Caledonia: No sé si puedes ver los cambios que me han sucedido

Ni todos los días, ni todos los años pueden mantener las misma condición. Miércoles con noche de lluvia dura, poca gota, lo suficiente para escuchar cada una -la que sucede, antecede y precede-.

Frente a la computadora las manos que pican por el calor. Estamos más tranquilos de noticias duras. Uno de mis poemas que fue seleccionado para una publicación en algún país perdido del continente viejo; sin embargo no verá la luz, pues no entregué a tiempo mis autorizaciones de derecho de autor, aún así, si encuentran en alguna esquina "Palabras al viento", denle una ojeada, pues allí en la página blanca que sobra algo se pudo escribir...

Estoy y feliz, no tiernamente feliz o temperalmente feliz, sencillamente bien. Estoy disfrutando de la mitad de la semana, de encontrarme furtiva en una esquina, de caminar por el centro de la ciudad que se come los tacones de mis zapatos entre huecos, aceras roídas y calles mal terminadas. De esta canción que un amigo envió, de poder saber que estoy viva, que aún me quieres y te quiero, que nos queremos con las manos, con los ojos, que dejé botado en el café urbano tanta tontería, que escuchabas la vida mientras llovía y llovía, mientras me sacaba la estupidez de los días y me acomodaba el alma, salía el aserrín por las orejas, babeaba miedos y regresaba a lo que soy, lo que ven.

Gracias por estar, por preguntar cada uno, por seguir

Caledonia

"I don't know if you can see
The changes that have come over me
In these last few days I've been afraid
That I might drift away
So I've been telling old stories, singing songs
That make me think about where I came from
And that's the reason why I seem
So far away today

Oh, but let me tell you that I love you
That I think about you all the time
Caledonia you're calling me
And now I'm going home
If I should become a stranger
You know that it would make me more than sad
Caledonia's been everything
I've ever had"

cuadro de Iritoridori

Entrelíneas

Me cansé, por estos días paso de interpretar lo que se dicen en los pasillos, en los almuerzos, en pequeños grupos que miran de reojo cuando se pasa o guardan silencio al entrar en la habitación.

Sé que algo cambió, que algo nos sucedió a todos. Unos más que otros, pareciera que desconfiamos de nosotros mismos, como si supiéramos algo no solo oscuro del otro, sino además estuviésemos urdiendo "eso" sin nombre aún.

Me harté de lo que dicen, lo que veo, la mano en la pierna halando la falda, si el vejete coqueteando, si todos quieren del mismo dinero, si hay un plan que debe esperar, si estoy insatisfecha de mi jefa, si me decepcioné una vez más, si tengo más derecho pues trabajo más, si estoy agotada, sino me siento estimulada, si pienso que es mala paga, si sabemos decir no, si tan pronto comenzamos a "odiarnos" por momentos y cada vez más.

Vaya forma, esa como brotan ciertas caras de nuestra naturaleza humana. Saber que casi todas estas cosas nacen de una suposición que comenzó contándose. Me niego a leer entre esas líneas, aunque sean las que nos acompañan cada día.

Este octubre

Hay semanas de semanas, unas duras y otras no tanto, todas pasan y finalmente a una se le olvidan el orden en que estaban o el color de la ropa, lo que se comió o hasta el perfume que usaba. Sin embargo y en ciertas ocasiones, suceden cosas que no se pueden borrar como el pizarrón o romper como la hoja de la libreta.

Esta semana me acosté a dormir y me desperté con un torbellino de malas noticias. Porque dejémonos de tonterías han sido malas en su mayoría, excepto por ese cachito de luz conformado por algunos.

Estoy sorprendida de mi propia reacción; es decir, a pesar de las náuseas tremendas que se colocan en medio de mi pecho y mi vientre, de la desesperación que le acelera el latido, el dolor de cabeza que sale punzante por los ojos o cualquier lado de los hemisferios, sigo tranquila.

Ciertamente me siento algo agotada, podría blasfemar de la familia que tengo, de tener tanta, de que son personas que viven y mueren, de causar colapsos temporales y permanentes de partes del sentimiento. Tengo en la mano 5 tristes noticias y esto de querer es agotador.

Cierra hoy repitiéndose el inicio de una: mi hermano, la noche de lluvia, la moto, la señal de alto saltada, yo temprano del trabajo, el comentario similar de "como llueve ojalá y no tenga un accidente", ahora acompañando a mis padres, llamando por teléfono a los otros, la diferencia: no murió hoy. Esto da un descanso pues el accidente no fue tanto.

Ahora, mientras me gasto el tiempo y llegan más adelantos de noticia, escribo en el diario público.

Jairo Anibal Niño

Hay cosas tristes, historias tristes, pues quizá porque toda la vida, la fuerza y la euforia siempre llevan ese olorcillo a muerte, a fin o final. Hoy quisiera decir que no estoy triste, pero sí; los motivos por los cuales la noche cierra así, no vienen al caso, son los de siempre: las sombras de lo que sigue después de la vida, sería una buena idea tener el valor de un niño.

"¿Cómo se pasa al otro lado del espejo?

Para pasar al otro lado del espejo, se necesita del valor temerario de un niño de siete años, de su facultad para convertir el azul en quetzal y la nube en garza. El sabe que tiene que ascender por la vertiente más peligrosa del espejo, trepar cuidadosamente para no tropezar con el brillo, afianzar con firmeza el pie para evitar hundirse en la garganta de los reflejos, y eludir el encuentro cegador con los ojos de su doble. Entonces llegará a la cúspide y pasará al resplandor del otro lado, descendiendo por la parte oscura de la luna." Jairo Anibal Niño

A la caza de Moby Dick (cada cola es absolutamente distinta, una huella digital)

Así me sentía este fin de semana, pero sobretodo hoy que durante 4 horas estuvimos un grupo de 12 personas en altamar avistando Yubartas o Ballenas Jorobadas.

La estación cerraba oficialmente pues estos cetáceos van de regreso hacia el sur y en compañía de sus crías, las que vinieron a dar a luz en las costas pacíficas de algún país de Centroamérica, que tiene como característica que conjunta tanto las jorobadas del norte como del sur, de las cuales quedan en el mundo 7.000 y 10.000 respectivamente.

Octubre de migración lleva el sello de poca probabilidad, de corta esperanza de avistamiento ya que los ballenatos tienen el peso o grasa suficiente para soportar el agua fría y han aprendido lo básico: "inmersiones".

No crucé los dedos ante lo anterior, pero todo pintaba gris y peor cuando se abrieron paso las lluvias desde pasadas las 6 de la mañana y por más de tres horas. Caminamos hacia la playa de donde saldríamos, tristemente una tortuga lora estaba solitaria, muerta, encallada y con su bolsa de huevos vaciada. No se podía hacer "snorkeling" pues el agua estaba turbia igual, ¿qué más podría no pedir?

Pensaba despedirme de todo el plan de ese día, prometiéndome que regresaría en diciembre para el tiempo de las falsas orcas, sobretodo después de varias horas en alta mar, pero sucedió lo bello de la historia, una madre con su cría estaban nadando hacia el sur.

Hacían ambos inmersiones de pocos minutos precedidas de pequeñas encorvaciones de la cría "avisando" esa toma de oxígeno; siguió la historia pues nos fuimos cerca de la roca ballena y allí nadando y saltando, marcano el paso de su subgrupo (es decir de la madre y la cría) había un macho, maravilloso que no escatimó nadar velozmente y hacer todo tipo de acciones, hasta que llegó ese "salto" esperado, el cual lo hace a uno sentirse "mínimo de lo pequeño", esa forma de despedirse e irse a la profundidad.

Mercedes' bedroom

Ese es el título de un cuadro de Michael Eastman quien tiene más de treinta años de trabajo publicado en el Museo de Arte Metropolitano de Nueva York, en el Instituto de Arte de Chicago, en el Museo de Arte del Condado de Los Ángeles, entre otros lugares.

Me topé con este fotógrafo gracias kilmtbalan's lo cual me servió para finalmente hablar de la señora que nació el mismo año que mis padres y por lo cual se escribe este "post": Mercedes Sosa. Aunque quizá escribo porque Sergio me decía que por qué no escribía sobre ella en lugar de "melancoliquear con Benedetti"...

Tengo poco que decir, apuesto que más amor le tendrán otros míos que coreaban fuertemente entre ellos y luego a sus hijos Duérmete Negrito o Gracias a la vida. La única historia que me ató a esta mujer, más allá de sus canciones, fue la protesta que armamos -pues si digo que la armé, sonaría petulante hoy- dos viejas locas a las cuales se sumaron otras personas un 24 de julio, esto a mediados de la década del noventa, en plena avenida segunda (la principal) frente al teatro donde ella daba un concierto.

Eramos estudiantes universitarias pero luego eran otras personas más, algunos conocidos que por accidente se quedaron con los "protestantes". Hicimos carteles, aún conservo dos de estos con firmas de los que participaron y se quedaron sin temor a la fuerza pública que llegó allí.

Escribimos palabras como: "convéncenos de que lo que cantas es cierto", "cantas para América Latina pero solo para los ricos". Lo cierto es que algo pasó y funcionó haber gritado durante todo su concierto fuera del teatro pues después del cierre y durante la recepción salió al balcón. Para ese momento éramos muchos y ella nos habló. No recuerdo si guardamos silencio, si los que estaban allí realmente la conocían o compartían su música, pero coreaban lo que algunos sabían bien y todo esto nos llevó a que ese fin de semana en las instalaciones principales del ministerio de cultura diera la señora un concierto gratuito a "su gente".

La euforia, mezcla del triunfo no de la gratuidad -pues bien que mal a todo estudiante nos era prohibitivo pagar los precios de un concierto así- nos dio la oportunidad del abrazo, el beso y el paso de creerle un poquito más y no sentirse defraudado.

El concierto estuvo a reventar, más allá de lo que hubiésemos pensado. Ese día del concierto no llegué, no pude, como siempre algo pasó. Leí en los períodicos la felicidad de la canción y a mi me quedó la historia.

Descanse en paz señora.

Llueve

La semana ha sido larga, màs que eso pesada, llueve y eso està bien hoy.

Cuando la poesía

Cuando la poesía abre sus puertas

uno siente que el tiempo nos abraza

una verdad gratuita y novedosa
renueva nuestro manso alrededor

cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el cambio

todos traemos desde nuestra infancia
uno o dos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien

cuando la poesía abre sus puertas
es como si cambiáramos de mundo.

Poema inédito de la obra en marcha de título provisional:
Biografía para encontrarme, Benedetti
© Editorial Visor

Guatemala, ¿qué nos pasa humanidad?

Hay asuntos, negocios, esquelas que se repiten y no basta con decir que el ser humano inevitablemente no parece aprender de lo vivido, esto no es suficiente para no mover las manos, el cuerpo y hacer algo.

Hace algunos meses atrás hablaba de los países que importan y los que no, de allí escribía sobre Honduras, que lleva la "Crónica de una muerte anunciada", ahora falta menos de un mes y estaremos en noviembre, época en la que se supone serán las elecciones en este país y con una condición política que se agrava, más que por esta misma, porque las personas son las enfrentadas y reprimidas, porque no hay vencedores en ningún bando, todos pierden algo.

Abro el periódico y evito los sucesos, pero estos se han colado por todo lugar, en los anuncios, en las caricaturas, en las crónicas y cuanto más crueles más catatónicos parecemos a veces.

Discutía con uno de los míos, sobre Samoa, estaban indignados en casa por esa "crónica anunciada" del terremoto de 7,9 que de seguro le seguía a un tsunami. ¿Cómo es posible que no se hiciera nada? ¿Qué pasó? Todo indica que nos sentamos a esperar y esa marejada gigante llegó y que aquel suceso del 2004 que llevó a todos a "llamar a revisar las alertas de tsunamis" sirvió quizá de poco, por no decir que de nada, pues algún detractor habrá.

Sigo el periódico, el resumen semanal y se parte otra vez el ánimo, por ese país de la vuelta de la esquina: Guatemala, hay hambruna allí, de la que se conoce generalizada en ciertos lugares del orbe, de la que parte porque las barrigas de los niños están hinchadas pero de lombrices, porque no es acerca de ponerte a dieta por el exceso de peso, sino porque pueden pasar días y no hay bocado en la mano, en el plato. Quien ha vivido alguna hambre lo sabe.

Se responsabiliza al clima. Que poco parece ser esa la justificación, aunque CLIMA y NATURALEZA la usemos con letras grandes o pequeñas dependiendo de los intereses y el uso.

La causa es más profunda, es estructural, tiene que ver con la iniquidad en todos los campos, el acceso si es que hay, está relacionado con la ausencia de políticas aunque sea de gobierno y no damas y caballeros no las hay, no importa lo que digamos o el dinero que se le meta.

La pobreza ya no es la llana y melancólica pobreza con un letrero y una "puerta grande con signos de salida", huele a añeja, a vieja, a muerta y a desolación por la violencia. Tomo unas palabras de Fran Sevilla que parecieran fotografiar a penas una esquina de lo que sucede:

"Las causas de esta hambruna en Guatemala son atribuidas a la sequía que padece toda Centroamérica. Pero esa es sólo la explicación conyuntural a un mal estructural. Es cierto que la sequía ha causado la pérdida de cultivos, sobre todo maíz y frijoles, que constituyen la dieta básica de la mayoría de la población guatemalteca. Pero el problema real lo representa una estructura socioeconómica que margina, que excluye a esa mayoría.

Más de la mitad de los guatemaltecos vive por debajo del umbral de la pobreza. Centenares de miles de ellos cultivan pequeñas parcelas de tierra junto a sus casas, cultivos de supervivencia con los que alimentar a toda la familia. La ausencia de lluvias ha provocado la pérdida de los cultivos. No hay nada que cosechar y, por lo tanto, no hay nada que llevarse a la boca. Y no hay Estado, no hay seguro de desempleo, no hay seguridad social, no hay más que hambre y desolación.

Guatemala es un país profundamente injusto en un continente profundamente injusto en un mundo profundamente injusto."

De fiestas, rituales y noticias en el buzón

Una chica escribía en un blog una historia de historias de la red. No de esas que hablan de gente que se encuentra y el mundo termina por calificar de relaciones de infidelidad. Como si fieles o infieles no hubiesen sido usados lo suficiente en la inquisición.

Las historias de las redes virtuales, redes sociales, corazones solos o despechados, gente en busca "algo", espacio dónde personas del universo físico se encuentran, son desde hace años motivos de estudio.

Unos dirán " yo no tengo amores virtuales" ... ¿o sí? No tengo relaciones destinadas al fracaso por la distancia virtual ¿o quizá? Yo en lo personal tengo de otras relaciones, ¿de qué tipo serán?

Tanta introducción, quizá por la perolata de viernes, pero todo va hacia esta chica que contaba la vida de una mujer, una de sesenta y tanto de años y yo que quizá tenga la mitad más mil, encontré tan fresco, mío y a flor de piel el sentimiento:

"Lunes, 21 de setiembre de 2009
Joaquín querido

Con taza de café aún sin terminar, vengo urgida a la PC, con el candor de una niña, con la excitación de una adolescente, con la placidez de una mujer bienquerida, a decirte que estoy tan feliz porque te hayas adueñado de mi sillón (...) por esa copa de vino que nos bebemos cuando vienes y por todos los rituales de amor que celebro contigo.

Y por la libertad que siento cuando hablo, cuando río, cuando bailamos, cuando cocino, cuando digo que No... o que Sí!

Estoy feliz por esa mujer que soy, eligiéndome cada día y por ese hombre que sos y del que me enamoro cada día.

Es 21 de setiembre (...) La primavera me lleva en andas, mientras pienso en mi cuerpo maduro, mi alma desperezada como una gata al sol, alimentándose del placer de vivir como si mañana no amaneciera y tampoco importara.

Y quiero decirte, sobre todo, que te amo con el amor que nos prometimos: un amor que siempre nos aclare la mirada y nos perfume las manos.... Sabina" De Miralunas (solamente fueron cambiados los nombres)

Hace una año regresaba de las Italias, de una fiesta; porque así debe hacerse, festejar, danzar, rituar cuando se pueda, festejar diciendo cuanto te quiero.

(Fotografía desde Cualquier Lugar del Mundo, blog)

UNESCO e Irina Bokova

Me apetece aunque suene a trabajo, hablar de la UNESCO, de la elección de la Directora General, misma quién deberá ratificarse en la Asamblea General el próximo 15 de octubre.

Irina Bokova, Bulgaria estaba en el cuarto puesto de los cuatro candidatos a Director General de una de las más diversas y recalcitrantes agencias de Naciones Unidas, competía solamente con 100.000 Euros bajo su brazo para la campaña de lobby y con la fuerza de Faruk Hosni, Egipto. Benita Ferrero Waldner, Austria e Ivonne Juez de Baki, Ecuador.

El tiempo de Matsuura ante la UNESCO, 10 años, donde no sé si le hizo bien a esta organización que al igual que otras de NNUU, tiene mucho por hacer a lo interno, si quiere responder para lo cual fue creada.

En fin, ganó la señora por 4 votos (31 vrs 27 del egipcio), se elevó como espuma de una forma que muchos no se explican, pero sobretodo ante el temor. Sí ante el temor de darle el poder a un extremista, declarado racista, sujeto que prácticamente iría contra los valores por los cuales fue pensada esta vieja agencia.

Después de la retirada de dos de los candidatos, esta señora quien sumó entonces la fuerza de la "resistencia", iniciará a partir de diciembre 2009 su período como DG (tal como se le dice), pasará del casi anonimato en su propio país a ser la primera mujer en dirigir esta institución.

Ahora lo que yo quisiera escuchar, son las ideas de quien es procedente de un país que hasta hace dos décadas estaba en la línea de influencia de lo que fue la URSS, el cual se sumó a OTAN hace 5 años y a la UE en el 2007-

Quisiera pensar que para alguien que ha vivido el cambio y lo que significa, le traerá vientos similares a esta institución. Vamos a ver qué sucede...

La listilla de la clase

Para variar, yo atropello mis días o mis cosas personales respecto al trabajo. Ciertamente hago excepciones que llevan nombres y apellidos, situaciones o prácticas, pero no puedo negar que ando "atarantada" demasiadas veces.

Sí esta semana es una de esas, fuera de la oficina por 10 días, con reunión de unos señores importantes (por dos días), buscando "plata" para un tema de trabajo, pensando en la cena protocolaria a organizar, pendiente de mi curso de iniciación de tutora y el de idioma francés, la misión de la unión europ... que llegará para ver la factibilidad de .$%&, los cierres financieros de los planes de trabajo de la afamada cooperación, el retraso de la ejecución de los objetivos .... hace que vuelen los días sin mi.

Esta "gata" llegó orgullosa a su clase 45minutos tarde, solo eso, hay que tomar en cuenta que quienes me conocen saben que el primer día nunca voy a lección alguna y que hacer esperar, bueno es algo que a veces sucede.

Llegué oronda y lironda a mi curso de Nouvelle (pues haré el primero, el básico por aquello del necesario desempolvo), Bon soir dice el profe, buenas noches digo yo.

El grupo era pequeño, todos aplicados, el profesor enfrascado en la importancia de la pronunciación, pues quien no escribe bien o no sabe la importancia de un acento, no sabrá tampoco la diferencia de la pronunciación. Entonces que si la X entre vocales suena GZ que si con una consonante suena KS, prueben a decir examen y exception y notarán la diferencia.

Les oigo hablar y digo "caramba" que grupillo más adelantado, saben preguntar en francés, solo hay una chica que usa español, es pequeño, saben verbos y bueno pues me dije, esto es un reto, voy a tener que aplicarme pero sobretodo que grupos más avanzados hay en esta Alliance Francaise.

Señoras y señores me tomó otra media hora, después de mi llegada para enterarme que estaba en el curso del nivel 3, que mi profesor no era el Jimmy Chopsuey con quien debería estar. Claro he de confesar que me parecía muy latino para ser algo así como mezcla de gringo llegado al asia y que me enteré al ver el encabezado de la página de mi compañero de la izquierda, quien repasaba con bolígrafo los datos del curso -¿será que me enviaba un mensaje subliminal?-.

Para ese momento fue cuando mi profesor me pidió que me presentara. Les dije hola, les hablé en castellano (lo que me jode es que pude hacerlo en francés y nada de nada), así como les clarifiqué: me equivoqué de clase, lo sé ahora, pero ni me voy a poner de pie, ni me voy a ir, pues me quedaré ya que estoy acá. Así lo hice.

He de decir que hubo risillas, pero un sujeto, el de mi derecha, más bien se preocupó y me dijo, ¿entiendes? yo algo orgullosilla dije: Sí, no porque no lo hable como ustedes no quiere decir que no entiendo. Es más, he de decir que comencé a pronunciar aunque en voz baja.

Llegó el receso, me llamaron por trabajo, bajó mi congoja, hablé con el profesor, le expliqué y me marché. No valía ir a la otra clase, pues para ese momento faltaban 20 minutos. Me fui a chequear la pizarra de los grupos, para colmo confirmé que si bien me tocaba lecciones los mardi et jeudi, ni siquiera era con el chico choupsuey, sino con una que lleva nombre de cuento como yo Alice.

Bueno ¿qué más hacer?. Nada me iba, mis compañeros me dijeron aurevoir y yo dije CHAO, sí dije CHAO.

La nota de cierre, al irme vino a mi medio corriendo el compañero de la derecha y me dijo, termina la clase ya que estás motivada, no te vayas. Siempre me marché pero le dije, soy cabezota así que no te preocupes luego hablaremos y regresaré.

La historia dicha sin puntos extras o comas.

A mis 54 años una ciudad poblada

¿Quién alguna vez en la vida no ha deseado ser respuesta a una pregunta? Los que siempre somos pregunta, quizá deseamos de vez en cuando por un día ser respuesta, ser puerto, ser llegada, ser inicio...

Esta noche, para variar no robo, ni hurto, solo pido prestado una serie de líneas que quizá por el momento o el espacio me dan muchas ganas de compartirles, hago la salvedad que anoto al final -es decir mi condición de sobriedad, la que me empuja a dejarles esto-

"¿Quién rescatará mi esperanza que por las noches ebrias comienza a flaquear?
¿Quién flotará entre mis sábanas, secará mis lágrimas y me cantará?:
"agora eu era o herói... e você era a princesa que eu fiz coroar"

¿Quién me alejará de la realidad, de mi sano juicio, de mis tres dedos de frente,
de mis dietas, de mis tretas, de mis silencios, de mi espanto?

¿Quién hará trizas mi enano enfático y me devolverá al vicio cuando pare de fumar?

¿Quién destapará el vino, afilará el cuchillo, descolgará el teléfono, pondrá la música y me besará?

¿Quién me tapará la boca y me atará a la vida cuando empiece a escapar?

¿Quién será el loco tierno que enfrentará mis desenfrenos pidiéndome más?

¿Quién será el cálido puerco que nadará en mi cuerpo y me ayudará a respirar?

¿Quién se entregará deseoso a mi boca loca que siempre quiere más?

¿Quién se aferrará a mis pechos, soportará mi fiebre, me convencerá que existo y que hasta cuando miento digo la verdad?

¿Quién me dará letra para mis poemas, quién será mi poema, quién me rescatará? Isabel Ester Lew

Hay razones por las cuales tomo con moderación:

-una, porque hace años por una ocasión, perdí la total noción de cualquier cosa que pasó en la casa de mi amigo cuadra, una sola vez bastó.

-dos, porque necesito ser responsable irresponsable de mis decisiones, necesito recordar siempre...

-tres, porque la ciudad tiene otro calor, otro sabor y entonces quiero quedarme quieta sin chistar, sin que se note y yacer por un tiempo más...

-cuatro, porque si llego a cierto estado de "graciosa" ebridad, se desdibuja lo escrito en piedra, podría mandar al carajo todo, incluyendo la vida y decir: dame la mano, vámonos de aquí justo ya.

-cinco, porque te quiero y con alcohol querer a veces duele y da más ganas -sí es contradictoria la ebriedad-

(Ilustración de Dibupoly-portada principal del blog-)

Centroamérica en fiestas de independencia, números primos y descubrimiento de China

Hoy es 14 de septiembre, la antorcha de independencia recorre desde Guatemala a Costa Rica. Será el 15 el día como tal para el discurso del presidente, bandas por doquier que han ensayado todo un año, actos protocolarios, niños vestidos de patriotas -con lo que esto signifique-, chicas danzando con bombones y haciendo piruetas. Con suerte si son las 6 de la tarde y estoy en Costa Rica, podría acercarme a cualquier parque o escuela, cantar el himno nacional ¿para qué? No lo sé muy bien.

Sí hoy es un día de fiesta, un día que se antepone al ayer, no por eso menos gris. Pero no solo es para celebrar por eso, sino porque en mis manos han caído dos pequeñas "joyitas" la primera "La soledad de los números primos" del Italiano Paolo Giordano -Tengo que decirles que este sujeto es licenciado en Física Teórica y a penas tiene 26 años, Ojo Manu ya tenés otro futuro cuando te cansés de la universidad, bueno de Stanford y otros sitios-.

La segunda un regalo tardío de cumple -así me dijeron- "1421 el año que China descubrió el mundo" - el autor Gavin Menzies se formó en la Marina Británica, siendo marino, cartógrafo y astro-navegante. Para escribir este libro, visitó más de 900 museos en todo el mundo, indagando sobre los testimonios cartográficos y documentales, acerca de los descubrimientos marítimos de los navegantes chinos, antes que los europeos llegaran al África, América y el Asia, en los últimos años del siglo XV. Sí es uno de los míos -historiador- Mi sueño de historiadora no consumada.

El primer libro trata sobre la vida difícil de dos personas y el segundo sobre la vida de un eunuco almirante chino en un tiempo.

"En una clase de primer curso Mattia había estudiado que entre los números primos hay algunos aún más especiales. Los matemáticos los llaman números primos gemelos: son parejas de números primos que están juntos, o mejor dicho, casi juntos, pues entre ellos media siempre un número par que los impide tocarse de verdad. Números como el 11 y el 13, el 17 y el 19, o el 41 y el 43. Mattia pensaba que Alice y él eran así, dos primos gemelos, solos y perdidos, juntos pero no lo bastante para tocarse de verdad." La soledad obedece a que Alice sufre un accidente de esquí. (...) Ahora les toca estar juntos pero solos. Es tener una pareja y no tenerla. Es la soledad y la compañía al mismo tiempo"

"El 8 de marzo de 1421 salió de China la flota más grande que habían visto los tiempos: 107 juncos, algunos de casi 150 metros de eslora, iban a devolver a sus países de origen a los dignatarios que habían ido a rendir homenaje al emperador Zhu Di; posteriormente, debían recaudar tributos de los «bárbaros» a lo largo y ancho de todos los mares. Los distintos almirantes de la flota visitaron las costas americanas setenta años antes que Colón, descubrieron Australia trescientos cincuenta años antes que Cook y circunnavegaron el globo cien años antes que Magallanes. Sin embargo, a su regreso en 1423 la flota se encontró con que el emperador había sido derrocado y se regresaba al aislacionismo tradicional. Los resultados del épico viaje fueron condenados al olvido."

Todo para decir buena independencia, aunque sea descosida a veces, de pensamiento limitado en otras, de albedrío titubeante, buenas fiestas con colorido para todos, pues vale de mucho lo que tenemos.

Juan Almeida y otros más que ya no están

Hace algunos días, siete para ser exacta, escribí una nota sobre el hijo de Juan Almeida Bosque, ayer murió quien fuera uno de los Cinco Comandantes de la Revolución Cubana, con 82 años de edad y de un paro cardiaco, como diríamos por estos lares.

Las noticias de nuestros muertos son tristes para los vivos, aquellos quienes se quedan rumiando lo que sienten o no, la impotencia y el respiro de aire con ausencia. Suman a esta esquela otros menos conocidos, pero no por eso menos dolidos, llámese la madre enferma de un amigo o el hermano joven de 50 y tantos años de una amiga.

Quedarán de todos, las fotografías, testigos mudos de su vida, así como sus dolientes, pruebas de lo vivido.

Sin que el blog se convierta en un espacio para "colgar el dolor" de otros, o para hacer odas de ninguna índole. Lo escrito es porque quizá sea el tiempo justo de extenderles la mano y decirles a los que podemos que, pueden contar con nosotros.

Little Children

Miramos a las personas con ojos cotidianos sin olfatear siquiera los secretos que esconden de la "hora anterior", es decir: antes de que las miráramos de cerca.

Habrán cosas que se pueden contar otras no, así como algunas personas sencillamente no podrán sentarse a tomar el sol o la luz, cual lagartijas mañaneras, pues por las circunstancias elegidas tomarán la sombra de los días, aunque representen a su vez la lucha de salir adelante en la vida.

Little children es el nombre de una novela de Tom Perrota, que él mismo adaptó para el cine y terminó siendo nominada al Oscar en el 2006, además de ganar en otros espacios.

Una novela inteligente e irónica. Es quizá una forma diferente de ver "La amaba" de Ana Galvada, la cual tiene un "olor algo victoriano" pero con sabor de la década del 90.

Ambos libros, no se si ambas adaptaciones para la pantalla grande o chica -creo que sí he visto también la novela de Galvada-, consiguen a su manera transmitir, emocionar, quizá atrapar, cuentan historias de vida cotidiana, el primero con ironía y humor, el segundo con sencillez , cercanía y cierto tono rosa.

Ambas plantean que no sabremos del futuro aunque lo deseemos, y estemos a "punto de ebullición" en una decisión. Lo cierto es que podemos construirlo a partir de las decisiones, aunque en algunas ocasiones a pesar de estas tomadas, no se concrentarán y otras en cambio sí.

¿Acaso no es así la vida?. Si por casualidad "chocan" con la película o el libro, deténganse, que aseguro tomarán algo.