De fiestas, rituales y noticias en el buzón

Una chica escribía en un blog una historia de historias de la red. No de esas que hablan de gente que se encuentra y el mundo termina por calificar de relaciones de infidelidad. Como si fieles o infieles no hubiesen sido usados lo suficiente en la inquisición.

Las historias de las redes virtuales, redes sociales, corazones solos o despechados, gente en busca "algo", espacio dónde personas del universo físico se encuentran, son desde hace años motivos de estudio.

Unos dirán " yo no tengo amores virtuales" ... ¿o sí? No tengo relaciones destinadas al fracaso por la distancia virtual ¿o quizá? Yo en lo personal tengo de otras relaciones, ¿de qué tipo serán?

Tanta introducción, quizá por la perolata de viernes, pero todo va hacia esta chica que contaba la vida de una mujer, una de sesenta y tanto de años y yo que quizá tenga la mitad más mil, encontré tan fresco, mío y a flor de piel el sentimiento:

"Lunes, 21 de setiembre de 2009
Joaquín querido

Con taza de café aún sin terminar, vengo urgida a la PC, con el candor de una niña, con la excitación de una adolescente, con la placidez de una mujer bienquerida, a decirte que estoy tan feliz porque te hayas adueñado de mi sillón (...) por esa copa de vino que nos bebemos cuando vienes y por todos los rituales de amor que celebro contigo.

Y por la libertad que siento cuando hablo, cuando río, cuando bailamos, cuando cocino, cuando digo que No... o que Sí!

Estoy feliz por esa mujer que soy, eligiéndome cada día y por ese hombre que sos y del que me enamoro cada día.

Es 21 de setiembre (...) La primavera me lleva en andas, mientras pienso en mi cuerpo maduro, mi alma desperezada como una gata al sol, alimentándose del placer de vivir como si mañana no amaneciera y tampoco importara.

Y quiero decirte, sobre todo, que te amo con el amor que nos prometimos: un amor que siempre nos aclare la mirada y nos perfume las manos.... Sabina" De Miralunas (solamente fueron cambiados los nombres)

Hace una año regresaba de las Italias, de una fiesta; porque así debe hacerse, festejar, danzar, rituar cuando se pueda, festejar diciendo cuanto te quiero.

(Fotografía desde Cualquier Lugar del Mundo, blog)

UNESCO e Irina Bokova

Me apetece aunque suene a trabajo, hablar de la UNESCO, de la elección de la Directora General, misma quién deberá ratificarse en la Asamblea General el próximo 15 de octubre.

Irina Bokova, Bulgaria estaba en el cuarto puesto de los cuatro candidatos a Director General de una de las más diversas y recalcitrantes agencias de Naciones Unidas, competía solamente con 100.000 Euros bajo su brazo para la campaña de lobby y con la fuerza de Faruk Hosni, Egipto. Benita Ferrero Waldner, Austria e Ivonne Juez de Baki, Ecuador.

El tiempo de Matsuura ante la UNESCO, 10 años, donde no sé si le hizo bien a esta organización que al igual que otras de NNUU, tiene mucho por hacer a lo interno, si quiere responder para lo cual fue creada.

En fin, ganó la señora por 4 votos (31 vrs 27 del egipcio), se elevó como espuma de una forma que muchos no se explican, pero sobretodo ante el temor. Sí ante el temor de darle el poder a un extremista, declarado racista, sujeto que prácticamente iría contra los valores por los cuales fue pensada esta vieja agencia.

Después de la retirada de dos de los candidatos, esta señora quien sumó entonces la fuerza de la "resistencia", iniciará a partir de diciembre 2009 su período como DG (tal como se le dice), pasará del casi anonimato en su propio país a ser la primera mujer en dirigir esta institución.

Ahora lo que yo quisiera escuchar, son las ideas de quien es procedente de un país que hasta hace dos décadas estaba en la línea de influencia de lo que fue la URSS, el cual se sumó a OTAN hace 5 años y a la UE en el 2007-

Quisiera pensar que para alguien que ha vivido el cambio y lo que significa, le traerá vientos similares a esta institución. Vamos a ver qué sucede...

La listilla de la clase

Para variar, yo atropello mis días o mis cosas personales respecto al trabajo. Ciertamente hago excepciones que llevan nombres y apellidos, situaciones o prácticas, pero no puedo negar que ando "atarantada" demasiadas veces.

Sí esta semana es una de esas, fuera de la oficina por 10 días, con reunión de unos señores importantes (por dos días), buscando "plata" para un tema de trabajo, pensando en la cena protocolaria a organizar, pendiente de mi curso de iniciación de tutora y el de idioma francés, la misión de la unión europ... que llegará para ver la factibilidad de .$%&, los cierres financieros de los planes de trabajo de la afamada cooperación, el retraso de la ejecución de los objetivos .... hace que vuelen los días sin mi.

Esta "gata" llegó orgullosa a su clase 45minutos tarde, solo eso, hay que tomar en cuenta que quienes me conocen saben que el primer día nunca voy a lección alguna y que hacer esperar, bueno es algo que a veces sucede.

Llegué oronda y lironda a mi curso de Nouvelle (pues haré el primero, el básico por aquello del necesario desempolvo), Bon soir dice el profe, buenas noches digo yo.

El grupo era pequeño, todos aplicados, el profesor enfrascado en la importancia de la pronunciación, pues quien no escribe bien o no sabe la importancia de un acento, no sabrá tampoco la diferencia de la pronunciación. Entonces que si la X entre vocales suena GZ que si con una consonante suena KS, prueben a decir examen y exception y notarán la diferencia.

Les oigo hablar y digo "caramba" que grupillo más adelantado, saben preguntar en francés, solo hay una chica que usa español, es pequeño, saben verbos y bueno pues me dije, esto es un reto, voy a tener que aplicarme pero sobretodo que grupos más avanzados hay en esta Alliance Francaise.

Señoras y señores me tomó otra media hora, después de mi llegada para enterarme que estaba en el curso del nivel 3, que mi profesor no era el Jimmy Chopsuey con quien debería estar. Claro he de confesar que me parecía muy latino para ser algo así como mezcla de gringo llegado al asia y que me enteré al ver el encabezado de la página de mi compañero de la izquierda, quien repasaba con bolígrafo los datos del curso -¿será que me enviaba un mensaje subliminal?-.

Para ese momento fue cuando mi profesor me pidió que me presentara. Les dije hola, les hablé en castellano (lo que me jode es que pude hacerlo en francés y nada de nada), así como les clarifiqué: me equivoqué de clase, lo sé ahora, pero ni me voy a poner de pie, ni me voy a ir, pues me quedaré ya que estoy acá. Así lo hice.

He de decir que hubo risillas, pero un sujeto, el de mi derecha, más bien se preocupó y me dijo, ¿entiendes? yo algo orgullosilla dije: Sí, no porque no lo hable como ustedes no quiere decir que no entiendo. Es más, he de decir que comencé a pronunciar aunque en voz baja.

Llegó el receso, me llamaron por trabajo, bajó mi congoja, hablé con el profesor, le expliqué y me marché. No valía ir a la otra clase, pues para ese momento faltaban 20 minutos. Me fui a chequear la pizarra de los grupos, para colmo confirmé que si bien me tocaba lecciones los mardi et jeudi, ni siquiera era con el chico choupsuey, sino con una que lleva nombre de cuento como yo Alice.

Bueno ¿qué más hacer?. Nada me iba, mis compañeros me dijeron aurevoir y yo dije CHAO, sí dije CHAO.

La nota de cierre, al irme vino a mi medio corriendo el compañero de la derecha y me dijo, termina la clase ya que estás motivada, no te vayas. Siempre me marché pero le dije, soy cabezota así que no te preocupes luego hablaremos y regresaré.

La historia dicha sin puntos extras o comas.

A mis 54 años una ciudad poblada

¿Quién alguna vez en la vida no ha deseado ser respuesta a una pregunta? Los que siempre somos pregunta, quizá deseamos de vez en cuando por un día ser respuesta, ser puerto, ser llegada, ser inicio...

Esta noche, para variar no robo, ni hurto, solo pido prestado una serie de líneas que quizá por el momento o el espacio me dan muchas ganas de compartirles, hago la salvedad que anoto al final -es decir mi condición de sobriedad, la que me empuja a dejarles esto-

"¿Quién rescatará mi esperanza que por las noches ebrias comienza a flaquear?
¿Quién flotará entre mis sábanas, secará mis lágrimas y me cantará?:
"agora eu era o herói... e você era a princesa que eu fiz coroar"

¿Quién me alejará de la realidad, de mi sano juicio, de mis tres dedos de frente,
de mis dietas, de mis tretas, de mis silencios, de mi espanto?

¿Quién hará trizas mi enano enfático y me devolverá al vicio cuando pare de fumar?

¿Quién destapará el vino, afilará el cuchillo, descolgará el teléfono, pondrá la música y me besará?

¿Quién me tapará la boca y me atará a la vida cuando empiece a escapar?

¿Quién será el loco tierno que enfrentará mis desenfrenos pidiéndome más?

¿Quién será el cálido puerco que nadará en mi cuerpo y me ayudará a respirar?

¿Quién se entregará deseoso a mi boca loca que siempre quiere más?

¿Quién se aferrará a mis pechos, soportará mi fiebre, me convencerá que existo y que hasta cuando miento digo la verdad?

¿Quién me dará letra para mis poemas, quién será mi poema, quién me rescatará? Isabel Ester Lew

Hay razones por las cuales tomo con moderación:

-una, porque hace años por una ocasión, perdí la total noción de cualquier cosa que pasó en la casa de mi amigo cuadra, una sola vez bastó.

-dos, porque necesito ser responsable irresponsable de mis decisiones, necesito recordar siempre...

-tres, porque la ciudad tiene otro calor, otro sabor y entonces quiero quedarme quieta sin chistar, sin que se note y yacer por un tiempo más...

-cuatro, porque si llego a cierto estado de "graciosa" ebridad, se desdibuja lo escrito en piedra, podría mandar al carajo todo, incluyendo la vida y decir: dame la mano, vámonos de aquí justo ya.

-cinco, porque te quiero y con alcohol querer a veces duele y da más ganas -sí es contradictoria la ebriedad-

(Ilustración de Dibupoly-portada principal del blog-)

Centroamérica en fiestas de independencia, números primos y descubrimiento de China

Hoy es 14 de septiembre, la antorcha de independencia recorre desde Guatemala a Costa Rica. Será el 15 el día como tal para el discurso del presidente, bandas por doquier que han ensayado todo un año, actos protocolarios, niños vestidos de patriotas -con lo que esto signifique-, chicas danzando con bombones y haciendo piruetas. Con suerte si son las 6 de la tarde y estoy en Costa Rica, podría acercarme a cualquier parque o escuela, cantar el himno nacional ¿para qué? No lo sé muy bien.

Sí hoy es un día de fiesta, un día que se antepone al ayer, no por eso menos gris. Pero no solo es para celebrar por eso, sino porque en mis manos han caído dos pequeñas "joyitas" la primera "La soledad de los números primos" del Italiano Paolo Giordano -Tengo que decirles que este sujeto es licenciado en Física Teórica y a penas tiene 26 años, Ojo Manu ya tenés otro futuro cuando te cansés de la universidad, bueno de Stanford y otros sitios-.

La segunda un regalo tardío de cumple -así me dijeron- "1421 el año que China descubrió el mundo" - el autor Gavin Menzies se formó en la Marina Británica, siendo marino, cartógrafo y astro-navegante. Para escribir este libro, visitó más de 900 museos en todo el mundo, indagando sobre los testimonios cartográficos y documentales, acerca de los descubrimientos marítimos de los navegantes chinos, antes que los europeos llegaran al África, América y el Asia, en los últimos años del siglo XV. Sí es uno de los míos -historiador- Mi sueño de historiadora no consumada.

El primer libro trata sobre la vida difícil de dos personas y el segundo sobre la vida de un eunuco almirante chino en un tiempo.

"En una clase de primer curso Mattia había estudiado que entre los números primos hay algunos aún más especiales. Los matemáticos los llaman números primos gemelos: son parejas de números primos que están juntos, o mejor dicho, casi juntos, pues entre ellos media siempre un número par que los impide tocarse de verdad. Números como el 11 y el 13, el 17 y el 19, o el 41 y el 43. Mattia pensaba que Alice y él eran así, dos primos gemelos, solos y perdidos, juntos pero no lo bastante para tocarse de verdad." La soledad obedece a que Alice sufre un accidente de esquí. (...) Ahora les toca estar juntos pero solos. Es tener una pareja y no tenerla. Es la soledad y la compañía al mismo tiempo"

"El 8 de marzo de 1421 salió de China la flota más grande que habían visto los tiempos: 107 juncos, algunos de casi 150 metros de eslora, iban a devolver a sus países de origen a los dignatarios que habían ido a rendir homenaje al emperador Zhu Di; posteriormente, debían recaudar tributos de los «bárbaros» a lo largo y ancho de todos los mares. Los distintos almirantes de la flota visitaron las costas americanas setenta años antes que Colón, descubrieron Australia trescientos cincuenta años antes que Cook y circunnavegaron el globo cien años antes que Magallanes. Sin embargo, a su regreso en 1423 la flota se encontró con que el emperador había sido derrocado y se regresaba al aislacionismo tradicional. Los resultados del épico viaje fueron condenados al olvido."

Todo para decir buena independencia, aunque sea descosida a veces, de pensamiento limitado en otras, de albedrío titubeante, buenas fiestas con colorido para todos, pues vale de mucho lo que tenemos.

Juan Almeida y otros más que ya no están

Hace algunos días, siete para ser exacta, escribí una nota sobre el hijo de Juan Almeida Bosque, ayer murió quien fuera uno de los Cinco Comandantes de la Revolución Cubana, con 82 años de edad y de un paro cardiaco, como diríamos por estos lares.

Las noticias de nuestros muertos son tristes para los vivos, aquellos quienes se quedan rumiando lo que sienten o no, la impotencia y el respiro de aire con ausencia. Suman a esta esquela otros menos conocidos, pero no por eso menos dolidos, llámese la madre enferma de un amigo o el hermano joven de 50 y tantos años de una amiga.

Quedarán de todos, las fotografías, testigos mudos de su vida, así como sus dolientes, pruebas de lo vivido.

Sin que el blog se convierta en un espacio para "colgar el dolor" de otros, o para hacer odas de ninguna índole. Lo escrito es porque quizá sea el tiempo justo de extenderles la mano y decirles a los que podemos que, pueden contar con nosotros.

Little Children

Miramos a las personas con ojos cotidianos sin olfatear siquiera los secretos que esconden de la "hora anterior", es decir: antes de que las miráramos de cerca.

Habrán cosas que se pueden contar otras no, así como algunas personas sencillamente no podrán sentarse a tomar el sol o la luz, cual lagartijas mañaneras, pues por las circunstancias elegidas tomarán la sombra de los días, aunque representen a su vez la lucha de salir adelante en la vida.

Little children es el nombre de una novela de Tom Perrota, que él mismo adaptó para el cine y terminó siendo nominada al Oscar en el 2006, además de ganar en otros espacios.

Una novela inteligente e irónica. Es quizá una forma diferente de ver "La amaba" de Ana Galvada, la cual tiene un "olor algo victoriano" pero con sabor de la década del 90.

Ambos libros, no se si ambas adaptaciones para la pantalla grande o chica -creo que sí he visto también la novela de Galvada-, consiguen a su manera transmitir, emocionar, quizá atrapar, cuentan historias de vida cotidiana, el primero con ironía y humor, el segundo con sencillez , cercanía y cierto tono rosa.

Ambas plantean que no sabremos del futuro aunque lo deseemos, y estemos a "punto de ebullición" en una decisión. Lo cierto es que podemos construirlo a partir de las decisiones, aunque en algunas ocasiones a pesar de estas tomadas, no se concrentarán y otras en cambio sí.

¿Acaso no es así la vida?. Si por casualidad "chocan" con la película o el libro, deténganse, que aseguro tomarán algo.

Memorias de un guerrillero

Tengo más de un par de conocidos que "odian" los domingos, como si fueran esos días que no hay nada que vivir o hacer - al menos yo no puedo decir lo mismo, a mi se me hacen tan cortos, excepto si estoy triste y para eso son los sábados eternos-

En uno de los blogs de hoy se refería a algo así como a los remedios acerca de eso:
Remedio antidomingo.
En esas horas en que el suicidio no parece un disparate
Mejor refugiarse en cualquier medicamento:
Un libro hipnótico
Un gesto anticonvulsivante
Una ansiolítica tarde
sin malos pensamientos
Tal vez algo de vino tinto
y antipánico
Y miorrelajantes caricias
homeopáticas
Nada de muertos en noticias policiales
Ni polos derretidos, o tigres africanos
Urge olvidarse de ayeres y mañanas
Que nos conduzcan a la angustia del fracaso (...)
La menor idea, Marcelo

Gastando yo mis horas como prácticas de domingo, leía lo que por ahí se escribe y choqué con la noticia sobre un libro que publicó Juan Juan Almeida hijo de Juan Almeida Bosque-comandante de la revolución cubana-

Cuba me interesa por múltiples cosas, por lo que ha sido ella, por la gente con la que he tratado y convivido, por lo que viví en la universidad y quizá por el más particular de los personajes conocidos, alguien quien fue jefe mío; es así como todos contribuyeron a que nunca más la dejara pasar de lejos noticias de este país.

Copio algunos fragmentos de noticias y comentarios, no sé si llegaré yo a ver el libro, pero si alguien lo consigue; solicitamos copia de respaldo:

"Se sentó a la mesa con Velasco Alvarado, Brezhnev le regaló una bicicleta, Fidel anunció su nacimiento durante un discurso en la Plaza de la Revolución y el propio Pinochet le hizo una limonada. Con esas peripecias vitales, es difícil terminar siendo una persona común. A quien le ocurría todo eso era a su vez un divertido hedonista, conversador nato, tolerante pertinaz y el peor guerrillero que uno pueda imaginarse."

Cuando decidió por la "cubalibre"nacen muchos de sus problemas que le acompañan junto con su reumatismo, hasta el día de hoy.

Es la narración de "un testigo extravagante"; alguien quien que se codeó con "quienes llaman al sacrificio mientras llevan una vida de placeres y excesos (...) son esos que hablan como los de izquierda, piensan como los del centro y viven como los de derecha” (...) Memorias de un guerrillero…” es la historia de una caída, de un desplome que se cuenta sin rencor, más bien con desparpajo. Lo narra alguien que aprendió –rápidamente– la acepción más extendida de la palabra “guerrillero”, aquella que implica luchar por un status, matar por ciertas posesiones, mentir por quedarse en el poder."

Un fragmento más de lo encontrado y la foto que le está dando vuelta al mundo....

“Yo soy sólo un ser humano que se crió y se formó entre corruptos, inmodestos y modernos corsarios que jugaron a ser estrictos, sencillos y guardianes del honor, pero olvidaron callar frente a los niños. Porque este niño creció admirando esos vicios heroicos y vandálicos que apologetizaron nuestros líderes haciéndome ver que el asalto a un cuartel, en un país con leyes, puede ser una cosa justa. Haciéndome ver que subvertir países con ideas extranjeras, usando métodos ilegales, era algo necesario. Haciéndome ver que los problemas del estado se solucionan más fácilmente si ahuyentamos a nuestros propios ciudadanos. Haciéndome ver que repudiar, desprestigiar, pisotear, golpear, escupir o encarcelar era una buena opción para aquellos que no piensan como el sistema exige. Haciéndome ver que el pueblo es una masa amorfa y lejana a la que se tiene en cuenta desde un estrado para elogiarla un poco, azuzarla otro tanto y luego regresar al aire acondicionado. Me hicieron ver tantas y tantas cosas que terminé confundido como millones de cubanos que no sabemos la diferencia exacta entre el bien y el mal.”

"Pensaba terminar con la palabra 'Libertad' pero eso está muy gastado. Luego me vino a la mente 'La histeria me absolverá'; pero esta frase, como muchos sabemos, me podría causar problemas", esto dijo Juan Juan Almeida al final de su libro.

Correo del jueves para el viernes

El 17 de enero del 2008 ya hace un año, siete meses y dieciocho días, abrieron para mi un correo personal, cuyo nombre, clave, pregunta secreta no he cambiado hasta hoy y no lo cambiaré.

No es que careciese de dirección electrónica, tengo correo desde hace más de 10 años, cuando el Internet no era tan común y al menos en dónde yo estudiaba, había que anotarse en una lista de espera para poder usar una computadora -claro con el miedo de estropearla-, pues tampoco era algo que en casa se pudiera adquirir fácilmente.

Esa dirección punto com es solo mía. No se sabrá jamás la naturaleza de este, ni las noticias que contiene, ni las preocupaciones, los espíritus, las sorpresas, las extrañezas o solo lo que es. Fue abierto entre un aparcamiento oscuro, una emoción, unos minutos, una oportunidad, unas entrañas abiertas con convencimiento, con sorpresa, con emoción, con sentir, con un mundo desconocido que viene a explicar el pasado, el presente y el futuro.

Yo esperaba hoy contar otras historias, en un post que inicié el jueves, pero para este viernes han cambiado los vientos y solo dejaba por allí uno de mis más cercanos secretos.

De desayuno: Gran Torino

Hay personas que temen envejecer -quizá en algún momento todos tememos aunque por diferentes razones-, hay algunos que se resignan y toman esto con esa normalidad del ciclo de vida y muerte, otros se resisten y luchan de curiosas e inverosímiles maneras para acelerar o detener el envejecimiento.

Todos somos historia, formamos parte de la historia, aunque nos enteremos o no. Todos somos parte de un espacio y un tiempo que retratamos de diferentes formas, con fotografías, con música, con frases, con cartas y correos electrónicos, con noticias y vídeos, con piezas de recuerdo -pequeños zapatos, recortes, algún amuleto y hasta juguetes o electrodomésticos- cada uno lleva una carga de sentimientos de los que rompen en dolor, en sonrisas o en llantos, testigos todos, parecieran tener en común la permanencia, como esos botes en el mar de la memoria que se ven constantes y frescos, como recién puestos a navegar a pesar del tiempo.

Este domingo para la hora del desayuno y gracias a que rentaron varias películas, tuve el chance de ver lo último producido, dirigida y protagonizado por Clint Eastwood que, por estos lares llegó en el 2009, me refiero a "Gran Torino"

Rentaron en la tienda del supermercado la cinta, de la cual esperaba el drama, quizá un golpe bajo por aquí o por allá, hasta un poco de aburrimiento, pues soy algo distraída. No espera la joya que encontré.

Ciertamente todo tiempo y cultura tiene sus estereotipos, sus temores, estigmas y más; pues está compuesta por personas que producen o reproducen conocimiento, formas, mensajes, alusiones y prácticas. Por eso no pasa en la historia esta producción, que finalmente tiene todo del presente.

Para quienes aún no la han visto, tomen el tiempo; para quienes piensan que Eastwood está viejo, eso es cierto, pero no por eso es "pendejo" o de mal sabor.

Nota: Las dos imágenes de hoy son la de Kyle (hijo mayor) y la de Scott(hijo menor) del mencionado director, quienes participan en Gran Torino.

Pensaba escribir de la edad y terminé con un beso: Cortázar

-Me disculpo si han recibido esto antes, pero he tenido problemas de blog-

Yo pensaba escribir sobre la edad, sobre el envejecer, quizá el temor que tenemos vos y yo, pero más vos que yo, de diferencias como estas.

Sin embargo, me detuve otra vez en Cortázar, aquel de Historias de Cronopios y de Rayuela, de este último -del que recuerdo ya poco-, "no pude" evitar lo que copio; además de traer a colación un video de Chris Isaack, Wicked Game y una bella foto tomada en Francia, misma que dio la vuelta al mundo ya hace varias décadas. En fin...

Toco tu boca
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.” Rayuela, Julio Cortázar (1914-1984)

De nubes y lluvia

Si bien es cierto olvidé la última vez que me puse a ver las nubes y sus formas, ya sin aquella frecuencia como cuando era pequeña en donde me tendía sobre el zacate del jardín o bajo los naranjales con una amplia y gruesa manta, admito que me siguen impresionando.

Aprendí los nombres, tipos. Si voy en avión y a penas amanece o va anocheciendo, me pego a la ventana pues hay algo que invade. Quizá la fuerza de una nube o todas.

El sábado por la noche entre un poco de espera, vino, el periódico, la estación de jazz, el jardín que se movía por el viento y alguno que otro carro, me di a la tarea de buscar música de mi favorita. Encontré a una "chica" nacida en el 58, Kate Bush es su nombre.

Podría afirmar que su cara me es familiar; sin embargo, su voz y música no me es conocida. Lo importante aquí es una canción -de todas las que escuché- llamada "Cloudbusting". Según una entrevista que le hicieron hace ya más de dos décadas, se basa en un libro. Sí se llama igual "Cloud busting" de Malory Blackman

La canción es "entrañable" como diría "alguien" por allí. Buscadla. Es una historia en sí y además combina dos de mis favoritos: nubes y lluvia. ¿Qué más pude haber pedido?

But every time it rains,
You're here in my head,
Like the sun coming out--
Ooh, I just know that something good is gonna happen.
And I don't know when,
But just saying it could even make it happen.

Sobre libros, heridas y rinocerontes

Ingrato es el oficio de ser madre o padre como de ser hijo(a). En ambos casos lo es y en ambas direcciones. Hay momentos tan largos como los días en donde lo que se haga no es suficiente, así de intenso o quizá egoísta es la cosa. Lo cierto, es que en ambos "bandos" hay gente que da la guerra, la talla y la lucha.

En las últimas semanas he leído por tractos el periódico y Hakuri Murakami. Sin terminar este aún, llegó a mi un pedido especial, un caído de las manos, con olor a nuevecillo, con sabor a bienvenido y cuyo deseo se despertó a partir de una crítica que leí.

"Heridas causadas por tres rinocerontes." El libro es pequeño por la brevedad de los capítulos, por la textura de las páginas, por el tamaño y tipo de letra, de alguna forma todo me recordó el Baricco que me regalaste, pero es un texto completamente diferente.

Bastó con tomarlo para correr entre el taxi y el autobús, 37 páginas al día siguiente que llegó. No puedo evitar recordar gente mía y sobretodo "vos", mucho tiene que ver con que la historia es de un padre y su hijo, de una cosa llamada leucemia, de algo no esperado y tal sorpresa. Trata de nosotras las personas y cito "de la rabia, la angustia, la desolación, la incertidumbre, pero también de la ternura, la alegría, la compasión y la esperanza." No sé si comparto lo que dice la cita que coloqué, lo que sí aseguro es que es cercano, de allí que quise colocar un "pedacito".

"TARDES QUE SE ENLAZABAN. Como un triángulo. Pero la tarde es un juguete en manos del niño. Yo soy la nieve. Y quiero ser un manual para vivir en la nieve. El niño enfermo me convierte en esquimal. Y en cacería. la enfermedad es un pupitre. Yo juego a recordar. Para evadirme. Pero sufro, no soporto la insistencia de la fiebre, su rencor, sus colchones falsos, su primogenitura. Me rebelo. Soy la nieve cayendo en un estanque. Soy lo que no quiero ser.

LLAMADAS que uno jamás espera. Me preguntan por Yorgos, por su enfermedad (---) También hay llamadas y cartas que uno espera. Que lo dan todo. Que me fortalecen. Llamadas y cartas que me empapan como un aguacero. Como un aguacero en noches donde no existen los impermeables." Fernando Sanmartín

Historias: Virginia Grütter

Hay países que producen literatos como si fueran gotas de agua, muchas y multiplicadas, algo diferentes unas de otras, pero al fin aguas.

Hay lugares que con la historia, más de sangre y brecha profunda produce literatos que usan las letras para marcar el camino, como los dientes en la tierra. Sí de todo hay y somos testigos, unos países son más prolijos que otros.

Hipótesis muchas que si dolor, necesidad, suerte o entendimiento. Yo sé poco de estas. La sensación que tengo es que conocemos más de lo universal que de aquellos de la "vuelta de la esquina". Sí, sí, ya sé que es por el tema de casa editorial, dinero, mercadeo y demás. Pero ojo, ahora tenemos menos pretextos para adentrarnos en las "tripas" de los otros y quizá entender (nos) un poquito mejor.

Virginia Grütter murió en el 2000, llegó a la edad de 70 años, hizo teatro, poesía, critica y sobrevivió a cierto tipo de muertes, las que la dejan a uno viva, pero con cierta parte muerta y aún un olor de fresca. A continuación algo parecido a eso que llaman sentimiento de culpabilidad que nos fabricamos o algunas veces heredamos, sobre esos temas de creencias y demás:

La confesión
"Qué de flores marchitas, qué de rodillas,
Qué de horas arenosas y amarillas,
De candelabros,
Yo hincada siempre hincada y suplicando.
Golpeando no sé dónde por mis entrañas
Desesperada
Por encontrar pecados
Dentro del alma.
Era como meterse la mano por la boca
Para sacar un mono o una sompopa.
Algo muy feo
Para poder mostrárselo al cura añejo
Que me esperaba austero tras la cortina
De aquel confesionario de negra harina.
Los panes rotos
De mis sueños sencillos, hasta aquel foso
Yo le llevaba
Como prendas de buena enreligionada
Y así aprendía
A odiar mis vanidades con mis sortijas
Y a buscar males
Donde sólo habría habido noches serenas
Pero me hincaba
Muy dentro de mí misma y le espetaba
Todo lo que podía ir recogiendo
En mis horas de santo recogimiento
De cas y ortigas
De sierpes venenosas y lagartijas
Lo que juntaba
En horas de ejercicio desmelenada
Y así aprendía
A creerme lo de afuera y lo de arriba
Que yo inventaba
A base de mi histeria dosificada.
Vírgenes dolorosas en sus sitiales
Caras almidonadas tras los vitrales
Mirando al cielo
Enseñando el camino de aquel consuelo
Me contorneaban
Y yo buscaba el suelo con la mirada
Toda cohibida
De no ser aceptable para esa vida
Cual fruta fresca
Que quiere sacar savia de rama seca.
Aprendí a mentir males para los otros
Yo soy vieja maestra en esos modos
Y ahora estoy aprendiendo en esta vida
A no mentirme males para mí misma."

Noam Chomsky recientemente

Una amistad del tiempo, desde Colombia donde estudia, me envió un enlace de un diario digital en Costa Rica. Este es sobre una entrevista hecha a Noam Chomsky en la cual Miguel Vera le hace una serie de preguntas sobre la política exterior de Barak Obama (recientemente cumplió 200 días en el poder)

Pensé si quería anotar aquí el "link" con el artículo pues si bien es cierto no quisiera dudar del Diario,(el mundo digital es como un mundo de cuentos), todo es posible sea tarde o temprano. En todo caso aquí está: http://www.informa-tico.com/index.php?scc=articulo&ref=12-08-090013&noti=1

Como aún así tengo mi sospecha, pues me fui a la página del autor mencionado, la que está en Zspace y que encuentro bastante actualizada, realmente su blog está allí http://www.zmag.org/zspace/noamchomsky

No encontré artículo similar o entrevista. Asumo que no busqué lo suficiente o bien me aburrí en el mar de cosas y a estas horas de la noche. Ya no importa. Lo cierto es que hay algunos "posts" recientes, con un sabor interesante. Me gustó este titulado "Season of Travesties: Freedom and Democracy in mid-2009" Si hay chance, si no odian tanto al Chomsky como para leerlo, tomen un poco de tiempo, que tiene su "toque no se qué" y en este caso, quizá compartan hasta lo que dice

Anoto algo para calentar: The discussions about Responsibility to Protect (R2P), or its cousin "humanitarian intervention," are regularly disturbed by the rattling of a skeleton in the closet: history, to the present moment.

Throughout history, there have been a few principles of international affairs that apply quite generally. One is the maxim of Thucydides that the strong do as they wish, while the weak suffer as they must. A corollary is what Ian Brownlie calls "the hegemonial approach to law-making": the voice of the powerful sets precedents.

Another principle derives from Adam Smith's account of policy-making in England: the "principal architects" of policy -- in his day the "merchants and manufacturers" -- make sure that their own interests are "most peculiarly attended to" however "grievous" the effect on others, including the people of England -- but far more so, those who were subjected to "the savage injustice of the Europeans," particularly in conquered India, Smith's own prime concern.

A third principle is that virtually every use of force in international affairs has been justified in terms of R2P, including the worst monsters. Just to illustrate, in his scholarly study of "humanitarian intervention," Sean Murphy cites only three examples between the Kellogg-Briand pact and the UN Charter: Japan's attack on Manchuria, Mussolini's invasion of Ethiopia, and Hitler's occupation of parts of Czechoslovakia, all accompanied by lofty rhetoric about the solemn responsibility to protect the suffering populations, and factual justifications. The basic pattern continues to the present. The historical record is worth recalling when we hear R2P or its cousin described as an "emerging norm" in international affairs. They have been considered a norm as far back as we want to go.

Saludos.