocido.

Su madre fue a recogerle luego.

"El loquillo" del puerto, el que corría diciendo su nombre y apellidos (el de toda su familia), el que "jugaba" con pedazos de palos secos simulando armas, el que espanta y revive los días bajo los efectos del alcohol;  el que las medicinas no le ayudaron a encontrar  salida (el olvido), el que aún grita como niño pequeño "mamá"; no es testigo, ni recuerdo, ni hecho, ni número, es persona, es pedazo, es parte, es más que un cuento, es el responsable de esta maltrecha reconstrucción.

Yo aquí en mi templado clima lo recuerdo, yo quien no tiene memoria de armas escribo. El en su intenso calor me olvidará en un par de días, es más nunca me reconocerá otra vez, solo a los suyos. Ojalá sin fondo para él, ojalá deseo para él, ojala encuentro, ojalá algún día tenga su pedazo de olvido.

marzo 23, 2010

Paseando - saudade

En medio del mundo con el que me topo todos los días, suelo encontrar cosas que le dan oxígeno. Es así como puedo convivir con los cientos de cables que cuelgan en la calle hacia las casas y los edificios; o brincarme los charcos de porquería que escapan de las alcantarillas, pegándome las manos a la nariz para respirar el olor de lavanda de la crema en lugar de los lixiviados que recorren las calles. No se rompe de esa forma la compostura, ni duele tan adentro las personas que esquivas para caminar por la calle, el tocador de flauta, el trío de durmientes envueltos en plástico frente a la entra de emergencias (la que veo desde el sexto piso de mi oficina) quienes no sabrías si están vivos o muertos, porque aunque haya horas de calor intenso gastan el día durmiendo.

Puedo pasar de frente por ese "central park" de lunes mañanero, donde los que no lograron esconderse al amanecer se sientan en las bancas a ver pasar  los trabajadores de las siete, las ocho y  las nueve; algunos se camuflan agachando las miradas o escondiendo las manos y los pies, sin ser diferentes a las esculturas de metal. En cada esquina de las peatonales cortas se cruza uno con los que instalan su puesto de suerte ambulante -lotería para toda la semana- o los vendedores interminables de copias baratas de películas que aún no están en cartelera. 

Las entradas de ciertos edificios son lavadas prolijamente con esa lejía que arranca el olor de los sitios que han sido tomados como orinales temporales, el semáforo se pone en rojo,  hay que esperar más de lo debido y depende del lugar, se tendrá el chance de ver la "pandilla" de perros ambulantes, todos tomando el sol tibio mañanero, porque aquí amanece temprano y anochece igual.

Pues sí, hay combustible y oportunidad de decidir cómo gastarse los minutos de caminata. Sin embargo, aunque quiera montar historias o me figure lo que están pensando las personas dándole buenos deseos y a veces no tanto, hay cosas que no se pueden "decorar" de ninguna manera. La pobreza es dura y los niños que "queman piedra" corren tras las ventanas de los carros pidiendo dinero; los que van al hogar de "salvación" por baño, ropa y comida limpia hacen lo mismo en otros puntos (son los vagos de la fiesta porque podrían trabajar, eso dice la mayoría); niñas embarazadas pegadas a la basura, casas rodeadas de rejas, olor penetrante que duele en la nariz, tamales caseros vendidos en la calle, conversaciones de novela barata latina, cucarachas callejeras que dan repulsión, asientos sudados, manos húmedas y ennegrecidas, basura esculcada, calor de vaho, chaparrón momentáneo, grandes árboles florecidos en amarillo, rosa, lila y naranja.

Sí ya sé, que la vida es así: alguien salió de clase, alguien la impartió, alguien tomó un avión (otro más que se va), alguien no se despidió, hoy quizá no había cena en casa, uno más durmiendo en la calle, el gato se orinó, llueve o es el viento. Lo comprendo todo muy bien, sin embargo hay demasiado ruido, está todo muy cargado y hoy no puedo tomar la vida así, aunque lo único que vi fueron 11 kilómetros de calles cotidianas. 


Saudade del latín solitas, soledad, es un vocablo empleado en portugués y también en la lengua gallega, que describe un profundo sentimiento de melancolía producto del recuerdo de una alegría ausente, y que se emplea para expresar una mezcla de sentimientos de amor, de pérdida, de distancia, de soledad, de vacío y de necesidad. Saudade es la sensación que permanece cuando aquello que una vez se tuvo, material o inmaterial, que en su momento permitía disfrutar alegría y euforia se ha perdido y se extraña y el hecho de recordarlo, tenerlo de nuevo o pensarlo, produce una sensación de volver a la vida.

marzo 21, 2010

Corteza Amarilla

Noto mi ánimo turbio, por llamarlo de alguna forma. Asumo que ya es el cambio de estación y ese "olor seco" del ambiente.
Hoy llovió por 3 minutos quizá, dejó un aroma de tierra mojada, que duró tan poco.
Los yigüirros, las golondrinas, los pecho amarillo, las viudas, todos revoloteaban o cantaban, danzaban, estaban felices. Yo también, quizá porque el agua es promesa de futuro... quizá porque a la entrada de la casa tenemos la promesa de que algún día estará todo el piso amarillo -el corteza amarilla crece velozmente-. Quizá porque hoy necesito promesas de futuros.

marzo 19, 2010

Concierto de viernes

Ayer comenzó el Festival Internacional de Artes, hoy el gran parque ese llamado Sabana tendrá un solo concierto nocturno con tres bocados: Ismael Serrano, Luis Eduardo Aute y Rosario Flores, lo mejor es que es GRATIS... Antes de seguir, un bello poema "Madrugada"  nombre sugestivo para el lugar donde nos encontraremos


La ola de la noche se retira,
desciende entre los altos edificios
de la ciudad desnuda,
se lleva la salitre del insomnio
y el agua de los sueños que corre murmurando
por avenidas, plazas y solares vacíos.
La ola de la noche,
cada vez más delgada,
se escurre entre semáforos,
tropieza en los kioskos a punto del bostezo
y arrastra remolinos de carcajadas rotas
hacia vagas antípodas de sombras y humedades.
Calles entumecidas
la sueltan de sus manos con un escalofrío
y al terminarse todo,
tras recoger las últimas algas derrotadas,
la ola de la noche
entrega en este bar de la estación
su espuma de colillas."
Arturo Valmonte de Vigo
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marzo 18, 2010

Stillmeadow: lugares importantes

"We need time
to dream, time
to remember, time
to reach the infinite
Time to be"  Gladys Taber

Lo que tienen ciertos "grandes" eventos o situaciones especiales es que si frecuentas estos lo suficiente, se darán ciertas situaciones como una constante, ejemplo: siempre habrá cosas con sonido repetido, otras viejas conocidas sin embargo bienvenidas y novedosas a los ojos, probablemente  habrá chances de algo nuevo y sobretodo la oportunidad de toparte con "uno de los mismos" frecuentantes de siempre. Seguramente habrá  ciertas partes aburridas o tendrás la sensación de comodidad de "saber que pasa" y de alguna manera te sentirás muy bien. 

Hay ciertos "grandes" eventos que convocan a muertos, a vivos, fantasmas e historias. No importa que pasen generaciones y generaciones, estos se repiten, se visten de fiesta, se arman con las mejores ropas, dejan atrás  tensiones, cosechan ciertas esperanzas y se mueve la vida.

Uno de estos grandes eventos sucederá la otra semana. Un amigo entra a eso que se llama matrimonio, es curioso pues ha hecho de este suceso una fiesta para todos los que estamos a su alrededor y como peregrinos venimos de diferentes sitios, unos más cercanos que otros, nos encontraremos personas que hacía tiempo no nos hablábamos y que por esa "casualidad" planificada regresaremos a un lugar importante: encontrarnos.

marzo 12, 2010

Cuarteles de invierno en días de calor

Es de noche, estoy con sueño,
escucho a Astor Piazzola, música para 
una película argentina llamada "Cuarteles de Invierno" basada
en el libro del mismo nombre.
Hace un calor de madre,
de lo poco que he dormido en la semana las 
mantas y las sábanas han sido las ausentes.
Ayer recibí un libro de Benedetti que no conocía.
Tengo unas ganas tremendas de nuevos rumbos 
y desconozco que significa.
No sé por qué siento a Jaime Sabines tan cerca...  
"Quebrado como un plato
quebrado de deseos, nostalgias, sueños
yo soy este que quiere a fulana el día trece de cada mes
y este que llora por la otra y por aquella
cada vez que las recuerda.
¡Qué deseo de hembras maduras y mujeres tiernas!
Mi brazo derecho quiere una cintura
y mi brazo izquierdo una cabeza.
Mi boca quiere morder y secar lágrimas.
Voy del placer a la ternura
en la casa del loco
encendiendo velas
y quemando mis dedos como copal
cantando con el pecho una rara canción obscura.
Estoy perdido y quebrado
y no tengo nada ni a nadie
ni puedo hablar ni sirve.
Solo puedo moverme en las horas
luminosas que caen las cenizas
y me dan mi colación
de piedras y sombras."
 Jaime Sabines.

marzo 07, 2010

Tres hombres: Orlando Zapata, Miguel Hernández y Jorge Debravo

La noche está ventosa, no tanto como la tarde en donde los "colgajos" no paraban de sonar y sonar como el agua acelerada por una caída. Tengo horas de rumiar este "post", quería escribir sobre las voces que desde algún sitio piden ayuda, piden humanidad, los que hacen callar a golpes, a mordazas, a pedradas y balas, pensaba en la muerte del que siente y piensa (otra más) de Orlando Zapata

Lo anterior, me llevó a recordar a un hombre que más joven no podía estar cuando murió y quien al menos a mi, me levanta las exclusas de alguna manera provocadora hacia otros lugares (Miguel Hernández) y junto a él quien gritaba entre la dureza la palabra, vida, el sentimiento humanidad (Debravo).

No haré más introducción, pues lo que hubiese pensado lo olvidé entre las horas de movimiento, en todo caso no lo necesitan, mejor dejaré dos rastros para esta noche o día.

"(...) Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuros
y siento más tu muerte que mi vida (...)

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada (...)

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte 
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte 
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte..." 
Elegía a Ramón Sijé, M. Hernández

"No acostumbro a decir amo, te amo,
sino cuando el amor me inunda todo
desde los ojos hasta los zapatos (...)

Una vez dije: ¡sufro! Y era que el 
sufrimiento
agitaba a mi lado sus cascos de caballo.

Y siempre digo: espero. Porque a mí me 
podrían 
arrancar el recuerdo como un brazo,
pero no la esperanza que es de hueso
y cuando me la arranquen dejaré de ser
esto 
que te estrecha las manos.

Creo en el corazón del hombre, creo 
que es de pura caricia a pesar de las 
manos
que a veces asesinan, sin saberlo,
y manejan fusiles sanguinarios.

Creo en la libertad a pesar de los cepos,
a pesar de los campos alambrados (...)

Y creo en el amor, en este amor de acero
que va fortaleciendo las piernas y los
brazos,
que trabaja en secreto,
a escondidas del odio y del escarnio,
que debajo del traje se hace músculo,
órgano, experiencia, nervio, ganblio (...)"
Credo, J. Debravo

La pintura es de Guayasamín, se llama Hambre

marzo 02, 2010

esto de estar vivos

te he dado mis cometas,
algunos árboles del patio antiguo,
quizá miedos a cuentagotas,
tardes de cielo piña-naranja,
intentos de hornear galletas,
te he dado algunos de mis sitios escondidos,
las tardes de lluvia pequeña,

las conversaciones sin fin (aburridas o nuevas)

el sexo que gotea, el deseo desatado
y todo fue devuelto nuevo,
crecido y diferente.

me gusta esto de los dos

febrero 27, 2010

Breaking news: Chile terremoto

Está temblando en serio en el continente americano, eso dice  Earthquake watch desde hace días, el sitio que "como ojo de gran hermano" http://earthquake.usgs.gov/earthquakes/recenteqsww/Maps/region/S_America_eqs.php todo lo ve.

Chile, uno de los grandes países de Suramérica experimentó la madrugada de hoy sábado (3:34am) un sismo de 8.8 en la escala de Ritcher a una profundidad de 35 kilómetros. Sin embargo la historia no se detiene allí, ha habido un enjambre de sismos que hasta hace algunas horas sumaban más de 13 "réplicas" entre las escalas 5 y 6.

Para quienes tengan familiares, anden localizando gente o cuenten con información, Google habilitó un sitio de búsqueda para gente en Chile, yo en lo personal no lo he usado aún, si se desea emplear, ingresa a  http://chilepersonfinder.appspot.com/

Desde este lado del mundo les deseo: fortaleza, calma en medio del pánico que siempre aborda y sobretodo tiempo para poder hacer las cosas. 

febrero 21, 2010

Los domingos en el sur

Los días calurosos de verano sobretodo si son domingos, se prestan para una vidilla que solo se presenta en los barrios del sur. Ves a la gente recién levantada con las cobijas aún "pegadas" salir a comprar pan a la panadería o la tienda general de la esquina, a eso le suman leche, huevos, paté, mantequilla, café y el periódico  -claro dependiendo del bolsillo- 

Y como siempre, sea que el calor arrecie o no, los vendedores con sus carritos de helados van sonando las campanas, no importa si son las 9 de la mañana, ellos ya salieron. Se unen en la travesía alguno que vende ropa, cuyo puesto es una maleta rodante de mercado, esas que se usan para poner verduras y frutas cuando se va a la "feria" de vegetales. Acompañan en las calles el vendedor de carbón ¿aún se usa? parece que sí. Los vendedores de almohadas sintéticas, el de verduras -no ese pasa los sábados, lunes y jueves-

Los vendedores ambulantes de los barrios del sur, que llegan hasta tu casa, los que pasan por las "urbas" -complejos habitacionales que no son iguales que los "condos" -esos con seguridad incorporada-, son diferentes a los que encuentras en las calles, están organizados, yo he visto vendedores de ropa o polacos en autos, quienes pasan por la cuota cada sábado, vendedores de carne empaquetada que andan en  (bici)"cleta",  lecheros -de estos casi no quedan-, vendedores de huevos en cartones de 30, hacedores de jardines y muy esporádicamente -solo cuando construyes- soldadores y reparadores.

El trabajo "informal" es la lucha común, la forma de buscarse la vida en estos barrios del sur, dónde la gente no es perseguida por "la policía municipal" pues no están apostados en las calles y aceras. Los del norte se burlan, los del este u oeste creen que existe pocos y cuando ven personas así, quizá algunos hacen mal de ojo. 

Aquí y este día en especial cada persona va a su ritmo, el cuál pareciera más amigable en domingo, con su dinámica menos atropellada de los sábados, o el autismo de la "entresemana". Me gustan esos domingo soleados, en donde las calles tiene su propio movimiento, preparándose quizá para el lunes, las casas tienen música, olores de cocina preparando, gente lavando autos, perros exacerbados por quienes pasan por sus "territorios", niños despreocupados, la lotería del finde, los suplementos especiales del diario, el anuncio de una semana a estrenar.