Marabunta

Algunos dicen que estoy melancólico, triste, fatalista, algo suicida.

No es cierto, estoy desmoronándome como las entradas de las casas de la hormigas.

Se me ha caído la tierra encima, se han bloqueado los caminos,

estoy atrapado en la oscuridad

y mi propio laberinto se ha vuelto un lugar inseguro,

una trampa.

 

Extiendo las manos en dirección de auxilio,

miro hacia donde hay personas, miro hacia el artífice que me ayudó a levantar esto,

al arquitecto que fue mi cómplice

y ahora solo me da la espalda,

me ignora, me borra, empuja en silencio los gránulos a la entrada.

 

Algunos dicen que soy melancólico, fatalista, determinista, algo suicida.

Asumo que es así, que soy el responsable de esto, de un destino plantado con cobardías, con silencios, con inresoluciones, 

sin puerto de llegada, 

siempre de partida, 

huyendo de mi propia sombra

Andamios

Estos días han sido "secos" en mi escribir, pues no hacía falta ganas, solo no habían palabras. Supongo que un impase no cae mal aunque se proteste. Es así como me he dedicado a leer entre saltos, sueños y gripas bacterianas. Han sido ingeridos todos los periódicos nacionales, las revistas de análisis semanales, las financieras y de opinión, así como un libro.

Hace días les contaba que me habían regalado "Andamios" de Mario Benedetti. Supongo que algunos de ustedes lo han leído. Es una lectura que encuentro algo lenta, cargada de diálogos que sirven para dibujar personas, para contar sobre ese cambio nuestro y de la cotidianidad del entorno.

Confieso me han gustado esas imágenes que me llevaron a pensar en las cartas, el telégrafo al teléfono y al fax (era oneroso enviarlos y el papel se decoloraba con los días) A eso se suma la "suave" tristeza (si esta puede ser así) del libro, de las relaciones, de las personas.

Quisiera decirles que lo leyeran sino lo conocen, pero titubeo, porque de alguna forma hay una melancolía reconocida. En fin, mejor les dejo una parte de uno de los poemas que hay mezclados en algún lugar del libro

"Cada día lo veo con mayor nitidez:

mi cuerpo, este cuerpo, es lo único mío,

mi casa solariega, mi propiedad antigua.

Qué pobreza, qué lujo

de futura ceniza.

Viajo por él sin guía y sin resguardo

y como en un safari recorro sus penurias,

sus abras y archipiélagos, 

sus redes varicosas,

sus manchas y ruturas,

sus rótulas tarpeyas,

y hasta las cicatrices, ese agüero

del mañana que acecha.

No hay duda que mi cuerpo es lo único mío,

mi testamento ológrafo,

mi convincente nada, mi destino,

pero también mi dulce 

memoria de rocío.

Estiro con la yema

de mi pulgar villano

las costuras del tiempo,

pero no bien la quito 

renacen y se afirman 

todos sus amuletos.

La cabeza candela no existe como faro.

Es la que atiende y juzga,

la que asimila y sueña

la que se subordina

y a veces se subleva,

la que espera el regalo

de otro cuerpo a la espera

la que organiza tactos

y visiones y yugos

y resume en su piel

el pellejo del mundo.

Pese a todo mi cuerpo

es lo único mío,

mi propiedad antigua.

Qué pobreza, qué lujo

de futura ceniza."

Los pasos perdidos, Alejo Carpentier

Porque esta fecha es especial, porque así quiero mirarla, porque quiero recordar que valen los días por mucho, porque hay futuro siempre, porque hay horizontes, porque la oportunidad es una mano abierta, porque los ciclos significan algo, porque la ruptura no solo quiebra, porque tener emociones es parte de la existencia, porque algún día nos apagaremos con la muerte pero mientras tanto tenemos la responsabilidad de devorarnos la vida, porque podemos recuperarnos aunque no parezca, porque es festejo de cumple.

"Había grandes lagunas de semanas y semanas en la crónica de mi propio existir; temporadas que no me dejaban un recuerdo válido, la huella de una sensación excepcional, una emoción duradera; días en que todo gesto me producía la obsesionante impresión de haberlo hecho antes en circunstancias idénticas -de haberme sentado en el mismo rincón, de haber contado la misma historia, mirando al velero preso en el cristal de un pisa papel. Cuando se festejaba mi cumpleaños en medio de las mismas caras, en los mismos lugares, con la misma canción repetida en coro, me asaltaba invariablemente la idea de que esto sólo difería del cumpleaños anterior en la aparición de una vela más sobre un pastel cuyo saber era idénticos al de la vez pasada. Subiendo y bajando la cuesta de los días, con la misma piedra en el hombro, me sostenía por obra de un impulso adquirido a fuerza de paroxismos -impulso que cedería tarde o temprano, en una fecha que acaso figuraba en el calendario del año en curso-. Pero evadirse de esto, en el mundo que me hubiera tocado en suerte, era tan imposible como tratar de revivir, en estos tiempos, ciertas gestas de heroísmo o de santidad." 

Te espero cuando la noche se haga día

M. Benedetti 

Trasluz,
contrario a lo que piensan las personas,
en los aquelarres nos sentamos las brujas a contar historias,
a divagar sobre futuros,
desear vidas y
a sentirnos iguales.
Tal vez un poco menos que diferentes,
un poco menos grises,
con algo más de oportunidades,
quizá un poco más personas y
con algo de magia y libertad.

Resumen de los ánimos

No nos sorprendamos de lo que digo, gritaba el enano por su megáfono mientras anunciaba el circo. No nos hagamos los que ignoramos lo que digo pues alguno de ustedes debería de estar aquí. Sí damas y caballeros porque estará como una suma de desaciertos, como un café congelado, como la paleta vacía de colores o con deseos de arrancarse el pecho.

Yo aún no me enteraba, al decir verdad no había escuchado nada. Yo que jamás podría darme por aludida, al poner el segundo pie de la acera hacia la calle, sentí el mal paso e hice un intento de caer. Fue así como me desperté en un golpe del supor de ese malsano día y me enteré que me estabas engañando. Hasta allí me di cuenta.

Acto seguido, entré al circo por estupidez  y creyencería.

La vida es un circo sin dueño (ilustración de Michael Hussar)

Juegos de niños: diagnóstico I

Antes mucho antes solía tirarme sobre el pasto para ver el cielo azuloso con las nubes gordas. Miraba las formas, como todas las personas. Me apretaba los ojos con las palmas de las manos hasta que lograba provocar esos puntitos de colores según diera la luz en mi rosto.  Me gustaban los de colores, los negros y blancos eran aburridos a pesar del movimiento.

En algunas ocasiones aparecían líneas de borde transparente. Su forma era la misma, solo la figura abierta o cerrada, eran picos que se situaban al lado inferior de mi mirada derecha, sin embargo hacía que doliera el ojo izquierdo (con el que veo bien)

He de decir que de mis favoritos una burbuja blanquecina, sola ella recorría la vista aunque mirara al abierto del espacio, de arriba hacia abajo, de arriba hacia abajo otra vez. Jugaba yo a que era mi ave y la seguía, aunque solo yo podía verla hasta desaparecer tan pronto como se asomaba.

Han pasado los años. Ya no veo al ave, solo de paso noto su visita. Las líneas quebradas son más frecuentes, son las que me acompañan. No son tan divertidas he de decir. Me "rompen" la vista y a veces la paz.

Sabes, antes jugaba y podía decidir cuando detenerme. Ahora no lo decido. Ellas se deciden solas, enturbian mi día, más que mi noche. No siempre puedo dormir y así tan orondas como aparecen se marchan sin decir adiós, dejándome aturdida, agotada y dolida, cambiando mi estado.

Extraño el juego de luces, de antes mucho antes cuando me tiraba sobre el pasto a ver el cielo debajo del naranjo o la mandarina, no estos de ahora. 

Denme sus apuestas: Sudáfrica 2010

Para quien diga que a las nenas nos les gusta el fútbol, tengo dos ejemplos cercanos de gente que es capaz de dejarse las pupilas o los oídos escuchando todos los partidos de este mundial (ellas son mis maestras). Debemos dejarnos de tonterías y aceptar que este deporte tiene detenido a gran parte del mundo, mientras mueve dinero, infla ilusiones, alza los precios en el costo de la vida (sin que la gente proteste porque está absorta en la danza de 22 sujetos), crea verdades como tenelovelas y mantiene en vilo a este tercer planeta del sistema solar.

No he seguido de cerca Sudáfrica 2010 (lo siento, pero es así). Sin embargo de lo poco que sé he de mencionar algunas sorpresas, no por grandes hallazgos, sino porque las grandes luminarias se sobrevaloraron yéndose al carajo, sí me refiero a Italia y Francia. 

Ahora bien, el asunto no es hablar de los "idos" ya están en esa condición y tendrán en estos momentos el pretexto de otros 4 años futuros para "pensar" (si cabe) como resolver la vida con el fin de ir a Brasil 2014. Hablemos de los "duelos que vienen" de las apuestas por tirar: Brasil y Portugal, Chile y España (dos mundos, dos continentes), mientras se espera lo escrito; es decir:  México y Argentina; Inglaterra y Alemania.

Tengo mis favoritos, más que por buen fútbol, por estúpida "atracción" o empatía; aunque si les soy honesta, me encantaría que el mundial se lo llevara Ghana, solo por joder la existencia... En fin, vamos a ver que pasa y quien se corona en julio11, en todo caso la máquina maravillosa de la industria está girada ya hacia el futuro no en este mundial "pronto" a morir, así que es justo disfrutar de las luces que despiden los días de ilusión... ¿no les parece?

Robado de Luis Sepúlveda

Si te digo que te quiero, quizá te parezca cursi y pondrás rictus de no saber por donde huir. Si te cuento la historia del viejo y la niña, te parecerá francamente alusiva. Si te digo que tenemos tiempo hacia adelante, guardarás silencio porque el futuro es incierto. Entonces mejor hablemos de otra cosa, algo en común que sea más vano: los dientes... (a ver sino te ries un pelín) Yo alguna vez quice ser dentista, que lo diga mi hermana.

"El cielo era una inflada panza de burro col­gando amenazante a escasos palmos de las cabe­zas. El viento tibio y pegajoso barría algunas hojas sueltas y sacudía con violencia los bananos raquí­ticos que adornaban el frontis de la alcaldía.

 Los pocos habitantes de El Idilio más un pu­ñado de aventureros llegados de las cercanías se congregaban en el muelle, esperando turno para sentarse en el sillón portátil del doctor Rubicun­do Loachamín, el dentista, que mitigaba los dolo­res de sus pacientes mediante una curiosa suerte de anestesia oral.—¿Te duele? —preguntaba.Los pacientes, aferrándose a los costados del sillón, respondían abriendo desmesuradamente los ojos y sudando a mares.Algunos pretendían retirar de sus bocas las manos insolentes del dentista y responderle con la justa puteada, pero sus intenciones chocaban con los brazos fuertes y con la voz autoritaria del odontólogo.—¡Quieto, carajo! ¡Quita las manos! Ya sé que duele. ¿Y de quién es la culpa? ¿A ver? ¿Mía? ¡Del Gobierno! Métetelo bien en la mollera. El Gobier­no tiene la culpa de que tengas los dientes podri­dos. El Gobierno es culpable de que te duela.Los afligidos asentían entonces cerrando los ojos o con leves movimientos de cabeza.El doctor Loachamín odiaba al Gobierno. A to­dos y a cualquier Gobierno. Hijo ilegítimo de un emigrante ibérico, heredó de él una tremenda bronca a todo cuanto sonara a autoridad, pero los motivos de aquel odio se le extraviaron en alguna juerga de juventud, de tal manera que sus monser­gas de ácrata se transformaron en una especie de verruga moral que lo hacía simpático.El doctor Rubicundo Loachamín visitaba El Idilio dos veces al año, tal como lo hacía el em­pleado de Correos, que raramente llevó correspon­dencia para algún habitante. De su maletín gasta­do sólo aparecían papeles oficiales destinados al alcalde, o los retratos graves y descoloridos por la humedad de los gobernantes de turno.

Las gentes esperaban la llegada del barco sin otras esperanzas que ver renovadas sus provisio­nes de sal, gas, cerveza y aguardiente, pero al den­tista lo recibían con alivio, sobre todo los sobre­vivientes de la malaria cansados de escupir restos de dentadura y deseosos de tener la boca lim­pia de astillas, para probarse una de las prótesis ordenadas sobre un tapete morado de indiscutible aire cardenalicio.

Despotricando contra el Gobierno, el dentista les limpiaba las encías de los últimos restos de dientes y enseguida les ordenaba hacer un buche con aguardiente.—Bueno, veamos. ¿Cómo te va ésta?—Me aprieta. No puedo cerrar la boca.—¡Joder! Qué tipos tan delicados. A ver, prué­bate otra.—Me viene suelta. Se me va a caer si estor­nudo.—Y para qué te resfrías, pendejo. Abre la boca.Y le obedecían.Luego de probarse diferentes dentaduras en­contraban la más cómoda y discutían el precio, mientras el dentista desinfectaba las restantes sumer­giéndolas en una marmita con cloro hervido."  Un viejo que leía novelas de amor, Luis Sepúlveda

Luto, otra vez luto José Saramago muere

La noticia no la recibí por los medios de comunicación, sino por medio del cariño de una amiga. Ha muerto hoy 18 de junio Saramago, ha muerto otro grande, un pensador, porque aquí no se trata hablar de si la izquierda o la derecha, si filosofía o matemática. Se trata de uno grande entre las personas, de uno que sentía como todos nosotros, que fue labrando lento, que caminaba, pensaba, expresaba, que no se mantenía duro como una piedra. Luchaba.

Estamos, como lo dicta la vida, asistiendo nuevamente a la muerte, en este caso a la de un gran pensador de nuestros tiempos. Dejo un fragmento de uno de sus libros.


Intermitencias de la Muerte, José Saramago

"... Entonces ella, la muerte, se levantó, abrió el bolso que había dejado en la sala y sacó la carta color violeta. Miró alrededor como si buscara un lugar donde poder dejarla, sobre el piano, sujeta entre las cuerdas del violonchelo o quizás en el propio dormitorio, debajo de la almohada en que la cabeza del hombre descansaba. No lo hizo. Fue a la cocina, encendió una cerilla, una humilde cerilla, ella que podría deshacer el papel con una mirada, reducirlo a un impalpable polvo, ella que podría pegarle fuego solo con el contacto de los dedos, y era una simple cerilla, una cerilla común, la cerilla de todos los días, la que hacía arder la carta de la muerte, esa que sólo la muerte podría destruir. No quedaron cenizas. La muerte volvió  a la cama, se abrazó al hombre, y sin comprender lo que le estaba sucediendo, ella que nunca dormía, sintió que el sueño le bajaba levemente los párpados. Al día siguiente no murió nadie. 

El día para olvidar

Uno puede sobrevivir a muchas cosas, que si la caída de un segundo piso, el haber sido correteado por un toro, una descarga de 25watts, un rayo a dos centímetros de la mirada, un camión cargado de flores rosadas, los sillones forrados de plástico, una grapa en el pan, el cabello perdido en el helado, la uña en la comida, el gas suelto en un auto con las ventanas cerradas, ver a los padres teniendo sexo y sin pedirlo, los fármacos de contrabando, el alcohol destilado ilegalmente, en fin a muchas cosas... Sin embargo, siempre hay alguna que es nuestro talón de Aquiles, que por más lejana o por más vivida siempre nos genera repelus, en mi caso son las agujas.

Las conozco y no porque me dedique a coser, a la acupuntura o la medicina generalista. Sino porque por un largo período fueron mis acompañantes diarias y he de decir que yo que no me considero cobarde (tengo que mencionar algo bonito de quien escribe) siento "cierta intranquilidad" cuando tengo contacto con ellas, aunque solo sea por unos instantes.

Hoy me pasó eso, quería salir llorando, al decir verdad huyendo, en cambio mientras la mujer buscaba por cuarta vez la vena para un rutinario examen de sangre, acompañando "la caza" llamando con una serie de nombres a mis "venas escapistas" yo ponía cara bonita, sonrisa amable y trataba de tranquilizarla diciéndole: "ya verás que pronto saldrá".¿Dónde demonios se ha visto? Tuve que haberle dicho algo diferente, pero no pude.. uff que fastidio. 

¿Qué música le gusta?

Te prometo un sahumerio de tequila y vainilla, un zacapa triple en noche lluviosa, cobijas suaves y extremidades frescas, un poco de anís para la digestión.

Te prometo anarquía y pies descalzos, cabello suelto y alguna emoción.
¿Qué música le gusta?
¿Qué prefiere esta noche?
Quizá un tango, algún bolero,
el desliz de un jazz, la insinuación del hip-hop.
Descuide, no tendremos blues a pesar de que asome el soul,
aunque el alma tenga más música de Rachmaninov.
Acérquese, no se asuste, ponga una moneda y use el tocadiscos.
Por lo demás, yo llevo la música por dentro.

Lo que dejamos pasar

Hace días dejé atrás en formato borrador algo escrito sobre el volcán Pacaya de Guatemala, sitio impresionante que ha estado activo por décadas. Antes quedó "botado" el tema del derrame petrolero en el Golfo de México que significó el "escape" de más de 413 millones de litros de oro negro, o lo que es la bicoca de 40.000 barriles diarios, cuyo daño ambiental no ha podido ser completamente calculado, aunque sí es el mayor desastre natural de la historia de los Estados Unidos (y eso es decir bastante). Más atrás y no salió del correo personal, el inició de un "post" de una de las demostraciones más recientes del "futuro" próximo de Centroamérica y el Caribe: la guerra entre los carteles de la mafia (no la telenovela Colombiana) y el gobierno en Kingston, Jamaica, cancelándose vuelos hacia la capital por la posibilidad de la extensión de la violencia y lo inverosímil de todo esto es que la misma gente protegiera a los delincuentes, situación repetida en Sinaloa, México, Tegucigalpa,Honduras, Ciudad de Guatemala, Aguantafilo, Costa Rica. 

Es así como han desfilado pocos pero constantes temas por mi cabeza, por las noticias, los espacios que frecuento o leo. Sin embargo sucedió "eso" solo los dejé allí guardados, dedicándome a otras cosas. Anoche escuchaba las noticias (me da flojera ver la tv. para esto), en el país se han solicitado al menos 23 aumentos diferente de bienes y servios principalmente. Es histórico y no exclusivo de estas tierras que durante finales de "fut", mundiales de estos, se presenten los mayores aumentos en la llamada "canasta básica" de consumo y la violencia doméstica e intrafamiliar.

Ahora con el Mundial de Futbol Sudáfrica 2010, del cuál yo no me escapo y cuyo partido inicial no me perdí, retomo algo que  Fran Sevilla, corresponsal de RTE para América Latina comentaba: el fútbol le encanta de una forma particular y desde pequeño, sin embargo ocurriese lo que ocurriese, ganara quien ganara no iba a hacer que él olvidara que hay más cosas sucediendo en el mundo.

Junio

Plock, plock suena la tapa por el vapor, el anuncio de chubasco está cifrado... 

Ha comenzado el tiempo de las aguas frías en la estación lluviosa del trópico; esta es la parte difícil pues significan días largos y grises platino, nubes densas y deseos de sol asomado en algún estrecho lugar.

Quienes no conocen el trópico y no es el caribe, no saben aún lo que es vivir con calor húmedo o lluvia caliente, bien con mar tibio intenso o atardeceres tempranos; además de, aplastar mosquitos de dengue y ver flores cada día o, ser invadido por el pasto crecido a todo golpe o, ver cambios de montañas producto de los hilos de agua en la tierra lavada.

La lluvia es vida y el "agüita" tibia no cae mal, aunque algunos sientan repulsión. 

Una vez más borrando huellas

Estoy comenzando a pensar que por manía o locura trato de apaciguar los días oscuros, evitando el camino y así es como no termino "guindando" lo que pienso para el blog, sino lo que cambia el rumbo. 

Hoy amaneció lloviendo, ¡qué dicha! pero la lluvia era fría, vacía, casi plana, podría decir que algo estaba incorrecto en el ambiente. Mis ojos amanecieron y estuvieron todo el día hinchados como vulvas, algún mosquito me habría picado, lo cierto es que eran principios de alergia. Olvidé pagar los recibos de teléfono y del servicio de internet, con lo cual no había tal. No hice lo que planifiqué para mi trabajo -me preocupa he de confesar-, no es queja, solamente que el día no fue el esperado.

Nuestro Demóstenes, Amaneció en un costado de la casa, bajo el techo de la bodega y con espuma blanca en su hocico. Reconozco que no todo el mundo siente atracción por un animal, pero de allí a envenenar tranquilamente un minino que no alcanzaba siquiera 1 año, eso es basura humana para mi. Ningún ser reserva ser maltratado.


Con este ánimo algo granito me dispuse a dejar algo de Bertolt Brecht;  sin embargo leyendo entre los sitios que frecuento, tropecé con una revista llamada  http://www.revistapezespada.com/ y nuevamente cambié la dirección de hoy. Dejo esto que es una "sátira",  entonces pospongo para otro día esos escritos de inundaciones, de guerras de carteles de droga, de amenazas de muerte, de volcanes exorbitados, de paladines desaparecidos y de garabatos míos de aquellos cotidianos que siento o sentimos. ¿No les parece una mejor idea? pues aquí va:

Tres son multitud, por T. Peligro

"Marco, por ejemplo, tenía una madre, dos ordenadores, tres pezones, cuatros extremidades, y cinco amigos, de esos que se pueden contar con los dedos de una mano, o sea, cinco. Marco, por llamarle de alguna manera, tenía seis canciones favoritas, siete primos, ocho bares donde siempre le invitaban a algo, nueve sueños recurrentes, y diez mandamientos, como todos. Pero sobre todo, tres pezones. Marco tenía tres pezones, es decir, dos en su sitio, como todo el mundo, pero también uno diez centímetros debajo del pezón izquierdo, y una roncha, como un intento de cuarto pezón que no se desarrolló nunca, unos diez centímetros por debajo del pezón derecho. Sus primeras amantes, en los fuegos infernales de la adolescencia, opinaron, mirándole con cierto horror, que aquella deformidad le daba un aspecto de cerda en celo o de casaca de un cosaco borracho y Marco se preguntaba por qué tenía tantos pezones si no tenía a nadie a quien amamantar, tres pezones apuntando constantemente a un horrible futuro. Marco tenía diez intentos frustrados de suicidio, nueve años de tratamiento, ocho tics nerviosos diferentes a cuál más raro, siete hojas de expediente médico y seis calabazas regalo de seis hermosas mujeres. Marco tenía cinco pastillas que tomarse cada día, cuatro psiquiatras, tres pezones, dos largas temporadas en observación y una vergüenza muy grande. Txe Peligro pertenece a alguna guerrilla madrileña. Prefiere el cordero a la cordura y la ternera a la ternura."

De Aimar ilustrado parafraseando Borges

"Hurto" de alguna forma una ilustración de uno de mis primeros sitios de visita, alguien que imagina y sueña, que construye con cola, crayones, telas, plumas y revistas: Aimar ilustrado. He tomado esto prestado porque me acordé de un amante de Borges, que los hay varios, pero pocos bien leídos y porque yo también quisiera pensar que hay un paraíso. 

"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca"

JORGE LUIS BORGES
Ilustración para la revista Beglam, mayo 2010.